Poesía Abierta

Emma de Coro no nació en Sudáfrica, ni trabajó en el circo Americano; pero habla de ello porque es otro de esos “pájaros que ignoran los árboles/ y mueren extenuados a trescientos pies del suelo”. O a esa especie quisiera pertenecer, porque: “Me hago cortes para que la sangre fluya[…], rasguños, precisando[…].Veo correr mi sangre/ lejos, ajena,/ y se me pasa”. Y cuando Emma habla de este modo, cuando habla de aves que prefieren morir extenuadas en pleno vuelo, y cuando habla de hombres rasgando sus venas para ver fluir la sangre, siempre contenida, ya saben de qué habla, para qué más detalles. En otro decir, “el problema es que llevo embarazada mucho tiempo./ Y ya no es uno,/ ahora tengo cientos de hijos por todo el cuerpo[…]. Cuando yo muera,/morirán todos conmigo,/ todos mis hijos…/ eso es lo único que siento”. Así, y con otras, Emma habla de un hombre muy alejado de sí mismo, de un hombre encerrado (todos los personajes en que desarrolla este permanecen en situaciones de encierro)qu...

Nada fuera de mí, a excepción del enojo, tiene un principio y un fin determinado, a excepción de la rabia, que no es mía, ya lo digo, así desde el inicio, como lo dicen en mi ciudad, tan felices de la mañana hasta la noche, mucho más felices, mucho más, que no es mía, repito, porque aun más adentro me nacen las ganas de morir, y después de la rabia, mucho después, o no tan después, sobresalta pensar que volverá de nuevo la rabia o el enojo, desde afuera, por supuesto, fuera de mí, fuera de todos, vuelta a empezar, vuelta y más vuelta, fuera, vuelta a empezar, y así acaba todo. Agustín García Calvo Enlace a una conferencia de Agustín García Calvo

Daniel Aldaya ya pasó por Diversos. Allí nos participó algunos textos de su poemario "SMS", recién aparecido en Calambur. Este Viernes, 27 de Abril de 2007, más. 20 horas, Sala María Zambrano del Círculo de Bellas Artes, Madrid, C/Alcalá, 42. Allí nos vemos. Abrazos poéticos. Dice Daniel. Sea.

Alguien dijo en el último foro organizado por Patrañas que ya no hay cristos para hacer milagros, pero ayer mismo ocurrió que A. Gamoneda hablaba de la poesía de la pobreza, que es la poesía. Eso sí, añadía que sin desmerecer a la poesía que se hace aprendiendo de la pobreza. Cierto, ya no hay cristos, pero quedan hombres como Gamoneda para decir milagros. Estamos rozando el día en que la pobreza será también el discurso del poder. Ese día no sé qué va a ser de nosotros, pero este viernes noche, nuestros serán los evangelios, aunque tendremos que pagar el vino, que el Foro de Patrañas no era la boda de Canaan, todavía. Día 27 de abril a las 21,30 h. , la nueva cita con la literatura más nueva y más espectáculo y más vivificante y más rayo que se escribe entre nosotros, en este mundo de pobres que adoran a Gamoneda. En lo de Mario, allí es la cita y la fiesta y no se agotará el vino. Es una función inolvidable y abierta para todos los que creéis en los otros, para todos los desafo...

A leer un poemario, nadie enseña. Y a escribirlo, tampoco. Esos son modos que se aprenden, o que se intuyen, o que, estrictamente, se practican desde una posición muy personal, y única. Dicho lo cual y hablando de memoria, para que no se pierda… Maravillosos Bella Durmiente , de Miriam Reyes ; Nostalgia del acero , de Lucía Fraga; Invención de gato de Vanesa Pérez Sauquillo … Maravillosas. No voy a ser yo quién las descubra ni quién las explique. Las conocéis de sobra. Si no es así, os las recomiendo. A los jóvenes poetas, estas chicas y otras, son las que han venido a iluminarnos. Son ellas. Los demás, por ahora, les hacemos los coros. Y ellas, queridos amigos, no se permiten deslices al construir un poemario. O se les cuelan pocos. Parten de una idea central que es la que desarrollan, sin perderla de vista. No vale coleccionar poemas que no guardan relación y pretender empalmarlos con el soplete del título. No. Cada poema es esencialmente idéntico y distinto al resto. Pues...

AL MARGEN DE CICERÓN QUERIDO AMIGO …veritaten sine qua nomen amicitiae Valere non potest (De amicitia, 25) Amigo: no querrás que te confíe Todo mi pensamiento, Porque te dolería inútilmente Cruel veracidad. Simple rasguño hiere al delicado. Una sola palabra acabaría Con la dulce costumbre De entendernos hablando entre fricciones Evitables, silencios. Ocurre a veces que alguna alma clara Sin dolor no podría oscurecerse, Y resiste y se opone a la tan íntima Discordia entre vocablo y pensamiento: Verdad a toda costa. ¿Lujo quizá imposible? El embrollo diario es más complejo Que la verdad, acorde simplicísimo. La sutil, la difícil vida impura Va con el corazón. Vivamos. Hombres, Y aquí, ¿Drama fatal? Querido amigo... Jorge Guillén , ¿enlazando con León de alguna manera?

Deshaced este verso. Quitadle los caireles de la rima el metro, la cadencia y hasta la idea misma. Aventad las palabras, y si después queda algo todavía eso será la poesía. ¡Ay!, León. León Felipe , claro.

Qué no nací para inventar. Dentro de unos días aparecerán, en una hermosa y celebrada revista, algunos poemas de 'la cinta de moebius'. Para aquellos que no alcancen el libro es otra oprtunidad para tener impresos algunos de sus poemas. Como ya es costumbre en mis escasa colaboraciones en revistas, también en ésta (ya os diré su nombre cuándo salga el texto) van a incluir algunas líneas de uno de los correos electrónicos cruzados con el fin de la edición. Por primera vez, eso sí, se me pide permiso antes de hacerlo. ¿Qué líneas? Aquellas en que argumento el rasgo de no utilizar ningún carácter ortográfico. No pretendáis un ensayo, no me esmeré en demasía, pero alguna luz se aporta sobre la motivación de este hecho, aunque cobarde. En alguna ocasión lo explicaré mejor. ¡Intrepretadlo vosotros!, no seáis perezosos. Lo sorprendente es que el editor no manifiesta ningún reparo en publicar un texto mío publicado, y hacerlo además respetando este ataque de rebeldía. ¡Bravo!, ¡bravo! ...

Mi abuelo, al tomar el café, me habla de Juárez y de Porfirio, los zuavos y los plateados. Y el mantel olía a pólvora. Mi padre, al tomar la copa, me habla de Zapata y de Villa, Soto y Gama y los Flores Magón. Y el mantel olía a pólvora. Yo me quedo callado: ¿de quién podría hablar? Octavio Paz, del que ayer se cumplió el nonagésimo tercer año de su nacimiento, y que vió tanto desastre mexicano.