martes, 31 de marzo de 2009
Sobre 'Cántico', de Jorge Guillén, 'Los nombres'
LOS NOMBRES
Albor. El horizonte
Entreabre sus pestañas
Y empieza a ver. ¿Qué? Nombres.
Están sobre la pátina
De las cosas. La rosa
Se llama todavía
Hoy rosa, y la memoria
De su tránsito, prisa,
Prisa de vivir más.
A largo amor nos alce
Esa pujanza agraz
Del Instante, tan ágil
Que en llegando a su meta
Corre a imponer Después.
Alerta, alerta, alerta,
Yo seré, yo seré.
¿Y las rosas? Pestañas
Cerradas: horizonte
Final. ¿Acaso nada?
Pero quedan los nombres.
Nos dijo Jorge hace un ratito, en ‘Más allá’(V) (‘Lo tan lejano que es/ Allá en sí mismo. Dádiva/ De un mundo irremplazable:/ Voy a por él a mi alma.’) que fuéramos a nuestra alma a encontrar lo lejano, lo ajeno. En III (‘Hacia mi compañía/ La habitación converge./ ¡Qué de objetos! Nombrados,/ Se allanan a la mente’) que le pongamos nombre. En VI (‘Toda la creación/ Que al despertarse un hombre/ Lanza la soledad/ A un tumulto de acordes’) que ahí nuestro despertar o nacer.
Así que, una vez claro dónde el más allá (lo ajeno), vuelta a empezar (el alba), vamos a por él, que sabemos cómo (los nombres). Nuevo alba, entonces. ¿Alba? No, más que eso: albor, que es todo lo dicho. En sus acepciones del DRAE:
albor.
(Del lat. albor, -ōris).
1. m. albura (|| blancura perfecta).
2. m. Luz del alba. U. m. en pl. con el mismo significado que en sing.
3. m. Comienzo o principio de algo. U. m. en pl. con el mismo significado que en sing.
4. m. Infancia o juventud. U. m. en pl. con el mismo significado que en sing.
Continuará...
Albor. El horizonte
Entreabre sus pestañas
Y empieza a ver. ¿Qué? Nombres.
Están sobre la pátina
De las cosas. La rosa
Se llama todavía
Hoy rosa, y la memoria
De su tránsito, prisa,
Prisa de vivir más.
A largo amor nos alce
Esa pujanza agraz
Del Instante, tan ágil
Que en llegando a su meta
Corre a imponer Después.
Alerta, alerta, alerta,
Yo seré, yo seré.
¿Y las rosas? Pestañas
Cerradas: horizonte
Final. ¿Acaso nada?
Pero quedan los nombres.
Nos dijo Jorge hace un ratito, en ‘Más allá’(V) (‘Lo tan lejano que es/ Allá en sí mismo. Dádiva/ De un mundo irremplazable:/ Voy a por él a mi alma.’) que fuéramos a nuestra alma a encontrar lo lejano, lo ajeno. En III (‘Hacia mi compañía/ La habitación converge./ ¡Qué de objetos! Nombrados,/ Se allanan a la mente’) que le pongamos nombre. En VI (‘Toda la creación/ Que al despertarse un hombre/ Lanza la soledad/ A un tumulto de acordes’) que ahí nuestro despertar o nacer.
Así que, una vez claro dónde el más allá (lo ajeno), vuelta a empezar (el alba), vamos a por él, que sabemos cómo (los nombres). Nuevo alba, entonces. ¿Alba? No, más que eso: albor, que es todo lo dicho. En sus acepciones del DRAE:
albor.
(Del lat. albor, -ōris).
1. m. albura (|| blancura perfecta).
2. m. Luz del alba. U. m. en pl. con el mismo significado que en sing.
3. m. Comienzo o principio de algo. U. m. en pl. con el mismo significado que en sing.
4. m. Infancia o juventud. U. m. en pl. con el mismo significado que en sing.
Continuará...
lunes, 30 de marzo de 2009
'Ciudad bajo la lluvia', de Jaime Labastida
Mira cómo, desde este exilio de cemento,
se extiende la ciudad, a nuestras plantas.
De aquí partían los mercaderes rumbo a España.
Mira el humo en aquellas azoteas,
el resplandor del sol en los tinacos,
aquellas sucias fábricas a plomo.
Mira el papel que cae
desde un alto edificio:
pájaro que ablandara sus alas.
Encabritadas garras afilando,
águilas junto al cielo se desploman.
En este oscuro cuarto
un pedazo de historia se fabrica;
en aquel otro, un hombre sueña con mujer
pero en su lecho sólo la luna
abraza sus muslos y torso.
Huele la lluvia.
Mira cómo de la tierra asciende
ese pesado olor del protoplasma.
Mira caer cenizas, polvos y desgracias.
Mira cómo las lluvias obstruyeron
los albañales de los aledaños.
Mira cómo la lluvia cae sobre los pájaros
y cómo los hombres, trapos sacudidos,
oscilan por una ráfaga de viento,
a la luz de ese único relámpago.
Su rostro es una bronca blasfemia.
Mira cómo el cielo resplandece en mitad de la noche,
cómo las estrellas se desgañitan de luz.
Mira cómo esta mugre tierra estallla
y trastorna su sol que la corteja
y corre luego entre pezuñas de asnos.
Vé cómo abandona la tierra estos lugares
dejand a ciertos hombres sin su antípoda,
colgados de sus dientes, al vacío.
Y el cielo desploma su ceniza,
la falicilidad de la muerte.
Es la ciudad de México,
que anuncia su verano.
Extraído de 'Poesía en movimiento (México 1915-1966)'
se extiende la ciudad, a nuestras plantas.
De aquí partían los mercaderes rumbo a España.
Mira el humo en aquellas azoteas,
el resplandor del sol en los tinacos,
aquellas sucias fábricas a plomo.
Mira el papel que cae
desde un alto edificio:
pájaro que ablandara sus alas.
Encabritadas garras afilando,
águilas junto al cielo se desploman.
En este oscuro cuarto
un pedazo de historia se fabrica;
en aquel otro, un hombre sueña con mujer
pero en su lecho sólo la luna
abraza sus muslos y torso.
Huele la lluvia.
Mira cómo de la tierra asciende
ese pesado olor del protoplasma.
Mira caer cenizas, polvos y desgracias.
Mira cómo las lluvias obstruyeron
los albañales de los aledaños.
Mira cómo la lluvia cae sobre los pájaros
y cómo los hombres, trapos sacudidos,
oscilan por una ráfaga de viento,
a la luz de ese único relámpago.
Su rostro es una bronca blasfemia.
Mira cómo el cielo resplandece en mitad de la noche,
cómo las estrellas se desgañitan de luz.
Mira cómo esta mugre tierra estallla
y trastorna su sol que la corteja
y corre luego entre pezuñas de asnos.
Vé cómo abandona la tierra estos lugares
dejand a ciertos hombres sin su antípoda,
colgados de sus dientes, al vacío.
Y el cielo desploma su ceniza,
la falicilidad de la muerte.
Es la ciudad de México,
que anuncia su verano.
Extraído de 'Poesía en movimiento (México 1915-1966)'
sábado, 28 de marzo de 2009
Los pensamientos de Juan Armas Sánchez
Generalmente, un hombre suele tener aquellas buenas o malas cualidades que él atribuye a la humanidad.
. . .
Qué agradable sería nuestra vida si nos la contaran como un cuento, si no hubiéramos de vivirla como una historia.
. . .
Si un hermoso cuerpo no tiene una hermosa alma, parece más bien un ídolo que un cuerpo humano.
viernes, 27 de marzo de 2009
Julio Reija en La Buena Vida
Continúa la microgira de presentación de Perla provocada,el poemario de jaicus del momento (¡y qué momento!).
El próximo recital de jaicus y poesía peatonaltendrá lugar en el café del libro La Buena Vida de Madrid (Vergara, 10 · Metro: Ópera) el próximo domingo 29 a partir de las 20.30 h
Se trata de un recital a dos voces organizado por Luis Luna que tendré el placer de compartir con José Luis Gallero, poeta y pensador de la transcendencia de lo ínfimo. Como siempre, será un placer verte por ahí. Un abrazo, Julio Reija
Rosario Castellanos en 'Viaje redondo'
PASAPORTE
¿Mujer de ideas? No, nunca he tenido una.
Jamás repetí otras (por pudor o por fallas nemotécnicas).
¿Mujer de acción? Tampoco.
Basta mirar la talla de mis pies y mis manos.
Mujer, pues, de palabra. No, de palabra no.
Pero sí de palabras,
muchas, contradictorias, ay, insignificantes,
sonido puro, vacuo cernido de arabescos,
jugo de salón, chisme, espuma, olvido.
Pero si es necesaria una definición
para el papel de identidad, apunte
que soy mujer de buenas intenciones
y que he pavimentado
un camino directo y fácil al infierno.
¿Mujer de ideas? No, nunca he tenido una.
Jamás repetí otras (por pudor o por fallas nemotécnicas).
¿Mujer de acción? Tampoco.
Basta mirar la talla de mis pies y mis manos.
Mujer, pues, de palabra. No, de palabra no.
Pero sí de palabras,
muchas, contradictorias, ay, insignificantes,
sonido puro, vacuo cernido de arabescos,
jugo de salón, chisme, espuma, olvido.
Pero si es necesaria una definición
para el papel de identidad, apunte
que soy mujer de buenas intenciones
y que he pavimentado
un camino directo y fácil al infierno.
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