Para Emilio
Claridad caliente y cincelada.
Gabriel Miró
Claridad caliente y cincelada.
Gabriel Miró
Azoteas, torres, cúpulas
Aproximan los deseos
De las calles y las plazas
A su cielo.
Vacación.
Nubes, nubes de bureo,
Libres, lentas,
Varían, vagan sin término.
Luminoso el redondel,
La ciudad confusa dentro,
Mayo sin prisa por Junio
Se abandona a su entretiempo.
Buen desorden:
En el rumor un concierto
Se insinúa
Silencioso. ¡Dulce estrépito!
Cercada por el bullicio,
De seguro no está lejos
De nadie la realidad
De un portento.
¡Oh soledad clausura!
Recoleto
Queda todo frente al sol,
Bajo el viento.
Hora en limpio.
La fila de los abetos
Traza al fondo
Su horizonte verdinegro.
¿Un mirlo será quien pía?
El gorjeo
Surge de unas hojas tiernas
De revuelo.
Se preguntan, se responden
Ya dos fresnos.
Buches se adivinan fatuos,
Grosezuelos.
No faltan ni mariposas
Tendiendo sus aleteos
Al azar sobre las trémulas
Corolas de los reflejos.
Entre la luz y el olor
Pasa goloso el insecto
Con afán desordenado
Que se ahonda en embeleso.
Hasta margaritas hay
Distantes, allá en su reino,
Y algún botón amarillo,
Feliz de ser tan concreto.
Cabrillea un agua viva,
Rayo a rayo sonriendo.
La sombra sobre los márgenes
Se difunde como oreo.
¡Qué buen calor! Un ambiente
De secreto,
Banco, follaje, penumbra,
Sol inmenso.
¿Sobrará tanta belleza?
Yo la quiero.
Basta acaso que un ocioso
Goce, lento.
Paraíso:
Jardín, una paz sin dueño,
Y algún hombre
Con su minuto sereno.
Tanta comunicación
Sin descanso entre los juegos
Más remotos me regala
Mucho más de cuanto espero.
Ancho espacio libre, césped,
Olmo a solas en el centro,
Con ahínco poseído
Mi silencio.
Mas…¿Otra vez? He ahí,
Recompuesto,
El discorde mundo en torno,
Tan ajeno.
Por el aire
Flotan, de un rumor suspensos,
Muchos cruces
De otras voces y otros genios.
Ventura, ventura mínima:
¿Quién te arrancará del hecho
Mismo de vivir? ¡Vivir
Aún y el morir tan cierto!
He ahí la realidad
Revuelta: fárrago acerbo.
¿Y el jardín? ¿Dónde un jardín?
-En el medio.
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