Hay un niño mudo que no sabe nada
que no reconoce el calor de la mañana
ni saliendo detrás del último canal. Y
hay un niño que no piensa en su nariz,
ni en los campos cultivados de maíz, ni
en el trigo, que no se fija en las ciruelas
de tus ojos, donde hay un mundo abierto
como un higo maduro y caído, donde hay
las hadas y los demonios que siempre hubo.
El higo entonces no era la boca, ni la tierra
tu cuerpo, que es frío, sino sólo un juguete,
una carcajada inocente de manchas verdes
y amarillas en el traje limpio del domingo.
El agua, entonces, era el agua, ninguna fuga,
ningún miedo, ni razón oculta que investigar.
El cielo, sólo el espacio del vuelo.
Alejandro H. Mestre
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