¡Actualidad! Tan fugaz/ En su cogollo y su miga,/ Regala a mi lentitud/ El sumo sabor a vida. Jorge Guillén
lunes, 11 de marzo de 2013
Poesía ultraísta, "Nocturnos" y "Estanque" de Juan Larrea
NOCTURNOS
La noche ha abierto su paraguas
Llueve
Los pájaros de la lluvia
picotean los trigos de los charcos
Los árboles duermen
sobre una pata
Revoloteos, revoloteos
Destartala un coche
su estrépito final de endecasílabo
Un hombre cruza como un mal pensamiento
Los mosquitos de agua
colmenean la s luces
Incendios de alas
revoloteos
Llueve
sábado, 9 de marzo de 2013
viernes, 8 de marzo de 2013
"El talismán", poema de Rosario Castellanos en "Materia memorable"(11)
EL TALISMÁN
He buscado mi rostro entre las piedras
-señal de cataclismo-
y sólo hallé la resquebrajadura
donde el tiempo triunfó; donde la guerra
clavó su lanza que es necesidad,
necesidad con punta de hierro ya mellado
y con asta podrida del viento y de intemperie.
Busqué mi rostro allí donde el antepasado
marcó su huella en signos, en figuras
y no reconocí más que el misterio.
Aquí estuvo y no está, rescoldo frío
junto al que nadie puede detenerse.
Y, alrededor, la selva. ¡Cuánta corteza de árbol
en que ningún cuchillo de viajero
grabó la letra, el rumbo!
¡Cuánta hoja diciendo su idioma incomprensible!
¡Cuánta raíz a la que no desciendo!
Bajo mis ojos han pasado ríos
anónimos, fugaces.
Se iban en murmullos, sí, pero no cuajaban
en palabra de espejo
sino en profunda voz de abismo, en suave
invitación a convertirme en agua.
Con paso cauteloso me arrimé al campamento
de los hombres. Me vieron
con esos mismo ojos que calculan
el peso del ganado
o la totalidad dela cosecha.
Sin hablar me pusieron un lugar en la mesa,
me dieron un bocado y después la madrina
me señaló el quehacer, me ordenó la faena.
Aquí estoy. Tejedora, lavandera,
desgranadora de maíz y, a veces, en la noche
cuando el sueño no acude,
relatora de historias.
Cuento la eterna lucha de los dioses
para vencer al caos
y las primeras peregrinaciones
y los que se perdieron o acabaron
antes de presenciar el milagro del alba.
Cuento de las ciudades, gloria de un día y luego
olvido de los siglos.
Otras cosas también; astucias de animales
pequeños. Y victorias
del hazañoso que arrancó la piel
al león, al tigre o que engañó a la zorra.
De mí no sé. Devano las memorias ajenas.
Pero hay entre la tribu
uno que no es igual a los demás, que inventa,
que da nombre a los seres
y que forma figuras de barro con las manos.
Ése me ha prometido
decirme alguna vez las sílabas exactas
que desde la creación me pertenecen.
Me las dirá en la fecha marcada por los astros
pues no quiere que el dueño
se apodere de ellas, ni que el otro
las use como un pobre utensilio cotidiano.
Me ha dicho: será el nombre
con que te llame tu hijo
cuando tenga hambre o miedo de estar solo.
Y ha puesto entre mis manos este pedazo de ámbar
para que me recuerden
-después, cuando yo muera- aquellos que me amaron.
He buscado mi rostro entre las piedras
-señal de cataclismo-
y sólo hallé la resquebrajadura
donde el tiempo triunfó; donde la guerra
clavó su lanza que es necesidad,
necesidad con punta de hierro ya mellado
y con asta podrida del viento y de intemperie.
Busqué mi rostro allí donde el antepasado
marcó su huella en signos, en figuras
y no reconocí más que el misterio.
Aquí estuvo y no está, rescoldo frío
junto al que nadie puede detenerse.
Y, alrededor, la selva. ¡Cuánta corteza de árbol
en que ningún cuchillo de viajero
grabó la letra, el rumbo!
¡Cuánta hoja diciendo su idioma incomprensible!
¡Cuánta raíz a la que no desciendo!
Bajo mis ojos han pasado ríos
anónimos, fugaces.
Se iban en murmullos, sí, pero no cuajaban
en palabra de espejo
sino en profunda voz de abismo, en suave
invitación a convertirme en agua.
Con paso cauteloso me arrimé al campamento
de los hombres. Me vieron
con esos mismo ojos que calculan
el peso del ganado
o la totalidad dela cosecha.
Sin hablar me pusieron un lugar en la mesa,
me dieron un bocado y después la madrina
me señaló el quehacer, me ordenó la faena.
Aquí estoy. Tejedora, lavandera,
desgranadora de maíz y, a veces, en la noche
cuando el sueño no acude,
relatora de historias.
Cuento la eterna lucha de los dioses
para vencer al caos
y las primeras peregrinaciones
y los que se perdieron o acabaron
antes de presenciar el milagro del alba.
Cuento de las ciudades, gloria de un día y luego
olvido de los siglos.
Otras cosas también; astucias de animales
pequeños. Y victorias
del hazañoso que arrancó la piel
al león, al tigre o que engañó a la zorra.
De mí no sé. Devano las memorias ajenas.
Pero hay entre la tribu
uno que no es igual a los demás, que inventa,
que da nombre a los seres
y que forma figuras de barro con las manos.
Ése me ha prometido
decirme alguna vez las sílabas exactas
que desde la creación me pertenecen.
Me las dirá en la fecha marcada por los astros
pues no quiere que el dueño
se apodere de ellas, ni que el otro
las use como un pobre utensilio cotidiano.
Me ha dicho: será el nombre
con que te llame tu hijo
cuando tenga hambre o miedo de estar solo.
Y ha puesto entre mis manos este pedazo de ámbar
para que me recuerden
-después, cuando yo muera- aquellos que me amaron.
jueves, 7 de marzo de 2013
Poesía con matemáticas: "A la línea" y "Ángeles colegiales", versos de Rafael Alberti
A LA LÍNEA
A ti, contorno de la gracia humana,
recta, curva, bailable geometría,
delirante en la luz, caligrafía
que diluye la niebla más liviana.
A ti, sumisa cuanto más tirana,
misteriosa de flor y astronomía,
imprescindible al sueño y la poesía,
urgente al curso que tu ley dimana.
A ti, bella expresión de lo distinto,
complejidad, araña, laberinto
donde se mueve presa la figura.
El infinito azul es tu palacio.
Te canta el punto ardiendo en el espacio
A ti, andamio y sostén de la Pintura.
LOS ÁNGELES COLEGIALES
Ninguno comprendíamos el secreto nocturno de las pizarras
ni por qué la esfera armilar se exaltaba tan sólo cuando la mirábamos.
Solo sabíamos que una circunferencia puede no ser redonda
y que un eclipse de luna equivoca a las flores
y adelanta el reloj de los pájaros.
Ninguno comprendíamos nada;
ni por qué nuestros dedos eran de tinta china
y la tarde cerraba compases para al alba abrir libros.
Solo sabíamos que una recta, si quiere, puede ser curva o quebrada
y que las estrellas errantes son niños que ignoran la aritmética
A ti, contorno de la gracia humana,
recta, curva, bailable geometría,
delirante en la luz, caligrafía
que diluye la niebla más liviana.
A ti, sumisa cuanto más tirana,
misteriosa de flor y astronomía,
imprescindible al sueño y la poesía,
urgente al curso que tu ley dimana.
A ti, bella expresión de lo distinto,
complejidad, araña, laberinto
donde se mueve presa la figura.
El infinito azul es tu palacio.
Te canta el punto ardiendo en el espacio
A ti, andamio y sostén de la Pintura.
LOS ÁNGELES COLEGIALES
Ninguno comprendíamos el secreto nocturno de las pizarras
ni por qué la esfera armilar se exaltaba tan sólo cuando la mirábamos.
Solo sabíamos que una circunferencia puede no ser redonda
y que un eclipse de luna equivoca a las flores
y adelanta el reloj de los pájaros.
Ninguno comprendíamos nada;
ni por qué nuestros dedos eran de tinta china
y la tarde cerraba compases para al alba abrir libros.
Solo sabíamos que una recta, si quiere, puede ser curva o quebrada
y que las estrellas errantes son niños que ignoran la aritmética
Poemas de Beatriz Villacañas
UN PASO
De la nada al infinito
hay un paso
de fe,
de piel,
un cuerpo a cuerpo.
IDEA DEL ACOPLAMIENTO
La soledad se ajusta al gozo,
el cuerpo a la sustancia,
el aire a la respiración y al contenido,
la voluntad a la costumbre
y la vida a la muerte de sí misma.
ASTROLOGÍA INTERIOR
Se hizo la voz
y dijo:
sólo serás poeta
si un ángel se detiene en tu palabra.
……….
La manzana, translúcida.
Y el alma,
más tangible que el cuerpo: el Paraíso.
……….
Pájaro del amor:
¿qué eternidad te salva
de la devoración de la palabra?
……….
Una idea libando
la flor del pensamiento.
……….
Te has revelado a mí, ángel
lejano y cercanísimo.
Bendita
la sed que me despiertas.
……….
¿Quién nos está soñando,
quién nos sueña?
¿Quién impulsa
los músculos del alma
y estos cuerpos que son a veces
tan hermosos
y nunca terminados?
……….
Ay, corazón,
eres un vuelo de pájaros
arracimados
en el aire
que tiende a dispersar sus soledades.
……….
Lo terrible
de la fotografía
no es que nos recuerde
dolorosamente
la ausencia del objeto,
sino que nos revela
la ausencia
del sujeto.
……….
Todo es de noche hoy
y el alma es
un oscuro alimento que no puede comerse.
……….
Y quedémonos ya
en este hueco,
aquí,
junto a la inmensidad de lo invisible.
……….
A pesar
de que muchos no lo crean,
la Poesía
es la hermana bohemia de la Ciencia.
Acaso
alguna vez siamesa.
……….
Te amo
por que todo tú
eres talón de Aquiles.
……….
¿Qué explica nuestros pasos
por esta parturienta inconcebible
que hemos llamado vida?
……….
La palabra Muerte
no sabe de la Muerte.
……….
Muerte
no es
palabra abstracta.
Es revelación incomunicable.
……….
Las palabras
son mis antepasados.
……….
Desnuda a la palabra,
así
te dirá su sentido
más allá del ropaje de los significados.
……….
Sueña la palabra
que se forma en la boca.
Un Poema
espera
a ser reconocido,
elegido,
hecho materia en letras.
……….
La palabra
¿es llegada
o es viaje?
De la nada al infinito
hay un paso
de fe,
de piel,
un cuerpo a cuerpo.
IDEA DEL ACOPLAMIENTO
La soledad se ajusta al gozo,
el cuerpo a la sustancia,
el aire a la respiración y al contenido,
la voluntad a la costumbre
y la vida a la muerte de sí misma.
ASTROLOGÍA INTERIOR
Se hizo la voz
y dijo:
sólo serás poeta
si un ángel se detiene en tu palabra.
……….
La manzana, translúcida.
Y el alma,
más tangible que el cuerpo: el Paraíso.
……….
Pájaro del amor:
¿qué eternidad te salva
de la devoración de la palabra?
……….
Una idea libando
la flor del pensamiento.
……….
Te has revelado a mí, ángel
lejano y cercanísimo.
Bendita
la sed que me despiertas.
……….
¿Quién nos está soñando,
quién nos sueña?
¿Quién impulsa
los músculos del alma
y estos cuerpos que son a veces
tan hermosos
y nunca terminados?
……….
Ay, corazón,
eres un vuelo de pájaros
arracimados
en el aire
que tiende a dispersar sus soledades.
……….
Lo terrible
de la fotografía
no es que nos recuerde
dolorosamente
la ausencia del objeto,
sino que nos revela
la ausencia
del sujeto.
……….
Todo es de noche hoy
y el alma es
un oscuro alimento que no puede comerse.
……….
Y quedémonos ya
en este hueco,
aquí,
junto a la inmensidad de lo invisible.
……….
A pesar
de que muchos no lo crean,
la Poesía
es la hermana bohemia de la Ciencia.
Acaso
alguna vez siamesa.
……….
Te amo
por que todo tú
eres talón de Aquiles.
……….
¿Qué explica nuestros pasos
por esta parturienta inconcebible
que hemos llamado vida?
……….
La palabra Muerte
no sabe de la Muerte.
……….
Muerte
no es
palabra abstracta.
Es revelación incomunicable.
……….
Las palabras
son mis antepasados.
……….
Desnuda a la palabra,
así
te dirá su sentido
más allá del ropaje de los significados.
……….
Sueña la palabra
que se forma en la boca.
Un Poema
espera
a ser reconocido,
elegido,
hecho materia en letras.
……….
La palabra
¿es llegada
o es viaje?
Poemas de "Destrucción de la mañana" de José María Fonollosa (6)
28
El aire fresco, frío, por la calle.
Aposté mi fortuna a un solo envite
creyendo, apresurado, que tenía
los naipes de escalera de color.
Y resultó un farol al enseñarlos.
Nunca podré tener acceso al podio.
No es válida la entrada que poseo.
Toda mi vida he estado en la estación
donde no pasa el tren que yo aguardaba.
30
Es injusto querer justificarse
uno ante sí arguyendo: "No hubo suerte".
Esto es lo que se imparte a los demás.
La verdad la sabemos bien cada uno.
Uno no puede dar lo que no tiene.
Las cosas son así. Nadie es culpable
en la mezcla confusa, tiempo y vida,
que nos forma y deforma indiferente.
Soy de los más que estamos ahí, ahogándonos
en la propia corriente que nos nutre.
Como el sol detenido en la pared
que empuja su calor contra las piedras,
apretujados todos. Maldiciendo.
Maldiciendo a los otros. Maldiciéndonos.
Podemos, sí, decir que hemos vivido.
Como el que ha realizado una tarea
penosa, decir cada uno: "He vivido".
Que es igual que afirmar: "He fracasado".
32
Si pudiera volver a mi pasado...
A aquella adolescencia ingenua y tímida.
A la incógnita que representaba
para mis familiares, para mí,
mi porvenir repleto de promesas.
Yo sería importante y poderoso.
No sabía por qué, cómo ni cuándo.
Pero ello no importaba. Lo sería.
Estaba destinado a grandes cosas.
Los diarios dedicáranme amplias páginas.
Tendría que firmar miles de autógrafos.
Y fuera mi intelecto celebrado.
Me admirarían todos. Aun aquellos
que me mostraran sólo idiferencia.
Un día no sé cómo, por qué, cuándo,
yo sería importante y poderoso.
Todo ha salido mal. Quizá no he hecho
bien las cosas. No di con la manera
apropiada, tal vez, para que salgan
bien las cosas. O porque emprendí cosas
que nunca me podrían salir bien.
El aire fresco, frío, por la calle.
Aposté mi fortuna a un solo envite
creyendo, apresurado, que tenía
los naipes de escalera de color.
Y resultó un farol al enseñarlos.
Nunca podré tener acceso al podio.
No es válida la entrada que poseo.
Toda mi vida he estado en la estación
donde no pasa el tren que yo aguardaba.
30
Es injusto querer justificarse
uno ante sí arguyendo: "No hubo suerte".
Esto es lo que se imparte a los demás.
La verdad la sabemos bien cada uno.
Uno no puede dar lo que no tiene.
Las cosas son así. Nadie es culpable
en la mezcla confusa, tiempo y vida,
que nos forma y deforma indiferente.
Soy de los más que estamos ahí, ahogándonos
en la propia corriente que nos nutre.
Como el sol detenido en la pared
que empuja su calor contra las piedras,
apretujados todos. Maldiciendo.
Maldiciendo a los otros. Maldiciéndonos.
Podemos, sí, decir que hemos vivido.
Como el que ha realizado una tarea
penosa, decir cada uno: "He vivido".
Que es igual que afirmar: "He fracasado".
32
Si pudiera volver a mi pasado...
A aquella adolescencia ingenua y tímida.
A la incógnita que representaba
para mis familiares, para mí,
mi porvenir repleto de promesas.
Yo sería importante y poderoso.
No sabía por qué, cómo ni cuándo.
Pero ello no importaba. Lo sería.
Estaba destinado a grandes cosas.
Los diarios dedicáranme amplias páginas.
Tendría que firmar miles de autógrafos.
Y fuera mi intelecto celebrado.
Me admirarían todos. Aun aquellos
que me mostraran sólo idiferencia.
Un día no sé cómo, por qué, cuándo,
yo sería importante y poderoso.
Todo ha salido mal. Quizá no he hecho
bien las cosas. No di con la manera
apropiada, tal vez, para que salgan
bien las cosas. O porque emprendí cosas
que nunca me podrían salir bien.
miércoles, 6 de marzo de 2013
"Poesía + matemáticas", por Daniel Bellón
Poesía + matemáticas
Al final conseguí hacerme con este libro que, desde que tuve noticia de su existencia, despertaba mi curiosidad: “Poetas.- Primera antología de poesía con matemáticas“, publicado por Amargord Ediciones:
El autor de esta recopilación de poemas (matématicos, o relacionados con las matemáticas, o en algún caso con la mera ciencia) es Jesús Malia, poeta, matemático y animador desde los márgenes del panorama poético español. Uno de esos pocos que pueden navegar entre las dos aguas en las que decidimos dividir la cultura en Occidente.
Antes que nada, y para no llamar a engaño, debo declarar mi propia condición de ignorante radical en lo que a matemáticas (y más si son de un cierto nivel) se refiere. Y muy al contrario que otros autores, no lo digo con ningún tipo de orgullo, más bien con vergüenza, ya que esa carencia me deja en términos de parcialmente analfabeto, y en concreto en un campo del conocimiento humano básico para entender el mundo. Cuando yo estudiaba el BUP (ese que ahora parece que era una maravilla respecto a lo que vino después, idea con la que no estoy de acuerdo en absoluto) uno era de letras o de ciencias, casi con la misma visceralidad con la que ahora te exigen ser del Barça o del Madrid. Y yo, tal vez por vagancia propia, o por falta de buenos profesores, o por una “profunda vocación”, vaya usted a saber, caí en el campo de las letras, en el que, por otra parte, me considero muy (muy, muy, muy) lejos de ser un erudito…
Pero con los años, y tras irme quitando poco a poco el lastre de mi educación académica, recuperé el gusto por la curiosidad y por los saberes que afrontan la complejidad del mundo sin llenarlo de verborrea autoreferencial. Descubrí a los grandes divulgadores, a Sagan -si alguien me preguntase por mi religión y esto pudiera ser aceptable, yo me definiría como saganiano revisionista– a Jay Gould, a tantos que, hablando de astrofísica o de la evolución de las especies, o de matemáticas aplicadas a la vida diaria, llenaban sus libros de metáforas potentes, y uno,claro está, está imposibilitado para apreciar la belleza de una ecuación o de una fórmula, pero, ah, una buena metáfora…
En fin, ganas de pillar esta antología tan especial, que me parecía sujeta a un criterio mucho más atrevido y aportador que aquellas organizadas alrededor del sexo, de la condición de bloggers, o de las tendencias suicidas de las o los autores seleccionados.
El problema (o no) al afrontarla es la falta de referencias propias, lo cual, por otra parte añade un punto de descubrimiento radical y desprejuiciado al acercarse a los poemas que contiene: diez poetas peninsulares y latinoamericanos (Más de aquellos que de estos, cosa extraña). La única referencia semejante que conocía era el del libro de H.M. Enzensberger, “Los elixires de la ciencia“, que comentamos aquí en su momento (hace ya unos cuantos años, diablos) y la estupenda selección de poemas que se puede encontrar en la web de Madrid i+d. La ventaja de eso, por otra parte, es que permite acercarse a la antología como si fuera simplemente lo que es: un libro de poemas, a encontrar precisamente eso, poemas sorprendentes y disfrutar con el el re-descubrimiento de que, a pesar de estar enterrada bajo el peso agobiante de las poéticas hegemónicas en España, hay por ahí, escondidos, poetas que afrontan la escritura lejos del ego-tismo y de la cotidianidad sonsa y sin misterio. Así que, sin criterio para decir si están los que son o si falta tal o cual (hombre, yo creo que hay poemas de Ernesto Cardenal que perfectamente encajarían en la obra,o el fantástico, “que se quede el infinito sin estrellas” del, eso sí, tristémente desaparecido Severo Sarduy ), tengo que decir que me lo he pasado en grande leyéndolo, aún reconociendo mi incapacidad para alcanzar el contenido del algunos textos…pero ¡no es ese “disfrutar no entendiendo” uno de los factores que hacen tan atractiva la poesía, tan liberadora de nuestras estrecheces mentales y vitales (esto, lo asumo, es una redundancia)?
Aquí les dejo un par de muestras, teniendo que decir que he renunciado a reproducir algunos poemas que me encantan por las dificultades de su notación (Fórmulas, gráficos, etc). Anímemonos y no dejemos de pelear con nuestras carencias:
Los número atómicos de la tabla periódica
(“H1, He y polvo de estrellas: eso es todo”)
Sobre la arena escritos, sobre el agua,
sobre el aire y el sueño de la noche,
sobre las manos de la inteligencia,
tercos como el silencio de las rocas,
rotundos como el quicio de las puertas
–escala y proporción, símbolo y forma–
ahí estaban los número, los nombres
de las tablas de todo escenario
Meyer, Mendeléyev, la luz de marzo
tirando de los bulbos del jacinto.
José Florencio Martínez
CERO
Vacío o ausencia manifiesta
Predecesor de la existencia
Te juzgan por lo que eres
Nadie se acuerda de lo que fuiste
¿Acaso cristo no estaba en su tumba
y al tercer día se quedó vacía?
Dialéctica del ser o no ser
Pincelando un dilema.
Circunferencia
Abrazo perpetuo
sobre la nada
Daniel Ruiz Correa
___
La división jamas es exacta. Entre tú y yo, entre el uno y el cero
el recuerdo
el ansia
el desamor
el deseo
la imagen
Entre el sí y el no, salen volando de sus materias
los espíritus y de sus cuerpos las cervices.
El resto
siempre es distinto de cero
Javier Moreno
Entrada misma que comparte Daniel Bellón en su blog. Pincha este enlace.
Al final conseguí hacerme con este libro que, desde que tuve noticia de su existencia, despertaba mi curiosidad: “Poetas.- Primera antología de poesía con matemáticas“, publicado por Amargord Ediciones:
El autor de esta recopilación de poemas (matématicos, o relacionados con las matemáticas, o en algún caso con la mera ciencia) es Jesús Malia, poeta, matemático y animador desde los márgenes del panorama poético español. Uno de esos pocos que pueden navegar entre las dos aguas en las que decidimos dividir la cultura en Occidente.
Antes que nada, y para no llamar a engaño, debo declarar mi propia condición de ignorante radical en lo que a matemáticas (y más si son de un cierto nivel) se refiere. Y muy al contrario que otros autores, no lo digo con ningún tipo de orgullo, más bien con vergüenza, ya que esa carencia me deja en términos de parcialmente analfabeto, y en concreto en un campo del conocimiento humano básico para entender el mundo. Cuando yo estudiaba el BUP (ese que ahora parece que era una maravilla respecto a lo que vino después, idea con la que no estoy de acuerdo en absoluto) uno era de letras o de ciencias, casi con la misma visceralidad con la que ahora te exigen ser del Barça o del Madrid. Y yo, tal vez por vagancia propia, o por falta de buenos profesores, o por una “profunda vocación”, vaya usted a saber, caí en el campo de las letras, en el que, por otra parte, me considero muy (muy, muy, muy) lejos de ser un erudito…
Pero con los años, y tras irme quitando poco a poco el lastre de mi educación académica, recuperé el gusto por la curiosidad y por los saberes que afrontan la complejidad del mundo sin llenarlo de verborrea autoreferencial. Descubrí a los grandes divulgadores, a Sagan -si alguien me preguntase por mi religión y esto pudiera ser aceptable, yo me definiría como saganiano revisionista– a Jay Gould, a tantos que, hablando de astrofísica o de la evolución de las especies, o de matemáticas aplicadas a la vida diaria, llenaban sus libros de metáforas potentes, y uno,claro está, está imposibilitado para apreciar la belleza de una ecuación o de una fórmula, pero, ah, una buena metáfora…
En fin, ganas de pillar esta antología tan especial, que me parecía sujeta a un criterio mucho más atrevido y aportador que aquellas organizadas alrededor del sexo, de la condición de bloggers, o de las tendencias suicidas de las o los autores seleccionados.
El problema (o no) al afrontarla es la falta de referencias propias, lo cual, por otra parte añade un punto de descubrimiento radical y desprejuiciado al acercarse a los poemas que contiene: diez poetas peninsulares y latinoamericanos (Más de aquellos que de estos, cosa extraña). La única referencia semejante que conocía era el del libro de H.M. Enzensberger, “Los elixires de la ciencia“, que comentamos aquí en su momento (hace ya unos cuantos años, diablos) y la estupenda selección de poemas que se puede encontrar en la web de Madrid i+d. La ventaja de eso, por otra parte, es que permite acercarse a la antología como si fuera simplemente lo que es: un libro de poemas, a encontrar precisamente eso, poemas sorprendentes y disfrutar con el el re-descubrimiento de que, a pesar de estar enterrada bajo el peso agobiante de las poéticas hegemónicas en España, hay por ahí, escondidos, poetas que afrontan la escritura lejos del ego-tismo y de la cotidianidad sonsa y sin misterio. Así que, sin criterio para decir si están los que son o si falta tal o cual (hombre, yo creo que hay poemas de Ernesto Cardenal que perfectamente encajarían en la obra,o el fantástico, “que se quede el infinito sin estrellas” del, eso sí, tristémente desaparecido Severo Sarduy ), tengo que decir que me lo he pasado en grande leyéndolo, aún reconociendo mi incapacidad para alcanzar el contenido del algunos textos…pero ¡no es ese “disfrutar no entendiendo” uno de los factores que hacen tan atractiva la poesía, tan liberadora de nuestras estrecheces mentales y vitales (esto, lo asumo, es una redundancia)?
Aquí les dejo un par de muestras, teniendo que decir que he renunciado a reproducir algunos poemas que me encantan por las dificultades de su notación (Fórmulas, gráficos, etc). Anímemonos y no dejemos de pelear con nuestras carencias:
Los número atómicos de la tabla periódica
(“H1, He y polvo de estrellas: eso es todo”)
Sobre la arena escritos, sobre el agua,
sobre el aire y el sueño de la noche,
sobre las manos de la inteligencia,
tercos como el silencio de las rocas,
rotundos como el quicio de las puertas
–escala y proporción, símbolo y forma–
ahí estaban los número, los nombres
de las tablas de todo escenario
Meyer, Mendeléyev, la luz de marzo
tirando de los bulbos del jacinto.
José Florencio Martínez
CERO
Vacío o ausencia manifiesta
Predecesor de la existencia
Te juzgan por lo que eres
Nadie se acuerda de lo que fuiste
¿Acaso cristo no estaba en su tumba
y al tercer día se quedó vacía?
Dialéctica del ser o no ser
Pincelando un dilema.
Circunferencia
Abrazo perpetuo
sobre la nada
Daniel Ruiz Correa
___
La división jamas es exacta. Entre tú y yo, entre el uno y el cero
el recuerdo
el ansia
el desamor
el deseo
la imagen
Entre el sí y el no, salen volando de sus materias
los espíritus y de sus cuerpos las cervices.
El resto
siempre es distinto de cero
Javier Moreno
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Poemas de Óscar Oliva en "Estratos" (1)
que venga el agua
inunde al bosque
con pocas palabras
escribir que venga
el agua de siempre
___
como las hojas del árbol dormido
oirás el agua que corre en el árbol
como una flor en el calor del sueño
___
olor a bosque
a pájaro viejo
abre los dedos
para que se te
rompan
___
oigo gritar a un árbol
ofrezco mi cabeza a ese árbol
mi único arte es oír
___
a gran velocidad los aviones pasan sobre los aviones
el planeta tiene miles de formas millones de errores tres o cuatro lugares
no tiene entradas mi única posibilidad está aquí mi único afán es despegar
las estrellas contra un fondo fijo de estrellas más lejanas aún
___
no ha ocurrido
no va a ocurrir
no ocurre
no está cayendo una lágrima fotoabsorbente
no estoy bailando adentro de esa lágrima
en esa lágrima no me estoy bañando
no ocurre una lágrima larga atrás de nada
no ocurre otra que todavía no se evapora
esteparia en el ojo seco etario
inunde al bosque
con pocas palabras
escribir que venga
el agua de siempre
___
como las hojas del árbol dormido
oirás el agua que corre en el árbol
como una flor en el calor del sueño
___
olor a bosque
a pájaro viejo
abre los dedos
para que se te
rompan
___
oigo gritar a un árbol
ofrezco mi cabeza a ese árbol
mi único arte es oír
___
a gran velocidad los aviones pasan sobre los aviones
el planeta tiene miles de formas millones de errores tres o cuatro lugares
no tiene entradas mi única posibilidad está aquí mi único afán es despegar
las estrellas contra un fondo fijo de estrellas más lejanas aún
___
no ha ocurrido
no va a ocurrir
no ocurre
no está cayendo una lágrima fotoabsorbente
no estoy bailando adentro de esa lágrima
en esa lágrima no me estoy bañando
no ocurre una lágrima larga atrás de nada
no ocurre otra que todavía no se evapora
esteparia en el ojo seco etario
martes, 5 de marzo de 2013
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