Jorge Guillén y yo

EL MANANTIAL

Mirad bien. ¡ Ahora!
Blancuras en curva
Triunfalmente una
—Frescor hacia forma—

Guían su equilibrio
Por entre el tumulto
—Pródigo, futuro—
De un caos ya vivo.


El agua desnuda
Se desnuda más.
¡ Más, más, más! Carnal,
Se ahonda, se apura.

¡Más, más! Por fin ¡ viva!
Manantial, doncella:
Escorzo de piernas,
Tornasol de guijas.

Y emerge —compacta
Del río que pudo
Ser, esbelto y curvo—
Toda la muchacha.
(Jorge Guillén en 'Cántico')

primer respiradero o poesia
como el agua desnuda se desnuda mas y corre risueña
y de golpe para y mira sonriente
y se da la vuelta cubriendo sus senos
y se alza libre creando la espuma

(Jesús Malia en 'la cinta de moebius')

Se acaba el año

zenon de elea

no me quieras mentir zenon amigo
la flecha horadara mi corazon
por mas infinitud de infimos trayectos que ha de cubrir

Como dejó escrito el poeta Jesús Malia en 'la cinta de moebius'. Aunque la sucesión de días pareciera interminable, el año se agota.

Aprendiz de poeta(Breve antología poética de Pedro Salinas)

(CAMINO DEL POEMA)

IV
El poema
Y ahora, aquí está frente a mí.
Tantas luchas que ha costado,
tantos afanes en vela,
tantos bordes de fracaso
junto a este esplendor sereno
ya son nada, se olvidaron.
Él queda, y en él, el mundo,
la rosa, la piedra, el pájaro,
aquéllos, los del principio,
de este final asombrados.
¡Tan claros que se veían,
y aún se podía aclararlos!
Están mejor; una luz
que el sol no sabe, unos rayos
los iluminan, sin noche,
para siempre revelados.
Las claridades de ahora
lucen más que las de mayo.
Si allí estaban, ahora aquí;
a más transparencia alzados.
¡Qué naturales parecen,
qué sencillo el gran milagro!
En esta luz del poema,
todo, desde el más nocturno beso
al cenital esplendor,
todo está mucho más claro.

(De Todo más claro)


Pedro Salinas, Generación del 27

Aprendiz de poeta(Breve antología de Pedro Salinas)

(CAMINO DEL POEMA)

III
Verbo
¿De dónde, de dónde acuden
huestes calladas,
a ofrecerme sus poderes,
santas palabras?

Como el arco de los cielos
luces dispara
que en llegarme hasta los ojos
mil años tardan,
así bajan por los tiempos
las milenarias.
¡Cuántos millones de bocas
tienen pasadas!
En sus hermanados sones,
tenues alas,
viene el ayer hasta el hoy,
va hacia el mañana.
¡De qué lejos misteriosos
su vuelo arranca,
nortes y sures y orientes,
luces romanas,
misteriosas selvas góticas,
cálida Arabia!
Desde sus tumbas, innúmeras
sombras calladas,

padres míos, madres mías,
a mí las mandan.

Cada día más hermosas,
por más usadas.

Se ennegrecen, se desdoran
oros y plata; «hijo», «rosa», «mar», «estrella»,
nunca se gastan.

Bocas humildes de hombres,
por su labranza,

temblor de labios monjiles
en la plegaria,

voz del vigía gritando

—el de Triana—

que por fin se vuelve tierra
India soñada.

Hombres que siegan, mujeres
que el pan amasan,

aquel doncel de Toledo,
«corrientes aguas»,

aquel monje de la oscura
noche del alma,

y el que inventó a Dulcinea,
la de la Mancha.

Todos, un sol detrás de otro,
la vuelven clara,

y entre todos me la hicieron,
habla que habla,
soñando, sueña que sueña,
canta que canta.
Delante la tengo ahora,
toda tan ancha,
delante de mí ofrecida,
sin guardar nada,
onda tras onda rompiendo,
en mí —su playa—,
mar que llevó a todas partes,
mar castellana.

Si yo no encuentro el camino
mía es la falla;

toda canción está en ella,
isla ignorada,
esperando a que alguien sepa
cómo cantarla.
¡Quién hubiera tal ventura,
una mañana;

mi mañana de san Juan

—alta mi caza—
en la orilla de este mar,
quién la encontrara!
¿Qué hay allí en el horizonte?
¿Vela es, heráldica?
Una blancura indecisa

—puede ser ala—
hacia mi trémula espera
¿sueña o avanza?
Se acerca, y dentro se oyen
voces que llaman;

suenan —y son las de siempre—
a no estrenadas.

De entre tantas una sube,
una se alza,

y el alma la reconoce:

es la enviada.

Virgen radiante, el camino
que yo buscaba,

con tres fulgores, trisílaba,
ya me lo aclara;

a la aventura me entrego
que ella me manda.

Se inicia —ser o no ser—
la gran jugada:

en el papel amanece

una palabra.

(De Todo más claro)

Pedro Salinas, Generación del 27

El poema(Ángel Guinda en 'Claro interior', recién publicado por Olifante)

Escribir el poema
es estar, a la vez,
dentro y fuera del mundo
y de nosotros mismos.
Consentir que el asombro
nos sitúe y nos sitie;
descerrajar el aire,
atrapar los disparos.
Escribir el poema
es sembrar el relámpago,
traducir el silencio,
atropellar la luz.
Ser poema es ser nada
si no hace vida en nadie.

Aprendiz de poeta(Breve antología de Pedro Salinas)

(CAMINO DEL POEMA)

II

En ansias inflamada

¡Tinieblas, más tinieblas!
Sólo claro el afán. No hay más luz que la luz
que se quiere, el final.
Nubes y nubes llegan
creciendo oscuridad.
Lo azul, allí, radiante,
estaba, ya no está.
Se marchó de los ojos,
vive sólo en la fe
de un azul que hay detrás.
Avanzar en tinieblas,
claridades buscar
a ciegas. ¡Qué difícil!
Pero el hallazgo, así,
valdría mucho más.
¿Será hoy, mañana, nunca?
¿Seré yo el que la encuentre,
o ella me encontrará?
¿Nos buscamos, o busca
sólo mi soledad?
Retumban las preguntas
y los ecos contestan:

«azar, azar, azar».
¡Y ya no hay arredrarse:

ya es donación la vida,
es entrega total

a la busca del signo
que la flor ni la piedra
nos quieren entregar!
¡Tensión del ser completo!
¡ Totalidad! Igual
al gran amor en colmo
buscando claridad
a través del misterio
nunca bastante claro,
por desnudo que esté,
de la carne mortal.

(De Todo más claro)

Pedro Salinas, Generación del 27

FW: Ultima tertulia del 2007 y felicitaciones

Salud.

Última Tertulia del año en el Centro Cultural "Paco Rabal", que coordina la poeta y escritora Elena Moratalla.

Calle Felipe de Diego, Nº 11; autobuses 57 y 144; Cercanías Renfe parada Asamblea de Madrid-Entrevías.

Martes, día 18, a las 7,30 de la tarde

La Tertulia, el Grupo, es completamente abierto. Basta con venir para formar parte. Y parte verdadera: igualitaria.

(Y si traéis algo para leer o recitar, agradecidos, ciertamente)

Por allí nos vemos quienes queráis y además -importante- podáis.

Sin más, un muy cordial Saludo.

Miguel Pastrana

Aprendiz de poeta (Breve antología de Pedro Salinas)

(CAMINO DEL POEMA)
I
Las cosas
Al principio, ¡ qué sencillo,
allí delante, qué claro!
No era nada, era una rosa
haciendo feliz a un tallo,
un pájaro que va y viene
soñando que él es un pájaro,
una piedra, lenta flor
que le ha costado a esta tierra
un esmero de mil años.
¡Qué fácil, todo al alcance!
¡Si ya no hay más que tomarlo!
Las manos, las inocentes
acuden siempre al engaño.
No van lejos, sólo van
hasta donde alcanza el tacto.
Rosa la que ellas arranquen
no se queda, está de paso.
Cosecheras de apariencias
no saben que cada una
está celando un arcano.
Hermosos, sí, los sentidos,
pero no llegan a tanto.
Hay otra cosa mejor,
hay un algo,
un puro querer cerniéndose
por aires ya sobrehumanos
—galán de lo que se esconde—,
que puede más, y más alto.
Un algo que inicia ya,
muy misterioso, el trabajo
de coger su flor al mundo
—alquimia, birlibirloque-
para siempre, y sin tocarlo.

(De Todo más claro)

Pedro Salinas, Generación del 27

Beta a psi

Yo soy de beta a psi, quien todo lo llena.

Cada beso

Cada verso que por ti escribo
es un beso que te roba el papel.
Cada suspiro que por ti respiro
es un beso que te roba el aire.
Cada vez que en mi soledad te nombro
me duelen los besos que no puedo darte.

Poema de Jesús Malia. Uno de sus primeros pinitos. En respuesta a los inéditos de Alberti que el pasado sábado publicaba un diario de difusión nacional.

Un recital poco convencional...

Salud.

Servidor recita de lo suyo este martes 4 de diciembre, a las 20:00, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, C/ Leganitos nº 10, 1º Dcha(metro, Plaza de España y Santo Domingo). Ahí, me temo, ya no habrá salvación, y poca diversión posible, pues será servidor y sólo él, en estado puro y duro: poemas como el dedicado a Lope de Aguirre y otros en la línea pseudo-histórica: "bichos" de 80 versos en canal, y así. El que avisa no es traidor.

Sin más, un muy cordial Saludo.

Miguel Pastrana.

Apuntes de poesía de un joven español aprendiz de poeta del siglo 21

MAÑANA SERÁ DIOS

Esta yacija, donde se desploma
noche a noche el despojo de mí mismo
no es cauce para el sueño, sino abismo
al que mi angustia de caer se asoma.

La sábana, que cubre y que no toma
la forma de mi cuerpo, en su mutismo,
sin un pliegue de amor, dice lo mismo
que mi despego y en el mismo idioma.

…Mañana será Dios, y su porfía
sacudirá, violenta, al mal dormido
con su irrupción de polvo o nuevo día.

Aquí no hay alta noche, y, tras la hora
más oscura de un cielo descendido,
se enciende el sol, de pronto, sin aurora.

(De La sombra desterrada.)

Domenchina, Generación del 27

Aprendiz de poeta

DISTANCIAS

Distancias.
En la vida hay distancias.

El hombre emite su aliento,
el limpio cristal se empaña.

El hombre acerca sus labios
al espejo...,
pero se le hiela el alma.

(Pero... se le hiela el alma.)

Distancias.
En la vida hay distancias.
(De El tacto fervoroso.)

Domenchina, Generación del 27

Aprendiz de poeta

MÉXICO (EL INDIO)

Todavía más fino, aún más fino, más fino,
casi desvaneciéndose de pura transparencia,
de pura delgadez como el aire del Valle.
Es como el aire.
De pronto suena a hojas,
suena a seco silencio, a terrible protesta de árboles,
de ramas que prevén los aguaceros.
Es como los aguaceros.
Se apaga como ojo de lagarto que sueña,
garra dulce de tigre que se volviera hoja,
lumbre débil de fósforo al abrirse una puerta.
Es como lumbre.
Lava antigua volcánica rodando,
color de hoyo con ramas que se queman,
tierra impasible al temblor de la tierra.
Es como tierra.
(De 13 bandas y 48 estrellas.)