Poesía Abierta

Organiza: Alfonso López

Los de Patrañas hacemos del ocio la única bandera. Del otium más exactamente, cuyo antónimo resulta que es nec-otium . No podemos olvidar que, como necio-necscius es antónimo de sabio-scius , el negocio niega la felicidad del tiempo personal, del tiempo para sí, del tiempo como placer, del ocio. A este Foro nos convocamos para hablar en directo, para escucharnos, para leer, para escribir, todo en directo, cuerpo a cuerpo, voz a voz. Y nos juntamos para salvarnos. Todos estáis convocados al Foro de Patrañas de hoy, día 26 de febrero , en lo de Mario. Y con cerveza. En lo de Mario nos vemos. Viernes, 26 de febrero, 22 h., Avd. Fuenlabrada, nº 12-posterior, Leganés. Andrés Mencía

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Escrito a cada instante Para inventar a Dios, nuestra palabra busca, dentro del pecho, su propia semejanza y no lo encuentra, como las olas de la mar tranquila, una tras otra, iguales, quieren la exactitud de lo infinito medir, al par que cantan... Y su nombre sin letras, escrito a cada instante por la espuma, se borra a cada instante mecido por la música del agua; y un eco queda solo en las orillas. ¿Qué número infinito nos cuenta el corazón? Cada latido, otra vez es más dulce, y otra y otra; otra vez ciegamente desde dentro va a pronunciar Su nombre. Y otra vez se ensombrece el pensamiento, y la voz no le encuentra. Dentro del pecho está. Tus hijos somos, aunque jamás sepamos decirte la palabra exacta y tuya, que repite en el alma el dulce y fijo girar de las estrellas.

PÁRAMO Éstos son los dominios de la greda y la escarcha. Más allá del cristal y los cabos de cera, el alba es la insistencia creciente de sus ruidos, el paso regular con que el tiempo revive. Tras salir de la casa, torpes, desdibujados por la vigilia, andamos por callejas que extienden su ceguera sobre un páramo incómodo, desnudo de sí, y nos sobresalta el cuchillo del frío, el ladrido candente de algún perro que lucha con el amanecer. Inexorable, el plomo ha amordazado el cielo, y una lluvia muy fina nos desgasta los ojos, confunde nuestras ropas con la piel. Otra vez el temblor, como la incertidumbre, es un indicio en nuestros corazones, un eco que revive viejas debilidades. Andamos tercamente olvidados de todo. De vez en cuando algún gesto amistoso, alguna frase astuta nos recuerda que la noche fue pródiga en sentencias, en juicios caprichosos como la juventud y proclamas que a nada comprometen. Ahora, sin embargo, tan próximo a la médula oscura de este mundo, tan ajeno a los sueños...

Inodoro Pereyra es obra de Fontanarrosa. www.negrofontanarrosa.com

(Para leer el poema, sígase la etiqueta Sobre Cántico.) Como venimos diciendo, también en el poema anterior: ‘Todo en la tarde’, hay un hombre en la ciudad que se busca, un hombre condenado a encontrarse en la naturaleza que sin embargo habita y se deshabita en la ciudad. Este hombre es un viento ¿invernal, primaveral? (ambas estaciones marceras son). Un viento loco que salta por el asfalto al anochecer, que se agita en los cruces de caminos y se muestra incisivo con las esquinas. ‘¿Granito?/ Él lo acometerá’. Un viento loco que rebota en las piedras de la ciudad, de piedra en piedra, va. Es natural, insisto, que si abrió esta sección con el alba la cierre con el anochecer. Y obsérvese, de nuevo, como a la noche le seguirá el día, como tantas veces ha sucedido hasta hoy, que abrirá en el siguiente bloque. Pero nótese que el propio mes aquí referido no es gratuito. No es enero el mes que inicia el año (no sé a qué pobre apresurado se le ocurrió poner las fechas), el año se acaba y comi...

'Nadie elige su amor', recoge Rosario Castellanos en uno de sus 'Diálogos con los hombres más honrados'. El tal es Antonio Machado. Ahí va el poema que incita a Rosario: ¿Por qué, decisme, hacia los altos llanos, huye mi corazón de esta ribera, y en tierra labradora y marinera suspiro por los yermos castellanos? Nadie elige su amor . Llevome un día mi destino a los grises calvijares donde ahuyenta al caer la nieve fría las sombras de los muertos encinares. De aquel trozo de España, alto y roquero, hoy traigo a ti, Guadalquivir florido, una mata del áspero romero. Mi corazón está donde ha nacido, no a la vida, al amor, cerca del Duero... ¡El muro blanco y el ciprés erguido!

Hola amigos: Este mes viene a vernos nuestro querido José Cereijo. Poeta confesional, a menudo, cultivador del haiku y el relato, su poesía transita por algunos de los lugares comunes de la poesía figurativa tan propia de los ochenta y noventa, sin por ello renunciar a una voz personal, honda y muy verdadera. El encuentro con Cereijo tendrá lugar el viernes 19 de febrero, como siempre en el Pub James Joyce (Alcalá 59, Madrid). Comenzaremos a las 19:30 para terminar sobre las 20:45 (aprox.) Ojo con esto, porque en esta ocasión a las nueve tiene que estar todo desmontado en el reservado para comenzar con las cenas, por lo que seremos escrupulosos con el horario. Para que podáis conocer un poco a este autor os dejamos su nota bibliográfica y algunos enlaces: José Cereijo, nació en Redondela (Pontevedra), en 1957. Desde 1968 vive en Madrid. Ha publicado cuatro libros de poemas hasta la fecha: Límites (Colección Melibea, 1994), Las trampas del tiempo (Hiperión, 1999), los hikus: La amistad...

Comenzaré por lo más sencillo. Gonzalo Escarpa ha tenido a bien mandarme sus textos en la antología en archivo '.doc', lo que me ha hecho comodísimo leerle y seleccionar sus textos. Gracias, Gonzalo. La muestra que os doy es deliberadamente breve, id al libro. La poesía es una alarma. Consiste más o menos en decir algo que no se sabe decir. […] Aumentemos la confusión para verlo todo mucho más claro. Un libro de poemas es justo lo contrario a un poema de libro. Un libro de castillos reúne hojas, castillos, imágenes, un índice. Un libro de poemas sobre castillos puede no tener ni castillos. Un libro de poemas es lo más parecido a un poema de libros. ___________________________ Está uno asomado a la ventana desde la que se ve la playa, y es como si el mar barriese, y al revés: como si lo que queda de la playa aspirase las olas, en furiosa doméstica y acuática limpieza. La transparencia, Dios, la transparencia, la enunciación, y todas esas cosas [desde el mar se ve el mar y no la...

Usted sabe, sapo, que lo amo. Se metió en mi vida mucho antes que yo que apenas puedo averiguarme dónde estoy, qué hago qué quiero hacer pensando un martes que ferió su señorçia en el patio controlando la tarde gota a gota la lluvia, los insectos todo zumbar etéreo y deambulando por cercanías de su bocalabios. A veces nos hace creer que está invernando y no es cierto, anda por el Cielo paseando con el Diablo. ______________________ Cuando despierto la sed empieza a beberme el cuerpo. A la sed doy a beber hasta quedarme sediento. Y quién nos apaga, sed que nos vamos bebiendo mano a mano, copa a copa tus labios, sed, en mi boca mi boca, sed, en tus labios y entre una copa y la otra el vino que nos desborda tu sed, mi sed, ¿hasta cuándo? Poemas de Javier Villafañe en 'Hay que regar antes que llueva', publicado en 2009 por El Suri Porfiado .

El hombre que me muerde no muerde en mí la carne, el pecho, el labio El hombre que me muerde muerde de mí el instante y sólo permanezco por su boca. _______________________________ Mi último amante remonta el vuelo de la falda de una rubia. Ella no sabe de estratosferas, pero en sus aires de mujer diez él planea –intuyo que planea futuros inmediatos–, mientras yo, cada domingo, me descoyunto al doblar las sábanas a solas porque no me da de sí la envergadura de estas alas que no vuelan los días pares.

Fontanarrosa nos regaló a Inodoro Pereyra, en www.negrofontanarrosa.com nos ha dejado accesible toda su obra.

IMPACIENTE VIVIR Salta por el asfalto, Frente al anochecer, El ventarrón de marzo, Tan duro que se ve. Las esquinas aguzan Su coraje incisivo. Tiemblan desgarraduras De viento y sol. ¿Gemidos? Una lid: cuatro calles. La luz bamboleada, Luz apenas, retrae Las figuras a manchas. Da el viento anochecido Contra esquina y sillar. Marzo arrecia. ¿Granito? Él lo acometerá. Entonces, por la piedra Rebotando, se yergue Con más gana la fuerza Del vivir impaciente. Poema de Jorge Guillén en su poemario 'Cántico'

' Saluda al sol, araña, no seas rencorosa', cita Rosario Castellanos a Rubén Darío en sus Diálogos con los hombres más honrados. Ahí va el poema de Rubén: Filosofía Saluda al sol, araña, no seas rencorosa, da tus gracias a Dios, oh sapo, pues que eres. El peludo cangrejo tiene espinas de rosa y los moluscos reminiscencias de mujeres. Sabed ser lo que sois, enigmas, siendo formas; dejad la responsabilidad a las Normas, que a su vez la enviarán al Todopoderoso... (toca, grillo, a la luz de la luna; y dance el oso.) Aunque después de Rubén llegó Octavio Paz para escribir este versito: Elegía interrumpida Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. Al primer muerto nunca lo olvidamos, aunque muera de rayo, tan aprisa que no alcance la cama ni los óleos. Oigo el bastón que duda en un peldaño, el cuerpo que se afianza en un suspiro, la puerta que se abre, el muerto que entra. De una puerta a morir hay poco espacio y apenas queda tiempo de sentarse, alzar la cara, ver la hora ...

Casimiro ha tenido la feliz ocurrencia, y la suerte, de publicar unos inéditos de Pedro Casariego Córdoba, amén de algunos textos de repaso de la obra conocida de Pe Cas Cor. No contento con esto, ha incluido en el atrevido libro textos de Scala, y de los jóvenes Arturo Martínez y Gonzalo Escarpa, no menos atrevidos. Pero sin lugar a dudas, siendo todos ellos tan intrépidos y audaces en su escritura, no lo es menos la propia edición. Debes tener el libro en las manos para apreciarlo, una joya. En próximas fechas te mostraré parte del contenido.

Dios con frecuencia se provoca un sueño. Sueña que es hombre es su sueñodeseo ser hombre y sufrir amar, morir y tocar su esqueleto y como su anhelo es realidad soluble espejo fiel del sueño a veces despierta muerto buscando entre las nubes elpolvo de sus huesos. _________________ En qué pensaba Dios cuando hizo la mosca sus malolientes dleites relajados el suicidio en un plato de sopa su infaltable presencia en excusados transitados por caballeros que sin llegar aflojan damas menstruosas y niños con diarreas de verano y soreteando por plazas y caminos entre estiércol y charcos imprevistos se pregunta la mosca mientras va volando ¿y yo, en qué estaba pensando cuando Dios me hizo? ___________________ Las uvas sostienen parrales y racimos engolosinando gorriones y abejas mientras La Tierra gira en el abismo y la sombraluz de las tinieblas. Primero fue la uva, antes el vino cuando la sed hostigaba la lengua y el agua inauguraba el andar de los ríos. El agua delirio en el desierto último re...

I La luz redondea mi vientre; yacen a sus costados, mis manos abiertas, casi violadas, rezumando la triste ternura de quien no entiende. Yo nací muda. No viví guerras ni catástrofes, y mis manos no han tocado los huesos tristes de los muertos. Todo cuanto sé habita el vacío que cubre la distancia de las cosas, pues sólo conozco la violencia de las flores, la lava fría y soterrada del lenguaje. Soy ceniza en el viento abrasado que no soy. Mi voz es yema del poema, espacio intermedio entre la palabra y yo, sin vocación de fuego. sin cualidad de nada. Cómo explicarle a mis manos que nunca curarán la carne de los hombres. Cómo decirlas que el único elemento que les es propio es sólo el magma de la nada, eje del aire que nada salva. VI Los días impares me gusta perderme en diagonal. Las calles se vuelven piezas necesarias de un tablero que invento con haces de luz y hojas. Lo diurno descansa en un milímetro de noche, aletea riéndose grave y de pronto comprendo la urgencia del viento, las ma...

(Para leer el poema y los antecedentes del comentario, sigue la etiqueta Sobre Cántico'.) Pero, si ‘Atrevida un estrella/ luce a solas’ entre la multitud ‘¿Entonces?’…Si la ciudad invita al aislamiento del ser, ¿entonces? ‘Entonces se ensordecen/ Las sombras por los muros, / De su destino henchidos: / Muros en el crepúsculo’. Si el hombre se aisla en busca de su propia salvación, el hombre se emsombrece, a tal extremo queda degradado, y, por más, queda sordo en la prisión que por sí y para sí construye. ¡Ah!, entonces los muros son ciertamente muros, barerras que levantamos para separarnos de los demás. El momento en que se alcanza en plenitud el destino del muro es el crepúsculo, al fin de la jornada. Claro, ¿verdad? Si todos buscamos el aislamiento, el propio provecho, qué sostiene a la sociedad. Bueno, no sé si Jorge es tan político, jejeje, pero a esto apunta. Así es, por tanto, que al final, cuando los amarillos rayos del sol declinan y se acercan al rojo, cuando la luz que a...

Tiras extraídas de www.negrofontanarrosa.com. Mira allí para consultar toda la obra de Fontanarrosa.

"Soy un harén y un hospital/ colgados juntos de un ensueño", cita Rosario Castellanos a Ramón López Velarde en 'Diálogos con los hombres más honrados'. El poema de Ramón: LA ÚLTIMA ODALISCA Mi carne pesa, y se intimida porque su peso fabuloso es la cadena estremecida de los cuerpos universales que se han unido con mi vida. Ámbar, canela, harina y nube que en mi carne al tejer sus mimos, se eslabonan con el efluvio que ata los náufragos racimos sobre las crestas del Diluvio. Mi alma pesa, y se acongoja porque su peso es el arcano sinsabor de haber conocido la Cruz y la floresta roja y el cuchillo del cirujano. Y aunque todo mi ser gravita cual un orbe vaciado en plomo, que en la sombra paró su rueda, estoy colgado en la infinita agilidad del éter, como de un hilo escuálido de seda. Gozo… Padezco… Y mi balanza vuela rauda con el beleño de las esencias del rosal: soy un harén y un hospital colgados juntos de un ensueño. Voluptuosa Melancolía: en tu talle mórbido enrosca ...

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recordar estas piedras blancas y pequeñas gritando silencios en columnas vertebrales pálidas y estrechas, tan desasistidas. no sé por dónde acuden las palabras ni por qué cada uno mastica una distinta y eso es lo que nos hace sentir tan solos no hay más que sombras paradas sobre este precipicio rodeadas por un viento inmóvil que se convertirá más tarde en otra cosa como tú y yo comiendo pipas o una madre cuando duerme ____________________ a veces la ilusión es una estrella que se funde y tengo que volver a trepar la noche en silencio y a lágrima viva para cambiar la bombilla sin ponerle reproches lo he hecho tantas veces y lo seguiré haciendo pero sólo si sigo encontrándote arriba ___________________ las naranjas son enormes esta mañana todo brillaba con el color exacto y no hacía falta ningún extremo estaba allí la calma alrededor de todo sobre el frío y nuestros supuestos errores relativizando el cielo y haciéndoles trajes caros a los prinicpios los pensamientos se alinearon en una f...

A riesgo de parecer pagado por El Suri Porfiado ,a lo que, por cierto, no me opongo, os muestro en dos sesiones versos del tirititero y poeta bonaerense Javier Villafañe recogidos en el libro que El Suri pública (con textos póstumos) en el año 2009. En fin, perdonad que no os ponga la portada del libro. ¡Hoy me da una pereza...! ¡Ah! Habrá una segunda tanda(y una tercera), cada semana, claro. ¡Ah!, y deciros que ya había publicado un poema de Villafañe en Poesía Abierta, desde Buenos Aires, el 6 de julio de 2009. (Siguiendo la etiqueta Javier Villafañe, llegas rápido.) Cada cual atienda su juego Un trece de mayo atentaron contra el papa y desde ese día -13- se hizo supersticioso. Ocurrió cuando su Santidad, en Roma, trabajando dignamente en su oficio, bendecía a millares de fieles. Sonreía su bello cuerpo atlético, campeón de natación de nube en nube, levantador de pesas de pecados veniales y mortales. Mientras tanto, en Madrid, en el Parque del Retiro, un tirititero trabajaba dignamen...

Editado a partir del contenido de de www.negrofontanarrosa.com

III Entonces se ensordecen Las sombras por los muros, De su destino henchidos: Muros en el crepúsculo. Sólo al fin, en la tarde Venida a un amarillo Propenso ya a los rojos Que adelantan estío, Cristal no dejan ver Los balcones al sol. Láminas antes diáfanas Acumulan fulgor, Tan favorable así, Tan rico de reflejos Que inicia en los balcones La actualidad del cielo, Pleno. Revelación: Una gloria prorrumpe, Se revela en su coro. Carmines cantan. ¡Nubes! (Volviendo atrás, a la segunda parte de este poema, fijémonos en las dos estrofas postreras. Quiero señalar que esa soledad y aislamiento que se logra en la turbamulta urbana se equipara a un espacio natural: 'Como si hubiera a solas/ En el tumulto campo,/ Follajes hay que salvan/ Su paz entre sus pájaros''. Y en tal aislamiento, van dorándose las torres. ¿? '¡Oh tú, dorado excremento del tiempo!', escribió Leopoldo María Panero. ¿Quien es este excremento dorado?¿Quién es esta torre dorada? Son el mismo, el hombre. Jor...

"'Reconocer que el otro existe, ya es amar.'/ Santa y sabia Simona", recoge Rosario Castellanos en 'Diálogos con los hombres más honrados'. A quien cita en este caso es a una mujer: Simone Weil. Para decir quién es Simone Weil reproducimos este artículo: