Jorge Guillén y yo

EL MANANTIAL

Mirad bien. ¡ Ahora!
Blancuras en curva
Triunfalmente una
—Frescor hacia forma—

Guían su equilibrio
Por entre el tumulto
—Pródigo, futuro—
De un caos ya vivo.


El agua desnuda
Se desnuda más.
¡ Más, más, más! Carnal,
Se ahonda, se apura.

¡Más, más! Por fin ¡ viva!
Manantial, doncella:
Escorzo de piernas,
Tornasol de guijas.

Y emerge —compacta
Del río que pudo
Ser, esbelto y curvo—
Toda la muchacha.
(Jorge Guillén en 'Cántico')

primer respiradero o poesia
como el agua desnuda se desnuda mas y corre risueña
y de golpe para y mira sonriente
y se da la vuelta cubriendo sus senos
y se alza libre creando la espuma

(Jesús Malia en 'la cinta de moebius')

Se acaba el año

zenon de elea

no me quieras mentir zenon amigo
la flecha horadara mi corazon
por mas infinitud de infimos trayectos que ha de cubrir

Como dejó escrito el poeta Jesús Malia en 'la cinta de moebius'. Aunque la sucesión de días pareciera interminable, el año se agota.

Aprendiz de poeta(Breve antología poética de Pedro Salinas)

(CAMINO DEL POEMA)

IV
El poema
Y ahora, aquí está frente a mí.
Tantas luchas que ha costado,
tantos afanes en vela,
tantos bordes de fracaso
junto a este esplendor sereno
ya son nada, se olvidaron.
Él queda, y en él, el mundo,
la rosa, la piedra, el pájaro,
aquéllos, los del principio,
de este final asombrados.
¡Tan claros que se veían,
y aún se podía aclararlos!
Están mejor; una luz
que el sol no sabe, unos rayos
los iluminan, sin noche,
para siempre revelados.
Las claridades de ahora
lucen más que las de mayo.
Si allí estaban, ahora aquí;
a más transparencia alzados.
¡Qué naturales parecen,
qué sencillo el gran milagro!
En esta luz del poema,
todo, desde el más nocturno beso
al cenital esplendor,
todo está mucho más claro.

(De Todo más claro)


Pedro Salinas, Generación del 27

Aprendiz de poeta(Breve antología de Pedro Salinas)

(CAMINO DEL POEMA)

III
Verbo
¿De dónde, de dónde acuden
huestes calladas,
a ofrecerme sus poderes,
santas palabras?

Como el arco de los cielos
luces dispara
que en llegarme hasta los ojos
mil años tardan,
así bajan por los tiempos
las milenarias.
¡Cuántos millones de bocas
tienen pasadas!
En sus hermanados sones,
tenues alas,
viene el ayer hasta el hoy,
va hacia el mañana.
¡De qué lejos misteriosos
su vuelo arranca,
nortes y sures y orientes,
luces romanas,
misteriosas selvas góticas,
cálida Arabia!
Desde sus tumbas, innúmeras
sombras calladas,

padres míos, madres mías,
a mí las mandan.

Cada día más hermosas,
por más usadas.

Se ennegrecen, se desdoran
oros y plata; «hijo», «rosa», «mar», «estrella»,
nunca se gastan.

Bocas humildes de hombres,
por su labranza,

temblor de labios monjiles
en la plegaria,

voz del vigía gritando

—el de Triana—

que por fin se vuelve tierra
India soñada.

Hombres que siegan, mujeres
que el pan amasan,

aquel doncel de Toledo,
«corrientes aguas»,

aquel monje de la oscura
noche del alma,

y el que inventó a Dulcinea,
la de la Mancha.

Todos, un sol detrás de otro,
la vuelven clara,

y entre todos me la hicieron,
habla que habla,
soñando, sueña que sueña,
canta que canta.
Delante la tengo ahora,
toda tan ancha,
delante de mí ofrecida,
sin guardar nada,
onda tras onda rompiendo,
en mí —su playa—,
mar que llevó a todas partes,
mar castellana.

Si yo no encuentro el camino
mía es la falla;

toda canción está en ella,
isla ignorada,
esperando a que alguien sepa
cómo cantarla.
¡Quién hubiera tal ventura,
una mañana;

mi mañana de san Juan

—alta mi caza—
en la orilla de este mar,
quién la encontrara!
¿Qué hay allí en el horizonte?
¿Vela es, heráldica?
Una blancura indecisa

—puede ser ala—
hacia mi trémula espera
¿sueña o avanza?
Se acerca, y dentro se oyen
voces que llaman;

suenan —y son las de siempre—
a no estrenadas.

De entre tantas una sube,
una se alza,

y el alma la reconoce:

es la enviada.

Virgen radiante, el camino
que yo buscaba,

con tres fulgores, trisílaba,
ya me lo aclara;

a la aventura me entrego
que ella me manda.

Se inicia —ser o no ser—
la gran jugada:

en el papel amanece

una palabra.

(De Todo más claro)

Pedro Salinas, Generación del 27

El poema(Ángel Guinda en 'Claro interior', recién publicado por Olifante)

Escribir el poema
es estar, a la vez,
dentro y fuera del mundo
y de nosotros mismos.
Consentir que el asombro
nos sitúe y nos sitie;
descerrajar el aire,
atrapar los disparos.
Escribir el poema
es sembrar el relámpago,
traducir el silencio,
atropellar la luz.
Ser poema es ser nada
si no hace vida en nadie.

Aprendiz de poeta(Breve antología de Pedro Salinas)

(CAMINO DEL POEMA)

II

En ansias inflamada

¡Tinieblas, más tinieblas!
Sólo claro el afán. No hay más luz que la luz
que se quiere, el final.
Nubes y nubes llegan
creciendo oscuridad.
Lo azul, allí, radiante,
estaba, ya no está.
Se marchó de los ojos,
vive sólo en la fe
de un azul que hay detrás.
Avanzar en tinieblas,
claridades buscar
a ciegas. ¡Qué difícil!
Pero el hallazgo, así,
valdría mucho más.
¿Será hoy, mañana, nunca?
¿Seré yo el que la encuentre,
o ella me encontrará?
¿Nos buscamos, o busca
sólo mi soledad?
Retumban las preguntas
y los ecos contestan:

«azar, azar, azar».
¡Y ya no hay arredrarse:

ya es donación la vida,
es entrega total

a la busca del signo
que la flor ni la piedra
nos quieren entregar!
¡Tensión del ser completo!
¡ Totalidad! Igual
al gran amor en colmo
buscando claridad
a través del misterio
nunca bastante claro,
por desnudo que esté,
de la carne mortal.

(De Todo más claro)

Pedro Salinas, Generación del 27

FW: Ultima tertulia del 2007 y felicitaciones

Salud.

Última Tertulia del año en el Centro Cultural "Paco Rabal", que coordina la poeta y escritora Elena Moratalla.

Calle Felipe de Diego, Nº 11; autobuses 57 y 144; Cercanías Renfe parada Asamblea de Madrid-Entrevías.

Martes, día 18, a las 7,30 de la tarde

La Tertulia, el Grupo, es completamente abierto. Basta con venir para formar parte. Y parte verdadera: igualitaria.

(Y si traéis algo para leer o recitar, agradecidos, ciertamente)

Por allí nos vemos quienes queráis y además -importante- podáis.

Sin más, un muy cordial Saludo.

Miguel Pastrana

Aprendiz de poeta (Breve antología de Pedro Salinas)

(CAMINO DEL POEMA)
I
Las cosas
Al principio, ¡ qué sencillo,
allí delante, qué claro!
No era nada, era una rosa
haciendo feliz a un tallo,
un pájaro que va y viene
soñando que él es un pájaro,
una piedra, lenta flor
que le ha costado a esta tierra
un esmero de mil años.
¡Qué fácil, todo al alcance!
¡Si ya no hay más que tomarlo!
Las manos, las inocentes
acuden siempre al engaño.
No van lejos, sólo van
hasta donde alcanza el tacto.
Rosa la que ellas arranquen
no se queda, está de paso.
Cosecheras de apariencias
no saben que cada una
está celando un arcano.
Hermosos, sí, los sentidos,
pero no llegan a tanto.
Hay otra cosa mejor,
hay un algo,
un puro querer cerniéndose
por aires ya sobrehumanos
—galán de lo que se esconde—,
que puede más, y más alto.
Un algo que inicia ya,
muy misterioso, el trabajo
de coger su flor al mundo
—alquimia, birlibirloque-
para siempre, y sin tocarlo.

(De Todo más claro)

Pedro Salinas, Generación del 27

Beta a psi

Yo soy de beta a psi, quien todo lo llena.

Cada beso

Cada verso que por ti escribo
es un beso que te roba el papel.
Cada suspiro que por ti respiro
es un beso que te roba el aire.
Cada vez que en mi soledad te nombro
me duelen los besos que no puedo darte.

Poema de Jesús Malia. Uno de sus primeros pinitos. En respuesta a los inéditos de Alberti que el pasado sábado publicaba un diario de difusión nacional.

Un recital poco convencional...

Salud.

Servidor recita de lo suyo este martes 4 de diciembre, a las 20:00, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, C/ Leganitos nº 10, 1º Dcha(metro, Plaza de España y Santo Domingo). Ahí, me temo, ya no habrá salvación, y poca diversión posible, pues será servidor y sólo él, en estado puro y duro: poemas como el dedicado a Lope de Aguirre y otros en la línea pseudo-histórica: "bichos" de 80 versos en canal, y así. El que avisa no es traidor.

Sin más, un muy cordial Saludo.

Miguel Pastrana.

Apuntes de poesía de un joven español aprendiz de poeta del siglo 21

MAÑANA SERÁ DIOS

Esta yacija, donde se desploma
noche a noche el despojo de mí mismo
no es cauce para el sueño, sino abismo
al que mi angustia de caer se asoma.

La sábana, que cubre y que no toma
la forma de mi cuerpo, en su mutismo,
sin un pliegue de amor, dice lo mismo
que mi despego y en el mismo idioma.

…Mañana será Dios, y su porfía
sacudirá, violenta, al mal dormido
con su irrupción de polvo o nuevo día.

Aquí no hay alta noche, y, tras la hora
más oscura de un cielo descendido,
se enciende el sol, de pronto, sin aurora.

(De La sombra desterrada.)

Domenchina, Generación del 27

Aprendiz de poeta

DISTANCIAS

Distancias.
En la vida hay distancias.

El hombre emite su aliento,
el limpio cristal se empaña.

El hombre acerca sus labios
al espejo...,
pero se le hiela el alma.

(Pero... se le hiela el alma.)

Distancias.
En la vida hay distancias.
(De El tacto fervoroso.)

Domenchina, Generación del 27

Aprendiz de poeta

MÉXICO (EL INDIO)

Todavía más fino, aún más fino, más fino,
casi desvaneciéndose de pura transparencia,
de pura delgadez como el aire del Valle.
Es como el aire.
De pronto suena a hojas,
suena a seco silencio, a terrible protesta de árboles,
de ramas que prevén los aguaceros.
Es como los aguaceros.
Se apaga como ojo de lagarto que sueña,
garra dulce de tigre que se volviera hoja,
lumbre débil de fósforo al abrirse una puerta.
Es como lumbre.
Lava antigua volcánica rodando,
color de hoyo con ramas que se queman,
tierra impasible al temblor de la tierra.
Es como tierra.
(De 13 bandas y 48 estrellas.)

Recital 'Solo para locos'

Aprendiz de poeta

HACE FALTA ESTAR CIEGO
Hace falta estar ciego,
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,
cal viva,
arena hirviendo,
para no ver la luz que salta en nuestros actos,
ilumina por dentro nuestra lengua,
nuestra diaria palabra.
Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,
sin participación en los himnos futuros,
sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la Tierra.
Hace falta querer ya en vida ser pasado,
obstáculo sangriento,
cosa muerta,
seco olvido.
(De De un momento a Otro.)
Rafael Alberti, Generación del 27

Manuel Herrera sobre 'Fuera de campo'

Manuel Herrera

Aprendiz de poeta

EL CUERPO DESHABITADO
Yo te arrojé de mi cuerpo, yo,
con un carbón ardiendo.
—Vete.
Madrugada.
La luz, muerta en las esquinas
y en las casas.
Los hombres y las mujeres
ya no estaban.
—Vete.
Quedó mi cuerpo vacío,
negro saco, a la ventana.
Se fue.
Se fue, doblando las calles.
Mi cuerpo anduvo, sin nadie.
(De Sobre los ángeles.)

Aprendiz de poeta

Si mi voz muriera en tierra,
llevadla al nivel del mar
y dejadia en la ribera.
Llevadia al nivel del mar
y nombradla capitana
de un blanco bajel de guerra.
¡Oh mi voz condecorada
con la insignia marinera:
sobre el corazón un ancla
y sobre el ancla una estrella
y sobre la estrella el viento
y sobre el viento la vela!
(De Marinero en tierra.)
Rafael Alberti, Generación del 27

A Dios, de tiempo en tiempo (de Aarón García Peña)

Pongo el ojo
contra el dedo de Dios
y empujo,
se lo pongo más fácil.

(de 'Cuidado, mancha')

Presentación novela de Andrés Mencía en Valladolid

Presentación libro de Guillermo Ortiz

EN MADRID

jueves 22 de noviembre, 20.30 horas

Fundación Cultura y Progreso

c/Maldonado 53

Aprendiz de poeta

CASIDA DE LA MUJER TENDIDA

Verte desnuda es recordar la tierra.

La tierra lisa, limpia de caballos.
La tierra sin un junco, forma pura
cerrada al porvenir: confín de plata.

Verte desnuda es comprender el ansia
de la lluvia que busca débil talle,
o la fiebre del mar de inmenso rostro

sin encontrar la luz de su mejilla.

La sangre sonará por las alcobas
y vendrá con espada fulgurante,
pero tú no sabrás dónde se ocultan
el corazón del sapo o la violeta.

Tu vientre es una lucha de raíces,
tus labios son un alba sin contorno;
bajo las rosas tibias de la cama,
los muertos gimen esperando turno.

(De Obras completas.)

Federico García Lorca, Generación del 27

Aprendiz de poeta

Entre el trino del pájaro
y el son grave del agua.
El trino se tenía
en la frágil garganta;
la garganta en un bulto
de plumas, en la rama;
y la rama en el aire,
y el aire, en cielo, en nada.
El agua iba rompiéndose
entre piedras. Quebrado
su fluir misterioso
en los guijos, clavada
a su lecho, apoyada
en la tierra, tocándola
lloraba
de tener que tocarla.
Tú vacilaste: era
la luz de la mañana.
Y yo, entre los dos cantos,
tu elección aguardaba
¿Qué irías a escoger,
entre el trino del pájaro,
fugitivo capricho,
—escaparse, volarse-,
o los destinos fieles,
hacia su mar, del agua?

(Razón de amor)
Pedro Salinas, Generación del 27

En mi opinión, en este partido hizo unos minutos muy buenos, hasta que toca el amor; parece hasta entonces que hiciera filosofía. Falló el gol a puerta vacía.

Literatura Fractal: Pablo Paniagua

UNA LÍNEA SIN SENTIDO

Miro hacia el cielo y no encuentro horizonte alguno, pues no hay nubes ni estrellas, sólo ese azul cerúleo que está por encima de todo. No sé qué pensarán las aves que lo surcan, pues yo sólo respiro con los pies sobre la tierra mirando al horizonte que también me mira. De nada sirve creer que lo finito lo marca una línea, pues está comprobado que la línea se mueve o se traspasa. En el cielo no hay límites, tampoco en la tierra, sólo están en la mente del hombre que atenta contra las leyes de la naturaleza.

La libertad tiene horizontes que traspasar, líneas que cruzar, para ser tan extensa como el cielo.

VÉRTICO

Hay una referencia en la lejanía: para los humanos es el horizonte, pero en mi planeta aparece vertical y lo llamamos “vértico”. Allí vivimos de medio lado y crecemos a lo ancho, todo justo al revés que en este lugar. En mi planeta sus pobladores no roban ni se matan entre ellos, ni hacen guerras por bienes materiales ni supuestos espirituales. Me sorprende ver la verticalidad de la mente humana en contraste con lo horizontal de su mundo, con su orden vertical para ansiar ser más que el vecino, con estratos de poder y servilismos, con imposición de clases. En mi planeta no existe nada de eso, y dentro de muestro medio vertical buscamos la horizontalidad, para ser iguales y evitar los abusos y las envidias. En mi planeta nos elevamos en el aire buscando lo espiritual, mientras que aquí se arrastran por el suelo deseando la materia. El humano asienta los pies sobre la tierra y toma posesión del horizonte, para luego pensar en vertical.

Qué raros son, qué mundo tan extraño, donde todo está justo al revés.

De 'Suburbia', Domingo López

ESTADO DE EXCEPCIÓN

A veces

- muy de tarde en tarde -

la dicha le visita de improviso

se queda un rato

deambula

mira los libros

y se va

no sin antes advertirle

- apuntándole con un dedo -

que no se haga ilusiones

por el simple hecho

de haber escrito

otro poema

EL DESOLADO

Madrugó

se aseó en la palangana

hizo un poco de café

salió mordiendo un pedazo

duro de pan

y en la plaza se sentó

junto a otros viejos

que también venían

a coger un poco de sol

y a soltar un rato

- como si fueran perros -

sus soledades.

HOMBRE BALDÍO

Sentado en medio

del erial de la soledad,

dejaba pasar,

a campo traviesa por su vida,

la caravana de los días,

contemplando cómo

las horas huían

espantadas a su paso

como aves.

'Suburbia', Ed. Point de Lunettes, 2007

Presentación del libro "Cuidado, mancha" de Aarón García Peña (una de ellas HOY)

Salud.

Os reenvío una convocatoria para esta misma tarde de un tan buen poeta como amigo, que presenta su nuevo poemario.

Merece la pena.

Allí nos vemos quienes queráis y podáis.

Un muy cordial Saludo.

Miguel Pastrana.

PRE-RESENTACIÓN DEL LIBRO "CUIDADO, MANCHA" (El autor participa sólo unos 30 minutos)
SALA TROVADOR C/ San José 3, (Bocacalle de C/Huertas) 19 h.
Autor: AARÓN GARCÍA PEÑA.
Presenta: JUAN RUIZ DE TORRES
16-11-2007

Aprendiz de poeta

Lo que queremos nos quiere

aunque no quiera querernos.

Nos dice que no y que no,

pero hay que seguir queriéndolo:

porque el no tiene un revés,

quien lo dice no lo sabe,

y siguiendo en el querer

los dos se lo encontraremos.

Hoy, mañana, junto al nunca,

cuando parece imposible

ya,

nos responderá en lo amado,

como un soplo imperceptible,

el amor

mismo con que lo adoramos.

Aunque estén contra nosotros

el aire y la soledad,

las pruebas y el no y el tiempo,

hay que querer sin dejarlo,

querer y seguir queriendo.

Sobre todo en la alta noche

cuando el sueño, ese retorno

al ser desnudo y primero,

rompe desde las estrellas

las voluntades de paso,

y el querer siente, asombrado,

que ganó lo que quería,

que le quieren sin querer,

a fuerza de estar queriendo.

Y aunque no nos dé su cuerpo,

la amada, ni su presencia,

aunque se finja otro amor

un estar en otra parte,

este fervor infinito

contra el no querer querer

la rendirá, bese o no.

Y en la más oscura noche,

cuando

desde otra orilla del mundo,

la bese el amor remoto

se le entrará por el alma,

como un frío o una sombra

la evidencia de ser ya

de aquel que la está queriendo.

(Razón a amor)

Pedro Salinas, Generación del 27

Éste es un ejemplo de poesía retórica. No es lo más destacado de Salinas. Se suele decir que su poesía de la plenitud es su poesía amorosa, pero me parece a mí que es hueca, rebosante de ideas manidas en nuestro acerbo seductor, que no amatorio, y falta de la chispa y la imaginería que nos ofrece el Salinas de 'Fábula y signo', por ejemplo.

Nota personal:'La voz a ti debida', 'Razón de amor' y 'Largo lamento', no releer. Con una vez basta.

José Ramón Huidobro presenta su libro

Aprendiz de poeta

SORPRESA
Muerto se quedó en la calle

con un puñal en el pecho.

No lo conocía nadie.

¡Cómo temblaba el farol!

Madre.
¡Cómo temblaba el farolito

de la calle!
Era madrugada. Nadie

pudo asomarse a sus ojos

abiertos al duro aire.

Que muerto se quedó en la calle,

que con un puñal en el pecho

y que no lo conocía nadie.

(De Canciones.)

Federico García Lorca, Generación del 27

Literatura fractal:Pablo Paniagua

UN EDIFICIO EN LA MENTE

Es la ventana invisible de mis miedos por la que me asomo de vez en cuando. El horizonte no lo puedo divisar porque hay un muro delante, pegado ante mis ojos, que lo impide. Creo que será difícil escalarlo, pues no tiene final, además de que la caída se hace previsible hacia una profundidad que transcurre entre el espacio de la pared del edificio y el muro hostil. Por esa ventana, desde luego, es imposible ver nada, así que abro la puerta que está al otro lado para salir tranquilamente hacia la calle en busca de aquello que me pueda hacer feliz.

EL HORIZONTE DE LA VIDA

Más allá del horizonte hay otro horizonte y después de éste hay otro más y luego otro más… Horizontes que con su movimiento hacen girar el planeta, que cambian de lugar constantemente como una piel que se desliza sobre el magma… Yo voy hacia un horizonte que nunca alcanzo, porque muta sin cesar buscando el infinito. Así me paso la vida, caminando sin parar con la intención de saber si hay algún final antes de que llegue el ocaso de mis días. Espero conseguirlo, porque presiento que hay un Dios al final del camino.

Nacimiento del río Mundo

De
esta
pared
nace el
río del verso.

De la marcha infinita hacia la libertad

“ ... mirad y ved bien que las cosas no duren mucho,

no siendo que se tornen añejas y rancias”.

... rebélate, oh ser mío, contra las viejas formas,

las viejas luces

y la vieja alegría;

sal

y resurge sobre terminaciones íntimas,

sobre todo cuanto pueda ser tu orilla o puente,

tu ley o libertad,

pero, al fin, tu muerte;

... para hollar lo eterno deberás vencer el velo de la fascinación,

el humus de la sangre y el néctar de los labios,

y con amor y ciencia instituir tu fuerza y tu belleza: una lanza pura, docta y fiel

con que enfrentarte a credos de hombres y de dioses y no caer;

[…necesitamos crear nuevos conceptos, nuevos números y nuevas geometrías]

.. haz, pues, con mis huesos un fuego pavoroso y con mi alma un río,

un mar inabarcable en llamas con que instruir y propagar la luz;

ser mío, sé valiente, no te detengas.

ORIÓN DE PANTHOSEAS

Apuntes de poesía de un joven español aprendiz de poeta del siglo 21

SUICIDIO
(Quizá fue por no saberte la geometría.)
El jovencillo se olvidaba.
Eran las diez de la mañana.

Su corazón se iba llenando
de alas rotas y flores de trapo.

Notó que ya no le quedaba
en la boca más que una palabra.

Y al quitarse los guantes, caía,
de sus manos, suave ceniza.

Por el balcón se veía una torre.
Él se sintió balcón y torre.

Vio, sin duda, cómo le miraba
el reloj detenido en su caja.

Vio su sombra tendida y quieta,
en el blanco diván de seda.

Y el joven rígido, geométrico,
con un hacha rompió el espejo.

Al romperlo, un gran chorro de sombra
inundó la quimérica alcoba.
(De Romancero gitano )

Federico García Lorca, Generación del 27

Aprendiz de poeta

SUCESIVA
DÉJAME acariciarte lentamente,
déjame lentamente comprobarte,
ver que eres de verdad, un continuarte
de ti misma a ti misma extensamente.

Onda tras onda irradian tu frente
y, mansamente, apenas sin rizarte,
rompen sus diez espumas al besarte
de tus pies en la playa adolescente.

Así te quiero, fluida y sucesiva,
manantial tú de ti, agua furtiva,
música para el tacto perezosa.

Así te quiero, en límites pequeños,
aquí y allá, fragmentos, lirio, rosa,
y tu unidad después, luz de mis sueños.
(De Alondra de verdad.)

EN MITAD DE UN VERSO
Murió en mitad de un verso,
cantándole, floreciéndole,
y quedó el verso abierto, disponible
para la eternidad,
mecido por la brisa,
la brisa que jamás concluye,
verso sin terminar, poeta eterno.

Quién se muriera así
al aire de una sílaba

Y al conocer esa muerte de poeta,
recordé otra de mis oraciones.
«Quiero vivir, morir, siempre cantando
y no quiero saber por qué ni cuándo.»
Sí, en el seno del verso,
que le concluya y me concluya Dios.
(De Cementerio civil.)

Gerardo Diego, Generación del 27

Apuntes de poesía

EL CIPRÉS DE SILOS

Enhiesto surtidor de sombra y sueño
que acongojas el cielo con tu lanza.
Chorro que a las estrellas casi alcanza
devanado a sí mismo en loco empeño.

Mástil de soledad, prodigio isleño;
flecha de fe, saeta de esperanza.
Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza
peregrina al azar, mi alma sin dueño.

Cuando te vi, señero, dulce, firme,
qué ansiedades sentí de diluirme
y ascender como tú, vuelto en cristales,

como tú, negra torre de arduos filos,
ejemplo de delirios verticales,
mudo ciprés en el fervor de Silos.
(De Versos humanos.)

Gerardo Diego, Generación del 27

Apuntes de poesía

BEATO SILLÓN
¡Beato sillón! La casa
Corrobora su presencia
Con la vaga intermitencia
De su invocación en masa
A la memoria. No pasa
Nada. Los ojos no ven,
Saben. El mundo está bien
Hecho. El instante lo exalta
A marea, de tan alta,
De tan alta, sin vaivén.
(De Cántico) Jorge Guillén
Generación del 27

Publicado hoy en 'El País'

Apuntes de un joven español aprendiz de poeta del siglo 21

Por qué el poema Underwood girls (de Pedro Salinas) no es un poema perfecto en cinco razones

UNDERWOOD GIRLS¹

Quietas, dormidas están,

las treinta redondas blancas.

Entre todas

sostienen el mundo.

Míralas aquí en su sueño,

como nubes,

redondas, blancas y dentro

destinos de trueno y rayo,

destinos de lluvia lenta,

de nieve, de viento, signos.

Despiértalas,

con contactos saltarines

de dedos rápidos, leves,

como a músicas antiguas.

Ellas suenan otra música:

fantasías de metal

valses duros, al dictado.

Que se alcen desde siglos

todas iguales, distintas

como las olas del mar

y una gran alma secreta.

Que se crean que es la carta,

la fórmula como siempre.

Tú alócate

bien los dedos, y las

raptas y las lanzas,

a las treinta, eternas ninfas

contra el gran mundo vacío,

blanco en blanco.

Por fin a la hazaña pura,

sin palabras sin sentido,

ese, zeda, jota, i...

(De Fábula y signo)

1 En inglés, «las muchachas Underwood», esto es, las teclas una máquina de escribir. El uso de voces pertenecientes a una lengua extranjera es un rasgo estilístico no infrecuente en la poesía, sobre todo en la moderna.

Poema de Pedro Salinas, de ‘Fábula y signo’, recogido en la ‘Antología poética del grupo poético de 1927’ de Vicente Gaos, reeditada por Cátedra en 1990 con la responsabilidad de su actualización en Carlos Sahagún.

Razón primaria: ch; razón secundaria: k; razón terciaria: ñ; razón cuaternaria: rr; razón quinaria: x.

Poesía Fractal

Manuel Herrera, verso en torno a 'la cinta de moebius'

Este texto, Manuel Herrera lo leyó en la presentación en Leganés de 'la cinta de moebius'.
Perdone Manuel el formato, pero la imagen es ampliable y perfectamente legible.

Daniel Aldaya, Óscar Aguado y Jesús Malia en los Recitales solo para locos

Imágenes creadas por Luis Luna, que junto a Francisco Cenamor organiza el evento poético mensual del Bar Dudas.

'Fuera de campo' de Andrés Mencía(Edicions Cort), en El mejillón suicida

http://elmejillonsuicida.blogspot.com

Elecciones a la Sección de Literatura del Ateneo de Madrid (30 de octubre)

'Viento del pueblo', candidatura electoral a la Sección de Literatura del Ateneo de Madrid

Día de votación: Martes 30 de octubre de 2007 de 17:00 a 22:00 Horas

CANDIDATO A PRESIDENTE: Miguel Pastrana

CANDIDATO A VICEPRESIDENTE: Renato Llorens Martín

CANDIDATO A SECRETARIO 1º: Jaume d´Urgell,

CANDIDATA A SECRETARIA 2ª: Zita Mondéjar de Frutos

CANDIDATO A SECRETARIO 4º: Modesto R. García Celestrín

'Fuera de campo', de Andrés Mencía

Los de Patrañas os recordamos que el próximo día 19 de octubre, viernes, en lo de Mario, Avda. Fuenlabrada 12-posterior, LEGANÉS, a partir de las 21,30 h. nos reunimos con uno de los productores de historias de nuestro colectivo, uno de los más convencido de que tenemos que reelaborar los mitos si queremos recuperar nuestras vidas.

Alguien premió una novela suya ('Fuera de campo', premio de novela breve Juan March)y se la ha editado y el personal la lee y va haciendo suya la farsa.

Nos vemos para compartir estos milagros.

El mencionado productor nos recuerda que hoy como nunca sólo la felicidad es revolucionaria, sobre todo con cerveza.

Andrés Mencía

José Emilio Pacheco y yo

Nada

Éste es un poco de humo,
una columna de humo,
una expedición
que se interna en el aire,
asciende
y desaparece,
se reintegra en silencio al todo,
o bien, es la nada,
la nada que en el humo
se hace visible.

José Emilio Pacheco en 'La arena errante', Ediciones Era, febrero de 2000.


Abre surcos en el aire,
grietas apenas perceptibles,
venas que se desvanecen,
un río de recodos que muere
en la cumbre
del vacío.

Y después, ceniza,
una piedra de ceniza
que se estampa contra el alma
y la hiela y la hila
y se acaba sumiendo
por las cloacas,
como agua
que beben
las ratas.

Jesús Malia, inédito.

Autorretrato (en 'Cubos de papel'), de Mariana Busso

Ella pide
trocitos de campo
y aves y sueños grises
para inventar sus pies.

Ella busca
besos tibios y espinas
y puños
y un lugar donde dormir
su pecho

mientras escupe
ataúdes rosados entre sus piernas

Ella devora
fábulas
y el amor agrio de esa vida
que no siempre
merece vivirse.

Presentación de la antología poética del imperio Inka de Leo Zelada

Publicada por Visión Net, la antología poética del imperio Inka, en edición bilingüe quechua-castellano, está traducida por del poeta peruano Leo Zelada.
La presentación se llevará a cabo este viernes 12 de octubre a las 9 y 30 de la tarde, con la participación del crítico de arte Joan Luis Montane, de Leo Zelada, con la lectura de poemas en quechua y su correspondiente traducción al castellano, de la actriz Paula Noviel, que hará una performance, y del músico Túpac Peralta, que interpretará una instrumentación andina.
El lugar de la presentación es la librería El Bandido Doblemente Armado, en calle Apodaca nº 3, metro Tribunal, Madrid.
“El espíritu de un pueblo está en su lengua me decía mi padre. Por ello deseaba que escribiera mi poesía en quechua y se molestaba cuando escribía en castellano. Todo el esfuerzo de mi padre está reflejado en esta recopilación de poemas que realizó a lo largo de su vida, en su incansable labor como presidente del Instituto Superior de Quechua del Perú. Mi padre me bautizó con el nombre de Tupaj Amaru que significa Serpiente Resplandeciente, el Amaru es la serpiente sagrada, el tótem de la sabiduría. Él me hizo enorgullecerme de nuestra ascendencia inka, pero yo siempre llevé con respeto mi nombre y por ello utilicé un seudónimo literario para darme a conocer como poeta. Respetaba tanto la tradición de nuestra cultura que pocas veces hablé de mi ascendencia. Antes de venirme a España mi padre Braulio Grajeda Challco me encargó la traducción literaria de la poesía inka al castellano y ahora cumplo mi promesa con él y con mi sangre”, sintetiza Leo Zelada en el prólogo.
El libro abarca la expresión poética de la cultura inkaika, en un trabajo de investigación que recoge la tradición de entre los siglos XIV y XVI.
Este 12 de octubre, fecha de descubrimiento de América, será motivo para oír la literatura de una cultura en su lengua original: Quechua, que pasados cinco siglos aún se mantiene vigorosa y que es hablada por millones de personas actualmente en varios países de Sudamérica.

Poema de 'Luna-Hiena' de Alonso Cordel

La genética absurda de los ecos
no define al poeta, ni dá caza al gorila,

no resuelve el problema de la muerte,

ni dice nada nuevo: no incorpora
los últimos avances de la técnica

para hablar de los celos.
Tampoco sustituye o elimina
a los cajeros electrónicos
que me retienen cada tarde
pegado a la clepsidra del inodoro blanco,

o a la entrada del túnel sin retorno

de las imágenes televisivas.
—No le han dado más frutos al cerezo

los catódicos rayos, ni evitaron
que aquel tumor maligno
me dejara tan triste a Guillermina—.

Alonso Cordel, en Luna-Hiena, Colección Juan Alcaide, Ediciones del Excelentísmo Ayuntamiento de Valdepeñas, 1988.

Arte en las calles, 30 de Noviembre

Ver convocatorias por ciudades.

http://www.arteenlascalles.blogspot.com/

Olvido, de Carlos Medellín

Se me olvidó tu nombre,
no recuerdo
si te llamabas luz o enredadera,
pero sé que eras agua
porque mis manos tiemblan cuando llueve.

Se me olvidó tu rostro y tu pestaña
y tu piel por mi boca transitada
cuando caímos bajo los cipreces
vencidos por el viento,
pero sé que eras luna
porque cuando la noche se aproxima
se me rompen los ojos
de tanto querer verte en la ventana.

Se me olvidó tu voz, y tu palabra,
pero sé que eres música
porque cuando las horas se disuelven
entre los manantiales de la sangre
mi corazón te canta.

Poemas de Mariana Busso

paso al siguiente capítulo

hay bordes, colores geométricos
una línea de puntos
casi vencida

tengo en mi mano una pupila
extraña
un gesto que se afila
y estalla

a veces existen
preludios de almas
en el espacio que une los cuerpos

amoratados

boca abajo

Vida de perros. Poemas perrunos.

El próximo
viernes 5 de octubre
se presentará en Madrid la antología de poetas
Vida de perros. Poemas perrunos
(Editorial Buscarini y Ediciones 4 de agosto, 2007).
Será a las
20 horas
en la sede de la
Asociación de Escritores y Artistas Españoles
(C/Leganitos, 10-1ºD. Metro Plaza de España o Santo Domingo. Madrid).

En el acto estarán presentes algunos de los poetas recogidos en la antología, como Francisco Cenamor y Luis Luna(amigos del blog) y Jesús Munárriz(el editor de Hiperión que suele atormentarnos a los jóvenes poetas con su indiferencia).

Aula de Poesia

Salud. Un poco tardíamente (el trabajo) os reenvío la convocatoria de mi amiga, compañera de letras y cuasi-vecina, la escritora y poeta Elena Moratalla.

Por allí -por su, nuestra y también tuya (si quieres)- Tertulia, podrás encontrar también a servidor.

Todo entre amigos/as y sin ínfulas. Muy Vallecano, en fin.

Salud.

Miguel Pastrana.

Pd: para quienes no puedan abrir el archivo: centro Cultural "Paco Rabal", C/ Felipe de Diego, 11. mañana martes 25 a las 19:30. Se puede llegar en cercanías Renfe parada Asamblea-entrevías.

Solo para locos

Indio Zammit recitará el próximo jueves, 27 de septiembre de 2007 a las 22 h.

Bar Dudas, C/Moratín, 3.

Coordinan: Luis Luna y Francisco Cenamor

Indio Zammit es tabernero, pinchadiscos, productor artístico, compositor y promotor de rock, cantante, entre otros grupos, de aquellos míticos Tarzán y su puta madre okupando piso en Alcobendas, alma mater de la sala de conciertos Gruta 77, y poeta, claro. Su libro Elegí fracasar está lleno de poemas directos, descarnados, rebeldes, algo surrealistas, rítmicos y lleno de perdedores.

Poema de 'Luna-Hiena' de Alonso Cordel

VIII

No es tiempo de silencio,

es tiempo de algaradas

y esperpénticas voces,

de sirenas y alarmas.

No es tiempo de silencio,

es tiempo de explosiones

y bombas nucleares por el cielo,

como si fueran globos
o bengalas.
No es tiempo de silencio,

es tiempo de miseria.

Es tiempo de tinieblas,

palos de ciego y sombras

por España.

Alonso Cordel, en Luna-Hiena, Colección Juan Alcaide, Ediciones del Excelentísmo Ayuntamiento de Valdepeñas, 1988.

Forges, 'EL PAÍS'

Versos Lapa de Luis Luna

El avance sutil del hielo en la fisura

devorando la piedra o la palabra.

Habitación vacía.

Que ya se desmorona.

A los pescadores náufragos de Barbate

segundo respiradero o poesia

torre del tajo barbate

como el mar insiste con fiereza a veces a la escarpa erguida

mientras que gaviotas que en ella se amparan le burlan los peces

oigo los graznidos de su voz burlona

y el leve batir de las olas blandas que hacen que sonria

Después del naufragio de los pescadores de mi pueblo embarcados en el 'Pepita Aurora', rescato este poema de 'la cinta de moebius' que dediqué a un paraje de Barbate. Homenaje a ellos, que temen, detestan, aman y necesitan la mar, tan violenta con ellos.

Me encanta Dios(Jaime Sabines)

Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de las manos.

Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la queña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida —no tú ni yo-, la vida, sea para siempre.

Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang… Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.

A mí me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas.
Y es tan juguetón y travieso que el otro día
ha hecho —frente al ataque de los antibióticos- ¡bacterias
mutantes!

Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.

Mueve una mano y hace el mar, y mueve otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.

Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia —se agita y crece— cuando Dios se aleja.

Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma má dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.

A mí me gusta, a mí me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.

Poema de 'Luna-Hiena' de Alonso Cordel

I

Doramos la herrumbre.
Plateamos la miseria.
Niquelamos serretas y bocados.
Plastificamos las cloacas.
Magnificamos los burdeles
y damos carta de naturaleza

en nuestro corazón

a la pobreza de espíritu,
a la sumisión institucionalizada,
al fraude encubierto,
a la justicia fundamentada
en poderosos argumentos,
arraigados por principios establecidos

en brutales batallas,
donde inhumanas aberraciones

dejaron marcas,
una lluvia de radiaciones
y un complot

contra toda nostalgia.

Alonso Cordel, en Luna-Hiena, Colección Juan Alcaide, Ediciones del Excelentísmo Ayuntamiento de Valdepeñas, 1988.

Ocaso de un sembrador

Por tus manos tan cansadas
salpicadas con inviernos,
por los pasos amagados
de esa tarde que no fueron,
y el cansancio de semillas
distraídas por el viento,
por tu cuerpo casi heroico,
con su sonrisa celeste,
a muerto de algodones,
de aradas y de secas,
sin nuevos amaneceres ya,
y sin tiempo
con ese olor acostumbrado a tierra abierta.
Tu corazón seco de brotes y de nostalgias
dejo caer en el surco,
el último sueño de la cosecha temprana.

Enviado por Roberto Attías

Sino

Será que el tiempo nos sorprende un día
ordenando espacios.
Que vamos descolgando las razones
al postergar la oscura resistencia.

Será que los recuerdos se destiñen
que pierden los contornos
como el ojo que ahora me traiciona.

No lo sé
estoy aprendiendo a no olvidarme
de cada ceremonia con la vida.

Afuera están los ruidos de la casa
la proyección de todos los posibles
la rueda que no cesa con su rito

y este retrato de mí
viendo pasar
el carro de los sueños.

Será que no hay almohada sin limosna
o la necesidad que anda al galope
nos prepara a un viaje fronterizo.

Que la belleza se hace honda
en esa instancia poderosa del destierro.

No lo sé
será que estoy amaneciendo tarde
frente a este crucigrama
que me delata el cuerpo.


Enviado por Silsh.

Agamenón(de Esquilo, en Cáteda, 2005, "Tragedias completas")

AGAMENÓN

Cruel es mi destino si no cumplo,

pero también cruel si degüello a mi hija,

de mi hogar la alegría,

y con un chorro de sangre virginal yo mancho

junto al altar estas manos de padre.

¿Cuál de los dos partidos

está libre de males?

¿Y cómo puedo abandonar mi escuadra

traicionando así mis alianzas?

Pues que este sacrificio,

que ha de calmar los vientos,

que esta sangre de virgen,

con todo ardor deseen,

no es, en verdad, un crimen,

¡qué sea para bien!

[...]

CLITEMNESTRA

(Que aparece ante la puerta con frialdad y dueña de sí misma.)

Si antes dije palabras que exigía

este trance y ahora lo contrario

proclamo, no voy a sentir rubor.

Pues, ¿cómo en otro caso el que se apresta

a descargar su bilis contra aquel

que le odia a su vez, fingiendo ser

amigo suyo podría una trampa

insalvable de muerte levantar?

Ha tiempo que tenía preparado

este proyecto. Y ya llegó la hora

del triunfo final, ¡tras tanto tiempo!

Aquí me yergo, do descargué el golpe

ante mi víctima; y obré de tal

manera, no os lo voy a negar, que

no ha podido ni huir ni defenderse.

Una red sin salida, cual la trampa

para peces, eché en tomo a su cuerpo

-la pérfida riqueza de un ropaje—.

Lo golpeo dos veces, y, allí mismo,

entre un grito y un grito, se desploma.

Cuando está ya en el suelo, un tercer golpe

le doy, ofrenda al Zeus de bajo tierra,

protector de los muertos. Ya caído,

su espíritu vomita; exhala, entonces,

un gran chorro de sangre, y me salpica

con negras gotas de sangrante escarcha.

Y yo me regocijo cual las mieses

ante el agua de Zeus, cuando está grávida

la espiga. Y eso es todo. Alegraos

por ello, argivos. Si es que os causa gozo.

Yo exulto, y si fuera razonable

verter sobre un cadáver libaciones,

ahora fuera justo, y más que justo.

A tal punto, la crátera, de males

execrables llenó, y ahora lo paga...

[…]

CORO

(Muy agitado.)

¿Qué mala hierba, mujer,

nutrida por la tierra, qué ponzoña

sacada del mar bebiste

para atreverte a cargar

sobre ti este sacrificio

despreciando la maldición de un pueblo?

Pero serás una mujer sin patria,

odio implacable de tu propia tierra.

CLITEMNESTRA

¿Ahora decretas para mí el destierro

y soportar el odio de mis gentes,

y las imprecaciones de mi pueblo?

Pero entonces no hiciste nada en contra:

este varón, que, sin darle importancia,

como si se tratara del destino

de una res, cuando sobran las ovejas

en el rebaño, osó sacrificar

—el parto más querido de mi vientre—

a su hija, para hechizar los vientos

de Tracia. ¿No era éste a quien debías

de esta tierra expulsar, así lavando

sus crímenes? Acabas de escucharme,

¡y te eriges ya en juez de mi conducta!

Lanza tus amenazas a sabiendas

que estoy igualmente preparada.

Y si tú me doblegas con tu brazo,

podrás ser mi señor, mas si los dioses

deciden lo contrario he de enseñarte

a saber, aunque tarde, qué es prudencia.

Las Coéforos(de Esquilo, en Cátedra, 2005, 'Tragedias completas')

ELECTRA
¡Oh el más dulce cuidado de la casa

paterna! ¡Oh mi llorada esperanza!,

¡semilla salvadora! En tu valor

confía y recupera de tu padre

el palacio. ¡Oh dulce rostro que

es para mí, al tiempo, cuatro cosas!

Que es fuerza que te invoque como a padre,

que en ti fije el afecto de una madre,

—que nos es, con razón, tan odiosa—

y el de la hermana, cruelmente inmolada.

Y eres mi hermano fiel, que aquí ha llegado

y mi propio respeto trae consigo.

Ahora, que la fuerza, y el derecho,

y Zeus omnipotente nos ayuden.

[...]

ORESTES

Como un dardo penetra en mis oídos

lo que has dicho;¡Oh Zeus, oh Zeus! Envía

desde abajo un tardío

castigo contra la mano osada y asesina.

¡Incluso en una madre ha de cumplirse!

Poemas de 'Luna-Hiena' de Alonso Cordel

Escondimos los limos
las conchas anacaradas

y los bolsos de terciopelo.

Eliminamos todo recuerdo de pérgolas y parterres
y abandonamos proyectos

de exóticos viajes.

Incluso prescindimos

de las amplias bañeras

que despilfarraban nuestro tiempo cronometrado.

Así, sin sobremesas con parchís,

olvidadas las señas del mus

entramos en la nueva era

del colectivismo gregario.
El dolor nos invoca al tránsito,
el placer nos reclama la muerte.
El amor nos adormece
pero en su ausencia vomitamos.

Alonso Cordel, en Luna-Hiena, Colección Juan Alcaide, Ediciones del Excelentísmo Ayuntamiento de Valdepeñas, 1988.

Diversos(memoria de Marzo, Vanesa Pérez-Saquillo)

PENÉLOPE(De Isabel Rodríguez Baquero)

No creáis mi historia:
los hombres la forjaron
para que el sacro fuego de inventados hogares
no se apagara nunca en femeniles lámparas.

No creáis mi historia
Ni yo esperaba a Ulises
Tantas Troyas y mares y distancias y olvidos...,
ni mi urdimbre de tela
desurdida de noche
se trenzaba en su nombre.

Mi tela era mi escudo,
no del honor de Ulises,
no de la insomne espera
del ya más extranjero
que los lejanos príncipes que acechaban mi tálamo.

Y si el arco de Ulises
esperaba su brazo,
es porque yo al arquero
sólo desdén profeso,
y nada me interesan sus símbolos de pureza:
sus espadas, sus arcos,
sus tremolantes cascos
y las espesas sangres
de su inútil combate.

No creáis en mi historia
Cuando volvió el ausente
me encontró defendiendo con mi ingeniosa urdimbre
mi derecho inviolable al tálamo vacío,
a la paz de mis noches,
al buscado silencio:
la soledad es un lujo que los dioses envidian.

De "Tiempo de lilas"

Poemas de 'Luna-Hiena' de Alonso Cordel

I

Evitamos peligros y desarmamos trampas,

sumamos noches y desmontamos sueños;

tristemente evocamos el pasado,

imaginando antídotos perfectos.

Negamos lo posible y nos lloramos

con la esperanza inútil de entendernos.

II

¿Quién soy? ¡Cómo me pierden

tus buenas intenciones!

Me emborracho de éter

y partimos

por el espejo sucio del pasado,

donde crecen respuestas para todo.

Tupidas esperanzas de perderse

en la desolación y el desengaño.

Arriba todo es angélico e inútil,

aquí falla el paisaje.
Allí serás un dios volando en el vacío,

como una hoja seca que el viento arrebatase.

Aquí la duda nos cuelga como cerdos

que a otro dios más cruel se sacrifican.

III

Gocemos mientras tanto alegremente

la presencia fantasma de Bilitis,
la llegada del atleta griego,
o un nuevo amor nacido de la espuma

bulliciosa del Cantábrico.
Hagamos cada encuentro

regalo de los dioses,

misteriosas ofrendas envueltas en caricias

y lazos de cariño

que mueren si desvelan

su frágil contenido.

IV

Adiós a los pinares apenas recorridos
y a la llanura gélida del páramo,
a la cuadriculada armonía de Herrera
y al absurdo suicidio

de algunos conocidos.

Porque no aguanto más

las sombras callejeras,

ni el silencio mortífero de tanta despedida,

me hago yo mismo eco de mi propia agonía

y digo adiós a todos, prolongando mi ausencia.

V

No voy a suicidarme tan temprano,
porque deseo aún aquellas lilas
que cortaba mi madre,

el sol de mayo

y quedarme dormido entre tus brazos

a veces homicidas.

Alonso Cordel, en Luna-Hiena, Colección Juan Alcaide, Ediciones del Excelentísmo Ayuntamiento de Valdepeñas, 1988.