Poesía Abierta

PIEDRA Tú también serás polvo, junto a nuestras cenizas. Ensangrentado altar que nos sirvió de almohada, te pintamos, esculpimos y arrojamos contra el enemigo. Tú, inerte, no nos juzgaste, mientras en nuestras manos afilabas guadañas. Testigo mudo y ciego y quieto de nuestras vidas reducidas a instante. Caminamos sobre ti y tú no dices nada. Hacemos de ti muros, iglesias, corazones, hasta llegar a hundir en ti nuestras raíces. Eterna montaña reducida a guijarros. El viento, el agua, el hombre, te dinamitarán y tú te harás pedazos. Serás escombro y lápida, y sellarás la tumba que encierre nuestros huesos. Mientras, podré sentarme a descansar sobre una piedra, al borde del camino, al margen de la Historia. Publicado por Tigres de papel , en papel y en digital. Consíguelo en su web .

Estilo: este hilo de voz que con la vida enhebro. (El fracasado). Le ensordeció el silencio -eco de su grito. ¿Eres tú, Oscuridad, la llama que me llama? Nunca voy tras el poema. El poema me alcanza. Únicamente la paz gana la guerra. Sombras en llamas, así son las ideas. No es misión de un poeta lírico transformar el mundo, sino poetizarlo. El amor no muere, mueren los amores. Nadie es quien es si sus otros no están. Creo saber en qué consiste el ser humano; no sé, en cambio, en qué consisto yo. Mi destino es huir hacia mí desde todos. Para ser más humano, imprégnate de todo lo divino que emite el universo. Oigo moverse los balcones del cielo. A veces vuelvo a donde nunca estuve. Lo oculto busca a quien manifestarse. No sabes lo que te pasa,cuando en realidad te pasa todo lo que sabes. El cuerpo es al alma lo que al fuego el oxígeno. Si derrochas optimismo serás un mendigo de la felicidad. Quien no persigue alguna quimera no alcanza ninguna realid...

LA CIVILIZACIÓN DE LA CULTURA Para subirme al palco de la alta, para bajarme al charco de la baja, la misma escalera necesito, atentos: solo hay una escalera para todos. No se amontonen, oigan; aquí hay un muerto insigne que lleva haciendo cola más de un siglo. Si no saben subir sin aspavientos a qué tanto debate. ¿Qué quieren? ¿Otro mito? ¿No tienen suficiente con un cuenco de arroz y el canto, sobre la rama, de un pájaro frito? Para ocupar la vacante del parnaso o en su defecto chupar triste banquillo, la única, la misma, la sola escalea que hay, en este mismo instante me la llevo. Suban o bajen por el ascensor, a mí esa discusión me importa un pito. ME IMPORTA UN MITO LA REALIDAD Realistas: cuando pasó lo que pasó aún era EGO un mocoso. Que nadie me invitara al escenario exacto donde, no fue para mí, trauma, yo pesqué mis paramecios fuera de la historia. Tenían caras albúminas, colores minerales. Yo pesqué mis amebas en los mejores charcos. U...

SUPER GLUE Pegamos la porcelana. Te mostré mis muñecas: -Mira, yo también me rompo. Los fragmentos no supieron recomponer la superficie. Quedó reducido a mapa lo que fue lugar. VÉRTIGO ¿A qué decimos que no al decir adiós? Tan fácil pronunciarlo, tan difícil acontecerlo, hacer de la despedida un verbo. Desanudarse mutilando el abrazo, deconstruir esa articulación. A menudo, olvidamos la caducidad del invierno y lo confundimos con la muerte. ESE PECECITO TRICOLOR El cristal preserva al entorno del pez, milagro del agua esféricaen mitad del salón, conteniendo una naturaleza distinta, incapaz de aburrimiento. Cuán extraño y habitual resulta un pez nadando sobre la mesa del comedor. Giran sobre sí mismos, a veces aparecen suicidados sobre el tapete de ganchillo. Generalmente mueren de hipotermia por un cambio brusco de su entorno -todo- bajo el grifo. (Entonces parque, palita y caja de cerillas; o la pragmática cisterna). O quizá mueran de ang...

Se inventa lo que se conoce, como se fotografía lo que ya se ha visto. Ya sé lo que debo hacer en el futuro: hoy. Deseo verte. Mejor antes que después, después mejor que nunca. Lo ideal sería encontrar el ser con quien flotar hundiéndose. Depresión: una larguísima suma que da cero. La suma de todo lo vivido y es la muerte. Después de ti más tú. Para hacer ciudadanos el Estado deshace individuos. La vuelta me da mundos. En este país, en el que se lee con las orejas, lo mejor es escribir a dentelladas. Ser ángel para un vuelo subterráneo. La belleza es poder, pero el Poder no es bello. No pocas cosas destinadas a iluminar han sido creadas en la oscuridad. ¿Para qué sirve la poesía? La poesía no sirve, la poesía es. ¿Cómo apuntalar la luz con vigas de tiniebla? La adversidad mayor del rebelde es llegar a encontrarse en contra de sí mismo. La vida es corta; pero la Historia, larga. Como un atardecer tras la tormenta en los últimos días del verano. Mi vida ha sido así. No abandona sólo qu...

CÓMPLICE Al final del verano nace la oruga del pino, pero es en mitad del invierno cuando se produce su verdadera floración. El comienzo del frío lo pasan en nidos colectivos, sin apenas espacio. Varias camadas en la misma cama. Al final del invierno árboles y suelo bullen de orugas, en hileras. La ceguera es la causa de la procesión. La estupidez, ese delito. Miedo a construir una casa demasiado cerca de un pinar enfermo y que retoños y guardianes, tan a ras de tierra, pierdan la lengua por necrosis. Abandonar el banquillo de los mansos. SELECCIÓN NATURAL Los hombres, descendientes de Yahvé, les engendraban hijos a las mujeres (descendientes de los hombres). Y entonces ellas les parían los hijos a ellos. ¡Fecundos receptáculos! Y así, a través de longevas vidas y reiterados incestos, se pobló el mundo. Pero es posible que algún cálculo fallara porque el Ingeniero no estuvo conforme con el resultado. Hubo entonces un Noé, un Diluvio y un Arca ...

El aforismo es una gota de la destilación del pensamiento. Pensar cuesta lo impensable. No mires lo que ves sino lo que te ciega. Palabra con palabra machaco la realidad. Y rajo el cielo con la punta agresiva de los sueños. La palabra poética es el eco de un monólogo. El silencio, la corporeidad de la palabra en soledad. Estoy atando mi vida para que no se me escape la tormenta. Mi corazón es ya una taberna cerrada. Ya ni siquiera creo que no creo. Creo que soy agnóstico. Creo que dudo. Lo que más me interesa de la vida -ya que no vivirla- es dejar que me mate. Ejercitado en la neurosis, vehiculado por la paranoia, me parece estar ante una poesía enferma y productora de enfermedades. Es como si, más que tener conciencia de que el escritor hace una obra, estuviera poseído por la sospecha de que hay obras que deshacen a su autor. Realidad es lo posible e imposible corpóreos. Pues crear es creer ya sé por qué destruyo. Uno se mata de querer vivir, de neutralizar todo lo que le va murien...

Amigo lector, a continuación te ofrezco lo que refiere el título, la cuarta parte, la prosa, de mi poemario Deriva . Es un apartado que considero esencial de mi poemario, por eso la incluí. Una parte que puede que no esté exenta de polémica, y tal vez por eso algunos no se aventuran/atreven a comentar o reseñar mi poemario. Prefiero no hacer más comentarios al respecto. La parte que sin duda resulta más desconcertante y que pone en un brete al crítico, es la que le conmina a decir qué hay de mí y qué hay de Basho en mis haikus. No asumen el reto, eso sucede. Pero tal vez eso que pueden tomarse por provocación y que requeriría de muy sesudas lecturas de apenas ocho libros no sea más que una humorada, una invitación al lector a sumergirse en Basho, en particular, en los orígenes, en general, y siempre en la poesía. Lo vieres como lo vieres, a continuación el texto íntegro, que lo escribí para que se leyera, y en las presentaciones del poemario lo primero y único es el verso. Es...