Poesía Abierta

Maternidad, según El Whoper (2)

2012-01-31T21:00:00.000+01:00

'Funerales de Atahualpa' y 'Vejez del sátiro', sonetos de Leopoldo Díaz (5, y fin)

2012-01-31T09:00:00.000+01:00

FUNERALES DE ATAHUALPA

Abrumado entre férreas ligaduras,
Por su rescate, un monte de oro ofrece
Al vencedor, que conmover parece,
Atahualpa, en sus hondas desventuras

Inflexible ante tantas amarguras,
Su sed de sangre el español acrece;
Y el Inca en el patíbulo perece
Desgarradas las nobles vestiduras.

Conságrale grandiosos funerales;
Y al pasar junto al féretro, en que inerte
Yace el vástago ilustre de una raza,

Pizarro, que medita en sus rivales
Siente el hálito frío de la muerte,
Y tiembla, bajo el yelmo y la corona.

VEJEZ DEL SÁTIRO

Oculto por la fronda de vívidos reflejos
Y refrenando impulsos de lujurias extrañas,
Vi pasar el desfile de nupciales cortejos
Al eco jubiloso de tímpanos y cañas.

¡Cómo la luz bruñía las fértiles campañas!
Cantaban los arroyos fugaces a lo lejos;
Y la envidia sentí morderme las entrañas
Y deshojé los cálices de los mirtos bermejos.

El hondo enigma aclaro que mi envoltura encierra:
Mi origen es divino; mi pie me ata a la tierra;
Y por mi sangre corren los gérmenes lascivos.

Así, cuando atravieso del monte por las abras,
Me miran dulcemente las trepadoras cabras
Y me siguen saltando confraternales chivos.

'Observaciones y máximas de Blas' (8), de Noel Clarasó, Incontrovertibles

2012-01-30T09:00:00.000+01:00

INCONTROVERTIBLES

Un viaje de novios en el que a la llegada hay algún viajero de menos que a la salida, siempre ha sido un fracaso.

Solo hay un sistema seguro para vivir cien años: cuidarse muy bien a los noventa y nueve.

En los teatros, siempre que los espectadores en las butacas hacen más ruido que los actores en el escenario, se rompe el equilibrio para el desarrollo normal de la obra.

Aun el que no sabe nada de sus antepasados, ha tenido tantos como otro cualquiera.

La paz no siempre se encuentra dentro de casa: pero el hogar sí.

Madrid Cómico: 17 de septiembre de 1898 (2)

2012-01-28T09:00:00.000+01:00

'Al pie de la letra', poemario de Rosario Castellanos, al completo

2012-01-27T09:00:00.000+01:00

La enemistad, que preside todas nuestras relaciones, no nos impedirá amar.
SAINT-JOHN PERSE

AL PIE DE LA LETRA

Desde hace años, lectura,
tu lento arado se hunde en mis entrañas,
remueve la escondida fertilidad, penetra
hasta donde lo oscuro -esto es lo oscuro: roca-
rechaza los metales con un chispazo lívido.

Plantel de la palabra me volviste.
No sabe la semilla de qué mano ha caído.
Allá donde se pudre
nada recuerda y no presiente nada.

La humedad germinal se escribe, sin embargo,
en la celeste página de las constelaciones.
Pero el que nace ignora, pues nacer es difícil
y no es ciencia, es dolor, la vida a los vivientes.

Lo que soñó la tierra
es visible en el árbol.
La armazón bien trabada del tronco, la hermosura
sostenida en la rama
y el rumor del espíritu en libertad: la hoja.

He aquí la obra, el libro.

Duerma mi día último a su sombra.

CRÓNICA FINAL

I

Lo dijimos entonces.
Cuando los años de la cobardía,
cuando toda la tierra hedió de las entrañas
podridas del augur y enormes animales
mugieron en los páramos nocturnos.

Lo dijimos entonces. Cuando quedamos huérfanos
y la mentira se hizo madrastra nuestra y fue
dispensadora del pan amargo, escanciadora del agrio vino,
dueña, en fin, de la celda y de la triste lámpara.

Como la enfermedad
tiñe de su color al ictérico, así
la mentira sudaba en nuestros poros.
Vendimos la memoria y por befa trocamos
la alegría, por sarcasmo la esperanza.

Fraude era la palabra en nuestra boca.

II

Dijimos soledad entonces. Lo que dice
la rama cuando cae desgajada,
lo que dicen las tapias cuando se vuelven sordas.

Y mentimos. No era soledad. Era miedo
y, locos ya, girábamos dentro de la prisión
como la rata que oye
primero que el marino los ruidos del naufragio.

III

No estábamos aparte. Parentesco
estableció entre todos la desgracia,
y la cautividad
une más que la leche y que la sangre.

Criaturas padecían a nuestro alrededor
y volvían, suplicantes, la mirada a nosotros
desde su desamparo.
¿Qué les dimos? ¿La voz que no tenían,
los ojos que faltaban a sus lágrimas,
un corazón que fuera la casa de su angustia?
No, sino la respuesta de Caín,
la espalda del que niega, del que huye.

IV

¿Es lícito que el árbol
diga que no al invierno?
¿Puede acaso romper
su órbita la estrella tributaria?
Y nosotros, menores todavía,
quisimos traicionar nuestro destino,
convertirnos en perros del festín,
en fimbria de la capa
que va lamiendo el paso de los reyes.
O en el arma que empuña el poderoso.

V

He aquí que llegamos
a los días de la consumación.
En las manos del viento
la antorcha del placer flameó hasta extinguirse
y sus pies pisotearon la corona del triunfo,
y arrancó su violencia
a los rostros la máscara de la desigualdad:
sólo víctimas yacen bajo de los escombros.

Un gran demonio mudo anudó en nuestra lengua
el nudo del silencio.

Nuestra historia la escribe
reptando entre cenizas la serpiente.

IMAGEN

I

Mundo como la ola, frecuente, repentino
en sus apariciones;
centelleante como ella,
como ella coronado de lo perecedero.

II

La ola que levanta
con ademán de capitán invicto
cien y mil y mil veces el escudo
vencedor del que ama y aun del que contempla.

El que contempla, ése soy yo: el ímpetu
detenido en la orilla como el pájaro
de los acantilados.
Garra sobre la roca
y nada más. La órbita del ojo.
El puro alrededor de la mirada.

III

El que contempla, pájaro de las emigraciones.

Porque la ola exhala
una densa humareda de exterminio.

Alzo el vuelo. Allá voy. Y llevo entre los párpados
una imagen que tiembla
en su hermosura como en una lágrima.

APORÍA DEL BAILARÍN

A Rodolfo Reyes Cortés

Agilísimo héroe:
tu cerviz no conoce este yugo de buey
con que la gravedad unce a los cuerpos.
En ti, exento, nacen,
surgen alas posibles.

Narciso adolescente.
La juventud se ha derramado en ti
cual generoso aceite
y te unge los muslos
y abrillanta el volumen de tu torso.

¿Qué buscas más allá
del movimiento puro y calculado,
del frenesí que agita el tirso de los números?
¿Qué convulsión orgiástica se enmascara en el orden?

Velocidad y ritmo
son deleitoso tránsito y no anhelado término.
Elevas la actitud,
el gesto, el ademán,
hasta el más alto punto de la congelación.

Y la danza se cumple en el reposo.

Pues el oculto nombre
de la deidad que sirves, oh bailarín, es éste:
voluntad estatuaria.

EPITAFIO DEL HIPÓCRITA

Quería y no quería.
Quería con su piel y con sus uñas,
con lo que cambia y cae; negaba con sus vísceras,
con lo que de sus vísceras no era aserrín, con todo
lo que latía y sangraba en sus entrañas.

Quería ser él y el otro.
Siamés partido a la mitad, buscaba
la columna de hueso para asirse, colgar
su cartilaginosa consistencia de hiedra.
Mesón desocupado,
actor, daba hospedaje al agonista.
Gesticulaba viendo su sombra en las paredes,
deglutía palabras sin sabor, eructaba
resonando en su vasta oquedad de tambor.

Ensayaba ademanes
-heroico, noble, prócer-
para que al desbordarse la lava del elogio
lo cubriera cuajando después en una estatua.

No a solas ¡nunca a solas!
dijo el brindis final,
alzó la copa amarga de cicuta.

(Mas no bebió su muerte sino la del espejo.)

DIÁLOGO DEL SABIO Y SU DISCÍPULO

-Cuando decimos "yo"
nos atamos al cuello una vocal redonda,
una cuerda de ahorcar; nos taladramos
la nariz con un aro como el que rige al buey;
nos ceñimos grillete de prisionero.

Círculo de exclusión, rómpelo, sáltalo.

Tus ojos son poliédricos como los de la avispa.
Cuando lo miras tú se quiebra el mundo.

Pero los cielos narran lo que saben:
"El tiempo no es la tenia que añade día a los días.
Su transcurrir continuo, su historia, es la de un río".
Y los del coro cantan:
"Aquí y allá; los cuatro
puntos; las dieciséis atmósferas; los siete
mares, los veinte climas,
lo numerable, en fin, es uno y único".

No estás solo y aparte.
Tú le dueles a Dios; el universo
se hace pequeño en ti; se hace ciego, borracho.
Y loco.

Algo te roban si una estrella cae.

Tu furia tiene hocico de tigre, tu memoria
cabeza de elefante y tu curiosidad
pescuezo de jirafa.
¿Dónde, para apuntar la flecha, está tu centro?
¿En quién te va a matar la muerte?
-En los que amo.

PIEDRA

La piedra no se mueve.
En su lugar exacto
permanece.
Su fealdad está allí, en medio del camino,
donde todos tropiecen
y es, como el corazón que no se entrega,
volumen de la muerte.

Sólo el que ve se goza con el orden
que la piedra sostiene.
Sólo en el ojo puro del que ve
su ser se justifica y resplandece.
Sólo la boca del que ve la alaba.

Ella no entiende nada. Y obedece.

DOS MEDITACIONES

I

Considera, alma mía, esta textura
áspera al tacto, a la que llaman vida.
Repara en tantos hilos tan sabiamente unidos
y en el color, sombrío pero noble,
firme, y donde ha esparcido su resplandor el rojo.

Piensa en la tejedora; en su paciencia
para recomenzar
una tarea inacabada.

Y odia después, si puedes.

II

Hombrecito, ¿qué quieres hacer con tu cabeza?
¿Atar al mundo, al loco, loco y furioso mundo?
¿Castrar al potro Dios?

Pero dios rompe el freno y continúa engendrando
magníficas criaturas,
seres salvajes cuyos alaridos
rompen esta campana de cristal.

LINAJE

Hay cierta raza de hombres
(ahora ya conozco a mis hermanos)
que llevan en el pecho como un agua desnuda
temblando.
Que tienen manos torpes
y todo se les quiebra entre las manos;
que no quieren mirar para no herir
y levantan sus actos
como una estatua de ángel amoroso
y repentinamente degollado.

Raza de la ternura funesta, de Abel
resucitado.

EL OTRO

¿Por qué decir nombres de dioses, astros,
espumas de un océano invisible,
polen de los jardines más remotos?
Si nos duele la vida, si cada día llega
desgarrando la entraña, si cada noche cae
convulsa, asesinada.
Si nos duele el dolor en alguien, en un hombre
al que no conocemos, pero está
presente a todas horas y es la víctima
y el enemigo y el amor y todo
lo que nos falta para ser enteros.
Nunca digas que es tuya la tiniebla,
no te bebas de un sorbo la alegría.
Mira a tu alrededor: hay otro, siempre hay otro.
Lo que él respira es lo que a ti te asfixia,
lo que come es tu hambre.
Muere con la mitad más pura de tu muerte.

FALSA ELEGÍA

Compartimos solo un desastre lento.
Me veo morir en ti, en otro, en todo,
y todavía bostezo o me distraigo
como ante el espectáculo aburrido.

Se destejen los días,
las noches se consumen antes de darnos cuenta;
así nos acabamos.

Nada es. Nada está
entre el alzarse y el caer del párpado.

Pero si alguno va a nacer (su anuncio,
la posibilidad de su inminencia
y su peso de sílaba en el aire),
trastrna lo existente,
puede más que lo real
y desaloja el cuerpo de los vivos.

LA VELADA DEL SAPO

Sentadito en la sombra
-solemne con tu bocio exoftálmico; cruel
(en apariencia, al menos, debido a la hinchazón
de los parpados); frío,
frío de repulsiva sangre fría.

Sentadito en la sombra miras arder la lámpara.

En torno de la luz hablamos y quizá
uno dice tu nombre.

(Es septiembre. Ha llovido.)

Como por el resorte de la sorpresa, saltas
y aquí estás ya, en medio de la conversación,
en el centro del grito.

¡Con qué miedo sentimos palpitar
el corazón desnudo
de la noche en el campo!

CIUDAD BAJO EL RELÁMPAGO

A medianoche corre su caballo
(Jobel, zacatonal, valle para el galope).
Buen jinete, el espanto
espolea -hasta el relincho- la bestia ante la casa
donde yace dormida la memoria.

Hora de recordar lo smuertos. Ven,
busca tu hijo, soltera.
Viudo, tienta la almohada aún tibia. Y tú, asesino,
remeda el estertor violento de tu hermano.

Zigzaguea en el cielo un resplandor de espada.
A esta lívida luz
¡qué honda es la cicatriz del ceño trágico!

NOCTURNO

Me tendí, como el llano, para que aullara el viento.
Y fui una noche entera
ámbito de su furia y su lamento.

Ah, ¿quién conoce esclavitud igual
ni más terrible dueño?

En mi aridez, aquí, llevo la marca
de su pie sin regreso.

NOSTALGIA

Ahora estoy de regreso.
Llevé lo que la ola, para romperse, lleva
-sal, espuma y estruendo-,
y toqué con mis manos una criatura viva:
el silencio.

Heme aquí suspirando
como el que ama y se acuerda y está lejos.

MONÓLOGO DE LA EXTRANJERA

Vine de lejos. Olvidé mi patria.
Ya no entiendo el idioma
que allá usan de moneda o de herramienta.
Alcancé la mudez mineral de la estatua.
Pues la pereza y el desprecio y algo
que no sé discernir me han defendido
de este lenguaje, de este terciopelo
pesado, recamado de joyas, con que el pueblo
donde vivo recubre sus harapos.

Esta tierra, lo mismo que la otra de mi infancia,
tiene aún en su rostro,
marcada a fuego y a injusticia y crimen,
su cicatriz de esclava.
Ay, de niña dormía bajo el arrullo ronco
de una paloma negra: una raza vencida.
Me escondía entre las sábanas
porque un gran animal
acechaba en la sombra, hambriento, y sin embargo
con la paciencia dura de la piedra.
Junto a él ¿qué es el mar o la desgracia?
o el rayo del amor
o la alegría que nos aniquila?
Quiero decir, entonces,
que me fue necesario crecer pronto
(antes de que el terror me devorase)
y partir y poner la mano firme
sobre el timón y gobernar la vida.

Demasiado temprano
escupí en los lugares
que la plebe consagra para la reverencia.
Y entre la mutitud yo era como el perro
que ofende con su sarna y su forncación
y su ladrido inoportuno, en medio
del rito y la importante ceremonia.

Y bien. La juventud,
aunque grave, no fue mortal del todo.
Convalecí. Sané. Con pulso hábil
aprendí a sopesar el éxito, el prestigio,
el honor, la riqueza.
Tuve lo que el mediocre envidia, lo que los
triunfadores disputan y uno solo arrebata.
Lo tuve y fue como comer espuma,
como pasar la mano sobre el lomo del viento.

El orgullo supremo es la suprema
renunciación. No quise
ser el astro difunto
que absorbe luz prestada para vivificarse.
Sin nombre, sin recuerdos,
con una desnudez espectral, giro
en una breve órbita doméstica.

Pero aún así fermento
en la imaginación espesa de los otros.

Mi presencia ha traído
hasta esta soñolienta ciudad de tierra adentro
un aliento salino de aventura.

Mirándome, los hombres recuerdan que el destino
es el gran huracán que parte ramas
y abate firmes árboles
y establece ensu imperio
-sobre la mezquindad de lo humano- la ley
despiadada del cosmos.

Me olfatean desde lejos las mujeres y sueñan
lo que las bestias de labor sí huelen
la ráfaga brutal de la tormenta.
Cumplo también, delante del anciano,
un oficio pasivo:
el de suscitadora de leyendas.

Y cuando, a medianoche,
abro de par en par las ventanas, es para
que el desvelado, el que medita a muerte,
y el que padece el hecho de sus remordimientos
y hasta el adolescente
(bajo de cuya sien arde la almohada)
interroguen lo oscuro en mi persona.

Basta. He callado más de lo que he dicho.
Tostó mi mano el sol de las alturas
y en el dedo que dicen aquí "del corazón"
tengo un anillo de oro con un sello grabado.

El anillo que sirve
para identificar a los cadáveres.

UNA PALABRA PARA EL HEREDERO

Heme aquí, el heredero con su haber: apellido
que empurpuró la fama
y una mansión en ruinas.

Aquí la planta del jardín, que antaño
era lujo y adorno,
hoy medra devorando lo construido.

¡Ah, me asfixio entre muros!

¡Dejad sus reinos a la lagartija
y a la araña el rincón en donde teje
el sudario para mi antepasado!
¡Al pozo los fantasmas! Y para el aire (el aire
en el que se difunden un aroma y un eco
que niguno exhaló y nadie reconoce)
¡condenad las ventanas y las puertas,
cerrad con triple llave los candados!

Pues ¿quién soy yo, paseante de una ciudad que duerme?

A ratos me detengo
reclinado en el tronco del monólogo.

Soy menos que mi nombre:
mi voluntad ya no es heraldo de mi sangre.
Hago lo que no hicieron los que vivían: sueño.

A veces rememoro y se encabrita en mí
el potro del heroísmo y la rapacidad,
el ulular del rapto.

Y las figuras cruzan
con esa libertad magnífica y triunfante
de los hechos pretéritos.

No, no escuchéis mi pulso. Su latido es tan débil
como el del grillo oculto en la hojarasca.

¿Qué riendas podría asir mi puño? ¿Qué ambición
no pierde lozanía si soy quien la sustenta?

Ay, me hice bachiller en minuciosidades.
He aprendido la ciencia de lo furtivo y
de lo que se agazapa.
Ciencia del usurero y del cobarde.

Ved mi botín después de la pelea:
no es más que una perdiz de torpe vuelo.

¿Quién me castró de mi posteridad?
¿Quién me puso esta giba monstruosa del pasado?

Quedaré donde estoy, como esos recipientes
a los que se obstruyó el desaguadero.

Se va empozando en mí, por centurias, el tiempo.

Se mueve y no transcurre. Se agita y permanece.

Su pura transparencia no se turba jamás
con la piedra violenta de los actos.

RELATO DEL AUGUR

I

Antes que amaneciera nos encontramos juntos.
Como quien sale de un sopor nos vimos
y a oscuras nos buscamos las caras y los nombres.
Y dijimos: hermanos seremos de una misma
memoria, de unos mismos trabajos y esperanzas.

El principio fue así. La niebla, último aliento
de la noche, jugaba a enloquecernos.
Nos mostraba figuras de monstruos, nos hacía
tropezar siempre con la misma piedra
y partir y volver, después de mucho andar,
al sitio del que habíamos partido.

Fueron estos los años de peregrinación
y uno fue dicho "el del jadear penoso"
y otro "el del sobresalto" y "el del rastro falaz".

El muerto se moría y su muerte nos era
afrenta, deserción, pacto incumplido
y juramento roto.

Lo abandonábamos a la intemperie,
al buitre, al que devora carroña, al exterminio.

Pues aun este misterio no nos era sagrado.

Íbamos en manada como los animales;
nuestros caciques eran Hambre y Miedo
y el freno que tascábamos se llamaba Peligro.

Pero alguno sentía ya dentro de su entraña
el espasmo del dios,
la quemadura de la profecía.
Al fin prevaleció sobre sus adversarios.
Pasamos a ser hombres que llevan a su espalda
un cargamento, un peso, un ídolo, un destino.

A veces nos hablaba la ceniza,
nos hacía señales el viento, nos dictaba
mandatos la hojarasca.
Y muy pronto quisimos saber más,
hurgar la voluntad a la que obedecíamos,
arrancar su secreto a la mudez del mundo.
Así fue como abrimos corazones,
como despedazamos materias, como hicimos
de toda cosa augurio, y del destazador,
del cuchillo, su intérprete.

Empezamos entonces a atesorar palabras.
El sabidor, el dueño, llegó a ser poderoso.
Estaba aparte, solo. Un día ya no quiso
continuar por su pie. Y otros, los hombrecillos
que no entienden y tiemblan,
se pusieron las andas sobre el hombro.

De tal modo, la marcha
se hizo lenta y difícil para muchos.

Rendidos de fatiga
dormíamos oyendo murmullos: bestezuelas
que palpitan y medran en la sombra;
cuchicheos de mujeres, suspiros sofocados,
el llanto del que nace
y el gemido angustioso del que sueña.

Alguno, antes que nadie
escrutó la tiniebla.
Miró hacia el firmamento nocturno (para ti,
para mí -desatentos-,
imagen de mazorca desgranada)
y halló la ley y el número.

¿Quién de los caminantes
dijo: hasta aquí llegamos?
¿La preñada de huella doble? ¿El cojo?
¿El anciano reumático? ¿El hombre que medita?

¿O el pájaro que iba delante de nosotros?

Pero la tribu unánime
se detuvo y hundió
su cayado, con fuerza de raíz, en la tierra.

Sobrevino la hora
del constructor y de los fundadores.

Cada uno, como el árbol,
era él y el contorno que amparaba su sombra.
Y por primera vez sembramos nuestros muertos.

II

He aquí la heredad: el valle, el valle.
Cerros donde los dioses se quebraron las manos,
lava de las catástrofes antiguas.
La luz húmeda, siempre recién manada; el breve
espejo y el relámpago del agua.
Y sobre la extensión del aletazo
del águila y el pico
curvo y la uña rapaz.

III

Merodeamos en los alrededores
del pueblo establecido y las ciudades prósperas.

Comimos alimañas,
hojas inmundas,
moscos.

Acechador, ladrón, tal era nuestro mote.
(Y en silencio pulíamos la punta de la flecha.)

IV

Aguardamos el turno,
la hora de nutrir las potencias famélicas.

He aquí que el sol nos exigió tributo,
que la noche bramaba buscando su alimento.

Y fuimos laboriosos:
sacerdotes, artífices, guerreros.

¡Qué esfuerzo el de la piedra
cuando por su vagina transitaba
la arista ruda de la geometría!

¡Qué clamor el del tronco, cuando talado y hueco,
resonaba invocando a los divino!

En fiesta, en embriaguez, en frenesí,
dimos lo que teníamos: la riqueza y la sangre.

Y nos aproximamos
a la fija crueldad de la obsidiana
con el rostro cubierto por la piel
del enemigo muerto.

V

Lejos ondea el penacho
del capitán y hasta el confín de alarga
nuestro puño feroz y autoritario.

Las deidades descansan en nostros.
Mas ¿por qué este sabor caduco en nuestros cantos?
¿Por qué nuestros adornos se marchitan?
¿Por qué aun lo duradero nos predice
el fin de nuestro siglo?

Se multiplican voces:
del mar vendrá la tempestad. Del mar.

Ay, todo lo que vemos
tiene un temblor funesto de presagio.

¡Del mar vendrá la tempestad!¡Del mar!

No es mentira. No invento lo que digo.

Solo estoy recordando.

Elegancia, chistes de Omar Janaan (6)

2012-01-26T15:00:00.000+01:00

'πoetas' para el Carnaval de Matemáticas

2012-01-26T09:05:00.000+01:00

'πoetas', que se lee poetas, es la primera antología de poesía con matemáticas. Por primera vez se hace repaso a cómo las matemáticas han entrado hasta hoy en el verso y cómo desde las matemáticas se ha utilizado la poesía.

Tras la introducción, πoesía en 10 autores literarios importantes de nuestro tiempo. Valgan como ejemplo de qué versωs buscábamos estos de Javier Moreno:

El heroinómano en un portal que bajo una manta se asoma al espejo de papel de plata donde se arroja Narciso y

entre estas cuatro paredes
el deseo
tendiendo un horizonte
mientras añado desorden
al desorden de tu entraña y

en la tele: el 2-el 6-el 0-el 1-el 2-el 9...

En un espacio hiperbólico por un punto
exterior a una recta discurren
infinitas paralelas

y estos de Jesús Malia:

zenon de elea
no me quieras mentir zenon amigo
la flecha horadara mi corazon
por mas infinitud de infimos trayectos que ha de cubrir

Sed bienvenidos y alegraos conmigo (espero), 'πoetas' es el libro que poesía que merecen las matemáticas, el libro de matemáticas que merece la poesía.

'πoetas' está editado por Amargord, en la naciente Colección pi de poesía que dirijo, con ISBN: 978-84-15398-02-8. Enlace a la editorial.También ya en librerías, en Madrid
Casa del libro
Librería Moncloa
(Nota: no creo necesario explicar por qué 'πoetas'. En cuanto a 'versω', recordar que 'ω' es cómo nombramos en matemáticas al primer ordinal trasfinito, el correspondiente a los naturales y los enteros.)

Contribución con la Edición 2.X del Carnaval de Matemáticas.
Anfitrión de la edición actual Resistencia numantina.

Más sonetos de Quevedo

2012-01-26T09:00:00.000+01:00

Embarazada el alma y el sentido
con un sueño burlón, aunque dichoso,
aumentando reposo a mi reposo
me hallé toda una noche entretenido.

Tu rostro vi en mis llamas encendido,
que dora lo cruel con lo hermoso,
enlazando tu cuello presuroso
con nudo de los brazos bien tejido.

Túvele por verdad el bien pequeño;
llegué luego a soñar que te gozaba,
hecho de tanta gentileza dueño.

Y en esto conocí que me engañaba,
y que todo mi bien fue breve sueño,
pues yo, tan sin ventura, le alcanzaba.

___

Osar, temer, amar y aborrecerse,
alegre con la gloria atormentarse;
de olvidar los trabajos olvidarse;
entre llamas arder, sin encenderse;

con soledad entre las gentes verse,
y de la soledad acompañarse;
morir continuamente; no acabarse;
perderse, por hallar con qué perderse;

ser fúcar de esperanza sin ventura,
gastar todo el caudal en sufrimientos,
con cera conquistar la piedra dura,

son efectos de Amor en mis lamentos;
nadie le llame dios, que es gran locura:
que más son de verdugo sus tormentos.

Selección de poemas de "Algo me habita cuando el mundo calla", poemario de Eva R. Picazo en Bubok

2012-01-25T21:00:00.000+01:00

(imperfecciones)

no me ve el mundo
como yo me veo,
una mancha, diminuta,
de horas perdidas por el suelo

la lluvia,
como una mano
borrándome la boca,
el instinto animal,
del vómito que provocan
tus ganas, sin noches,
como único resultado posible

no me ve el mundo,
como lo hago yo,
con la importancia
que tiene, el café de las tres,
o la cita del médico.

___

no siempre el ojo mira para ver,
se entretiene en los detalles más simples,
y se olvida del camino, muchas veces

___

de mañana no pasa,
que me siente en esta silla
a esperar

___

(lentamente sucede)

siento brotar
lenguas de viento,
yace el invierno amargo
en cada grieta

amanece,

y van colgando los días,
del cordón de tus zapatos;

es primavera.

___

era tan profunda la noche,
que pintaba luciérnagas al paso,
para que no se perdiera

___

(cuando hagas la maleta
invéntate un lenguaje)

el miedo que aún
te habita en los bolsillos,
se hace nudo,
va asomando el cabo
en los espejos

se burla en esos días
que buscándote,
no me llegan las palabras
a la boca

y ya se que está de más,
ir pintando,
corazones en un árbol.

http://www.bubok.es/libros/209509/algo-me-habita-cuando-el-mundo-calla

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. De la supuración (3, y fin)

2012-01-25T09:00:00.000+01:00

DE LA SUPURACIÓN

62

Sabrás claramente si al fin el abceso
Muy pronto o muy tarde se tiene que abrir,
Por todas aquestas razones de peso
Que voy a decir. .
Si ya en un principio dolor hay muy fuerte,
Si hay tos, y es difícil la respiracion,
Y si es por desgracia quizás de igual suerte
La expectoracion,
Entonces no hay duda, la vómica impía
La túnica rasga que envuelve su ser,
Dentro del aciago vigésimo día
De tanto doler.
Empero no habiendo dolor muy terrible,
Ni síntoma alguno de agüero cruel,
Se rompe más tarde la vómica horrible
Del término aquel.
Y entonces mas fácil respira el doliente,
Y ya no es tan vivo ni fuerte el dolor
Que lleno de pena tristísimo siente
Allá en su interior.
Mas antes que salga del cóncavo pecho
Por fácil camino la supuración ,
Se aumenta primero con grande provecho
La expectoración.

63

Por eso están libres de un triste suceso
Aquellos en quienes se ve con placer
Que ya desde el día que el mórbido absceso
Se llega a romper,
Se calma la fiebre y estado sediento,
Fastidio no causa tener que comer,
Y asaz figurado y escaso excremento
Se llega a expeler.
Que el pus que se arroja ligero y sin moco
Es blanco, sencillo, de simple color,
Y sale del pecho tosiendo muy poco
Sin que haya dolor.
Pues todas aquestas señales morbosas
Indican a veces con gran prontitud
Salvar al enfermo, tornando piadosas
A darle salud.
Y aquellas que tienen mayor semejanza
Con éstas no hay duda ninguna que son
Las que nos presentan mayor confianza
En dicha casión.
Mas grande peligro denotan por cierto
Sino disminuyen la fiebre fatal.
O si ésta aparece después de haber muerto
Su fuego letal.
Si hay sed, anorexia, diarria copiosa,
Si el pus es verdoso, si lívido el tal,
O bien pituita se arroja espumosa,
Es mala señal.
Y así los enfermos que están en tal caso
No pueden ya nunca la muerte evitar,
Y el sol de su vida allá en el ocaso
Se va a sepultar.
Y aquellos que juntas aquestas señales
No ofrecen, los unos se mueren también,
Los otros padecen larguísimos males
Y al fin curan bien.
De todo lo dicho por tanto conviene
Los signos morbosos saber deducir .
De todas las otras dolencias que tiene
O pueda el doliente tal vez adquirir.

Sobre "πoetas"

2012-01-24T21:00:00.001+01:00

Agustín Fernández Mallo muestra en su blog uno de sus textos que seleccioné para la antología, aprovechando para dar noticia y algunos pareceres.

Copio y pego el texto y te remito a la entrada que refiero.

Resulta absurdo pensar que la muerte se halla más cerca de un anciano que de un niño. La muerte es equidistante respecto a cualquier punto; su velocidad es infinita. Un hombre permanece sentado ante la ventana de la habitación que le muestra la calle, mira el reloj, las cinco en punto, alza la vista, y se muere a las cinco y un segundo, un segundo que dio cabida al infinito: todo el polvo levantado en ese intervalo por el giro de la tierra, y el no levantado [lo no ocurrido también ocurrió, pero como ausencia]. Deduzco que existe la muerte porque existe en cada instante un universo inconmesurable que la iguala en cifra. En este sentido [en infinitud] la muerte se parece al nacimiento. Por eso, el hombre que yacía muerto frente a la ventana, resucita, pero permanecerá para siempre con los ojos cerrados porque ahora sabe que todas las cosas imaginables se hallan a su alcance, equidistantes, encerradas en un segundo, y tal abundancia lo paraliza.[38]

http://blogs.alfaguara.com/fernandezmallo/2012/01/11/poesia-y-matematicas/

El deporte según Félix, El Whoper

2012-01-24T21:00:00.000+01:00

En http://elwhoper.blogspot.com.

'Canon de humildad' y 'Patria', sonetos de Leopoldo Díaz (4)

2012-01-24T09:00:00.000+01:00

CANON DE HUMILDAD

Es hilo de agua pura brotando de la roca
La inspiración. No tuerzas su curso espiritual.
Enturbiarás su linfa, si tu mano la toca,
Queriendo hacer torrente del claro manantial.

Con pincelada breve, vasto paisaje evoca;
Naturaleza tiene pudores de cristal...
Bridas de blanca seda unce a la rima loca.
Haz de tu verso un canto de alondra matinal.

Pide a la flor su aroma y a la vida sus sueños;
Alza enormes Alhambras de arabescos pequeños;
Arranca el oro virgen de tu mundo interior;

Ilumina los antros de tu vana miseria;
Despierta el alma oscura dormida en la materia.
Y en todo abismo enciende sereno resplandor.

PATRIA

Patria es la tierra donde se ha sufrido,
Patria es la tierra donde se ha soñado,
Patria es la tierra donde se ha luchado,
Patria es la tierra donde se ha vencido.

Patria, es la selva, es el oscuro nido,
La cruz del cementerio abandonado,
La voz de los clarines, que ha rasgado
Con su flecha de bronce nuestro oído.

Patria es la errante barca del marino,
Que en el enorme piélago sonoro
Deja una blanca estela en su camino.

Y patria es el airón de la bandera
Que ciñe con relámpago de oro
El sol, como una virgen cabellera.

Ofek Kehila Mosches nos comparte algunos poemas (en hebreo y traducción)

2012-01-23T15:00:00.000+01:00

Cinco poemas traducidos del ciclo “Sarah”

1.
Acasoy una mujer. Acaso una niña, tan pequeniña es la cuerda. Acaso todos mis parpadeos están buscando la mirada, son mariposas plateardas en este bosque ojón que en parejas se muebaila al ritmo de la milonga.

אוּלַי אַנִי אִישָה. אוּלַי יָלְדַה קְטָנַה, יָלְדַק הַחֶבֶל. אוּלַי כֹּל רִיסְרוּסַי מֶחָפְּשִׂים אֶת הַמָּבַּט, הֶם פָּרְפָּרֶי נֶכוֹסֶף בַּיָעַר הַעֶינִי הַזֶה שֶבֶּזוּגוֹת מִתְרָקֶד לֶצְלִילֶי הַמִילוֹנְגַה

4.
Si la milonga se violinea estoy en la noche, si una mano seadora deja la muñeca y señala hacia una silla, si el bosque de los ojos víboratoréa en mi redor, estoy en la noche

אִם הַמִילוֹנְגַה מִתְכָּנֶרֶת אַנִי בֶּתוֹך הַעֶרֶב, אִם יָד צִבְתִית יוֹרֶדֶת מֶהַפֶּרֶק ומָצְבִּיעַה עַל כִּיסֶא, אִם יָעַר הַעֶינַיים מִתְנָכְשֶף סְבִיבוֹנִי, אַנִי בֶּתוֹך הַעֶרֶב

7.
Ya sé, a partir de dos minutos, respirar y esparir dos palabras, soy una mujer al señal del enmagiante soñido. Viente segundos parapadear por la pista al sector de los hombres, las maripostañas plateardas alazotean las caras de los sentados, van y vienen, buscandos la mirada

אַנִי יוֹדָעַת, בֶּסוּפָן שֶל שְתֶי דָקוֹת, לִנְשוֹם ולֶהָמְלֶט מִילוֹתָיים, אַנִי אִישָה לֶאוֹת הַצְלִיל הַמִתְכָּשֶף. עֶשְׂרִים שְנִיוֹת לֶרָסְרֶס דֶרֶך הַרָחָבַה לֶשוּרַת הַגְבָרִים, פָּרְפָּרִיסֶי הַנֶכוֹשֶף כּוֹנְפִים עַל פְּנֶיהֶם שֶל הַיוֹשְבִים, עוֹבְרִים ושְבָבִים, בֶּחִיפּוּש אָחַר הַמָבַּט

17.
Una vez que un pie se clava en la pista, y otro relojea las doce y viente, se alza del piso perturbellino desnudante, soy yo, rodeada y girdada por bailombres. Tan y uno más, golopeándo cuerdamón, y la mirada se va paratrás, el cadeneo de viñedos en Bologna, en la niebla, veredangelo en las calles de Roma, no olvidar, sólo, no, ol, vida, r, la noche ante el vuelo en Tortoni, y ya empezaron a valsear. Smoking negro azul amarijo, turquoizahár, vuelta naranjiza, velzosa e spumosa, vuel, de, ma, no, ama, no, más.

מִשֶרֶגֶל נִנְעָצַצִירִית בֶּרָחְבַת הַעִיקוּדִים, ורֶגֶל שְנִיה מֶשָעֶנֶת חָצוֹת ועֶשְׂרִים, גוֹאָה מֶהַרִצְפָּה מָעַרְטוֹלֶת אִיפָפוֹן, זֹאת אַנִי, סְבוּבַה ומֶסוּחְבֶבֶת בֶּין רָקְגְבַרִים. טָנ ועוֹד אֶחָד, גוֹלְאֶש מֶיתִירְתָרִי, והַמָבַּט נִזְרָץ אָחוֹרַה, שִרְשוּר הַכְּרָמִים בֶּבּוֹלוֹנִיה, בַּעָרָפְלֶח, מִדְרָכַנְגֶ'לוֹ בֶּרְחוֹבוֹת רוֹמָא, לֹא לִשְכּוֹח, רַק, לֹא, לִש, כּוֹח, הַלָילָה לִפְנֶי הַטִיסָה בֶּטוֹרְטוֹנִי, וכְּבַר הֶתְחִילוּ לֶוַלְסֶס. סְמוֹקִינְג שָחוֹר כָּחוֹל צָדוֹם כְּתוּמְקִיז, צִיבוּב כְּתִימוּמִי, וַלוּס וקִצְפִי, סוּב, מִי, יָד, לֶ, יָד, כְּרוּך, עָד

20.
Acasoy una mujer. Acaso una niña, tan pequeniña es la cuerda. Acaso en la proxima semana tengo un vuelo a São Paulo. Acaso todos mis tobillagas no desaparezcan hasta mañana, pero, ahora, andar sombraro en la pista, se destalza una milonga. ahora, voy a bailar

אוּלַי אַנִי אִישָה. אוּלַי יָלְדַה קְטָנַה, יָלְדַק הַחֶבֶל. אוּלַי בַּשָבוּע הַבָּא יֶש לִי טִיסָה לֶסָאוּ פָּאוּלוֹ. אוּלַי כֹּל קִרְסוּלַי לֹא יַפוּגוּ עַד מָחַר, אָבַל, עָכְשַיו, הִילוּך צִילִי בַּרָחָבַה, מִתְפָּצָחַת לַה מִילוֹנְגַה. עָכְשַיו, אַנִי אֶרְקוֹד

'Observaciones y máximas de Blas' (7), de Noel Clarasó, Afirmaciones (II, y fin)

2012-01-23T09:00:00.000+01:00

AFIRMACIONES (II)

Una de las ventajas del arrepentimiento es que no tiene efecto retroactivo.

¡Qué fácil es mostrarnos sinceros con aquellos de los que no esperamos ninguna ventaja!

Una fortuna no la goza el que la gana, sino el que la pierde.

Los parientes son muy útiles cuando se es viejo y no se tiene otra cosa que hacer.

Los gritos no convencen a nadie, pero desahogan el mal humor; de aquí que el que está de mal humor hace bien en gritar.

Sobre las buenas resoluciones pesa una fatalidad: uno las toma siempre demasiado tarde.

Siempre que se dice la pura verdad se molesta a alguien o se da la impresión de que se habla en broma.

La reina de las abejas es siempre una hembra, y el genio, en la especie humana, es siempre masculino; son cosas de la naturaleza.

Es fácil marcharse de un restaurante sin comer; pero el único mérito está en marcharse sin pagar.

Lo mejor para dar un salto mortal, es darlo mal.

El placer de llegar a un sitio desconocido no es nada comparado con el placer de marcharse de un sitio desconocido.

Si siempre leyéramos los periódicos con cinco fechas de retraso acabaríamos por dejar de interesarnos por todo lo que sucede en el mundo.

Cosas desagradables nos proporcionan el pan nuestro de cada día; y cosas agradables nos ayudan a digerirlo.

El autor que quiera ser leído ha de decir cosas sencillas que puedan interesar a las inteligencias comunes; al autor que no quiera ser leído, no.

Hay un arte más difícil que el de escoger los amigos, y es el de evitar que los amigos nos escojan.

Todas las vidas son ridículas si las miramos con los ojos abiertos y los oídos tapados; es como ver bailar sin oír la música.

Estamos hartos los unos de los otros, como de comer patatas; pero nos buscamos con afán porque no tenemos con que substituirnos.

Madrid Cómico: 17 de septiembre de 1898 (1)

2012-01-21T09:00:00.000+01:00

Aparece en la primera página la expresión "can petarroso". Petarroso no aparece ni en la edición electrónica del DRAE ni en la que yo tengo, dos ediciones atrás, según creo. Rastreando con Google en la red, el único uso que hallo del término se da (aquí) en el sentido de pedorro o pedorrero. Bonito término, "petarroso", si le llaman así a uno por liberar ventosidades, no dando tanto apuro.

'Relato del augur(II-V)' y fin, poema de Rosario Castellanos que concluye 'Al pie de la letra'

2012-01-20T09:00:00.000+01:00

RELATO DEL AUGUR

II

He aquí la heredad: el valle, el valle.
Cerros donde los dioses se quebraron las manos,
lava de las catástrofes antiguas.
La luz húmeda, siempre recién manada; el breve
espejo y el relámpago del agua.
Y sobre la extensión del aletazo
del águila y el pico
curvo y la uña rapaz.

III

Merodeamos en los alrededores
del pueblo establecido y las ciudades prósperas.

Comimos alimañas,
hojas inmundas,
moscos.

Acechador, ladrón, tal era nuestro mote.
(Y en silencio pulíamos la punta de la flecha.)

IV

Aguardamos el turno,
la hora de nutrir las potencias famélicas.

He aquí que el sol nos exigió tributo,
que la noche bramaba buscando su alimento.

Y fuimos laboriosos:
sacerdotes, artífices, guerreros.

¡Qué esfuerzo el de la piedra
cuando por su vagina transitaba
la arista ruda de la geometría!

¡Qué clamor el del tronco, cuando talado y hueco,
resonaba invocando a los divino!

En fiesta, en embriaguez, en frenesí,
dimos lo que teníamos: la riqueza y la sangre.

Y nos aproximamos
a la fija crueldad de la obsidiana
con el rostro cubierto por la piel
del enemigo muerto.

V

Lejos ondea el penacho
del capitán y hasta el confín de alarga
nuestro puño feroz y autoritario.

Las deidades descansan en nostros.
Mas ¿por qué este sabor caduco en nuestros cantos?
¿Por qué nuestros adornos se marchitan?
¿Por qué aun lo duradero nos predice
el fin de nuestro siglo?

Se multiplican voces:
del mar vendrá la tempestad. Del mar.

Ay, todo lo que vemos
tiene un temblor funesto de presagio.

¡Del mar vendrá la tempestad!¡Del mar!

No es mentira. No invento lo que digo.

Solo estoy recordando.

Omar Janaan(5) nos aconseja cómo enfrentar un nuevo día

2012-01-19T15:00:00.000+01:00

Más sonetos de Quevedo

2012-01-19T09:00:00.000+01:00

Dejad que a voces diga el bien que pierdo,
si con mi llanto a lástima os provoco;
y permitidme hacer cosas de loco:
que parezco muy mal amante y cuerdo.

La red que rompo y la prisión que muerdo
y el tirano rigor que adoro y toco,
para mostrar mi pena son muy poco,
si por mi mal de lo que fui me acuerdo.

Óiganme todos: consentid siquiera
que, harto de esperar y de quejarme,
pues sin previo viví, sin juicio muera.

De gritar solamente quiero hartarme.
Sepa de mí, a lo menos, esta fiera
que he podido morir, y no mudarme.

___

Por la cumbre de un monte levantado,
mis temerosos pasos, triste, guío;
por norte llevo sólo mi albedrío,
y por mantenimiento, mi cuidado.

Llega la noche, y hállome engañado,
y sólo en la esperanza me confío;
llego al corriente mar de un hondo río:
ni hallo barca ni puente, ni hallo vado.

Por la ribera arriba el paso arrojo;
dame contento el agua con su ruido;
mas en verme perdido me congojo.

Hallo pisadas de otro que ha subido;
párome a verlas; pienso con enojo
si son de otro, como yo, perdido.

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. De la supuración (2)

2012-01-18T09:00:00.001+01:00

DE LA SUPURACIÓN

57

Las más de las veces al fin se revienta
La vómica el día que veinte cumplió,
O treinta, o cuarenta; y a veces sesenta
De abrirse tardó.

58

Por esto conviene saber cuando empieza
El pus a formarse, pues suele ocurrir
Que cuando se forma, la naturaleza
Principia a sentir
Horrores, o fiebre, o grandes dolores,
O peso en el sitio que había dolor;
Pues estos trastornos y aun otros mayores
Que causan temor,
Se suelen a veces mostrar claramente
Al irse la balsa de pus a formar,
Y el médico entonces atento y prudente
Los debe notar,
Debiendo esperarse desque esto ya nota
Hasta aquellos días ya dichos aquí;
Que quede en el pecho la vómica rota
Del pus que hay allí.

59

El lado que ocupa la vómica impura
Del cóncavo tórax, se puede saber
Por medio de aquesta siguiente pintura
Que vamos hacer.
Si estando ardoroso tan sólo un costado
Hubiese en el mismo vehemente dolor
Y estando el enfermo del otro acostado
Que se halla mejor,
Preguntas que nota, y al punto el doliente
Responde “que un peso”, dirás para ti,
Si aquí en este lado el peso se siente,
El pus está aquí.

60

De aquel que en un punto cualquiera supura
De un modo siniestro se debe juzgar
Si nunca al enfermo la vil calentura
Le llega a faltar,
Y sólo su fuerza se aplaca de día ,
De noche se aumenta, y hay grande sudor,
Y tos muy frecuente que casi no envía
Del pecho licor;
Si se hunden los ojos, y están coloradas
Entrambas mejillas, las uñas después
En cálidos dedos estando encorvadas
E hinchados los pies;
Si en fin, los manjares también se aborrecen,
Y pústulas salen en toda la piel
Del cuerpo doliente, señales parecen,
De agüero cruel.

61

Pues todas aquestas señales impías
Ya casi de todas las vómicas son:
Mas todas aquellas que habrán menos días
De dar aflicción,
Presentan los signos que en esta dolencia
Allá en el principio se suelen mostrar,
Y más si se encuentra mayor resistencia
Para respirar.

Un par de chistes de Raúl Salazar (3, y fin)

2012-01-17T21:00:00.000+01:00

'Edelweis' e 'Inscripción funeraria', sonetos de Leopoldo Diaz (3)

2012-01-17T09:00:00.000+01:00

EDELWEIS

Por abruptos peñascos circundada
La pensativa flor entre la nieve.
Abre el estuche de sus hojas, leve,
Semejando una estrella amortajada.

El beso triste de la noche helada
Sobre rígidos témpanos la mueve
Y su existencia, más que un sueño breve,
Expira con la luz de una alborada.

Como trémula virgen indecisa,
Ostenta grácil la nevada toca
Al roce gemebundo de la brisa.

Y su blancura sideral evoca
Un escorzo de pálida sonrisa
En el semblante adusto de la roca.

INSCRIPCIÓN FUNERARIA

Pasajero: no turbes mi placidez serena
Con libación inútil o sufrimiento vano;
El vuelo de las Horas me arrebató temprano
Como, al pasar, arrastra la brisa una falena.

Mi largo y dulce sueño no amargará tu pena:
Como de las cigarras el sibilar lejano
Se perderá en los aires todo gemir humano,
Rumor de espuma o dulce lamento de sirena.

Mas, si tu marcha sigues con rumbo a Mytilene,
Si ante mi hogar, un día, tu planta se detiene
Y cruzas los umbrales, y si mi madre llora,

Besa su frente donde crecieron albos lirios,
Ocúltale mi muerte, y engaña sus martirios
¡Diciéndole que habito las islas de la Aurora!

'Observaciones y maximas de Blas' (6), de Noel Clarasó, Afirmaciones(I)

2012-01-16T09:00:00.000+01:00

AFIRMACIONES (I)

Cuando se ha conseguido la paz interior (búsquenla ustedes por donde quieran) ningún conflicto exterior, aparte del dolor de muelas, puede perturbarnos.

En este mundo ha de haber de todo, menos de lo que no hay; si se dieran cuenta de esta verdad los innovadores podrían descansar, por lo menos hasta el otro mundo.

Nuestros actos dependen de nuestros impulsos, y las razones que los justifican de nuestra facilidad de palabra.

Hay que tener el valor de sucumbir a las tentaciones y la humildad de no hacer gala de este valor.

Solo los insolentes dicen de nosotros lo que verdaderamente piensan.

Las palabras tienen el gran defecto de significar algo; pero si las libramos de este defecto podremos lograr con ellas efectos sorprendentes.

El entendimiento es un órgano deficiente y perezoso que de vez en cuando suena bien y de vez en cuando suena mal.

Vivimos oprimidos por dos castigos divinos: el amor y el trabajo. Solo los elegidos de los dioses consiguen vivir sin trabajar y sin enamorarse.

La gordura es un mal, como el dolor de muelas; pero no se quita de un tirón.

Una hija única para ser perfecta ha de ser, desgraciadamente, huérfana.

El ideal de un escritor es llegar a que le alaben los que nunca le han leído.

La mayor humildad de quien se cree superior a otro es confesarlo; y si le llaman presuntuoso,soportarlo con grandeza de ánimo.

Uno de los goces celestiales consistirá en ver el infierno por una rendija.

Las únicas consecuencias que se han de reparar, sea como sea, son las de los actos cuyas consecuencias son irreparables.

Los padres guapos y los padres feos coinciden en que ninguno desea que su hijo se parezca a otro.

La única diversión auténtica consiste en contemplar de cerca la desgracia de las personas que se han divertido antes fastidiándonos.

En los actos trascendentales de la vida, nacimiento, boda, entierro, el único que no se divierte es el protagonista.

Madrid Cómico: 19 de septiembre de 1898 (3, y fin)

2012-01-14T09:00:00.000+01:00

'Relato del Augur (I)',poema de Rosario Castellanos en 'Al pie de la letra'

2012-01-13T09:00:00.000+01:00

RELATO DEL AUGUR

I

Antes que amaneciera nos encontramos juntos.
Como quien sale de un sopor nos vimos
y a oscuras nos buscamos las caras y los nombres.
Y dijimos: hermanos seremos de una misma
memoria, de unos mismos trabajos y esperanzas.

El principio fue así. La niebla, último aliento
de la noche, jugaba a enloquecernos.
Nos mostraba figuras de monstruos, nos hacía
tropezar siempre con la misma piedra
y partir y volver, después de mucho andar,
al sitio del que habíamos partido.

Fueron estos los años de peregrinación
y uno fue dicho "el del jadear penoso"
y otro "el del sobresalto" y "el del rastro falaz".

El muerto se moría y su muerte nos era
afrenta, deserción, pacto incumplido
y juramento roto.

Lo abandonábamos a la intemperie,
al buitre, al que devora carroña, al exterminio.

Pues aun este misterio no nos era sagrado.

Íbamos en manada como los animales;
nuestros caciques eran Hambre y Miedo
y el freno que tascábamos se llamaba Peligro.

Pero alguno sentía ya dentro de su entraña
el espasmo del dios,
la quemadura de la profecía.
Al fin prevaleció sobre sus adversarios.
Pasamos a ser hombres que llevan a su espalda
un cargamento, un peso, un ídolo, un destino.

A veces nos hablaba la ceniza,
nos hacía señales el viento, nos dictaba
mandatos la hojarasca.
Y muy pronto quisimos saber más,
hurgar la voluntad a la que obedecíamos,
arrancar su secreto a la mudez del mundo.
Así fue como abrimos corazones,
como despedazamos materias, como hicimos
de toda cosa augurio, y del destazador,
del cuchillo, su intérprete.

Empezamos entonces a atesorar palabras.
El sabidor, el dueño, llegó a ser poderoso.
Estaba aparte, solo. Un día ya no quiso
continuar por su pie. Y otros, los hombrecillos
que no entienden y tiemblan,
se pusieron las andas sobre el hombro.

De tal modo, la marcha
se hizo lenta y difícil para muchos.

Rendidos de fatiga
dormíamos oyendo murmullos: bestezuelas
que palpitan y medran en la sombra;
cuchicheos de mujeres, suspiros sofocados,
el llanto del que nace
y el gemido angustioso del que sueña.

Alguno, antes que nadie
escrutó la tiniebla.
Miró hacia el firmamento nocturno (para ti,
para mí -desatentos-,
imagen de mazorca desgranada)
y halló la ley y el número.

¿Quién de los caminantes
dijo: hasta aquí llegamos?
¿La preñada de huella doble? ¿El cojo?
¿El anciano reumático? ¿El hombre que medita?

¿O el pájaro que iba delante de nosotros?

Pero la tribu unánime
se detuvo y hundió
su cayado, con fuerza de raíz, en la tierra.

Sobrevino la hora
del constructor y de los fundadores.

Cada uno, como el árbol,
era él y el contorno que amparaba su sombra.
Y por primera vez sembramos nuestros muertos.

Sabios consejos de Omar Janaan(4) para comenzar el año

2012-01-12T15:00:00.000+01:00

Más sonetos de Quevedo

2012-01-12T09:00:00.000+01:00

Otro largo soneto, lo rompemos al fin del segundo cuarteto

Más solitario pájaro ¿en cuál techo
se vio jamás, ni fiera en monte o prado?
Desierto estoy de mí que me has dejado
mi alma propia en lágrimas deshecho.

Lloraré siempre mi mayor provecho;
penas serán y hiel cualquier bocado;
la noche afán, y la quietud cuidado,
y duro campo de batalla el lecho.

___

Amor me ocupa el seso y los sentidos;
absorto estoy en éxtasi amoroso;
no me concede tregua ni reposo
esta guerra civil de los nacidos.

Explayose el raudal de mis gemidos
por el grande distrito y doloroso
del corazón, en su penar dichoso,
y mis memorias anegó en olvidos.

Todo soy ruinas, todo soy destrozos,
escándalo funesto a los amantes,
que fabrican de lástimas sus gozos.

Los que han de ser, y los que fueron antes,
estudien su salud en mis sollozos,
y envidien mi dolor, si son constantes.

Poesía y noticia de Magnus William-Olsson

2012-01-11T15:00:00.000+01:00

De Una ciudad sin muros, de Magnus William-Olsson, primera entrega de la colección Jardín Cerrado 2012:

Creer en el cuerpo. Vivir esta fe cuando todos se aferran al alma, identidad y futuro.

Ante la muerte poblamos todos una ciudad sin muros, dice Epicuro.

No soy maricón, ni hetero ni bisexual. Creo

en un cuerpo más acá del cuerpo, una especie de sueño o un sensualismo violento, una verdad

donde la lengua toca el ojo, donde la lengua toca el sexo, la verdad de las mucosas y de la piel.

No estamos obligados a vivir con necesidades, dice Epicuro.

Creo en el necesitar. La imperfección del cuerpo.

¿Qué es el placer?

El placer no es evitar, no es poder, no es entregarse

El placer es soportar

placer.

Y siempre en una ciudad sin muros.

Magnus William-Olsson ofrecerá recitales de su obra en:

MADRID

Embajada de Suecia

c/ Caracas, 25, 28010 Madrid. Metro Alonso Martínez

Jueves 12 de enero - 1930 horas

Ateneo de Madrid

c/ Prado, 21 28014 Madrid. Metro Sol

Viernes 13 de enero - 22,30 horas

BARCELONA

Librería La Central

c/ Mallorca, 237, 08008 Barcelona

Lunes 16 de enero - 19,00 horas

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. De la supuración (1)

2012-01-11T09:00:00.000+01:00

DE LA SUPURACIÓN

52

Los fuertes dolores que ocupan el pecho,
O aquellas entrañas que cerca en redor,
Llenando al paciente de amargo despecho
Con fiero rigor,
Si no se mitigan por medio de esputos,
Diarreas, ni drogas, ni haciendo sangrar,
O bien a la dieta severos tributos
Heciendo pagar,
Terminan de un modo tristísimo, aciago,
Causando en el pecho la supuración,
Haciendo con ella mortífero estrago
En dicha región.

53

Si estando el esputo saliendo bilioso
El pus se expectora ya solo, o con él
Mezclada la bilis, es signo dañoso
De agüero cruel.

54

Si el pus aparece al séptimo día
Del mal que lo fragua saliendo a la par
Bilioso el esputo, peor todavía
Se debe juzgar.

55

Pues es muy temible que muera el doliente
El día catorce de su enfermedad,
Si dichos esputos arroja y no siente
Feliz novedad.

56

Empero son buenos los signos morbosos
Si el triste doliente su grave afección
Muy bien sobrelleva sin medios costosos
De su nutrición.
Si es fácil aquella función de la vida
Que ejerce en el pecho tranquilo el pulmón;
Si hay leves dolores, y es bien ejercida
Cualquier excreción.
Si está todo el cuerpo flexible y caliente;
Sino le atormenta ni un punto la sed;
Y en fin, si la orina muy buena igualmente
Se ofrece a la vez;
Si los excrementos, el sueño, y sudores,
Benéficos signos ofrecen también,
Podrán del paciente los males traidores
Curarse muy bien.
Mas ¡ay! al contrario, si el triste doliente
Muy bien no soporta su grave afección;
Si se hace muy grande y a un tiempo frecuente
Su respiración;
Si no se mitiga dolor tan impío
Y apenas consigue su esputo arrojar,
Si sed insaciable le acosa con brío
Y le hace penar;
Si a un tiempo la fiebre que el cuerpo padece
Se encuentra esparcida sin mucha igualdad;
Si más en un punto que en otro aparece
Con gran variedad;
Y en fin, si el abdomen en todos sus planos
Al tacto presenta vehemente calor
Estando la frente, los pies, y las manos
Con frío rigor;
Si son las orinas, las heces ventrales,
El sueño, y sudores del mismo jaez
Que arriba se ha dicho, son malas señales,
Muy malas pardiez.
Cualquiera de aquestas señales que se una
Al antes ya dicho esputo fatal,
Denota por siempre sin duda ninguna
Que el bárbaro mal,
Al hombre la muerte dará el nono día,
O el once es probable le llegue a matar;
Mas nunca al catorce su grave energía
Le deja llegar.
Conviene mal juicio formar de este esputo,
Pues dos septenarios no deja existir
Al triste paciente, su muerte es el fruto
De tanto sufrir.
De todos los signos que he dado ya indicio
Conviene con maña saber distinguir
Los buenos y malos si ansiamos con juicio
Saber predecir.

Un par de chistes de Raúl Salazar (2)

2012-01-10T21:00:00.000+01:00

Orión nos sigue compartiendo su poesía de a poquito, gracias

2012-01-10T15:00:00.000+01:00

DEL SOL DE DICIEMBRE

… aquí no me toquéis;
no,
aquí no;

... bajo el son del mundo dejadme este verdor crecer
y que siga la sal, y la tarde;

… no, aquí no me toquéis, que tengo que aguardar a la flor
del almendro;

... para ser de manzana no hacen falta diciembres,
ni martirios, ni borrascas, ni altares;

... ser de hombre,
- ay de mí -
significa que he de hallar la fuente,
y, bebiendo, acallar los rumores del agua y de la luz que persigo;

… no, no;
aquí no me toquéis.

De Leopoldo Díaz, los sonetos 'Bacante' y 'Vértigo' (2)

2012-01-10T09:00:00.000+01:00

BACANTE

La cabeza de pámpanos ceñida,
Desnuda, palpitante, voluptuosa,
Ostenta su blancura luminosa
En el sagrado pórtico extendida.

Ebria de ardiente juventud, la vida
Corre bajo su piel de tuberosa,
Y, erecto el seno mórbido, reposa
como la estatua del placer, caída.

La rebosante crátera de vino
Rueda a su flanco, un éxtasis divino
Brilla en su faz, con lúbrico embeleso;

Y, por sus labios entreabiertos, gira,
Cual fugitivo acorde de una lira,
La suspirante languidez de un beso.

VÉRTIGO

La púrpura de ocaso enrojecía
Las caladas ojivas del convento
Y, como canto funeral, el viento,
sobre las torres al pasar gemía.

Era un viviente mármol... Parecía
Latir su corazón. Sentí su aliento,
Y forjóse febril mi pensamiento
Que su labio de virgen me ofrecía.

Miré en torno: quietud. Crucé la nave
Del templo hundido en la penumbra grave,
y en un impulso de la mente loca,

Por misterioso vértigo arrastrado,
Me aproximé a la estatua fascinado
Y con lúbrico ardor besé su boca.

Un amigo poeta de los sobresalientes, Aarón García Peña

2012-01-09T15:00:00.000+01:00

Es Aarón otro bicho raro, sin ser raro ni bicho. Un poeta en ideas (no hablo de estilo) de un Antonio Machado y otros de su tiempo a los que dolía España en la vida (como a todos) y además en el verso. Poeta preocupado por la forma y que se ocupa de ella, antes de este libro publicó una sextina en 'Dios y sus cómplices'; y ahora en aforismos, sentencias, máximas... pildoras poéticas, da comienzo con Barcelona a su 'Enciclopedia poética de España'.

Algunos versos me dan ganas de extraer, créeme, y se lo adeudo a Aarón si alguna vez tengo ocasión entre tantas locuras en las que ando, pero ya sabéis, y si no os lo digo, que el tremendo esfuerzo de teclear y transcribir se lo reservo a poetas no vivos y raros. Bastante ridículo hago con mi torpeza al teclado como para exponerme con versos de amigos. Aarón está a nuestro alcance. Y si me hubiera pasado su libro en formato electrónico gustoso os mostraría la selección que he hecho.

De todos modos sí que me comparte el poema que sin lugar a dudas prefiero, el que abre, y en el que Aarón nos da una muestra de su capacidad y elocuencia en la forma en que yo le prefiero, el endecasílabo blanco. Ahí va.

Te mueres, sí, ¡y qué!, me molestabas.
Te mueres sobre el prólogo incorrupto
de la Nueva Gramática Española,
al modo en que se ofrecen los ateos
por si buscara Dios quien le reemplace.
Te mueres sin saber por qué se caen
tus pulsaciones cuando escribes prosa,
por qué los ojos saben, si se cierran,
aquello que olvidaron al abrirse.
Te mueres por venganza, con costumbre,
sin consenso, amablemente a solas
como mi cuerpo en el sesenta y uno
después de concluir la Enciclopedia.
Te mueres para ser rememorado
muchísimo mejor de lo que fuiste.
Has comprendido demasiadas veces
las cosas que sirvieron para poco
y ahora que te mueres, español,
va siendo tiempo ya de que me importe.

No busques en mi voz ningún consuelo,
España es hoy el fondo de tu tumba,
el musgo que lubrica la paciencia,
cadáver que se excusa porque huele
y exige un cementerio para él sólo.
Te crees en democracia como un niño
se piensa que el maestro no le miente,
has elevado el mar unos centímetros
para cederle sitio a la torpeza,
aburres tantas veces como opinas
y sabes que tus pueblos se distinguen
por cómo engordan todos sus alcaldes.

Para reconocer a un español
observo si hace tanto como anuncia,
si quiere parecerse a quien desprecia
y lanza su barbilla hacia las nubes.
Los españoles somos parecidos
en eso de creernos especiales;
apenas unos pocos se lamentan
de hacer, de su dinero, sus disgustos.
Así las cosas, ¿cuál es el enigma?,
España es no saber en qué has fallado.
Quien quiera fallecer que lo haga ahora.
Quien quiera ser feliz que me pregunte.

'Obervaciones y máximas de Blas'(5), de Noel Clarasó, Aforismos (II y fin)

2012-01-09T09:00:00.000+01:00

AFORISMOS (II)

Creo que hace falta ser más inteligente para apreciar el poder nutritivo de la patata que para apreciar la belleza de la rosa.

Hacer favores a gentes que no nos han de corresponder es como recitar bellas poesías en un idoma que los otros no entienden.

El hombre mejor situado para triunfar no es el que sabe dominar sus pasiones, sino el que sabe dominar las pasiones ajenas.

La mayoría de los que lloran desconsoladamente a un muerto, no harían nada para resucitarlo.

El hombre parece bastante feliz cuando tiene las manos desocupadas y la cabeza libre.

Todos los libros nuevos son execrables; solo los libros antiguos enseñan algo nuevo.

El que dice lo que sabe, da lo que le sobra y hace lo que le parece, no está obligado a más.

Los hombres no se conocen en un año, pero se inventan en un día.

Un cerebro no abarca todo lo que el hombre puede hacer; ni mil cerebros todo lo que el hombre puede dejar de hacer.

Sacrificar su porvenir a sus principios es cosa frecuente en los hombres que no tienen principios ni porvenir.

En todas partes se está bien mientras los demás no han encontrado el truco para fastidiarnos.

Desistir honradamente de los buenos propósitos también es, en cierta manera, ser hombre de carácter.

Media humanidad se ríe de la otra media, pero unos tienen gracia y los otros no.

Por mucho pan nunca mal año; pero sí malas digestiones.

El que se sienta a la orilla a meditar no sigue la corriente; y el que sigue la corriente no sube las montañas.

Dime con quien andas y te diré si te acompaño.

Madrid Cómico: 10 de septiembre de 1898 (2)

2012-01-07T09:00:00.000+01:00

'Una palabra para el heredero', poema de Rosario Castellanos en 'Al pie de la letra'

2012-01-06T09:00:00.000+01:00

UNA PALABRA PARA EL HEREDERO

Heme aquí, el heredero con su haber: apellido
que empurpuró la fama
y una mansión en ruinas.

Aquí la planta del jardín, que antaño
era lujo y adorno,
hoy medra devorando lo construido.

¡Ah, me asfixio entre muros!

¡Dejad sus reinos a la lagartija
y a la araña el rincón en donde teje
el sudario para mi antepasado!
¡Al pozo los fantasmas! Y para el aire (el aire
en el que se difunden un aroma y un eco
que niguno exhaló y nadie reconoce)
¡condenad las ventanas y las puertas,
cerrad con triple llave los candados!

Pues ¿quién soy yo, paseante de una ciudad que duerme?

A ratos me detengo
reclinado en el tronco del monólogo.

Soy menos que mi nombre:
mi voluntad ya no es heraldo de mi sangre.
Hago lo que no hicieron los que vivían: sueño.

A veces rememoro y se encabrita en mí
el potro del heroísmo y la rapacidad,
el ulular del rapto.

Y las figuras cruzan
con esa libertad magnífica y triunfante
de los hechos pretéritos.

No, no escuchéis mi pulso. Su latido es tan débil
como el del grillo oculto en la hojarasca.

¿Qué riendas podría asir mi puño? ¿Qué ambición
no pierde lozanía si soy quien la sustenta?

Ay, me hice bachiller en minuciosidades.
He aprendido la ciencia de lo furtivo y
de lo que se agazapa.
Ciencia del usurero y del cobarde.

Ved mi botín después de la pelea:
no es más que una perdiz de torpe vuelo.

¿Quién me castró de mi posteridad?
¿Quién me puso esta giba monstruosa del pasado?

Quedaré donde estoy, como esos recipientes
a los que se obstruyó el desaguadero.

Se va empozando en mí, por centurias, el tiempo.

Se mueve y no transcurre. Se agita y permanece.

Su pura transparencia no se turba jamás
con la piedra violenta de los actos.

Un poema de Miguel Pastrana

2012-01-05T21:00:00.000+01:00

UNAS RAMAS

Murallas de Buitrago

Apareciendo como el trazo
de alguna raza antigua
de animal, más que de árbol,
podrían estas ramas secas
a orillas del Lozoya
ser unos huesos,
la escritura
de un tiempo junto al agua
extinto ya.

Y sin embargo,
por cómo están dispuestas
-igual que dedos que parecen
buscar el río-
podrían ser también una metáfora
de la resurrección.

Pues se derrumba sobre el cauce
su forma poco a poco, y en las aguas
adquieren nueva forma y otra vida
en el fluir sin fin.

Recordatorio de la Jornada Mundial de la Juventud católica con chistes de Raúl Salazar(1) y Omar Janaan(3)

2012-01-05T15:00:00.000+01:00

Más sonetos de Quevedo

2012-01-05T09:00:00.000+01:00

Si en el loco jamás hubo esperanza,
ni desesperación hubo en el cuerdo,
¿de qué accidentes hoy la vida pierdo?
¿Qué sentimiento mi razón alcanza?

¿Quién hace en mi memoria tal mudanza,
que de aquello que busco no me acuerdo?
Velo soñando, y sin dormir, recuerdo:
el mal pesa y el bien igual balanza.

Escucho sordo y reconozco ciego;
descanso trabajando y hablo mudo;
humilde aguardo y con soberbia pido.

Si no es amor mi gran desasosiego,
de conocer lo que me acaba dudo:
que no hay de sí quien viva más rendido.

___

A fugitivas sombras doy abrazos;
en los sueños se cansa el alma mía;
paso luchando a solas noche y día
con un trasgo que traigo entre mis brazos.

Cuando le quiero más ceñir con lazos,
y viendo mi sudor, se me desvía;
vuelvo con una fuerza a mi porfía,
y temas con amor me hacen pedazos.

Voyme a vengar en una imagen vana
que no se aparta de los ojos míos;
búrlame, y de burlarme corre ufana.

Empiézola a seguir, fáltanme bríos;
y como de alcanzarla tengo gana,
hago correr tras ella el llanto en ríos.

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. Del esputo

2012-01-04T09:00:00.001+01:00

DEL ESPUTO

43

Conviene en la pulmonía
Y en el dolor de costado,
Que el esputo que se cría
Fácilmente por su vía
Se halle pronto expectorado.

44

Y que la sangre arrojada
Con el esputo mucoso
No esté de éste separada,
Sino muy bien combinada
Con el líquido flemoso,

45

Pues si vemos que ha pasado
Mucho tiempo de dolor ,
Y aparece ensangrentado
El esputo matizado
De enrojecido color,
No pudiéndolo expulsar
Sino a fuerza de gran tos
Puro, solo y sin mezclar ,
Se debe pronosticar
Tristemente de esto en pos.

46

Porque si es rojo, denota
Peligro de una derrota;
Y si es viscoso en el fondo
Y a la par blanco y redondo,
Es inútil cuando brota.

47

Si aparece muy verdoso
Y al mismo tiempo espumoso
Durante la enfermedad,
Es de agüero peligroso
Por su mala cualidad.

48

Mas de todos el peor
Es el negro ciertamente,
Aunque sea fácilmente
Arrojado al exterior
Por el mísero paciente.
Tampoco en verdad es bueno
El que no fragua el pulmón ,
Ni lo arroja de su seno,
Y hierve en el tubo lleno
Del gutural pabellón.

49

En todas las afecciones
Que padecen los pulmones,
La coriza y estornudo
Peligro indican sañudo
De graves alteraciones,
Ya precedan a las tales,
Ya en su curso sobrevengan
Ambos síntomas fatales,
Aunque otras veces convengan
En otros agudos males.

50

El esputo sanguinoso
Cuyo elemento mucoso
Aparece combinado
Con poca sangre, es precioso
Si al principio es arrojado
De una aguda pulmonía;
Pero si el séptimo día
Se concluye, y aun así
Permanece todavía,
Ya no.es tan bueno por sí.

51

El esputo que el dolor
No mitiga, es mal esputo;
Pero aún es mucho peor
El que es de negro color,
Pues ya trae consigo el luto.
El que alivia del paciente
Que suspira tristemente
El dolor que le atormenta,
Es el mejor ciertamente
Que a la vista se presenta.

Y ahora nos entretendremos con los modernistas argentinos

2012-01-03T09:00:00.000+01:00

Y empezamos, por supuesto, por un rarísimo, Leopoldo Díaz. Ni entrada tiene en Wikipedia el hombre.

Como toda su obra seleccionada para esta serie son sonetos, me permito comenzar por los que siguen, celebración de dos tradiciones vivas de nuestra cultura.

EL SONETO CASTELLANO

Lope divino consagró el soneto:
Orna su yelmo con penachos de oro,
Y de su ritmo en el nadar sonoro
Une la gracia y el reír discreto.

El gran Cervantes le ofrendó en secreto
De Aladino las gemas, el tesoro,
Y con el fasto de un califa moro
Dio el estrambote al último terceto.

Los Argensolas, con murmullo suave;
Quevedo, en alto pensamiento grave;
Góngora y Tirso, con fulgor de luna.

Cincelaron el vaso de armonía,
Ánfora rebosante de ambrosía.
Y le dieron su nombre y su fortuna.

LA QUENA

En la noche del trópico serena,
Sobre sus alas muelles alza el viento
Las fatigadas notas de un lamento
Que allá en el fondo de los valles suena.

Es la canción doliente de la quena;
De las vencidas razas el acento;
La voz con que en el rústico instrumento
Traduce el indio su insondada pena...

Y esa voz narra la extinguida gloria
Del inca, hijo del sol, y la victoria
Implacable y sangrienta del hispano.

Esa voz resucita el dulce coro
De las vestales indias, y el tesoro
Del templo, hundido en el confín lejano.

'Observaciones y máximas de Blas'(4), de Noel Clarasó, Aforismos (I)

2012-01-02T09:00:00.000+01:00

AFORISMOS (I)

El pez grande se como al pez pequeño, o el pequeño al grande si se lo dan desmenuzado.

Los gestos de la gente desconocida nunca nos hacen reír; he aquí una de las ventajas de conocer a mucha gente.

Los seres rutinarios compadecen a los que no lo son, como la oruga compadece a la mariposa que para trasladarse ha de volar.

Nadie se mete donde no le importa; pero sí donde importa a los otros que no se meta.

Esto que llaman ironía, es desconcertante siempre que el que la usa no lo advierta primero.

Uno hace siempre muchas cosas que no le gustan y muchas más cosas que no gustan a los otros.

En el amor a la sabiduría es en donde mejor se ve la falta de posesión del objeto amado.

Todo es prodigiosamente fácil cuando se dispone de dinero.

Las leyes generales que rigen el comportamiento de los hombres solo pueden fallar en cada caso particular.

Hablar después de una comida solo es malo para los que escuchan.

Cuando uno choca con el ideal, se malpara el ideal; pero cuando uno choca con la realidad, siempre es uno el que se hace daño.

Las verdades más profundas parecen tonterías si nos las dicen detrás de otras sin darnos tiempo a descansar.

Pensar no es malo; lo malo es pensar más que los otros y llegar a menos consecuencias acertadas que los que piensan poco.

La claridad en literatura solo sirve para que los demás entiendan lo que uno dice.

Hay una sola manera de hacer bien las cosas y muchas de hacerlas mal; la perfección, muchas veces, es debida a falta de iniciativa personal.

Madrid Cómico: 10 de septiembre de 1898 (1)

2011-12-31T09:00:00.000+01:00

'Nostalgia' y 'Monólogo de la extranjera', poemas de Rosario Castellanos en 'Al pie de la letra'

2011-12-30T09:00:00.000+01:00

NOSTALGIA

Ahora estoy de regreso.
Llevé lo que la ola, para romperse, lleva
-sal, espuma y estruendo-,
y toqué con mis manos una criatura viva:
el silencio.

Heme aquí suspirando
como el que ama y se acuerda y está lejos.

MONÓLOGO DE LA EXTRANJERA

Vine de lejos. Olvidé mi patria.
Ya no entiendo el idioma
que allá usan de moneda o de herramienta.
Alcancé la mudez mineral de la estatua.
Pues la pereza y el desprecio y algo
que no sé discernir me han defendido
de este lenguaje, de este terciopelo
pesado, recamado de joyas, con que el pueblo
donde vivo recubre sus harapos.

Esta tierra, lo mismo que la otra de mi infancia,
tiene aún en su rostro,
marcada a fuego y a injusticia y crimen,
su cicatriz de esclava.
Ay, de niña dormía bajo el arrullo ronco
de una paloma negra: una raza vencida.
Me escondía entre las sábanas
porque un gran animal
acechaba en la sombra, hambriento, y sin embargo
con la paciencia dura de la piedra.
Junto a él ¿qué es el mar o la desgracia?
o el rayo del amor
o la alegría que nos aniquila?
Quiero decir, entonces,
que me fue necesario crecer pronto
(antes de que el terror me devorase)
y partir y poner la mano firme
sobre el timón y gobernar la vida.

Demasiado temprano
escupí en los lugares
que la plebe consagra para la reverencia.
Y entre la mutitud yo era como el perro
que ofende con su sarna y su forncación
y su ladrido inoportuno, en medio
del rito y la importante ceremonia.

Y bien. La juventud,
aunque grave, no fue mortal del todo.
Convalecí. Sané. Con pulso hábil
aprendí a sopesar el éxito, el prestigio,
el honor, la riqueza.
Tuve lo que el mediocre envidia, lo que los
triunfadores disputan y uno solo arrebata.
Lo tuve y fue como comer espuma,
como pasar la mano sobre el lomo del viento.

El orgullo supremo es la suprema
renunciación. No quise
ser el astro difunto
que absorbe luz prestada para vivificarse.
Sin nombre, sin recuerdos,
con una desnudez espectral, giro
en una breve órbita doméstica.

Pero aún así fermento
en la imaginación espesa de los otros.

Mi presencia ha traído
hasta esta soñolienta ciudad de tierra adentro
un aliento salino de aventura.

Mirándome, los hombres recuerdan que el destino
es el gran huracán que parte ramas
y abate firmes árboles
y establece ensu imperio
-sobre la mezquindad de lo humano- la ley
despiadada del cosmos.

Me olfatean desde lejos las mujeres y sueñan
lo que las bestias de labor sí huelen
la ráfaga brutal de la tormenta.
Cumplo también, delante del anciano,
un oficio pasivo:
el de suscitadora de leyendas.

Y cuando, a medianoche,
abro de par en par las ventanas, es para
que el desvelado, el que medita a muerte,
y el que padece el hecho de sus remordimientos
y hasta el adolescente
(bajo de cuya sien arde la almohada)
interroguen lo oscuro en mi persona.

Basta. He callado más de lo que he dicho.
Tostó mi mano el sol de las alturas
y en el dedo que dicen aquí "del corazón"
tengo un anillo de oro con un sello grabado.

El anillo que sirve
para identificar a los cadáveres.

Seguimos de navidad y cambiaremos de año con Omar Janaan (2)

2011-12-29T15:00:00.000+01:00

Más sonetos de Quevedo

2011-12-29T09:00:00.000+01:00

Dice, que como el Nilo guarda su origen, encubrió también el de su amor la causa y crece así también su llanto con el fuego que le abrasa
(Por ser demasiado largo este soneto, traemos aquí únicamente el primer cuarteto)

Dichoso tú, que naces sin testigo
y de progenitores ignorados,
¡oh Nilo!, y nube y río, al campo y prados,
ya fertilizas troncos y ya trigo.

Compara a la hiedra su amor, que causa parecidos efectos, adornando el árbol por donde sube y destruyéndole

Esta yedra anudada que camina
y en verde laberinto comprende
la estatura del álamo que ofende,
pues cuanto le acaricia, le arruina,

si es abrazo o prisión, no determina
la vista, que al frondoso lago atiende:
el tronco solo, si es favor, entiende,
o cárcel que le esconde y que le inclina.

¡Ay, Lisi!, quien me viere enriquecido
con alta adoración de tu hermosura,
y de tan nobles penas asistido,

pregunte a mi pasión y a mi ventura,
y sabrá que es prisión de mi sentido
lo que juzga blasón de mi locura.

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. Del vómito

2011-12-28T09:00:00.001+01:00

DEL VÓMITO

38

Es el vómito
Muy bueno
Si del seno
Estomacal
Sale bilis
Entre moco,
Si es que es poco
Y suelto el tal.
Mas si solo
Se vomita
Pituita,
Malo es:
Y si bilis
Solo brota,
Triste nota
También es.

39

Si es muy negro,
O aplomado,
O pintado
De verdín,
Ya no es bueno,
Que es vicioso,
Peligroso
Por su fin.
Si se acerca
A los matices
Infelices
Dichos ya,
Es lo mismo
Peligroso
O vicioso,
Claro está.

40

Cuando ofrece
Los colores
Anteriores
A la vez,
Sólo anuncia
¡ Triste suerte!
De la muerte
La avidez.

41

Y si lívido
Se ostenta,
Y presenta
Mal olor,
El desorden
Ha tocado
Su alto grado
De vigor.

42

Si en un vómito
Cualquiera
Se advirtiera
Fetidez,
Siempre ha sido
Peligrosa
Su asquerosa
Hediondez.

Noticia de Augusto Ferrán. Su poesía. (Traducciones e imitaciones del poetaalemán Enrique Heine, 4 y fin) Y fin.

2011-12-27T09:00:00.000+01:00

XII

Entre dos que bien se quieren
no hay ausencia ni distancia,
que los pensamientos vuelan
y cada día se hablan.

Esto es lo que llamar suelen
el lenguaje de las almas;
un corazón que recuerda
no necesita palabras.

XIII

Cuando a tus citas voy
me ves mustio y callado,
y es que en tu calma pensando estoy.

Cuando de ti me alejo
ando como espantado,
y es que celoso de ti me quejo.

XIV

Yo te he visto dormida
y te he visto agitada;
¿los sueños te dan vida?
¿Lo real no te da nada?

Despiertas... Ya la calma
lució tras el beleño:
¡cuán hermosa es tu alma,
¡ay, bella como un sueño!

XV

Yo tus ojos he besado,
yo he besado tus cabellos,
yo besé tus manos blancas
y estreché tu talle esbelto.

Nombres dulces yo te he oído
y me has hecho juramentos...
cuántas flores ¡ay! me has dado
perfumadas con veneno.

XVI

La gente que a lo lejos me divisa
me llama el loco en medio de su risa.     10
¡Tanto mejor!
Que aún no he visto -y perdóname el vocablo-
a ningún ganapán, pobre diablo,
loco de amor.

Esta toda es la poesía de Augusto Ferrán. No traigo aquí sus prosas: Una inspiración alemana, El puñal y Epitafio de una joven, de entre las cuales sólo he leído con gusto la segunda. La tercera y la primera, en fin, exceden con mucho la miel que tolera mi paladar. Afortunadamente la tercera es breve y admite la lectura completa.
Gracias, Augusto.

'Observaciones y máximas de Blas'(3), de Noel Clarasó, Amor

2011-12-26T09:00:00.000+01:00

AMOR

El lenguaje amoroso no se distingue del lenguaje corriente por las palabras sino únicamente por la expresión. Palabras tan breves y tan poco sonoras como "tú" cobran, dichas por boca de enamorado, ecos de auténtica música celestial.

Los hombres corren el peligro de enamorarse a cualquier edad. Lo único que hace falta para que los hombres se enamoren es tener demasiado cerca una mujer; y lo único que hace falta para que el amor se disipe es seguir teniéndola cerca.

En el descubrimiento de la calidad del amor ajeno se va un poco a ciegas. El hombre no puede saber si la mujer le quiere de verdad mientras la mujer tenga probabilidades de casarse con él. Y es natural que una vez casado, él ya no tenga interés en saberlo.

Aunque sea triste confesarlo, creo que en amor eso de empezar por la grosería solo es ahorrar tiempo.

Hay que tener en cuenta que aunque el hombre se siente capaz de todo por amor, el amor no aumenta en nada la habilidad personal.

Cuando se habla de estar enamorado como un loco se exagera. En general se está enamorado como un tonto.

Un secreto de amor, para ser eficaz, ha de ser conocido, al menos, por dos personas.

Un amor confesado siempre parece menos violento y el hombre se ha de esforzar después en sostener lo que ha dicho y, a veces, en sentirlo.

El amor nace y se fomenta con el trato; por lo mismo, cuando ya se está bien seguro de amar a una mujer no hace falta tratarla.

El amor es un sentimiento que tiende a subir: el del niño radica en el estómago, el del joven en el corazón y el del hombre en el cerebro.

Solo pidiendo a otro que comente nuestras cartas de amor, se tiene una idea aproximada de la absoluta necesidad de que la correspondencia sea inviolable.

Los que no tienen el amor ciego, han de cerrar los ojos para no defraudarse.

En el amor, como en los viajes de ida y vuelta, si uno se queda en el sitio siempre pierde dinero.

En amor el hombre se distingue de la mujer en que ella es la que dice las mayores tonterías y él el que las hace.

Madrid Cómico: 3 de septiembre de 1898 (2, y fin)

2011-12-24T09:00:00.000+01:00

Ahora que llega la navidad, un mensaje del Jesús del amor... y de la ira a través de Santa Gema Galgani

2011-12-23T11:31:00.000+01:00

El siguiente extracto es del "Epistolario de Gema Galgani" (santa de la iglesia católica), publicado por la Editorial Litúrgica Española en febrero de 1944 en la plaza de Barcelona. Concretamente, de la carta número 85 dirigida por Gema Galgani a su director extraordinario, el padre Germán de San Estanislao, a quien trata de "papá".

Carta fechada el 13 de octubre de 1901, extracto

No sé por dónde empezar, pero Jesús me ayudará. Hace varios días, que después de la Sagrada Comunión se deja sentir de tal manera que apenas puedo resistirlo, y me siento morir; me habla de ciertas cosas, que ha sido necesaria toda la buena voluntad de Jesús para hacérmelas entender. Hará unos diez días que, apenas recibido, me hizo esta pregunta: "Dime, hija, ¿me amas mucho?..." ¿Y qué responder a esto, papá mío?... El corazón respondió con sus palpitaciones. "¿Y si me amas -añadió-, ¿harás cuanto yo quiero?..." También a esto el corazón respondió, manifestando el deseo que tenía. "Es un negocio importante, hija mía: tienes que comunicar cosas grandes o tu director..." A lo que, papá mío, respondí con estas palabras: "¡Oh Jesús! - le dije -, por caridad: no me mandes que vaya a monseñor; ya sabéis bien, ¡oh buen Jesús!, que este no hace caso de las cosas de mi fantasía". Y Jesús entonces: "No, no; quiero que te dirijas a tu papá. Espero que él ha de dar a mi Corazón la satisfacción que deseo".

Y me parece que siguió diciendo: "Hija mía - exclamó suspirando -,¡cuánta ingratitud y malicia hay en el mundo! Los pecadores siguen viviendo en la pertinaz obstinación de sus pecados. Mi Padre no les puede tolerar por más tiempo. Las almas viles y flacas no se hacen ninguna violencia para vencer la carne. Las almas afligidas se amedrentan y desesperan. Las almas fervorosas poco a poco van cayendo en la tibieza. Los ministros de mi santuario...", al decir estas palabras Jesús se paró, y luego prosiguió: "A ellos a quienes he confiado la continuación de la obra de la Redención..." Jesús se volvió a callar de nuevo... "A esos tampoco mi Padre puede tolerarlos ya. Yo les doy continuamente luz y fuerza, pero ellos... Ellos, a quienes yo he tratado siempre con particular predilección; ellos a los que siempre he mirado como a la pupila de mis ojos..." Jesús se volvió a callar y suspiró. "Constantemente, solo recibo de las criaturas ingratitud y malos tratos; la indiferencia va cada día en aumento, nadie se arrepiente. Yo, en cambio, desde el cielo, no hago sino dispensar gracias y favores a todas las criaturas; luz y vida a la Iglesia; virtud y poder a quien la dirige; sabiduría a los encargados de ilustrar a las almas envueltas en las tinieblas; constancia y fortaleza a las que deben seguirme; gracias de todas clases a cuantos justos y aun pecadores yacen escondidos en sus antros tenebrosos; hasta allá dentro hago yo llegarles mi luz, allí les enternezco y hago lo posible por convertirles... Mas ellos... ¿Cuál es el fruto de mis afanes? ¿Qué correspondencia hallo en las criaturas por mí tan amadas? Al ver lo que veo, me siento traspasar de nuevo el Corazón..." ¡Oh Jesús!... Pero vayamos adelante, papá mío... "Nadie se cuida ya de mi amor; mi Corazón está olvidado, como si nada hubiese hecho por su amor, como si nada hubiera padecido por ellos, como si de todos fuera desconocido. Mi Corazón está siempre triste. Solo me hallo casi siempre en las iglesias, y si muchos se reúnen, lo hacen con móviles bien distintos de los que yo quisiera; y así tengo que sufrir viendo a mi Iglesia convertida en teatro de diversiones; veo que muchos con semblante hipócrita, me traicionan con comuniones sacrílegas..."

Jesús habría continuado, pero yo me vi obligada a exclamar: "¡Jesús, Jesús, yo no puedo más!... ¡Si pudiese!..."

Jesús estaba muy conmovido; se paró un poco, y luego prosiguió dulcemente: "Hija, tengo necesidad de almas que me consuelen, cuando son tantas las que me disgustan. Tengo necesidad de víctimas, pero víctimas de verdad. Para calmar la ira divina y justa de mi Padre celestial, necesito almas que con sus padecimientos, tribulaciones y asperezas, satisfagan por los pecadores y los ingratos. ¡Oh, si pudiera hacer comprender a todos cuán irritado está mi divino Padre contra el mundo!... Nada hay posible de contenerlo. Está preparando un castigo terrible para todo el género humano. ¡Cuántas veces he tratado de calmarlo! La vista de mi cruz y de mis padecimientos no son ya bastante a contenerlo. Muchas veces le he calmado presentándole un grupo de almas escogidas, de víctimas heroicas. Sus penitencias, sus asperezas y sus actos herocios le han aplacado. También ahora para aplacarlo le he presentado algunas de estas almas, pero Él me dice: "No, no puedo más". Y es que estas almas, hija mía, no pueden bastar para tanto. Son pocas".

'Ciudad bajo el relámpago' y 'Nocturno', poemas de Rosario Castellanos en 'Al pie de la letra'

2011-12-23T09:00:00.000+01:00

CIUDAD BAJO EL RELÁMPAGO

A medianoche corre su caballo
(Jobel, zacatonal, valle para el galope).
Buen jinete, el espanto
espolea -hasta el relincho- la bestia ante la casa
donde yace dormida la memoria.

Hora de recordar lo smuertos. Ven,
busca tu hijo, soltera.
Viudo, tienta la almohada aún tibia. Y tú, asesino,
remeda el estertor violento de tu hermano.

Zigzaguea en el cielo un resplandor de espada.
A esta lívida luz
¡qué honda es la cicatriz del ceño trágico!

NOCTURNO

Me tendí, como el llano, para que aullara el viento.
Y fui una noche entera
ámbito de su furia y su lamento.

Ah, ¿quién conoce esclavitud igual
ni más terrible dueño?

En mi aridez, aquí, llevo la marca
de su pie sin regreso.

Chistes de Omar Janaan (1) Esta semana tenemos (o hemos tenido) en España dos citas importantes...

2011-12-22T15:00:00.000+01:00

Los nuevos ministros jurarán o prometerán sus cargos ante el rey y la navidad.

Omar Janaan en http://omarjanaan.es/blog

Más sonetos de Quevedo

2011-12-22T09:00:00.000+01:00

Con el ejemplo del fuego enseña a Alexi pastor, cómo se ha de resistir al amor en su principio

¿No ves, piramidal y sin sosiego,
en esta vela arder inquieta llama,
y cuán pequeño soplo la derrama
en cadáver de luz, en humo ciego?

¿No ves, sonoro y animoso, el fuego
arder voraz en una y otra rama,
a quien, ya poderoso, el soplo inflama
que a la centella dio la muerte luego?

Así pequeño amor recién nacido
muere, Alexi, con poca resistencia,
y le apaga una ausencia y un olvido;

mas si crece en las venas su dolencia,
vence con los que pudo ser vencido
y vuelve en alimento la violencia.

Dice, que como el labrador teme el agua cuando viene con truenos, habiéndola deseado, así es la vista de su pastora

Ya viste que acusaban los sembrados
secos, las nubes y las lluvias; luego
viste en la tempestad temer el riego
los surcos, con el rayo amenazados.

Más quieren verse secos que abrasados,
viendo que al agua la acompaña el fuego,
y el relámpago y trueno sordo y ciego;
y mustio el campo teme los nublados.

No de otra suerte temen la hermosura
que tuyos mis ojos codiciaron,
anhelando la luz serena y pura;

pues luego que se abrieron, fulminaron,
y amedrentando el gozo a mi ventura,
encendieron en mí cuanto miraron.

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. Signos que se deducen de la orina

2011-12-21T09:00:00.001+01:00

SIGNOS QUE SE DEDUCEN DE LA ORINA

26

Es muy buena aquella orina
Blanquecina;
Con el sedimento igual,
Y al mismo tiempo ligero
Y duradero
Durante el curso del mal.
Porque no sólo denota
Si así brota,
Una gran seguridad,
Sino que a decir se atreve
Será breve
La presente enfermedad.
Mas si de estas cualidades
O bondades
Dejase alguna de haber,
Ya mostrándose la orina
Cristalina
Como debe siempre ser,
Ya después con sedimento
Turbulento,
Ligero y blanco a la par,
Señal que el mal será largo,
Y en descargo
Debemos desconfiar.

27

Aunque la orina rojiza
Que matiza
Sedimento leve, igual,
Indique con su presencia
Que la ausencia
Tardará mucho del mal,
No por eso vez alguna
Por fortuna
Deja de anunciar salud
Para el enfermo angustiado
Y acosado
De una morbosa inquietud.

28

Si a granos gordos de harina
De la orina
Se parece el poso bien,
Es muy malo, y no merece
Lo que ofrece
Que se mire con desdén.
Y aún es mucho más dañoso
Dicho poso
De la orina del mortal,
Cuando presenta sus tramas
Como escamas
De salvado vegetal.
Es malo también el fino
Y blanquecino;
Pero causa más temor
El que a modo de salvado
Se ha formado
En el úrico licor.

29

Si son nevadas las telas
Pequeñuelas
Que sobre la orina están,
Son muy buenas; mas fatales
Si las tales
Un color muy negro dan.

30

La orina que tenue y roja
Se recoja,
Indica que la afección
Que al enfermo da tristeza
Su crudeza
No ha pasado a la cocción.

31

Y si mucho tiempo corre
Sin que borre
La citada cualidad,
Hay peligro ciertamente
Que el doliente
Se vaya a la eternidad,
Por su dolencia acosado
Despojado.
De las fuerzas y vigor,
Antes de que el tiempo cueza
La crudeza
Del urinoso licor.

32

La orina también es mala
Cuando exhala
En el aire mal olor,
Y es negra, tenue, y acuosa,
U otra cosa,
Como de un turbio espesor.

33

La orina negra y oscura
Mal augura
En el hombre y la mujer,
Y la delgada y acuosa
Peligrosa
En los niños suele ser.

34

Si largo tiempo la orina
Sale fina,
Con crudeza y sin cocción,
Y todos los demás signos
Son muy dignos
De una buena aprobación ,
Casi siempre abscesos crecen
Y aparecen
Bajo del septo carnal,
Por el diafragma formado
Colocado
En un plano horizontal.

35

Si en la orina ya arrojada
Sobrenada
Una tela al parecer
Pingüedinosa y extraña
Cual de araña
Por su forma y por su ser;
Hay peligro; y es corriente
Que al doliente
Le atormenta una afección
Consuntiva y destructora
Que devora
Su vital constitución.

36

Observar mucho conviene
Si es que tiene
En el extremo inferior
La nubécula la orina,
O si está encima
Del nefrítico licor.
Pues si a su parte más baja
Se rebaja
Con los colores también
Que se han dicho anteriormente,
Ciertamente
Que se debe augurar bien.
Mas si con dichos colores
Anteriores
En la parte superior
De la orina está la tela,
Desconsuela,
Pues no puede ser peor.

37

Pero cuidado, no sea
Que posea
La vejiga una afección
Que alterando las orinas
Cristalinas
Cause engaño a la razón.
Porque en tal caso los signos
Son muy dignos
De un afecto vesical,
Pero no de una dolencia
Por su esencia
Puramente general.

Tiras de Daniel Egido en su blog

2011-12-20T15:00:00.000+01:00

En http://g-comic.blogspot.com. Una joyita este G.

Noticia de Augusto Ferrán. Su poesía. (Traducciones e imitaciones del poetaalemán Enrique Heine, 3)

2011-12-20T09:00:00.000+01:00

VII

Yo te amé cuando niño
como un anhelo,
te amé de adolescente
como un deseo,
y mi amor cuando hombre
fue un sentimiento.

Tú me amaste de niña
como un recreo,
luego de adolescente
como un muñeco,
y ya mujer, he sido
tu pasatiempo.

¡Qué extraño que mi alma
sea tu juego,
y la tuya... la tuya
sea mi infierno!

VIII

Entre peñascos duros
con ¡ay! sentido,
por la montaña abajo
desciende el río,
sus quejas para
cuando en el mar penetran
sus turbias aguas.

Río mis ilusiones,
tu amor peñasco,
deslízase mi vida
quejas lanzando;
hasta que mudas
las torne el mar que llaman
los hombres tumba.

IX

Cuando la primavera llegó con sus verdores     15
te vi y te amé.
Te vi por vez primera al ver las puras flores
y te adoré.
Cuando el otoño triste llegó, seco y sombrío
ya no te vi.                      20
Tu amor, vida, no existe, y en un invierno frío
muero sin ti.

X

Cuando eras, mi amor, buena
¡cuánto te he amado!...
Hoy, mi amor, que eres mala     25
¡cuánto te amo!...

XI

Pláceme la noche amiga
de los que viven sufriendo,
y contar las tristes horas
embebido en su silencio.     30
Entonces se ensancha el alma,
y desprendida del cuerpo
vive vida de armonías,
vive vida de recuerdos.
Si me da en el rostro el aura     35
me creo sentir tus besos,
y si aspiro algún aroma
me creo aspirar tu aliento.
En las brillantes estrellas
tus miradas vagas veo,          40
y en el disco de la luna
me finjo tu tenue cuerpo.
Pronto las luces se apagan,
pronto se extinguen los ecos,
y las sombras se suceden,     45
y la aurora viene luego,
y tras de la aurora el día
que ahuyenta el dulce misterio,
y veo la realidad...
¡y miserable me veo!...     50

'Observaciones y máximas de Blas'(2), de Noel Clarasó, Máximas fundamentales

2011-12-19T09:00:00.000+01:00

MÁXIMAS FUNDAMENTALES

Si los hombres hablaran solo cuando tienen algo que decir, dentro de diez generaciones se habría perdido el uso de la palabra.

Algo habrá de malo en la riqueza cuando a todo el mundo le da vergüenza confesar que la tiene.

El amor solo se puede demostrar haciendo el ridículo.

Todo el mundo se acuerda de su primer pitillo y nadie del segundo; y, sin embargo, eran iguales.

Nada se gana con hablar mal de los otros; a veces, ni ellos se enteran.

Todo el mal viene de decir que sí cuando los otros esperan que uno diga que sí.

La virtud es un bien que solo aprovecha a los que no la usan.

La palabra favorece al que la da mientras no la cumple; después solo favorece al que la recibió.

El hombre sensato dice que sí o dice que no, según los casos.

Hay quien duerme con la boca abierta; otros, con la boca cerrada. Pero lo más difícil es tener la boca cerrada cuando se está despierto.

Nadie puede cambiar su pasado, pero todo el mundo puede contarlo al revés.

La mujer de otro, si nos gusta, tiene una ventaja: que ya es de otro. Y si no nos gusta esta ventaja aparece mucho más clara.

El hombre nace inteligente y se va embotando a medida que crece; a los veinte años ya es vulgar y a los cuarenta ya es tonto de nacimiento.

Madrid Cómico: 3 de septiembre de 1898 (1)

2011-12-17T09:00:00.000+01:00

'Falsa elegía' y 'La velada del sapo', poemas de Rosario Castellanos en 'Al pie de la letra'

2011-12-16T09:00:00.000+01:00

FALSA ELEGÍA

Compartimos solo un desastre lento.
Me veo morir en ti, en otro, en todo,
y todavía bostezo o me distraigo
como ante el espectáculo aburrido.

Se destejen los días,
las noches se consumen antes de darnos cuenta;
así nos acabamos.

Nada es. Nada está
entre el alzarse y el caer del párpado.

Pero si alguno va a nacer (su anuncio,
la posibilidad de su inminencia
y su peso de sílaba en el aire),
trastrna lo existente,
puede más que lo real
y desaloja el cuerpo de los vivos.

LA VELADA DEL SAPO

Sentadito en la sombra
-solemne con tu bocio exoftálmico; cruel
(en apariencia, al menos, debido a la hinchazón
de los parpados); frío,
frío de repulsiva sangre fría.

Sentadito en la sombra miras arder la lámpara.

En torno de la luz hablamos y quizá
uno dice tu nombre.

(Es septiembre. Ha llovido.)

Como por el resorte de la sorpresa, saltas
y aquí estás ya, en medio de la conversación,
en el centro del grito.

¡Con qué miedo sentimos palpitar
el corazón desnudo
de la noche en el campo!

Recital de Bárbara Butragueño en el Ateneo de Madrid

2011-12-15T21:00:00.000+01:00

Viernes 16 de diciembre, a las 22.30 horas
en el ciclo Los Viernes de la Cacharrería

recital de poesía de

BÁRBARA BUTRAGUEÑO

presenta Noni Benegas

en el

Ateneo de MadridC/ Prado, 21

Metros: Sol, Antón Martín, Sevilla

Autobuses: 5,6,9,15,27,32,51,52,53,57,150

Entrada Libre

coordina Miguel Losada

En el recital leerá poemas de su último libro, Casa útero, y textos como éste: http://www.youtube.com/watch?v=qICN7bnzY28&feature=youtu.be

Más sonetos de Quevedo

2011-12-15T09:00:00.000+01:00

A la brevedad de la vida

¡Cómo de entre mis manos te resbalas!
¡Oh, cómo te deslizas, edad mía!
¡Qué mudos pasos traes, oh muerte fría,
pues con callado pie todo lo igualas!

Feroz, de tierra el débil muro escalas,
en quien lozana juventud se fía;
mas ya mi corazón del postrer día
atiende el vuelo, sin mirar las alas.

¡Oh condición mortal! ¡Oh dura suerte!
¡Qué no puedo querer vivir mañana
sin la pensión de procurar mi muerte!

Cualquier instante de la vida humana
es nueva ejecución, con que me advierte
cuán frágil es, cuán mísera, cuán vana.

Muestra lo que es una mujer despreciada

Disparado esmeril, toro herido;
fuego que libremente se ha soltado,
osa que los hijuelos le han robado,
rayo de pardas nubes escupido;

serpiente o áspid con el pie oprimido,
león que las prisiones ha quebrado,
caballo volador desenfrenado,
águila que le tocan a su nido;

espada que la rige loca mano,
pedernal sacudido del acero,
pólvora a quien llegó encendida mecha;

villano rico con poder tirano,
víbora, cocodrilo, caimán fiero
es la mujer si el hombre la desecha.

Últimos chistes de David_Absurdos en Poesía Abierta, que no se nos moleste.Y gracias

2011-12-14T15:00:00.000+01:00

En http://david-absurdos.blogspot.com.

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. De las deyecciones ventrales

2011-12-14T09:00:00.002+01:00

DE LA DEYECCIONES VENTRALES

13

Entre las buenas notas o señales
Que en el mísero enfermo se presentan
A nuestra observación, a las ventrales
Deyecciones se cuentan.
Cuando son de cilíndrica figura,
Y a las horas se excretan que es costumbre
Cuando recorre con placer natura
De la salud la cumbre:
Si están en relación con lo comido,
Pues esto indica de que el vientre bajo
Se encuentra en el estado que es debido
Sin dar ningún trabajo.

14

Mas si líquidas son en consistencia
Conviene que se excreten sin dolor;
No a cada instante, ni con gran frecuencia
Tampoco es lo mejor.
Pues se cansa el enfermo sin consuelo
Si del lecho a menudo se levanta,
Y las vigilias le consumen luego
Con diligencia tanta.
Y si abundantes son y repetidas,
El peligro hay entonces que temer
De que sean las fuerzas abatidas
A tanto deponer.

15

Con aquellos precisos alimentos
Que dentro del estómago se ingieren,
Deben de convenir los excrementos
Duros o blandos fueren;
Y deponerlos mientras dura el día
Dos o tres veces, por la noche una,
Especialmente al empezar su vía
El sol desde su cuna.
Mas las veces que debe de excretarse
Por el día y la noche , es necesario
Saber que es según llega acostumbrarse
El hombre de ordinario.

16

Si la dolencia a disiparse empieza,
Es muy buen signo que el común color
Tomen los excrementos, su dureza
Siendo a la par mayor.

17

Y es muy bueno también que no superen
En el fétido olor al excremento
De aquellos hombres que salud tuvieren
Y el ánimo contento.

18

Conviene que hacia el fin de la afección
Si hay lombrices, se arrojen confundidas
Con las materias que del vientre son
Por el ano expelidas.

19

En cualquiera dolencia debe el vientre
Un mediano volumen presentar,
Y también es preciso que se encuentre
Blando y flexible al par.

20

Es muy mal excremento el que hace espuma;
El que es muy rojo, o de color mediano,
El que líquido o blanco sale en suma
Por el ojo del ano.

21

Si del vientre se arroja el excremento
En pequeñas y cortas cantidades,
Glutinoso y un poco amarillento,
Son malas cualidades.

22

El excremento en fin que da más susto
Es el lívido, negro, eruginoso,
El que huele peor de lo que es justo,
Y el que es pingüedinoso.

23

Aun cuando muerte próxima no indican
Excrementos variados, sin embargo
Todos ellos muy claro significan
Un desenlace amargo.
De aquesta especie son los sanguinosos,
Los que cual raeduras se presentan;
Y los negros, porráceos, y biliosos,
También aquí se cuentan.
Todos ellos se muestran a los ojos
Algunas veces entre sí mezclados,
Otras salen del cuerpo por despojos
Sin mezcla y alternados.

24

Es muy buena señal que el flato salga
Del cuerpo sin estrépito ni ruido ,
Aunque para el placer mucho más valga
Que salga con sonido,
Que en el cóncavo vientre retenerlo;
Pues si sale con ruido involuntario
Denota que ya habido para hacerlo
Delirio o dolor vario.

25

Los recientes dolores y los bultos
Que en los dos hipocondrios aparecen,
Con sonoros estrépitos incultos
Al fin desaparecen,
A no ser de una flógosis nacidos;
Y se expelen por cierto al arrojar
Los excrementos con el flato unidos
Y al tiempo de orinar.
Cuando así no suceda, será bueno
Que de sitio varíen los dolores,
Y más si buscan en lugar del seno
Las partes inferiores.

Marta Macho anima a leer 'Πoetas (primera antología de poesía con matemáticas)'

2011-12-13T19:52:00.000+01:00

Uno de los matemáticos más eminentes de nuestro siglo ha dicho con gran acierto que es imposible ser matemático si no se tiene también el alma de un poeta. En lo que a mi se refiere, nunca he sido capaz de elegir entre mi pasión por las matemáticas y mi pasión por la literatura.

Sofia Kovalévskaya (1850-1891)

La gran matemática y escritora Sofia Kovalévskaya se refiere en la cita anterior a una acertada frase de su maestro Karl Weierstrass (1815-1897). ¿Matemáticas? ¿Poesía?

Las matemáticas atrapan a quien quiere jugar con ellas, como la poesía. La poesía seduce a quien se acerca a ella con audacia, como las matemáticas.

Esta antología seleccionada con tanto acierto por Jesús Malia demuestra que las matemáticas no son tan frías, ni la poesía tan ajena a ellas. Sólo hay que atreverse, leer y sentir...

El prólogo, perfecto, un repaso preciso y precioso.

Marta Macho Stadler

Universidad del País Vasco-Euskal Herriko Unibertsitatea
Facultad de Ciencia y Tecnología
Departamento de Matemáticas

La labor investigadora de Marta Macho se desarrolla, entre otros campos, en estos aspectos:

Mujeres y matemáticas

Matemáticas y literatura

Contar con el aval y los aportes de Marta Macho era imprescindible para estar seguro de hacer un buen trabajo con esta antología. Gracias te sean dadas. Muchas gracias, Marta.

Poema de Carmen Lafuente en el Taller

2011-12-13T15:00:00.001+01:00

Cada día Carmen se superas más. El día 30 de noviembre trabajamos, entre otras, la repetición y el eco. A carmen le vienen saliendo los octosílabos sin pensarlo, pero pensando un poco sobre el propio texto que compuso, arregló las rimas para que cuadrasen como aparecen aquí, en una gracil y novedosa estrofa. Aires populares en la forma y en el tema. Poesía de siempre, apta para ser cantada.

El camino

Has visto el carro de hierbas
Has visto como repica
Repica por el camino
Has visto el manto de piedras
Has visto como complica
La ruta del campesino.

Ángel Petisme, mañana en Madrid, el viernes en Zaragoza

2011-12-13T15:00:00.000+01:00

Presentaciones de LA NOCHE 351 de ÁNGEL PETISME (Ediciones Hiperión)

MADRID.Miércoles 14 diciembre.Librería Arrebato (C/La Palma, 21)

con Juan Carlos Mestre y Jesús Munárriz. 20,15 h.

ZARAGOZA. Viernes 16 diciembre. Librería El Pequeño Teatro de los Libros (C/Silvestre Pérez,21)

con Miguel Mena y las ilustraciones de Agnes Daroca. 20 h.

CASA VACÍA
La vida sólo es
una casa vacía.
Entras por una puerta
y sales por la otra.
No deseo nada.
Todo está oscuro,
todos tienen miedo.
Esto es Iraq,
una profunda herida.
Una herida vacía.

No deseo vivir
ni un día más
en la casa vacía.

Noticia de Augusto Ferrán. Su poesía. (Traducciones e imitaciones del poetaalemán Enrique Heine, 2)

2011-12-13T09:00:00.000+01:00

IV

Los sonidos de tu boca
son dulcísimos, mi amor;
ellos eran armonías
cuando expresaban pasión.
Los sonidos de tu boca
amargos, mi vida, son;
me parecen hiel y acíbar
hoy que no tienes amor.
En dos sílabas, mi alma,
corristes el diapasón:
¡qué dulce que fue tu sí!
¡qué amargo que fue tu no!

V

Pasada la tormenta
sonríes a la fortuna:
tu amor no es sol, es luna     15
que brilla y no calienta.

VI

Tu rostro con mi rostro se ha juntado,
tu espanto se ha reunido con mi espanto,
y juntos hemos llorado...
¡Me amabas tanto!                                  20
Tu mano con mi mano se ha estrechado,
tu canto se ha mezclado con mi canto...
¡Qué alegre que de mí te has separado
sin amor santo!

Presentación de la colección de poesía Avena Loca, a cargo (sendas) de Jesús Urceloy

2011-12-12T21:00:00.000+01:00

Nos escribe Urceloy al email lo que sigue. No te lo pierdas.

Queridos amigos:

Como ya sabéis voy a dirigir una nueva colección de poesía.

Se llama AVENA LOCA, en Ediciones Amargord.

Su filosofía es muy sencilla:

Publicar primeros libros de autores inéditos, en la que tendrán prioridad los alumnos de mis talleres, sin olvidar por ello a ex-alumnos y otros autores necesarios. No será una colección de autores jóvenes sino inéditos, aunque a menudo ambos adjetivos vayan de la mano. El precio del libro también será muy ajustado: 6 euros. Salvo alguno que sea una edición especial.

El día 14 de Diciembre de 2011, miércoles, a las 20:00 horas presentaré la colección en el Ateneo de Madrid, que está en la Calle del Prado, 21. Para ello contaremos con las palabras de los poetas Javier Lostalé y Miguel Losada, además de José María de la Quintana, director del sello Amargord.

Serán tres libros:

1. Todo sigue así. De Julio César Navarro.

Se trata de la edición completa con todos los textos encontrados hasta hoy del autor, que murió en 2009 a los 38 años. Un poeta necesario.

2. Menos Amelie, más Clarissa Dolloway. De Deborah Antón.

Poeta de Elche, nacida en 1986. Una voz fresca, valiente y rigurosa.

3. Peligroso asomarse al interior. De José Antonio Rodríguez Alva

Nacido en Madrid en 1964. Una lírica íntima y diferente, alejada de los arquetipos habituales.

Me gustaría que vinieras al acto, y que, en la medida de tus posibilidades, si así lo consideras, te hicieras eco de esta propuesta.

Muchas gracias.

Jesús Urceloy

Un par de poemas de Juan Carlos Puerta en su blog

2011-12-12T15:00:00.000+01:00

Vienes, saludas, ríes,
y lo borroso se levanta y marcha sin excusas.

Entonces te sientas en lo opaco,
tose la alborada su primavera leve,
y el cristal se inventa para mostar lo invisible,
lo caro a la vida.

El amor amanece detrás de la calle
que nunca te atreviste a pisar.

Bajo el sol de las doce en punto,
un lago de hojas baila
una fuga de cisnes vegetales.

En los ojos de un perro arrepentido
suena Bach. Un aire de gloria
dibuja el rizo igual al rizo del aire vulnerado,
su íntima invisibilidad, la celebrada compañía
que te brinda lo invisible tan caro a la vida,

Es el asombro cotidiano,
cuando vienes, saludas y ríes.

____

Me falta mar para tantas voces que traigo.
Me falta la fatigada insistencia de su reclinar
que es la ola, la ciega obstinación
que llega hasta mis pies, como animal
que se arma en el embate y se deshace, y se deshace
para volver limpio y nacido.
Y nos borra la piedra alegre
donde grabamos aquellas palabras,

no sacudas con los dedos tristes de la duda
el limpio espejo del momento,
envejeceremos juntos,

como envejece el mar siempre naciendo,
muerto,
siempre a los pies
de estos extraños
en que nos hemos convertido.

En http://elairevulnerado.blogspot.com/.

Noel Clarasó, 'Observaciones y máximas de Blas'

2011-12-12T09:00:00.000+01:00

A Noel Clarasó llego por dos vías.

La segunda, José María Forqué. Repasando la filmografía del autor de 'Atraco a las tres', 'Maribel y la extraña familia' (más conocidas) y la divertidísima 'Casi un caballero' (interpretada por Alberto Closas, Concha Velasco, José Luis López Vázquez y Alfredo Landa, elenco irrepetible) encuentro esta segunda referencia. Que por cierto, ya que hablamos de José María Forqué, citar su servicio al franquismo con 'Embajadores en el infierno' (1954) y su contribución a aquel género patrio hoy perdido que fue el de hacer películas a cantantes y grupos con 'Dame un poco de amor' (1968), con Los Bravos como protagonistas. Pues, como decía, 'El diablo toca la flauta' (1954), película de José María Forqué, tiene guion de Noel Clarasó, así como 'Un día perdido' (1954), con igual nómina. Todas estas películas, salvo la última, pueden verse en CineTube.

La primera vía, su libro 'Observaciones y máximas de Blas' (1950, José Janés Editor). De Blas no os hablaré, a Blas le dejaré hablar por sí mismo. Como aperitivo, estas dos sentencias de un catalán (Noel Clarasó) sobre el trabajo (para que no señalen):

Vivimos oprimidos por dos castigos divinos: el amor y el trabajo. Solo los elegidos de los dioses consiguen vivir sin trabajar y sin enamorarse.

Hay que estar siempre esforzándose en dos cosas: en buscar trabajo y en procurar que lo hagan los otros.

Continuará, cada lunes a las 9 de la mañana hora española. Esto hay que rescatarlo íntegramente. ¿Bajo qué etiqueta? Observaciones y máximas de Blas, desde luego, pero luego dudo si bajo chistes o bajo ensayo. Creo que ambas.

Madrid Cómico: 27 de agosto de 1898 (3, y fin)

2011-12-10T09:00:00.000+01:00

Poemas de Rosario Castllanos en 'Al pie de la letra': Linaje y El otro

2011-12-09T09:00:00.000+01:00

Al fin unos días de descanso de los nuevos (y también de los rutinarios) quehaceres para poder consagrar a viejas y queridas tareas.Tras tres largos meses de no publicación de versos de Rosario Castellanos, aquí vuelve. Disculpa, Rosario, pero sabes que no me olvido de ti. Y dile a Jorge que de él tampoco, que me tenga un poco más de paciencia, que seguiré con su Cántico. Ay, a vosotros me consagraría, pero uno tiene la desdicha de seguir conociendo y emprender nuevas empresas. Qué no hay forma de acomodarse, leñe. Ya quisiera. Pero mientras no encuentre un mecenas...pinta chungo. Pero de esta, Rosario, Al pie de la letra hasta el final y al completo. Gracias.

LINAJE

Hay cierta raza de hombres
(ahora ya conozco a mis hermanos)
que llevan en el pecho como un agua desnuda
temblando.
Que tienen manos torpes
y todo se les quiebra entre las manos;
que no quieren mirar para no herir
y levantan sus actos
como una estatua de ángel amoroso
y repentinamente degollado.

Raza de la ternura funesta, de Abel
resucitado.

EL OTRO

¿Por qué decir nombres de dioses, astros,
espumas de un océano invisible,
polen de los jardines más remotos?
Si nos duele la vida, si cada día llega
desgarrando la entraña, si cada noche cae
convulsa, asesinada.
Si nos duele el dolor en alguien, en un hombre
al que no conocemos, pero está
presente a todas horas y es la víctima
y el enemigo y el amor y todo
lo que nos falta para ser enteros.
Nunca digas que es tuya la tiniebla,
no te bebas de un sorbo la alegría.
Mira a tu alrededor: hay otro, siempre hay otro.
Lo que él respira es lo que a ti te asfixia,
lo que come es tu hambre.
Muere con la mitad más pura de tu muerte.

Versos de Bolo en 'El sofá de los valientes' (y fin)

2011-12-08T09:00:00.000+01:00

Al solar le creció un lunar.

Río y afluente discutían sobre la propiedad intelectual.

La felicidad es un segundo que se aleja de otro.

Soy el junco que reconoce tu viento.

La
vida
cotidiana
es
errar
todos
los
días.

La clase media perdió los calcetines.

Sumé los restos multiplicándolos por nada.
Ojos tristes, tumba de membrillos.

Gran acierto aquel error!
Otros vendieron amistad por arroz amargo

Felicidad vigilada.
Di
no
a la primera.

Me
alegra
ofrecer
en
algunas
ocasiones
esa
imagen
que
invita
a
algunas
personas
a
no
acercarse

Se cambiaron de sitio ofreciéndose el mismo perfil.

Qué juventud

2011-12-07T15:00:00.000+01:00

En http://david-absurdos.blogspot.com.

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. Del sueño

2011-12-07T09:00:00.002+01:00

DEL SUEÑO

11

En cuanto al sueño, conviene
Dormir de noche, y de día
Vigilar
Como aquel que salud tiene;
Y es muy malo esta armonía
Quebrantar.
No lo es tanto en la mañana
La tercer parte del día
Dar al sueño,
Y es costumbre poco sana
Dormir después todavía
Con empeño.

12

Pero inspira más temores
De un largo insomnio el martirio,
Pues radica
En trabajos, o dolores;
O que habrá grave delirio
Significa.

Noticia de Augusto Ferrán. Su poesía. (Traducciones e imitaciones del poetaalemán Enrique Heine, 1)

2011-12-06T09:00:00.000+01:00

Traducciones e imitaciones del poeta alemán Enrique Heine

I

Corriendo entre la bruma
sin brújula ni guía
perdido el buque va...
¿Dónde irá?

Entre la espesa espuma
que alza la mar bravía
un alma triste está...
¿Qué tendrá?

Oyérase un crujido...
La nave en una roca
de hielo se estrelló
y se perdió.

Escúchase un gemido...
Un alma vaga loca...
¡Alma que amó
y en roca dio!

II

En una jaula de oro
cantaba un pájaro;
un niño que le escucha
le echa la mano,
y con cariño
lo acaricia... y lo mata.
Tal me has herido.

III

Tus cabellos deseé
y me diste algunos de ellos,
luego un beso te pedí
y tú me distes un beso.
Que si me amabas te dije
y lo juraste al momento,
y luego añadiste: -Pide,
pide para concedértelo.
Yo te pedí el corazón
y no accedistes a ello,
que eso tú no lo has tenido
ni nunca podrás tenerlo.

En breves fechas llega... 'Πoetas'

2011-12-04T14:27:00.001+01:00

Ya está próximo el lanzamiento de Πoetas, antología que he tenido la suerte de preparar. El diseño de cubierta es obra de Julio Reija, y la imagen de Pedro Núñez. Se publica con Amargord, dentro de la 'Colección pi de poesía' que ahora inicio.

Iré informando de próximos eventos, por ahora te comparto esta breve reflexión a modo de nota. Inmensa ilusión. Gracias a los autores, que han confiado en mi trabajo, y a ti por tu atención.

Πoetas (primera antología de poesía con matemáticas)
Editorial Amargord, Colección pi de poesía

Se plantaba Ganivet en su Idearium español, entre otras cuestiones, la pertinencia de hablar de ciencia nacional. La respuesta solo puede ser un rotundo no. Y si hablamos de matemáticas, añadimos absolutamente no. Las matemáticas (este maravilloso conjunto de matemas, o saberes, áticos, o superiores) son la auténtica torre de Babel, de la que se nos ha querido hacer creer que es un lugar de confusión y desorden. Falso, los ladrillos de las culturas china, egipcia, griega, india, árabe…(todas las que han sido) se aparejan ármonicamente para alzar este portentoso edificio en que se habla un solo idioma. La humanidad ya se ha dotado de un lenguaje universal, el matemático, que nos facilita entendernos entre todos los hombres y mujeres de la tierra, así como con el propio Universo. Las matemáticas nos permiten hablar con las estrellas.

¿Y acaso son otras las aspiraciones de los poetas? ¿No busca el poeta el entendimiento de sí mismo y el mundo, el acercamiento al otro?

Con esta antología, al fin matemáticas y poesía se hacen justicia. Los matemáticos siempre han apreciado y empleado el soporte del verso (como se repasa en πoetas), y ahora los poetas se rinden a las matemáticas.

A pesar de que en este primer acercamiento a la πoesía nos hemos circunscrito al idioma español, no podíamos más que ser fieles al espíritu matemático y tomar una muestra lo más axhaustiva posible, para lo que hemos cruzado el charco y traído autores de Hispanoamérica. Rodolfo Hinostroza, Enrique Verástegui, José Florencio Martínez, David Jou, Ramon Dachs, Daniel Ruiz, Agustín Fernández Mallo, Javier Moreno, Julio Reija y Jesús Malia constituyen la nómina.

Se abre una vía más, la del versω, un nuevo afluente de la poesía.

Madrid Cómico: 27 de agosto de 1898 (2)

2011-12-03T09:00:00.000+01:00

Versos de Bolo en 'El sofá de los valientes' (4)

2011-12-01T09:00:00.000+01:00

una lágrima humedece, otra seca.

Encontré un bolígrafo que hacía juego con mis gafas.

El secreto consiste en guardarlo y no saber dónde.

Me siento como un estanque en una discusión entre patos.

Ya no sufro cuando me dices hola.

Esa niebla uniforme que te ordena.

Nunca son demasiados adioses.

En esta vida pasas de no tener nada a perderlo todo.

Dios ni madruga,
ni fuma,
ni friega,
ni firma autógrafos
porque
ni ha existido, ni existe,
ni existirá,
lo que necesita
es
dinero.

El mundo es sólo una sugerencia.

Chistes de David_Absurdos

2011-11-30T15:00:00.000+01:00

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. Signos sacados de las hidropesías

2011-11-30T09:00:00.002+01:00

LIBRO SEGUNDO

SIGNOS SACADOS DE LAS HIDROPESÍAS

1

Toda aquella hidropesía
Que dimana a la verdad
De una aguda enfermedad,
Peligrosa es a fe mía.
Porque viene acompañada
De calentura, y dolores,
Que ocasionan sinsabores
Y acaso la muerte airada.
Pues proviene a veces todo
De una inflamación entérica,
O hepática, o mesentérica,
Que ataca de fuerte modo.

2

Cuando de una inflamación
De intestino, o mesenterio,
Trae origen el imperio
De la hidrópica afección,
Un pie y otro edematoso
Se presenta a la verdad,
Y una diarrea tenaz
Que ni el dolor angustioso
Del conducto intestinal
Ni del mesenterio cura,
Ni ocasiona la blandura
De la parte abdominal.

3

Si es de alguna alteración
Que al hígado acosa impía
Causa tos la hidropesía
Sin casi expectoración.
Y pone hinchados los pies,
Y el excremento muy duro,
Que con trabajo es seguro
Sale del ano al través.
Y tumores ocasiona
Del abdomen en el trecho,
Al lado izquierdo o derecho,
Que por fin luego abandona.

4

De una mala enfermedad
Signo cierto tambien es
En manos, cabeza, y pies,
Percibir la frialdad,
Teniendo a la vez calientes
El abdomen, los costados,
Los infelices dolientes
De sus males acosados.

5

Pero es muy buena señal
Tener el cuerpo igualmente
A la par blando y caliente
En su extensión general.

6

Y también es signo bueno
El poderse menear,
Y en la cama levantar
Naturalmente y sereno.

7

Mas si se nota torpeza
Ya en las manos, ya en los pies
O en el cuerpo, anuncio es
De que haber peligro empieza.

8

Y si a más la lividez
De dedos y uñas se agrega,
Con la mayor rapidez
El grave peligro llega.

9

Pero si es negro el color
De los dedos y los pies,
El peligro ya es menor
Que cuando lívido es.
Apesar de esto, inquirir
Los demás signos conviene;
Porque si el enfermo tiene
Vigor para resistir
La dolencia, y a la par
Existiesen otros signos
De buena esperanza dignos,
Debe el médico esperar
La supuracion sereno,
Y en pos de ella la caída
De la parte denegrida
Quedando el enfermo bueno,

10

Los testículos y el pene
Juntamente retraídos,
Dicen que el enfermo tiene
Dolores descomedidos:
Y que se halla el desgraciado
En un peligro inminente
De morir atormentado
Por una afección vehemente.

Palabras prestadas

2011-11-29T15:00:00.000+01:00

Palabras prestadas es un proyecto de Lilián Pallares y Charles Olsen en forma de blog. Recogen 5 palabras prestadas por un poeta, creador o artista, y a partir de ellas se desarrolan ejercicios de escritura por quien tenga a bien participar. Aquí os muestro algunos poemas que nacieron de mi aportación para la tercera edición: bar, colibrí, lámpara, nevera y tinto.

bar...
entré al colibrí rojo,
pájaro tinto que se posa
sobre la intermitente lámpara
de la noche...

entré al bar...
hacía frío
el cuerpo estaba gélido cómo una nevera.

entré al bar,
tomé al tinto colibrí y frote la lámpara...
bebí ...
del pico del pájaro rojo...
y volé conversa
en un río de plumas
que flotaban por la estancia..

la estancia del bar...
allí no hace frío ...
¿te apetece?, ¿entramos al bar?

Ivonne Sánchez Barea
Cájar, Granada, España
www.ivonne-art.com

Final Inesperado

Mil colibríes salieron
volando de la nevera,
inundaron el bar
tumbaron las lámparas
y...
viendo que no había
tinto digno de sus
voraces apetitos
mataron al dueño.

Jonathan Teuma
Madrid, España

Sonidos

En el bar.
Lámpara de luz tenue
Un noctámbulo.
Con un tinto en la mano
Observa a un colibrí
Y comprueba
Que el pajarillo
Emite su gorjeo
Acompasado
Al son
Del motor
De la nevera

Carmen Lafuente Álvarez
Madrid, España

MI LÁGRIMA ROJA

Lloraba ausencias en el bar de medianoche.
Nocturna de soles,
suplantó la lámpara sus rayos
sobre el tinto de verano.
Ausencias.
Goteaban.

Vi al colibrí batirse
en cosquilleo veloz sobre mi rostro.
Su pico,
apoyado entre mis labios,
me robó una gota oscura.
Aleteó sobre mis ojos y alzó el vuelo
hacia el nido oculto en la nevera abandonada.

Con mi lágrima roja alimentó a sus hijos.

Ángeles Fernangómez
Madrid, España
afernangomez.blogspot.com

Noticia de Augusto ferrán. Su poesía. (La pereza, 7 y fin)

2011-11-29T09:00:00.000+01:00

CXXVI

«Se ha muerto... Dios le perdone...»
dicen todos; y yo añado
bajito: «¡Dios y los hombres!»

CXXVII

PRIMER CANTADOR

Le tengo miedo al querer,
porque he visto mucha gente
que se ha perdido por él.

SEGUNDO CANTADOR

Quita el querer, y verás
cómo solamente encuentras
odio en todo lo demás.

CXXVIII

Alta es del ciprés la copa,
pero también sus raíces,
aunque no se ven, son hondas.

CXXIX

Al ver en la lumbre
las cepas, me digo:
¿si de estas cepas que dan tan buen fuego
habré yo bebido?

CXXX

Un sabio dijo hace tiempo:
«El que se muere no da
lo suyo, sino lo ajeno.»

CXXXI

PRIMER CANTADOR

Son ¡ay! mis recuerdos sombra
de la luz de mi esperanza:
la sombra no muere nunca,
y la luz pronto se apaga.

SEGUNDO CANTADOR

Luz y sombra, todo es uno
si con el alma se miran,
y no son más los recuerdos
que esperanzas ya perdidas.

CXXXII

¡Ha de apagarse este fuego
que me alienta y me da vida,
y recuerdos y esperanzas,
y pesares y alegrías!

¡Y de un fuego tan ardiente
sólo quedarán cenizas,
sin un resplandor siquiera,
que dure tan sólo un día!...

¡Ay! ¡es muy triste, muy triste,
cuando una luz agoniza,
no saber dónde se pierde
su brilladora alegría!

CXXXIII

Oigo a veces entre sueños
que alguien me dice: «¡tú mueres
para que yo viva eterna!»

CXXXIV

Le dijo bajo al oído,
mientras sacaba el puñal:
«¡ya que me dejaste solo,
quiero que sea verdad!»

CXXXV

Yo tenía amigos:
todos se murieron...
¡ay! ¡cuánta falta me hacen ahora
que me estoy muriendo!

CXXXVI

¿La tierra?... No olvides
que tú de ella naces,
y de ella vives, y vuelves a ella
cuando muerto caes.

No mires al cielo
siempre en tus afanes;
¡mira a la tierra, que enseñarte puede
lo que aún no sabes!

CXXXVII

Quiero seguir los consejos
que me dais, gentes honradas,
y a este corazón rebelde
cortarle a tiempo las alas.

Vuestro soy hasta que muera...
pero, como última gracia,
dejadme otra vez querer,
otra vez no más, y basta.

CXXXVIII

Eso que estás esperando
día y noche, y nunca viene;
eso que siempre te falta
mientras vives, es la muerte.

CXXXIX

A medida que me acerco
a la muerte silenciosa,
duermo más, pero no sueño.

CXL

El amor que el egoísta
tiene a su propia persona,
es como el humo del fuego,
que no calienta y ahoga.

CXLI

De caminar ya rendido
me senté, al caer la tarde,
a la orilla del camino.

Era un camino penoso,
tanto, que yo no podía
seguir caminando solo.

Allí, triste y en silencio,
vi llegar la oscura noche
que despierta los recuerdos.

Larga noche, en que mi alma,
mientras el cuerpo dormía,
con sus recuerdos velaba...

Pasó la noche, y pasaron
otros días y otras noches,
porque el camino era largo.

Y caminé hasta que un día
durmiose el cuerpo... ¡y aún duerme
mientras el alma vigila!

Definiciones y poema de Carmen Lafuente

2011-11-28T15:00:00.000+01:00

Palabras: despercudir, África, cerrón, quincalla, caca, movimiento

Despercudir: Tratamiento dirigido a inculcar inquietudes culturales en
personas cuya carencia es notoria, por ejemplo hinchas de fútbol.
África: Afgana de alto linaje.
Cerrón: Cerril al cuadrado.
Quincalla: Quien calla, otorga.
Caca: Cacahuete caramelizado
Movimiento: Término franquista por fortuna en desuso.

Visión africana

Por la sabana dorada,
camina Ilana,
mujer de África
Cubierta con un cerrón
y abalorios de quincalla.
Con el brazo levantado
Como saludando al sol
Va sujetando una cesta
colocada en la cabeza.
En sinuoso movimiento.
Se dirige a la laguna
dispuesta a despercudir
los atuendos de la tribu
deslucidos por el uso.

Dos poemas de Ángel Petisme en 'La noche 351', recién publicado por Hiperión

2011-11-28T09:00:00.000+01:00

VELAS SOBRE EL TIGRIS

El día de Zacarías en Bagdad
encendemos velas y las colocamos
flotando sobre el Tigris,
pensamos un deseo.
No tenemos nada
salvo la guerra sobre nuestros hombros,
es cierto Ahmed,
como abejas sin néctar.
Pero volverán días buenos,
te casarás, tocarás la belleza,
y acunarás otra vida en tus brazos
con las promesas de la felicidad.

Los puentes del río, las nubes
del Caspio que venían
untando el mar y recogían velas.
Había peces y amor en su profundidad,
era tan hermoso,
las mujeres arrojaban pescado a las gaviotas.

Y ahora este sudario de humo,
el insomnio de los escorpiones.
Ahmed, el mundo que da miedo acabará.
Los tanques, los disparos,
las hélices siempre allá arriba.
Sé lo que piensas:
Si no luchas por tus sueños
es que no los mereces.

Vendrán días mejores,
pase lo que pase, no pierdas tu inocencia, le digo.
¿Quién sabe si un día volverá a sonreír?

LEJOS DEL KURDISTÁN

Sólo algunas noches cuando sueña conmigo
soy el hombre que fui.
Doy la vuelta al mundo
y vuelvo a ser el juez de la energía
con una canción, cinco minutos.
Regreso para beberle el corazón.

Presentaciones Diciembre
JAEN. Viernes 2. Presentación y entrega del premio.Castillo de Santa Catalina.
TOLEDO. Domingo 4.The explorer's club. 19, 30 h. (Plaza del Horno de la Magdalena, 1)
ZARAGOZA. Viernes 16. Librería El Pequeño Teatro de los Libros. 20 h. Presentan Miguel Mena y Ángel Petisme e inaugura exposición Agnes Daroca,autora de la portada (C/Silvestre Pérez, 21)

Madrid Cómico: 27 de agosto de 1898 (1)

2011-11-26T09:00:00.000+01:00

Poemas de Lidia Fernández en el Taller de Poesía Abierta

2011-11-24T15:00:00.000+01:00

Cuarto de baños

Es imposible escapar
de esta carne tierna
que empapa el espejo
o el ombligo doblado, reflejo
de una penetración fallida.

En mi boca ahora ríe
el sonido de la cisterna
que huele a otros cuerpos que pasan,
que leen poemas
bajo la ducha que llueve
una alcachofa vestida de limpio...

Sobre los estantes
una bolsa de aseo abandonada
tal vez más brochas y peines,
todo lo que sobra
cuando la ventana se abre.

El brillo de los azulejos
está preñado de imágenes
la mía, por las mañanas,
es un albornoz de recuerdos.

Mar

Entre las dunas y mis cejas
emergen blancas
flores salvajes.
Un barro de mar con gaviotas
Desnuda su tacto
en el interior nacarado
de una caracola.

No hay nada,
sólo las olas
que cantan un vacío
y la calma de lo inmenso
que derrama el latido del agua
en mis ojos.

Soy una niña sin sombrilla
y estoy sola al acecho del brillo.
Cuando el faro besa el final de la tarde,
las algas lloran su acero en la inmersión.

Versos de Bolo en 'El sofá de los valientes' (3)

2011-11-24T09:00:00.000+01:00

No siempre que miro a los demás encuentro a otro.

Por el humo viviré el fuego.
Poesía cobarde.

¿La lengua siempre es materna?

Mi amor hería las horas punta del iceberg.

Hora en la que coincido con el perro cuando saca a pasear a mi vecino.

No te mira, es ciudad.
No te entiendo casi todo.

Cuanto
más
callo,
más
grito.

Qué afortunada la leche convirtiéndose en nube al ser arrojada al café.

Ahora
prefiero
no
tener
a
perder.

a merced del viento, no duda el trigo.

Chistes de David_Absurdos

2011-11-23T15:00:00.000+01:00

En http://david-absurdos.blogspot.com.

Poesía científica: Ricardo López Arcilla, 'Pronósticos de Hipócrates'. Signos que se deducen de a supuración

2011-11-23T09:00:00.002+01:00

SIGNOS QUE SE DEDUCEN DE LA SUPURACIÓN

42

De la manera siguiente
En el mísero paciente
Debe el Médico observar
Aquellas supuraciones
Que en distintas ocasiones
Un absceso pueda dar.
Las que vienen de tumores
Que a las partes exteriores
Se abren al fin, buenas son;
Siendo el tumor prominente,
Muy pequeño juntamente,
Y aguzado en conclusión.
Porque si es muy abultado,
Y al mismo tiempo aplanado
El absceso también es,
La supuración es mala
Que por su boca resbala
De sus labios al través.

43

La supuración inerte
Que dentro el cuerpo se vierte
No es maligna si el color
De la blanca piel no altera,
Ni causa dolor siquiera ,
Ni se muestra al exterior.

44

También el pus es muy bueno
Si de blancura está lleno,
Si es muy leve y sin hedor;
Y es malo el pus, a fe mía.
Que olor al olfato envía,
Que es espeso y sin albor.

Texto de Pablo Sánchez Sierra en el Taller de Poesía Abierta

2011-11-22T15:00:00.000+01:00

Tiempo verde, azul, amarillo,
En la espada está dormida
Y un desierto cayendo
Por tu hombro
La camisa
O
Un
Mordisco
Al día que no llega
O ya vino y no lo encuentro
Llueve arena, el segundo, cristal,
De una voz susurrando al recuerdo.

Noticia de Augusto Ferrán. Su Poesía (La pereza, 7)

2011-11-22T09:00:00.000+01:00

CI

Pienso, al caer de la tarde,
en las pobres compañeras
que otro tiempo fueron causa
de mis gustos y mis penas.

De mis gustos y mis penas,
que viven en mi memoria
como vive la semilla
en la tierra hasta que brota.

La semilla hasta que brota
sufre en silencio y trabaja,
lo mismo que los recuerdos
hasta que son esperanzas.

CII

Se alza sobre un campo verde
una amapola orgullosa:
crece el trigo, y nadie sabe
dónde estuvo la amapola.

CIII

Ponte a un lado de la gente,
que si te pones en medio
ni verás ni podrán verte.

CIV

Sí, los ojos hablan:
aún recuerdo yo
cómo, al morirte, tus ojos me dieron
el último adiós.

CV

PRIMER CANTADOR

Si por el mundo la encuentras,
dile que yo la perdono,
pero que no quiero verla.

SEGUNDO CANTADOR

Piénsalo bien, y recuerda
que el perdón es, por lo menos,
el olvido de la ofensa.

CVI

Después de haberse querido
no se volvieron a ver;
pero, al morirse, pensaron
él en ella y ella en él.

Y así hablaron en voz baja
los dos por última vez:
-Yo te quise y aún te quiero.
-Yo te quise y te querré.

CVII

Dormirás bien en la muerte,
corazón, porque en la vida
te siento despierto siempre.

CVIII

Triste es separarse,
y triste también,
cuando la ausencia es casi una vida,
el volverse a ver.

CIX

La Noche-buena del pobre:
oír la misa del gallo
que el rico mientras se come.

CX

CANTADOR

Después de la tempestad,
¡que calma tan perezosa
tienen las olas del mar!

CANTADORA

Si olvidara el corazón,
¡qué tranquilas esperanzas
soñaríamos tú y yo!

CXI

No es envidia ni rencor,
ni es odio lo que yo siento
al ver que nací luchando,
y que luchando me muero.

Es un sentimiento oculto,
mucho más hondo que aquellos;
es un conjunto de lástima
y de amor que yo me tengo.

CXII

Loco le llaman las gentes,
loco, porque a voces dice:
«Soy esclavo de mí mismo.
¡Gracias a Dios que soy libre!»

CXIII

Bastante castigo tiene
el que se quiere a sí propio,
con no saber lo que vale
el querer bien a los otros.

CXIV

Como la quería tanto,
se dejó el hierro en la herida
para morir más despacio.

CV

Si te persigue la suerte,
amigo, sufre en silencio;
y si la suerte no ceja,
resígnate... y serás bueno.

Te aconseja uno que vive
resignado hace ya tiempo...
¡es verdad que se resigna
porque no hay otro remedio!

CXVI

No te enorgullezcas tanto,
dice la hoja a la flor,
que de la misma semilla
hemos nacido las dos.

CXVII

Ya voy creyendo de veras,
conforme pasan los días,
que la muerte es por lo menos
el descanso de la vida.

CXVIII

Dijo la sombra a la luz:
de negra pena me muero
cuando no me miras tú.

CXIX

Érase un rey y una reina,
y érase un paje muy bello;
tuvo amor la reina al paje,
y el rey se murió de celos.

El cuento es viejo y sabido...
¡y en verdad que es mucho cuento,
que nunca han de amar las reinas
al rey, sino al paje bello!

CXX

¿Sabes dónde va a parar
la moda nueva de ayer
de subir tanto la saya
y bajar tanto el corsé?...

Eres muy niña y ya sabes
todo lo que hay que saber,
todo, menos una cosa:
guardar para la vejez.

CXXI

La mentira corre tanto
por alcanzar la verdad,
que en el impulso que lleva
siempre se la deja atrás.

CXXII

Es triste, pero es seguro
que de los pesares viejos,
ni uno siquiera se marcha
mientras no llega otro nuevo.

CXXIII

¿Alegrías?... No las quiero
de esas que a todos alegran:
yo quiero las alegrías
que antes y después dan penas.

CXXIV

CANTADORA

No puedo callar, no puedo;
mi corazón va a romperse
si no digo que te quiero.

CANTADOR

¡Por la salud de tu madre!...
eso se dice bajito,
para que no lo oiga nadie.

CXXV

Aquel y el otro y el otro,
míralos bien, son avaros,
egoístas o ambiciosos.

Es decir, hombres que piensan
sólo con el corazón,
y sienten con la cabeza.

Un par de poemas de Alfredo Poyo nacidos en el Taller de Poesía Abierta

2011-11-21T15:00:00.000+01:00

Así cómo te miro regada por la ducha subel cohete lamiendo mis arterias en un sinfín de chispas gotas de agua que resbalan hasta renacer espuma entre los pies ondas estremeciendo la piel el vacío rojo verde amarillo roja la esponja tu pelo oscurecido de agua cayendo haciatras tu mentón se funde con el techo vaporoso para que me alimente en la pensión de tu cuello y estalle el cohete en nuestro cielo rojo verde amarillo roja la esponja junto al desagüe que jadea también

____

Dame tu culo quien quieras que seas siéntate que un culo siempre es mullido y yo siempre en pie esperando compañía soy tan quieta entre el silencio del comedor o la cocina respaldo de una tertulia comensal escribano pedorrea que así respiro siento tu culo sobre mi vientre forrado tus movimientos me realizan enlaza mis patas con tus pies juguemos a los amantes sube tu falda y mójame derrama vino salsa de tomate un grano de paella lo que quieras pero deja impronta de tu descanso sobre mis cuatro patas de pino que han visto ya tantas mudanzas y al levantarte no me coloques bajo la mesa

Un gran poema de Orión de Phantoseas de fecha 11-11-11. Gracias Orión

2011-11-21T09:00:00.000+01:00

LA PRESENCIA

… yo soy la paz sosteniendo el tributo
radiante de la tierra;
yo soy el amor que engendró la luz
profunda de las cosas;
yo soy la armonía hilvanando el viento,
la edad y los confines;
yo soy la belleza eterna que plácida
e incólume se yergue;
yo soy en ti la mágica abundancia,
la dádiva del mundo;
yo soy, en flor, un ramo de conciencia,
pues yo, ay…, soy la vida.

Lectura en Diablos Azules del 27 de septiembre de 2011. Primera parte: Trayectoria del tiempo

2011-11-20T15:32:00.001+01:00

Vídeo completo en www.lahojaenblanco.es.
Aquí y en YouTube, por partes.

Lectura de Jesús Malia en Diablos Azules, 27 de septiembre de 2011. Parte segunda: Coplas y el abrazo del agua

2011-11-20T14:00:00.000+01:00

Recital de Jesús Malia en Diablos Azules. Tercera parte: la cinta de moebius y El reverso del verso

2011-11-20T13:38:00.000+01:00

Lectura de poesía de Jesús Malia en Diablos Azules. Cuarta parte (final): Camino a Santiago

2011-11-20T13:15:00.000+01:00

Madrid Cómico: 20 de agosto de 1898

2011-11-19T09:00:00.000+01:00