Cuando Nuria Ruiz de Viñaspre ríe mis chistes con matemáticas (que por lo general no invento, sino que pongo en palabras las viñetas que encuentro y comparto en este blog), por un momento me hace pensar que tengo gracia, pero el rotundo fracaso de mis chacarillos ante los demás me saca rápido de mi alucinación. La explicación de su risa es otra, Nuria se ha enamorado de las matemáticas, la física, la biología, la química... y ahora las ha llevado a su verso. Ante todo, astronomía.
Desde que he sacado mi antología recibo más poesía con contenido matemático y relexiones, y también escucho mucha poesía a la que el contenido matemático (aunque de forma accidental) no le es ajeno. Feliz de que así sea y se me comparta. Y, a pesar de que diga que uno busca originalidad, ser el primero, contento también de saber que en este camino tengo muy buena compañía, e intención y oportunidad de seguir editando en la Colección pi de poesía.
No me enrollo más con lo mío, os doy una primera muestra de este libro de Nuria Ruiz de Viñaspre que se caba de presentar y que recomiendo adquirir. Gracias Nuria, por disculpar mis ausencias y poracercarme tu obra.
todo aquello que no necesitamos
lo producimos en exceso
también el vacío
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cuando un satélite zombi amenaza a otro satélite
desnivela el espacio orbital en el que conviven
el origen del mundo es una estafa blindada
un delgadísimo artificio antiguo
el estado que nos remite una y otra vez
a una nueva guerra de planetas estrellados
interferencias
las galaxias son como nosotros
nubes de gases que tienden por inercia
a devorarse unas a otras
el canibalismo está servido en el espacio
somos el alto puñal entre un hombre y su satélite
su hermano en vena
su ensangrentada víctima
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los planetas a solas son ciudades abandonadas
huérfanos estratos sin latido
desengañémonos
aunque nuestras esperanzas estén en el resto
lloraremos plomo y balas
cuando descubramos que gran parte de nosotros
es basura
delirio por ello es pensar
que tanto la suciedad como la gloria
son el cuadro luminoso de nuestros días
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es demasiado tarde para ser pesimistas
vivimos en un sistema de bestialismo
donde la miseria es una aguja
que se clava eficaz en la órbita de los ojos
mientras tanto
los lobos que no somos seducen a la mitad del hombre que somos
es demasiado tarde para ser pesimistas
las ciudades arden en altura
mientras incendiamos con explosivas manos
la horizontalidad de los prados
—nuestras futuras tumbas—
florecer árbol anclado a tierra
sangre azufre y también barro
es demasiado tarde para ser pesimistas
los barcos están naufragando
y nos cercan como el tiburón
cerca el charco de sangre
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giras sin billete en un carrusel de planetas
y junto a este —de gorra— en un torbellino
de galaxias
en unos tiempos tan vertiginosos
que nada aquí en la Tierra llega ni siquiera
a moverse
W. Szymborska
en realidad sabemos
que el mundo es un esqueleto en sí mismo
enjambre de lo blando hecho hueso atormentado
áspero y tieso cementerio de dientes
y chatarra de calcificados huesos mordidos
por bestias
en realidad sabemos
que somos nidos de zarzas sin arista
partículas de un oxígeno que cicatriza
las muescas de nuestra memoria detenida
así que coge la parte blanda de ti
coge la parte viva
tu sexo tu espina tu uña abierta
tu piel rosada tu arista tu no-memoria
coge el dolor saliente de tu pliegue
tu locura
coge lo blando y ruge
antes de que la tormenta estalle sobre tu lomo
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