El pozo amable
El final del teorema,
por fin tu boca
cuando el milagro nos sorprende,
apoteosis en sombra, piel sobre piel.
La mano avanza entre la tela,
zona de sueños profanada
y el misterio se hace luz,
los sueños exploran la hondura
del pozo más secreto.
Todo el enigma entre las rocas
de unas piernas, medianoche con sol
y no amanece.
Horas furtivas, de amor las horas,
algarabía del metal
frente a la carne de metal
que cruje. Chirrían los costados
de dos locomotoras
que chocan sin hacerse un arañazo.
En el nocturno cuadrilátero,
libar del pozo más amable.
Es demasiado tarde
Es demasiado tarde
para que vuelva el sol de medianoche,
o descubrir la cara oculta
del deseo. Tarde para medir
el precio del amor y las rutas de la carne,
la distancia que separa dos voces,
el color de la vida sin esquinas.
Para extender la cuerda de tus brazos
ya es tarde. En otros he dormido
con ecos del insomnio,
sin dejar huellas.
Y busco disfraces como piel
cuando leo tu nombre escrito
en la pared del laberinto.
Es demasiado tarde
para volver a casa
si el sueño es un suspiro,
si el tiempo es una hora,
si sólo nos empuja algún recuerdo.
Futuro
Mañana es la hora que amanece
en tu boca sin remedio, luego buscas
el alivio de la farsa, inventas
la disculpa que ya me sabe a miedo
y vuelves por la noche
cuando el cielo más se asombra
de las horas y duerme.
Mañana es la palabra que mejor conozco,
la pronuncias despacio,
siempre tuya,
siempre ajena
de mi, de nosotros, en el aire.
Futuro sin rumbo en los días que me roban
el sueño, si es que hubo, del tiempo
que no nos pertenece.
Mañana es el silbido de las balas
en batalla de invierno prematuro,
el prólogo de nunca
y puntos suspensivos,
lluvia en suelo mojado
y destino de todas las promesas.
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