Preso de inquietud, observaba el silencio de la flor, aterida por la rigidez de la línea, y acechaba el peso del pensamiento
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Antes de que aparecieran los alfabetos y los signos, la vibración se moduló en vocales cuyo eco recogieron los astros y trocaron en música. La Vía Láctea no sabía aún qué orientación seguir.
Belleza, realidad, amor, enunció el horizonte. Y el ojo humano lo filtró todo a través del color.
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Si es una línea pura el pensamiento que todo lo rechaza excepto el infinito al que no llega, detenla en el punto donde imposibilidad es posibilidad. Entra en él y busca en su interior la palabra prístina que alberga la luz secreta, que el estallido inicial se aleja también indefinidamente.
Y todo sigue en fuga. No hay paso que se detenga en el punto de llegada.
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Y la palabra deja de ser su forma, que queda como una piel de serpiente abandonada en la arena. Su fuerza es interior, posee incluso a la boca muda.
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Aquella bandada de pájaros que arrastró la niebla... Ni valles, ni caminos limitaron la dimensión del frío, que no es espacio. Los troncos negros y los negros animales eran solo barras divisorias de un profundo aquietamiento.
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Caer hacia arriba, entrar y salir de la nada, carecer de materia, pero esa función de onda de cada ser que se extiende por todo el universo...
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