martes, 30 de diciembre de 2014
jueves, 25 de diciembre de 2014
miércoles, 24 de diciembre de 2014
Un poema de Manolo Romero muy para el día
PAVO
Tiene
olfato de profeta;
lo
barruntó y se alborota
con
una sonata idiota
de
escacharrada corneta;
ya
escuchó la pandereta
sonando
por el Belén.
Villancicos
al recién
nacido
infante... y al pavo,
azúcar,
canela y clavo...
Requiescat
in pace, amén.
martes, 23 de diciembre de 2014
jueves, 18 de diciembre de 2014
Haikus de Seisensui, Sookan, Sora, Tairo, Tchigetsu-ni, Wafu y Yaja
Para entender las inciales, consultar la pimera entrada dedicada a
Basho. Los poemas que no van antecedidos de iniciales, son mis
vesiones.
Seisensui
FRI
Canta en los cielos la alondra,
canta en la tierra
remontándose al cantar.
Sookan
FRI
Si a la luna
se hincase un mango
¡qué buen abanico!
Sora
AC
Islas de Pinos.
Cuclillo, que la grulla
te dé sus plumas.
AC
La noche entera
oí el viento de otoño
en pleno monte.
Tairo
AM
El sol,
En los ojos del halcón
Que volvió a mi mano.
Tchigetsu-ni
JT
¡Flores de cerezo,
sólo vosotras
me atáis aún a la vida!
Wafu
AM
Escuchamos los insectos,
Y las voces humanas
Con distintos oídos.
A los insectos
damos otros oídos
que_a los humanos.
Yaja
JT
Al pasar por el charco,
el gatito se moja la pata y la sacude:
despedida del gato.
JT
Había barrido el jardín.
Y he aquí que las camelias
se siguen deshojando.
miércoles, 17 de diciembre de 2014
Haikus de Kyorai, Mokuin, Moritake, Onitsura, Puson y Ryota
Para entender las inciales, consultar la pimera entrada dedicada a
Basho. Los poemas que no van antecedidos de iniciales, son mis
vesiones.
Kyorai
JT
No quiero amigos,
y menos cuando admiro
las bellas flores.
Mokuin
AM
Para el corazón
Que no duda,
Las blancas flores del ciruelo.
Las flores blancas
al corazón sin dudas
como_el ciruelo.
Moritake
AM
¡Una flor caída
Regresa a su rama!
Pero no, era una mariposa.
FRI
¿Estoy viendo flores caídas
que retornan a la rama?
¡Es una mariposa!
¿La flor caída
regresä a su rama?
La mariposa.
La mariposa.
Onitsura
AM
Una vez lleno de agua,
El jarrón recibió
A la camelia.
Ya lleno de agua
el jarrón recibió
a la camelia.
FRI
Ojos horizontales,
nariz vertical;
flores de primavera.
Puson
FRI
Lluvias de primavera;
¡pobre de aquel
que nada escribe!
Ryota
OP
No hablan palabra
el anfitrión, el huésped
y el crisantemo.
AM
No dijeron palabra,
El anfitrión, el invitado,
Y el blanco crisantemo.
Nada hablaron,
ni
huésped, ni_anfitrión
ni crisantemo.
martes, 16 de diciembre de 2014
"Pájaro muerto", de José Cereijo
Pájaro muerto
Velado por la muerte,
tu pequeño ojo oscuro me mira todavía,
con algo que no sé si es pregunta o respuesta
o está ya más allá de todo eso.
Has sido entre nosotros
un fugaz visitante:
tan leve que no hacías temblar una rama ligera,
tan leve que es difícil decir, una vez muerto, si has llegado a
vivir.
Pero también tus ojos recogieron, no obstante, toda la luz del
cielo;
también tu cuerpo breve se estremeció al placer, luchó con el
dolor;
en tu pequeña mente floreció, océano de hondura ilimitada,
la gloria incomparable de estar vivo.
Y ahora ya no eres nada:
una pequeña flor de podredumbre,
una idea olvidada en la mente del mundo,
un mínimo despojo que pronto tirarán.
Dime, ¿qué puedo hacer para que no te mueras?
¿Imaginar que guardo cada pequeño rasgo de tu forma graciosa?
¿Suponerte dormido en las manos de un dios que velará tu sueño?
¿Pensar que mi emoción de ahora te rescata?
Una ligera brisa, pasando entre tus plumas, te acaricia en silencio:
no tendrás otro réquiem, pobre pájaro.
La vida ya no tiene nada más para darte: sólo sueño y olvido.
Duerme, tú que no sabes; tú, que ya no preguntas.
jueves, 11 de diciembre de 2014
miércoles, 10 de diciembre de 2014
Haikus de Shiki, Etsuyín, Gochiku, Gomei, Gyodai, Hokushi, Jokushi, Kikakú y Kohyo
Para entender las inciales, consultar la pimera entrada dedicada a
Basho. Los poemas que no van antecedidos de iniciales, son mis vesiones.
Imagen en el artículo dedicado a Shiki en Wikipedia
Shiki
AM
Aumenta el frío;
Ningún insecto
Se acerca a la lámpara.
Crece el frío,
no se_acerca_a la lámpara
ningún insecto.
FRI
Sobre la campana del templo
posada, brillando
¡una luciérnaga!
FRI
Pisa las nubes,
bebe la niebla
la alondra remontándose.
FRI
La escuela de la alondra
y la de la rana
discuten sobre el canto.
FRI
A través de la ciudad
corre un riachuelo
¡y los sauces!
FRI
Se ignora quién compuso
este magistral
poema de primavera.
Etsuyín
JT
Amor de gatos
que pasa pronto...
¡Cuánto te envidio!
Gochiku
AM
La larga noche;
El sonido del agua
Dice lo que pienso.
Gomei
AM
El caracol
Se arrastra dos o tres pasos,
Y el día ha acabado.
Al caracol
para solo dos pasos
le_alcanza el día.
Gyodai
AM
Caen las hojas,
Descansan una sobre otra;
La lluvia golpea a la lluvia.
Hokushi
AM
Dando el alma
Mientras está,
El espantapájaros.
Jokushi
JT
Mi casa se ha quemado.
Así he visto a las flores
abrirse y marchitarse..
Kikakú
JT
Un perro bebe en la charca.
Campanas tañendo en la tarde.
Imagen de las flores en el agua.
Kohyo
AM
La libélula
Se posa en la vara
Que la golpea.
Y la libélula
se posa en la vara
que la golpea.
martes, 9 de diciembre de 2014
Poemas de José Cereijo en “Las trampas del tiempo” (5, y fin)
Materiales
Aprende a conocer
y amar esta existencia
silenciosa,
brutal, compleja, insuficiente:
con ese material
-no hay otro para nadie-
Virgilio, Dante,
Shakespeare, hicieron su trabajo.
No es inútil
Créeme: di a la
vida
-cuyo significado
real es tal vez otro,
y puede ser
ninguno-
que tenga lucidez,
piedad, sentido.
Aunque sólo tú
puedas oír tu propia voz,
y no haya nadie
ahí fuera,
díselo: no es
inútil.
Si te vas
Si te vas, sé
feliz. Y no pienses que es sólo
un generoso
impulso quien dicta estas palabras,
o el viejo afecto,
vivo todavía:
también es el
orgullo.
Que la dicha nos
sea preferida
es triste, nada
más. Pero que el tedio,
la grisura, el
cansancio,
aparezcan también
mejores que nosotros
a los ojos de
aquel a quien amamos,
que prefiera su
carga a nuestro alivio...
También por
egoísmo, ya lo ves; si es que puede,
por favor, sé
feliz.
Maldición
Que alguna
enfermedad implacable y secreta te devore por dentro, lentamente.
Que no haya en
ningún sitio agua para tu sed, sueño para tus ojos extraviados,
tiempo para tu corazón.
Que la vida,
continuamente hostil, te ofrezca sólo espinas, peligros, negaciones.
Que todo lo que
lleves a los labios se llene de un sabor amargo y póstumo.
Que seas, en fin,
lo mismo que yo soy, lo mismo que seré mientras que no consiga
librarme de tu
ausencia.
jueves, 4 de diciembre de 2014
miércoles, 3 de diciembre de 2014
Algunos haikus de Issa
Para entender las inciales, consultar la pimera entrada dedicada a Basho. Los poemas que no van antecedidos de iniciales, son mis vesiones.
Imagen de Issa extraída de Wikipedia
FRI
Mariposa del jardín;
si avanza el niño, echa a volar;
si avanza, vuela.
AM
El anterior morador:
Sé muy bien
Todo el frío que pasó.
AM
La gente es poca;
Una hoja cae aquí,
Cae allí.
AM
¡La gente, ya se sabe!
Pero ni siquiera los espantapájaros
Están rectos.
La gente, ¿sabe?
Ni los espantapájaros
se quedan rectos.
AM
¡Qué grande, qué hermosa,
La castaña
A la que no pude llegar!
OP
Luna montañesa:
también iluminas
al ladrón de flores.
FRI
Mi tierra natal;
dondequiera que me acerco y toco,
flores de un rosal espinoso.
FRI
El rocío de desvanece;
en este sucio mundo
nada tengo yo que hacer...
FRI
Este mundo de rocío
mundo, como es, de rocío
y, con todo...
FRI
Fueron criados
con trato honorífico
¡los gusanos de seda!
FRI
Se presenta
ante el respetable público
el sapo de este matorral...
FRI
El pájaro enjaulado;
¡qué ojos de envidia
para la mariposa!
FRI
La gran luciérnaga
ondulando, destellante
pasa....
FRI
Hasta mis mismos pies,
¿cuándo llegaste,
caracol....?
FRI
Con esa misma voz,
¡un bailecito,
rana que croas...!
FRI
Vosotras también, pulgas,
¡noche larga tendréis
y soledad...!
FRI
La lejana montaña
se destaca en los ojos
¡de la libélula...!
FRI
Arrebata una vida
la seta, pero es de veras
hermosa.
FRI
¡Qué pena!
Vienes siguiéndome a mí,
pequeña mariposa.
FRI
Con la lluvia que se derrite
está el pueblo rebosante
...de niños.
FRI
A la sombra de los cerezos en flor,
personas del todo extrañas
no hay ya.
martes, 2 de diciembre de 2014
Poemas de José Cereijo en “Las trampas del tiempo” (4)
0102_r1.JPG)
La casa
Quisiera yo tener
un lugar apartado
en el que vivir,
dueño de mi propio destino,
escuchando la voz
honda que sólo toma
su forma en el
silencio:
una pequeña casa
entre campos y bosques,
la amistad de las
horas, la amistad de los libros,
algún afecto leve
y dulce, que no agarvase
con su peso la
vida.
A veces, en mitad
de las horas estériles,
de los días
inciertos, de las noches vacías,
como un brusco
jirón de recuerdo imposible,
yo siento que me
llama.
Y es consuelo
saber que se yergue fielmente;
que dolor y
esperanza, maestros de la vida,
poco a poco
levantan esos frágiles muros
-¿dónde, sino es
mi corazón?
Las palabras
Nada importa la
fama, ni tampoco el olvido:
la seducción del
premio, como la del fracaso,
son igualmente
torpes, y ninguna merece
ni siquiera el
desdén; con el silencio basta.
Pero importa la
vida, la asombrosa aventura
de ser y de
saberlo, y que el Tiempo nos mira;
y el corazón,
espejo de materia de abismo;
y la desoladora
belleza de las cosas.
Ni censura ni
aplauso, cuando quedas a solas,
te sirven para
nada, ni pueden aliviarte
el dolor, la
vejez, la verdadera vida,
este ser que es
huir, cesar, desvanecerse.
Y no hay otro
asidero que unas pocas palabras
que acaso nunca
encuentres, o que una voz diría
que no fuera la
tuya. Y que puedes tan sólo
escribir sobre
arena. Y tal vez no te salven.
Regreso
Recuerdo que te
dije, al separarnos,
que aquellas pocas
hora
que consintió la
dicha
no sabrían
perderse en la memoria,
y durarían
siempre.
No pensaba, al
decirlo,
en la fragilidad
de su tesoro,
en que, como una
red, deja escapar el agua,
que sólo la
humedece.
Hoy, sin embargo,
has vuelto,
y por unos
instantes
(no sé lo que
duraron:
el reloj era
inútil. Pertenecen
a otro sentido, a
otro saber del tiempo),
mi corazón fue
fiesta. Y la sospecha
de que acaso no
fueses
tú, de que te
inventaba,
palideció,
discreta, frente al gozo.
Ahora tengo más
años, y he aprendido
-y aun debo
agradecerte la enseñanza-
que lleva el
corazón su propio diario,
que la memoria
sabe
ceder ante la
dicha,
o, más
sencillamente, que no importa;
y aquellos viejos
días
que hoy me han
hecho pensar que merece la pena
seguir vivo, y
saberlo,
no eran, a su
manera, menos imaginarios
-no los creamos
menos, al vivirlos-,
que ese extraño
regalo, tan hermoso y tan frágil,
de su vuelta a la
vida.
La losa
La tumba que me
aguarda, y que yo no conozco,
tal vez exista ya.
Pienso en la losa
que puede que la
cubra, e imagino
estas líneas que
trazo
como si fueran
sólo tentativas
de arañar es
helada superficie,
no sé bien para
qué,
y acaso únicamente
-Dios lo sabe-,
por la parte de
adentro.
