Hay palabras dichas con la lengua dentro de los bolsillos
de otra gente, palabras sueltas sin responsabilidad, sin sentir
lo que se siente al respirar la humedad sincera de la tierra;
y hay pelo gris y corbatas negras de un Armani cualquiera
que gotean ritmos lentos y tonos bajos que pican en la nariz
sujetando a la cabeza. Hay culos que han perdido todo sentido
de tanto estar sentados en cómodos sillones de madera pesada.
Pero también hay bocas hermosas y calladas, brazos cruzados
y puños que encierran bolígrafos como cuchillos, como flores de
azafrán y deseos largos como una niñez.
¿Cuándo callarán
esas gargantas tragando miel y soltando sus bilis enfermas?
Alejandro H. Mestre
miércoles, 30 de abril de 2008
martes, 29 de abril de 2008
Desechos contraechos de 'la cinta de moebius'
28-12
hoy que no es el dia de agitar banderas blancas de la paz y la concordia
ni cotiza al alza activo ninguno fuera de la bolsa
hoy que la palabra es solo un cigarro que distrae la espera
y la lengua un puzle de mil piezas blancas
hoy yo jesus malia poeta y amigo de todos ustedes
en esta intimidad me declaro culpable
y es que la alegria es azucarillo disuelto en el llanto por todas las guerras
como un buen eslogan la felicidad que nos vende el cielo y es tan solo bruma
donde las palabras explican la vida y le dan refugio
cual es el idioma que dicen y expresan tus propias entrañas
hoy que no es el dia de agitar banderas blancas de la paz y la concordia
ni cotiza al alza activo ninguno fuera de la bolsa
hoy que la palabra es solo un cigarro que distrae la espera
y la lengua un puzle de mil piezas blancas
hoy yo jesus malia poeta y amigo de todos ustedes
en esta intimidad me declaro culpable
y es que la alegria es azucarillo disuelto en el llanto por todas las guerras
como un buen eslogan la felicidad que nos vende el cielo y es tan solo bruma
donde las palabras explican la vida y le dan refugio
cual es el idioma que dicen y expresan tus propias entrañas
Jesús Malia Gandiaga
lunes, 28 de abril de 2008
'¡Por fin llueve!'. un texto de Manuel Herrera
Parecía que el dios de la lluvia se había olvidado para siempre de nosotros; seres minúsculos perdidos sobre la tierra reseca respirando polvo, escarabajos negros buscando la imposible humedad debajo de las piedras.
El repiqueteo de las gotas sobre el tejadillo de aluminio se acompasa con los latidos de mi corazón y lo despereza, ablanda y derrite como la inconsciente cerrazón de un niño ante las caricias amorosas de su madre.
El agua desprende, mansamente, el polvo de los geranios y dan un color nuevo a sus forecillas azules, rojas y gualdas que embellecen la ventana desde la que contemplo la vida.
La salamanquesa, maravillosa en su fealdad, que pasa los veranos con nosotros se asoma, recelosa, con su hijito por debajo de los tiestos para ver que pasa.
La pareja de langostas, que inviernan en la barandilla de la terraza desde hace años, se marcharon al principio de este verano inclemente...¡qué pena!
Las cuerdas más sensibles de mi alma, antes tensas y metálicas, se han ido convirtiendo por la fuerza de la vida en hilos de luz, en los cabellos suaves del hada de nuestros sueños, en los brotes de pelo que reclaman crecer en la cabeza del recién nacido...
Manuel Herrera
El repiqueteo de las gotas sobre el tejadillo de aluminio se acompasa con los latidos de mi corazón y lo despereza, ablanda y derrite como la inconsciente cerrazón de un niño ante las caricias amorosas de su madre.
El agua desprende, mansamente, el polvo de los geranios y dan un color nuevo a sus forecillas azules, rojas y gualdas que embellecen la ventana desde la que contemplo la vida.
La salamanquesa, maravillosa en su fealdad, que pasa los veranos con nosotros se asoma, recelosa, con su hijito por debajo de los tiestos para ver que pasa.
La pareja de langostas, que inviernan en la barandilla de la terraza desde hace años, se marcharon al principio de este verano inclemente...¡qué pena!
Las cuerdas más sensibles de mi alma, antes tensas y metálicas, se han ido convirtiendo por la fuerza de la vida en hilos de luz, en los cabellos suaves del hada de nuestros sueños, en los brotes de pelo que reclaman crecer en la cabeza del recién nacido...
Manuel Herrera
domingo, 27 de abril de 2008
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viernes, 25 de abril de 2008
jueves, 24 de abril de 2008
Foro de lectura con Patrañas
Creamos historias y consumimos historias porque necesitamos compartir. La vida que tenemos nos obliga a sobrevivir unos contra otros. Sólo nos queda el territorio de las historias para descubrirnos buena gente, generosos, repletos de emociones que nos rescatan del erial de esta guerra de todos contra todos en que se convirtió el mundo un día que ya ni recordamos.
Los de Patrañas nos reunimos en el Foro de Lectura porque las historias nos devuelven al paraíso, mientras trazamos los mapas que nos sacan de aquí, de este progreso que vació el corazón de la humanidad.
Os invitamos a todos a leer y a beber con nosotros. La fecha, en lo de Mario, el próximo viernes, día 25.
Viernes, 25 de abril, 22 h., Avd. Fuenlabrada, nº 12-posterior, Leganés.
Andrés Mencía
Los de Patrañas nos reunimos en el Foro de Lectura porque las historias nos devuelven al paraíso, mientras trazamos los mapas que nos sacan de aquí, de este progreso que vació el corazón de la humanidad.
Os invitamos a todos a leer y a beber con nosotros. La fecha, en lo de Mario, el próximo viernes, día 25.
Viernes, 25 de abril, 22 h., Avd. Fuenlabrada, nº 12-posterior, Leganés.
Andrés Mencía
miércoles, 23 de abril de 2008
martes, 22 de abril de 2008
lunes, 21 de abril de 2008
Desechos contraechos de 'la cinta de moebius' de Jesús Malia
resulta que tu piel va a ser de piel
como carne tu carne tu hueso hueso
quien lo iba a pensar viendote asi
hiperbola equilatera inmutable y soberbia
de brazos que se extienden mas alla de las nubes
y de piernas tenaces que descubren los suelos bajo los suelos
resulta que tus ojos parecen ojos
como manos yus manos y pies tus pies
y mira que tu pose es de triangulo
que cuando recto indiferente y casi altivo
cuando equilatero un pobre hombre sin decision
pero tu tienes piel y carne y hueso
y tienes ojos y tienes manos y tienes pies
tu no puedes huir como el numero ocho al infinito sin mas que echarse
ni tampoco esconderte como el numero uno tras cero coma nueve con nueve y con
[nueve hasta aburrir
tu tienes corazon detras del pecho antes que espalda
como carne tu carne tu hueso hueso
quien lo iba a pensar viendote asi
hiperbola equilatera inmutable y soberbia
de brazos que se extienden mas alla de las nubes
y de piernas tenaces que descubren los suelos bajo los suelos
resulta que tus ojos parecen ojos
como manos yus manos y pies tus pies
y mira que tu pose es de triangulo
que cuando recto indiferente y casi altivo
cuando equilatero un pobre hombre sin decision
pero tu tienes piel y carne y hueso
y tienes ojos y tienes manos y tienes pies
tu no puedes huir como el numero ocho al infinito sin mas que echarse
ni tampoco esconderte como el numero uno tras cero coma nueve con nueve y con
[nueve hasta aburrir
tu tienes corazon detras del pecho antes que espalda
como tienes entrañas manos y frente como sientes dolor
Jesús Malia Gandiaga
sábado, 19 de abril de 2008
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viernes, 18 de abril de 2008
'Niño', un poema de Alejandro H. Mestre
Hay un niño mudo que no sabe nada
que no reconoce el calor de la mañana
ni saliendo detrás del último canal. Y
hay un niño que no piensa en su nariz,
ni en los campos cultivados de maíz, ni
en el trigo, que no se fija en las ciruelas
de tus ojos, donde hay un mundo abierto
como un higo maduro y caído, donde hay
las hadas y los demonios que siempre hubo.
El higo entonces no era la boca, ni la tierra
tu cuerpo, que es frío, sino sólo un juguete,
una carcajada inocente de manchas verdes
y amarillas en el traje limpio del domingo.
El agua, entonces, era el agua, ninguna fuga,
ningún miedo, ni razón oculta que investigar.
El cielo, sólo el espacio del vuelo.
Alejandro H. Mestre
que no reconoce el calor de la mañana
ni saliendo detrás del último canal. Y
hay un niño que no piensa en su nariz,
ni en los campos cultivados de maíz, ni
en el trigo, que no se fija en las ciruelas
de tus ojos, donde hay un mundo abierto
como un higo maduro y caído, donde hay
las hadas y los demonios que siempre hubo.
El higo entonces no era la boca, ni la tierra
tu cuerpo, que es frío, sino sólo un juguete,
una carcajada inocente de manchas verdes
y amarillas en el traje limpio del domingo.
El agua, entonces, era el agua, ninguna fuga,
ningún miedo, ni razón oculta que investigar.
El cielo, sólo el espacio del vuelo.
Alejandro H. Mestre
jueves, 17 de abril de 2008
miércoles, 16 de abril de 2008
Cristina Peri Rossi en 'Nueva Poesía Hispanoamericana(19ª edición)'
LAS PALABRAS SON ESPECTROS
Las palabras son espectros
piedras abracadabras
que saltan los sellos
de la memoria antigua
Y los poetas celebran la fiesta
del lenguaje
bajo el peso de la invocación
Los poetas inflaman las hogueras
que iluminan los rostros eternos
de los viejos ídolos
Cuando los sellos saltan
el hombre descubre
la huella de sus antepasados
El futuro es la sombra del pasado
en los rojos rescoldos de un fuego
venido de lejos,
no se sabe de dónde.
Las palabras son espectros
piedras abracadabras
que saltan los sellos
de la memoria antigua
Y los poetas celebran la fiesta
del lenguaje
bajo el peso de la invocación
Los poetas inflaman las hogueras
que iluminan los rostros eternos
de los viejos ídolos
Cuando los sellos saltan
el hombre descubre
la huella de sus antepasados
El futuro es la sombra del pasado
en los rojos rescoldos de un fuego
venido de lejos,
no se sabe de dónde.
martes, 15 de abril de 2008
Desechos contraechos de 'la cinta de moebius'
el precio de la paz tiene el nombre de guerra
arengo el presidente a sus tiernos soldados
el precio de la patria tiene el nombre de sangre
saludaron con vitores los brazos del terror
arengo el presidente a sus tiernos soldados
el precio de la patria tiene el nombre de sangre
saludaron con vitores los brazos del terror
Jesús Malia Gandiaga
lunes, 14 de abril de 2008
domingo, 13 de abril de 2008
Desechos contraechos de 'la cinta de moebius', de Jesús Malia Gandiaga
Sin más explicaciones, cuando se cumple un año de la publicación de 'la cinta de moebius', aquí comienzo la presentación de los poemas que deseché para su aparición en el libro aunque fueron concebidos como parte suya. ¿Por qué hago esto? Pues yo que sé, con perdón. O porque siento que algo tengo que hacer con ellos. ¿No? Pobrecillos malformados, por qué negarles la luz.
crecer en espiral es tu destino
como crecen los sabios como crecen los tontos
como crecen los sabios como crecen los tontos
Jesús Malia Gandiaga
sábado, 12 de abril de 2008
viernes, 11 de abril de 2008
Enrique Verástegui en 'Nueva Poesía Hispanoamericana(19ª edición)'
PHILOSOPHY
A Holderlin
Todo -lógica, matemáticas, ciencia- es tu cuerpo,esa razón práctica de Kant, que Hegel,
en nombre del Estado, contradice.El Estado es superfluo, y Hegel un patán.
El imperativo categórico es orgasmo, es felicidadque brota de tus labios
y la “estructura atómica” -Russell, Wittgenstein- los fundamentos de mi obra.No pensar más que en la diversidad del mundo
me enaltece, tanto como las rosas, tu cuerpo, el universo.Ser no Uno sino no dual, y múltiple,
puede enemistarme con el mundo pero no con Dios.La Physis griega -el amor y el odio cantado por Holderlin en Empédocles-
se complementa con madera y sangre,
que traslada minerales, proteína, luz a los ojos.se complementa con madera y sangre,
La mente está en la sangre -todo el cuerpo- y no sólo en el cerebro
como creen obtusos materialistas que no han estudiado a Einstein.
El cuerpo es cosmos desatado.
Corazón y luna se equivalen tanto como cerebro y solcomo creen obtusos materialistas que no han estudiado a Einstein.
El cuerpo es cosmos desatado.
mientras gramática y matemática rotan en la sangre.
Así, los átomos son humedad y fuego,tienen forma redonda y sus cargas eléctricas, protones y neutrones,
interactúan como día y nochedonde la gravitación universal se sintetiza
en semilla, flor, y fruto.La filosofia profetiza felicidad a los hombres,
pero el hombre vulgar sufre.
jueves, 10 de abril de 2008
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miércoles, 9 de abril de 2008
'La parabola imprevedibile', de Alessandro Mistrorigo
La parabola imprevedibile
Il peso della parola è la parabola imprevedibile
di un foglio che vola dalla scrivania al pavimento.
È un colpo di vento
che lo alza e poi lo lascia cadere.
Penso alla scrittura, o
alla leggerezza latente nella caduta di un frutto maturo.
Penso a ciò che è scritto come archeologia di un io
che non appartiene più a nulla se non alla terra che
lo abbraccia.
Poi, penso che devo smettere
di pensare: adesso c’è da raccogliere e da riordinare.
Alessandro Mistrorigo
Il peso della parola è la parabola imprevedibile
di un foglio che vola dalla scrivania al pavimento.
È un colpo di vento
che lo alza e poi lo lascia cadere.
Penso alla scrittura, o
alla leggerezza latente nella caduta di un frutto maturo.
Penso a ciò che è scritto come archeologia di un io
che non appartiene più a nulla se non alla terra che
lo abbraccia.
Poi, penso che devo smettere
di pensare: adesso c’è da raccogliere e da riordinare.
Alessandro Mistrorigo
martes, 8 de abril de 2008
lunes, 7 de abril de 2008
Antonio Cisneros en 'Nueva Poesía Hispanoamericana(19ª edición)'
DESPUÉS DE CORREGIR LAS PRUEBAS DE AMARU EN LA IMPRENTA,1967
Los avisos luminosos de Limatambo
son más lejanos aún que las estrellas.
No hay estrellas.
La fatiga es más larga que este día.
Antes de despedirnos
me invita a su casa.
Bebemos un vaso luminoso
como el último refugio en la tormenta.
No habla. Yo no nombro
tanta bondad, tanta sabiduría.
Y anochece.
Emilio Adolfo Westphalen
Anochece sobre la línea del tranvía.Los avisos luminosos de Limatambo
son más lejanos aún que las estrellas.
No hay estrellas.
La fatiga es más larga que este día.
Antes de despedirnos
me invita a su casa.
Bebemos un vaso luminoso
como el último refugio en la tormenta.
No habla. Yo no nombro
tanta bondad, tanta sabiduría.
Y anochece.
