"Elogio de la paciencia", de Carl Norac, por Juan Soros
"Acabado en diamante", de Javier Moreno, por José Luis Gómez Toré
"Campo nublo", de Antidio Cabal, por Miguel Ángel Gara
Los otros: Guy Goffette en versión de José Luis Reina Palazón.
4 de julio
-'Nace el poeta
cuando el humo se apropia de la pira', escribe Carlos Aldazábal (Carlos Juárez Aldazábal) en 'El caserío', editado por El Suri Porfiado.
¿Más detalles? Aquí más versos del poeta en el mismo libro:
Al comienzo una piedra, y nació el caserío.
Abejas con su miel visitaron los techos
y en los muros de adobe
enredaderas bordaron las ventanas.
La criada en el patio,
en el salón la madre,
en la cocina ollas y sartenes.
Peones en labranza
deshaciendo la tierra
para el maíz y la mandioca.
Bueyes de expiación en los establos
y en las manos los libros.
(Alguien escribe una canción
para hacerme soñar con el pasado:
el patio, la madre y sus agujas,
la realidad bordada en la memoria.)
Y, por abreviar, que estoy de vacaciones, este otro que me despertó auténtica carcajada al leerlo:
Mito
Comenta el buitre:
"La condena es terrible.
Prometeo está mal condimentado.
Apenas pruebo el hígado siento repulsión.
Ni siquiera la sal disimula lo insulso".
-También en El Suri Porfiado, en el libro de Sergio Di Matteo ('Diario de navegación') no sobra casi nada. Es, además, una fuente maravillosa de referencias que habrá que investigar. Por cierto, tengo que comprar un ejemplar para llevar a un amigo en Madrid.
Muy pocos de los poemas que he señalado son breves, selecciono uno de entre ellos:
Bird of light
es el pájaro el que vuela
y es tan hondo el misterio
sostenido por las vigorosas alas
que abre una línea en el horizonte
dejando una trama sutil
del espacio recorrido
a lo largo del día
es el pájaro el que vuela
y en medio de tantas sombras
es mucho más profunda la pregunta que incomoda
pero sólo es el pájaro el que vuela
y en la distante noche
nada más se percibe un ímpetu
elevado e incierto.
-Esta noche hay un concierto de música afro-rioplatense, con percusiones. Muy del lugar estas y otras fusiones.
Si no quieres escuhar la razón, ella no dejará de hacerse oír.
. . .
El deber es fácil de reconocer, pues es aquello que menos se desea hacer.
. . .
Las armas existen por culpa de la justicia mal administrada.
. . .
Tu secreto es tu prisionero, si lo divulgas te convertirá en su prisionero.
. . .
Con la verdad como compañía se va a todos los sitios, incluso a prisión.
2 de julio
-La velada con los autores de El Suri Porfiado es un éxito. Carlos Aldazábal canta, además de editar y escribir. Silvia Castro emociona con su verso:
somos
la sombra que deja un dios descalzo
en la punta del cielo
los restos mortales
vegetales
de un tejido inconcluso
(Poema de Silvia Castro en 'La Selva Fría', con que me ragala amablemente)
El blog de Silvia Castro, que yo aún no he consultado, es http://silviaocastro.blogspot.com. A partir de él también se llega al de Bruno di Benedetto, que ayer de nuevo nos provocó sensaciones no habituales en la poesía con 'Country'. Será.
Julia...no recuerdo su apellido...
3 de julio
-Diego Goldberg (mira esto: http://www.zonezero.com/magazine/essays/diegotim/timesp.html) expone sus fotografías en el Teatro San Martín. Ojalá que tenga la generosidad de compartírmelas. Yo, desde luego, se lo he pedido.
-Ballet Contemporáneo del Teatro San Martín. A ¡cinco pesos!, a las 13 horas. Traducido a Madrid y el Teatro Real, 1 euro, dos de la tarde. Por supuesto ésta es una sesión especial, pero habitual, del mismo espectáculo que se ofrcee por la tarde-noche a 35 pesos, siete veces más caro. Si alguien trata al alcalde de Madrid que le haga saber, por favor. Ya que la opera está subvencionada, todos queremos verla. No sólo todos los bolsillos, que según vemos aún se puede rebajar más, sino todos lo horarios.
-De 'Siete surrealistas argentinos', Julio Llinás:
Pájaro Jaguar
Esta mañana ha vuelto el Pájaro Jaguar
de la silvestre noche,
del tumultuoso vientre ensangrentado
en el altar del sacrificio
bajo un puñal de luz;
hincó sus dientes en la carne
del dios de la palabra,
rugió y voló por la montaña del sudor
y del poder hizo jirones; de la graciosa muerta
que veneraba a los demonios hizo trizas,
a picotazos, zarpazos, dentelladas,
y puso un huevo de cuarzo, muy pequeño,
del que nacieron el amor, la libertad
y la esperanza.
DE LA VIGILIA ÉSTERIL
I
No voy a repetir las antiguas palabras
de la desolación y la amargura
ni a derretir mi pecho en el pomo del llanto.
El pudor es la cima más alta de la angustia
y el silencio la estrella más fúlgida en la noche.
Diré una vez, sin lágrimas, como si fuera ajeno
el tema exasperado de mi sangre.
Todos los muertos viajan en sus ondas.
Ágiles y gozosos giran, bailan,
suben hasta mi sojos para violar el mundo,
se embriagan de mi boca, respiran por mis poros,
juegan en mi cerebro.
Todos los muertos me alzan, alzándose, hacia el cielo.
Hormiguean en mi splantas vagabundas.
Solicitan la dádiva frutal del mediodía.
Todos los muertos yacen en mi vientre.
Montones de cadáveres ahogan el indefenso
embrión que mi sentrañas niegan y desamparan.
No quiero dar la vida.
No quiero que los labios nutridos en mi seno
inventen maldiciones y blasfemias.
No quiero a Dios quebrado entre las manos
inocentes y cárdenas de un niño.
No quiero sus espaldas doblegadas
bajo el látigo múltiple y fuerte de los días
ni sus sienes sudando la sangre del martirio.
No quiero su gemido como un remordimiento.
Seguid muertos girando dichosos y tranquilos.
La espiga está segada, el círculo cerrado.
Sólo vuestros espectros recorrerán mis venas.
Sólo vuestros espectros y este lamento sordo
de mi cuerpo, que pide eternidad.
Día 30 de junio
Desde el aropuerto al hostal, desde el hostal a los bares, desde los bares al hostal. Personas con mascarilla (o barbijo) por la gripe, casos raros, se cuentan con los dedos de una mano.
Desesperación por encontrar un bar (de copas) donde se pueda fumar. Con la nueva ley antitabaco, al contrario que en España, los bares han decidido mayoritariamente prohibir totalmente fumar.
Día 1 de julio
-De las viñetas de Clarín ya daré cuenta cuando tenga mi escáner a mano, en agosto. O después, quién sabe.
-'Poesía mayor (siete surrealistas argentinos)', en Leviatán. Comenzamos por Aldo Pellegrini
Noche imperfecta
El canto
nace de la sangre del corazón nocturno
los pájaros se pasean
entre gatos fosforecentes
en esta noche imperfecta las calles hormiguean
de multitud de buhoneros que vende
porvenires brillantes
las ratas
roen perseverantemente a la pálida madre de los pájaros
hay incendios circulares y un cuerpo inmóvil
que aprisiona innumerables explosiones de fuga
todos se apartan cuando la existencia palpitante
avanza por el centro de la calle
el espantoso pulular de las ratas
apaga la extraña fosforescencia de la noche
pájaros
cristal nocturno
cuerpo inmóvil
el incendio apagado se reclina.
-El Suri Porfiado presenta 12 libros en la ciudad. Compro la edición argentina de 'Parque de destrucciones', de nuestro amigo Rodrigo Galarza, y 'Regar antes que llueva', de Javier Villafañe. Es pronto para hablaros de él.
-Fotografías nocturnas de niños haciendo malabares en los semáforos y bolsas de basura abiertas y desparramadas por la calle.
Día 2 de julio
-La gente sigue saliendo a la calle sin mascarillas, imagino que la imagen que se ofrece en España es muy otra. En fin, no dedico tiempo a hablar de esta cuestión. Difícil, de todos modos. El encuentro previsto para el día 11 en la provincia de Bueos Aires se pospone sin fecha. La provincia es mucho más afectada que la capital.
-La Orquesta de Tango de Buenos Aires ofrece espectáculo cada jueves (salvo el día 9 de julio, festividad nacional) a las 13 horas en el Teatro Presidente Alvear, C/Corrientes 1643, ¿1643? Da igual, no tiene pérdida. Es gratuito.
-'Poesía mayor (siete surrealistas argentinos)', en Leviatán. Carlos Latorre.
El viático
Sobre la resistencia de la carne corre el tren del deseo, ardiente luz de treinta años,
y el corazón se estremece cuando al extremo de la noche los dedos encuentran otro cuerpo ya sentenciado por el Apocalipsis
o por las enfermedades orgullosamente secretas.
Ella siempre es apasionada como una actriz del cine mudo
y su fe de monedero falso rescata no obstante la vida perdurable,
y el peso específico,
y las buenas costumbres,
y hasta las gargantas de las niñas con delantales henchidos por las aspas del deseo.
Amapola del vicio, sus besos giran en falso como la llave rota en la cerradura,
pero su lengua, altavoz de la metafísica, recuerda que l amuerte es solamente un apalabra,
un irremediable pasaje terrestre.
-Esta noche, nuevo encuentro con los autores recién editados por El Suri Porfiado, velada abierta a otros poetas.
Fuiste creciendo conmigo
ahora voy decreciendo contigo.
_______________
Nací en Madrid,
moriré en Madrid,
viviré siempre...
_______________
Yo no me quiero ir,
pero si me voy contra mi voluntad...
por favor, no me sigáis.
En edición novenal, Julio Santiago ha editado los últimos versos de Gloria Fuertes ('Derecho de pasión', Cuadernos del laberinto, nº 4), que además ha ilustrado.
60
La luz como una rama soporta el leve peso de tu austera figura. Y tú del vuelo eres sombra sólo. Final de su belleza.
61
Hacia dentro.
Hacia dentro puertas
peldaños
muros.
Todo aquello que pesa y que divide.
66
Esquirlas de paisaje
fragmentado en la luz
de un pozo o de un aherida.
Que tú llamas memoria.
68
No es sólo callamiento
o estertor. La distancia
entre ambos resplandece.
.jpg)
Sitio certificado por |
 |
| offerte a roma aggelies |
