La voz. Ala plegada.
Viento que escapa febril
por las rendijas.
Los quicios se quejan.
Un grito.
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Esta casa que silencio construye
anida en cerrojos
que mi rostro cose
a salvo
del visitante.
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Espera rota
de una caricia
en los goznes.
Aprendo mi lengua
una oración.
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El agua que lava
la palabra y la piel
melaza es en este labio
suspendido.
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Despertar y no saber
en qué luz
la voz sabe hacerse.
Siempre trueno es la mía.
Trueno
que un relámpago
precede.
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Renglones en la voz.
Palabras oscuras.
La importancia del decir
más allá del trazo.
Grapas en la boca
incapaces
de acallar el trueno.
Cesar en papel
el silencio.
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Nada tengo.
No hijos.
No crepúsculos.
Ni luna.
Soledad del pájaro en el árbol.
La nieve lo cubre.
Su carne conoce el temblor.
Y el frío
esa mancha oscura
que devora
lo estéril.
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Cómo no amar el árbol que da fruto.
La semilla.La flor entre tus brazos.
Soy sólo
un pájaro azul
en la mitad
del hielo.
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