Poesía Abierta

Sueños no estaba despierta, pero gracias Iniciación al constructivismo básico I Comenzar Prueba de vida buscaré a tientas como siempre un trozo en el que habite algo de sangre o de saliva dónde haya sido el hueso desnudo al que pertenezco la resonancia de la caja torácica que me contuvo algún jirón de piel que lleve mi nombre o me convierta en algo que pueda por fin encontrarse La rubia que hay en mí un día te levantas y comprendes que ya no van a crecerte más las tetas que tienes 35 y estás aún más flaca que en los impúberes 14 entonces te levantas proporcionalmente al hueso que te porta bostezas muchos huesos- bostezas café y cigarro medio tarde piensas que has asumido que ya no vas a ser la rubia de tus sueños en el atasco matutino, hora y cuarto más tarde se te rompen las medias y las dudas.

FAROLEROS Cuando se apaga el sol salen los faroleros para encender los luceros. Corred, ¡oh aviadores faroleros!, por los siderales senderos con vuestra lanza luminosa, y, en fantásticos vuelos, encended en los cielos toda esa teoría caprichosa de estrellas que iluminan la ciudad misteriosa, en donde los humanos tenemos la ilusión de poseer nuestra eterna mansión espiritual, cuando llegue el momento de echar a los gusanos nuestro lastre carnal. VENTANILLA (selección) VIAJE Tristeza de lo que se va. Alegría de lo que viene. LUNA Alucinación, desequilibrio, caricatura de éxtasis. Roto que ha dejado en el cielo la Torre de Babel. YERMO Emigración perpetua de un paisaje. LLUVIA Pedazos de la noche en todas las manos.

LA PROMESA Te lo voy a decir todo cuando muramos. Te lo voy a contar, palabra por palabra, al oído, llorando. No será mi destino el del viento que llega solo y desmemoriado. LAS DÁDIVAS La mano que se abrió sobre mis días es una mano grande como el cielo. Me dio raíz, memoria, y para respirar una herida que llaman la rosa de los vientos. Plenitudes de aljibe que rebalsa y vacío de túnel que eternizan los ecos. Luz para ciertas horas y la hora necesaria de oscuridad sin término. Horizontes, mirada, la presencia segura de los cuerpos. El gozo del hallazgo, el llanto del adiós en el pañuelo. La vida. Muchas muertes -una por cada amor del que es su centro-. Todo. Y para decirlo palabras y palabras. Y silencio.

intro. no es necesario coartar a la mosca el vuelo, negarle que se pose en libertad -donde quiera- por mucho que se equivoque una y otra vez en su elección, no es necesario arrancar sus alas. no, no es necesario prender la punta de un fósforo y arrimar su llama a las antenas de la hormiga de cabeza gorda, no es necesario quemar cualquier síntoma de comunicación, aunque sean minúsculos invertebrados. no es necesario volver a encender otra cerilla, a la vez que pulsas el pitorro del bote de flix, acercar lo que emana de su boca a la llama y arrasar más moscas des-aladas. no es necesario impedir al gato, para hacer de su movilidad una gracia. calzar en cada una de sus pezuñas media cáscara de nuez. ni atar el hilo endeble de algodón desde una de las patas de un pollo perdiz desplumado hasta otra de las patas de una silla culo de mimbre para que el chiste sea mayor. ni para aumentarlo incluir las vueltas de piter, el perro, sobre su propio rabo acabado en lata de conserva de tomate. no ...

La trayectoria lírica de Alejandro Céspedes (Gijón, 1958), se ve ahora renovada con “Topología de una página en blanco” (Amargord Ediciones. Madrid, 2012). Es esta una “reflexión realizada en términos simbólicos sobre el proceso creativo” y en la que “una profunda desolación conceptual nada condescendiente recorre cada página”. Con estas premisas, tan singular topología -que tal y como define el D.R.A.E, es una rama de las matemáticas que estudia las propiedades de las figuras con independencia de su tamaño o forma-, se adentra en el terreno del ser humano y de su compleja naturaleza, para desvelar una creíble teoría de la realidad. O lo que es lo mismo, la forma de entender cómo la sociedad ha roto su antigua unidad y su ruptura ha derivado en una crisis de identidad: “Es necesario hablar otra vez de la fragilidad/ de las uniones”. En una época crítica como es ésta, acaso sea necesaria una voz como la de Alejandro Céspedes, que recuerda la máxima defendida tiempo atrás por Pedro Salin...

Jueves 27 diciembre, 21:00 h Cuchuffo, Argumosa 12, Lavapies VIII El cero también es par: Almudena Mora Jesús Malia Mamen Solanas María Sotomayor Sebastián Fiorilli Sergio Artero AmorSinTregua Perdona las disculpas

¡ECCE HOMO! Hace ya veinticuatro años que vivo solo conmigo y hace cuatro que deseo divorciarme de mí mismo. Todo cuanto me rodea me causa profundo hastío, y si entro en mí, me da espanto y me da horror lo que miro... Mi cabeza es vasto caos caliginoso y sombrío del que nunca saldrá un mundo, y es mi corazón un circo en que luchan como fieras mis virtudes y mis vicios. Sin una estrella en mi cielo, en negra noche camino; busco flores y hallo abrojos, celeste aroma percibo, corro a él, y, al correr, ciego, mis pies hallan el vacío; imposible es detenerme, caigo rodando a un abismo, logro agarrarme a una rosa..., ¡y se desprende conmigo! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Hoy ni amar ni sentir puedo... ¡Oh!, cuando pienso que he sido feliz, ¡que podría serlo! Un día, día maldito, una ansia de saber loca hizo probar a mi espíritu la, por vedada, incitante fruta del árbol prohibido del bien y del mal... ¡La ciencia me arrojó ...

Palabras, príncipe, palabras, nos quieren dormir con palabras, palabras derivadas, simples, compuestas, palabras, palabras, palabras. ¿Aún no saben que nosotros también las usamos, también nos vivimos con ellas, nos odiamos con ellas, nos sirven de amenaza, de disculpa, de segunda intención, de réplica, de coartada, de letra a nuestras canciones? ¿Acaso, príncipe, no saben que nosotros usamos las palabras para conquistar a nuestras mujeres, para derramarnos en ellas? ¿Acaso el arte antiguo ignoran de esculpirlas en otro corazón, o quizá desconocen que nos son tan preciadas porque igual que los besos nos nacen de los labios? Palabras, príncipe, palabras, nos quieren dormir con palabras. Yo por si acaso alguna esconderé entre mis huesos, no sea que consigan quedárselas todas y que nos duerman, despalabrados, con palabras, príncipe, palabras, palabras. ___ dios, si tú eres el verbo, yo qué cojones soy, un complemento circunstancial?

De una reflexión cuerda con que mitiga el dolor de una pasión Con el dolor de la mortal herida,         de un agravio de amor me lamentaba,         y por ver si la muerte se llegaba,         procuraba que fuese más crecida.         Toda en el mal el alma divertida, pena por pena su dolor sumaba.         en cada circunstancia ponderaba         que sobraban mil muertes a una vida.         Y cuando, al golpe de uno y otro tiro,         rendido el corazón daba penoso señas de dar el último suspiro,         no sé con qué destino prodigioso         volví en mi acuerdo y dije: -¿Qué me admiro?         ¿Quién en amor ha sido más dichoso? Que contiene ...

Las niñas del día «Las solteras no me prenden, Porque se andan ya tan sueltas, Que ellas se mueren por todos; ¿Quién se ha de morir por ellas? Comedia de D. F. DE LEIVA, El Socorro de los mantos. Paseábase Diógenes con una luz en medio del día por la plaza de Atenas, buscando un hombre. Si Diógenes hubiera vivido en Madrid, quizás habría buscado una mujer. ¿La hubiera encontrado, o cansado de inútiles pesquisas, tornaríase mohíno a su tinaja? ¡Atención, vosotros, celibatos de veinte a cuarenta, los que a manera de nube pobláis calles y salones de esta heroica capital, y sin ser Diógenes ni conocer el código de su filosofía, tenéis la suficiente para no hallar una mujer en el salón del Prado; con vosotros hablo, y vuestra causa es hoy la que defiendo! Daos prisa a aprovecharos de mis argumentos, pues quizás otro día, volviéndolos ingeniosamente en contra vuestra, a guisa de abogado veterano, defenderé con tesón los derechos de vuestra parte contraria, presentándoos por causadores de sus...

Algún día Algún día voy a ir a tu casa a recogerte voy a decirte- ya estoy aquí, baja- entonces al minuto, o dos bajarás abrirás el portal-la anciana puerta lenta, que pesa tanto- y yo estaré tan loca de contenta nos brillarán los ojos y la risa nos temblarán las manos no nos diremos nada-como la vez primera , subidos a los bancos, en nuestro parque eterno, tan altos como son, los robles de ciudad, queridos sin remedio por este sol de invierno- nos sobrará la ropa, sólo querremos piel y pensaré de nuevo en tu jersey de lana , ese jersey-recuerdas? enorme y gris tan suave que sabía venirse conmigo a todas partes cuando vaya a buscar mis ojos en tus ojos, serás tan generoso como el único hombre que ha pisado esta tierra y veré que te ríes y suenas a la música que suena en mi cabeza siempre que me propongo pensar en cosas buenas -la queridas ausencias, las suertes de hospital, los traviesos desvíos de los transportes públicos, el olor de los libros, los champús de naranja, las botas de vo...

PIROPOS Tus ojos tienen la profundidad de los espejos. Muy a lo hondo de tus miradas hay un paisaje verde acribillado por la mil flechas de la brisa. Tus trenzas tienen el retorcimiento de los pecados. Pero son inocentes. Bajo mis manos palpitaban mansas y humildes como corderos. Tus piernas son altivas y castas. Serenamente te alzan sobre la vida y amansan su oleaje como dos rompeolas. La serpentina de tu risa, que pintó de colores al viento, aprisionó en su jaula la tarde como un pájaro deslumbrado. A esta luna esponjada y plumada como pavo real tu voz tiene color y ritmo de paloma. Honda guarida de tus manos para mi corazón. Cuando tú pasas callan los cascabeles de las horas porque el tiempo de las mil colleras vibrantes se inmoviliza como un corazón extasiado. EVOCZCIÓN Un álamo cernía el sol y lo espolvoreaba en su nuca, suave y pálido como un aliento. Ella sentada, firme y dulce, sobre la tierra. Yo tendido, con toda mi vida, la cabeza en s...

De noche y de día (una antología familiar) Coge el coche, recoge el coche de la calle a las ocho y cuarenta y cinco minutos de la mañana, con una noche por detrás de no haber dormido nada, para llevar algunas maletas y a tu padre hacia el aeropuerto para volver a ver, después de más de treinta años, la tierra a la que se mudó mi abuelo para criarle. —Papá, mañana ya nos vemos en Frankfurt. Y después piensa por qué diablos escribo, por qué dioses escribo. Piensa, Sergio, que Blanca no desea que creas en Dios, piensa en fumarte otro pitillo mientras conduces a las nueve y cuarenta y cinco minutos de la mañana. Piensa, luego, en Rober con sus cosas, en Chapa con sus cosas, en mamá con sus cosas y piensa qué trabajo estarán haciendo mientras tú conduces cansado y con triples ladrillos en el cuerpo de vuelta a tu piso, expectante.   Límite generacional No es el mío, este tiempo Jaime Gil de Biedma Mi noche que es de Dios, mi voz que es diaria. Esta ventana, este andamio y el mundo. La ...

La lista del crítico Ángel Luis Prieto de Paula para el diario El País de los libros de poesía del año la configuran Juan Gelman, Caballero Bonald, Raúl Zurita Juan Carlos Mestre y Alejandro Céspedes con los siguientes títulos: Entreguerras . José Manuel Caballero Bonald (Seix Barral) La bicicleta del panadero . Juan Carlos Mestre (Calambur) Poesía reunida . Juan Gelman (Seix Barral) Topología de una página en blanco . Alejandro Céspedes (Amargord) Zurita . Raúl Zurita (Delirio) Gran noticia para Alejandro Céspedes y para la Colección pi de poesía. Van unos versos del libro para celebrarlo. ¿dónde estás tú? ¿qué decisión te elige? el papel sólo puede crear iguales pero hay cosas que ocurren más allá del envés de estas mismas palabras crece la división el plano se duplica con la simplicidad y la complicidad de tus dos ojos escenografía vida que se parece a la vida irrealidad               ...

MIS CUATRO MUERTES La amaba como se ama cuando se ama. De mi pasión la llama encendió con el fuego de sus ojos, y amor eterno la juré de hinojos. Era feliz (¡oh!, ¡quién decir pudiera siempre soy, nunca era!). La amaba, ella también. Yo, pobre loco, fui fiel, ella... ¡tampoco! Mi llanto apagó el fuego de la fragua que ardía en mí, y mi pecho disolvióse como un terrón de azúcar en el agua. Su amor era mi vida; quedó, al perderse aquel, esta perdida, y me morí. Resucité, y hastiado quedé al resucitar transfigurado. No era el yo del siguiente el yo del día antes, cosa que, tras un trueno, es consiguiente suceda a casi todos los amantes. Desengañado del amor, mi anhelo en la amistad buscó dulce consuelo y mi vida partí con fe sincera. ¡No! Digo mal partí, se la di entera a un amigo, ¡que lo era me creía! Pero un día llegó, ¡terrible día!, le tuve de pesar en la balanza del interés, y aquel amigo mío, a quien quería yo con tanto exceso, cedió a una onza de peso. Al sufrir desengaño tan horr...

zerounodos De aquí al infinito, pero en qué momento y dónde es exactamente aquí. La posteridad da 0. El aire da 0. Y su boca y su ombligo y sus cien cigotos ciegos dan cero cero cero. Y. Dan cero cero cero y de pronto a palos nos entienden entienden que la nada es el principio que se acaba y nos miran y nos odian con sus grandes ojos fijos en su órbita por cero cero cero cero cero. Coma. zeroinfinito Tendidos a infinito, doblados como radios increíbles de bicicletas prehistóricas deformados por el tiempo llegamos a este hangar [con la forma de la ría de Ortigueira en los talones y una Tierra de Campos arada nuca arriba, todo Origen Olvidado que empieza por o y también por cero] a este margen de papel del color de un hueso extinto. Igualados a ellos, divididos por nosotros nuestro cero es aquel cero mondado, a la intemperie óvulo de un futuro cualquiera, doblado en su esquinita superior como una página que se resiste con horror a ser pasada.

Yo no puedo tenerte ni dejarte Yo no puedo tenerte ni dejarte,         ni sé por qué, al dejarte o al tenerte,         se encuentra un no sé qué para quererte         y muchos sí sé qué para olvidarte.         Pues ni quieres dejarme ni enmendarte, yo templaré mi corazón de suerte         que la mitad se incline a aborrecerte         aunque la otra mitad se incline a amarte.         Si ello es fuerza querernos, haya modo,         que es morir el estar siempre riñendo: no se hable más en celo o en sospecha,         y quien da la mitad, no quiera el todo;         y cuando me la estás allá haciendo,         sabe que estoy haciendo la desecha. Ens...

La capa vieja y el baile de candil «...Del Rastro a Maravillas, Del alto de San Blas a las Bellocas, No hay barrio, calle, casa ni zahúrda A su padrón negado». JOVELLANOS. - Sát. -«¡Bravo título! ¡Digno asunto! Por cierto que el señor Curioso nos prometió hoy un discurso de gran tono». Tales o semejantes exclamaciones zumban ya en mis oídos, proferidas por ciertos críticos de salón, de estos que afectan desdeñar todo lo que no sea sublime... ¡Pobres gentes! ¡Como si ellos lo fueran! -Pero, señores (les respondo yo), ¿todo ha de ser primores y filigrana? ¿Ignoran que el secreto del arte consiste en oponer los contrastes de lo alto y de lo bajo, de lo pulido y de lo grosero? ¿Y por qué habré yo de renunciar a esta ventaja, si he de hacer formar idea general de las costumbres de todas las clases? -En un mismo cuartel, en una misma calle, ¿no existen usos o inclinaciones diferentes? Pues ¿cuánto mayor no será esta diferencia tratándose de toda una capital? No hay remedio señores míos; si ...

Cantares Las cosas que tú me dices al revés las juzgo yo, y así jamás he incurrido en una equivocación. ___ No me ocultes tu desdén que ya sé que me desdeñas; al fin y al cabo hay un Dios y una justa Providencia. ___ Una mujer fue mi dicha; una mujer es mi duelo y, al final de la jornada, será una mujer mi infierno. ___ Felicidad que meciste la cuna de mi inocencia, ¿adónde vas, que te llamo y de mi lado te alejas? ___ Por ella perdí la calma y es mi pasión tan inmensa que aún no he podido olvidarla. ___ Nace la hierba en el campo y en el horizonte el sol, pero la dicha no quiere nacer en mi corazón. ___ Campanita triste de mi hermosa aldea, dile que la adoro y que me ha matado su conducta pérfida. ___ ¿Qué es la vida?me pregunto muchas veces ¿qué es la vida? un sin número de penas y muy pocas alegrías. ___ Talento, riquezas, dichas, nada...

RISA Para tu risa pájaro mi casa es una jaula mi casa abierta y sonrosada como una naranja PUEBLO Desde la Colegiata, alta como una frente, es grato componer y descomponer el rompecabezas del pueblo: los suspiros claros de las casas, las plazas de ancho aliento y esos viejos murguistas de las torres, ciegos y altivos. MANSIÓN Mi casa es como un fruto. Se abre a la luz en gajos blancos y finos. Sus paredes bruñidas se ofrecen puras a mi gozo. Y sus columnas indomables tienen la gracia ágil de mi bastón. La noche en ella es breve, blanda, apenas una oscura venda para los ojos. Pronto el sol llama a nuestro sueño, con golpes bruscos. Sol seco y fuerte como un vino. SOL Del azul cuajado del alba, como un surtidor invertido, brota espontáneamente el sol. Ni las casas enjalbegadas ni los cristales ni tus ojos lo quieren. Resbalando aquí, rebotando allá, viene a caer sobre la tierra tierna y la traspasa.

VERSIONES Emily Dickinson POEMAS Lo soportó hasta que sus propias venas trazaron una red azul sobre su mano; hasta que la rojez de la decrepitud, suplicante, cercó sus quietos párpados. Dio el narciso su flor y se marchitó luego yo no sé cuántos años. Hasta que un día no lo soportó y fue a sentarse junto a los santos. Ya no más su pacienre figura en el crepúsculo ha de salirnos, suavemente, al paso; ni su sombrero tímido se verá por las calles del pueblo ahora por ella abandonado. Coronas, cortesanos, sí. Y en medio de aquella multitud ¿no es su rostro pálido, esquivo y ya inmortal, el que aquí -y en voz baja- estamos evocando? ___ Saboreo un licor que ninguno destila en un jarro perlado de humedad. Ni en bodegas del Rin ni en parte alguna se encuentra licor tal. Embriagada del aire, bacante del rocío, me tambaleo al través de estos días sin fin del verano. Desciendo de mi sitio del encendido zafir. Cuando los amos echen a la abeja borracha fuera ...