Poesía Abierta

49 Cuando interpretamos al mundo sólo nos buscamos a nosotros. 50 El máximo alcance de la palabra es la frontera del idioma. Vamos, a tiro de piedra. 51 La imagen no tiene fronteras. Sea descifrable o no, siempre dice.

tangir . ( Del lat. tangĕre ). 1. tr. Avisar con campana u otro instrumento. 2. tr. Ejercitar el sentido del tacto. 3. tr. Corresponder o pertenecer. 4. tr. Ser alguien pariente de otra persona. 5. tr. ant. tañer ( ‖ hacer sonar según arte un instrumento musical) tañer . ( Del lat. tangĕre ). 1. tr. Tocar un instrumento musical de percusión o de cuerda, en especial una campana. 2. tr. ant. Ejercer el sentido del tacto. 3. tr. ant. Tratar superficialmente sobre alguna materia. 4. intr. tamborilear ( ‖ con los dedos). 5. intr. desus. corresponder ( ‖ tocar, pertenecer). ¶ M ORF. Conjug. modelo actual . ~ de occisa. 1. loc. verb. Cineg. Avisar con la bocina que está muerta la res que se perseguía. Claro que sí, pues. Tocar algo o tocar un instrumento o tocar la campana. Pues igualmente se puede tangir la campana o tañer la campana o tocar la campana. Menudo lío. P...

(Si tienes tiempo y ganas, puedes ponerte en antecedentes siguiendo la etiqueta Sobre Cántico. Ánimo y suerte.) ‘Proponiendo un volumen/ Que ni soñó la mano’ (Más allá VI) La mano no toca. ‘Se ofrece, se extiende,/ Cunde en torno el día/ Tangible.’ (Tiempo perdido en la orilla)El día, sí, que se toca, ¿o es que se tañe? ¿Con tangible dice que es alcanzable con la mano como objeto que se busca o como campana que se hace sonar? Dada la violencia de expresiones táctiles anteriores, me inclino por la segunda y ensordecora opción. ‘Por de pronto, bajo/ Mis manos vacías’ (Tiempo perdido en la orilla) ‘Las ondas/ Refulgentes desdoblan/ La luz en luz y brisa.// Y la brisa resbala/ -Infante marinero,/ Rumbo sí, mas no peso-/ Entre un rigor de rayas// Que al mediodía ciñen/ De exactitud.’ (Esfera terrestre) ‘La terca tentativa’ (Las soledades interrumpidas) Tentativa viene de temptatus, tentado, y éste de temptare, para nosotros tentar o probar el sentido del tacto. La terca tentativa de Jorge, ...

Un cuerpo es el instrumento de la salvación para abrir las jaulas de otro mundo Mi madre ha colocado pájaros en cada viruta de la jaula ¿Quién irá soltando a las aves en subliminal desorden? Las apatías de la ciencia van con su escaño por las arterioesclerosis de la letra.

No hay nada sólido al final de mi brazo mis manos de agua escapan de tus dedos mis manos de río pasan sin mirar un río que fluye o un mar que se bifurca llevamos una piedra y mis manos se han hundido llevamos una piedra y no hay nada a lo que asirme me hundo clavada en esta fuente que me lleva me hundo y me alegro de morir morir es respirar dentro del agua

Donde te dejo He venido hasta aquí, he llamado a tu puerta vieja, he abierto sin más como vine sin nada. Nada es lo que necesito cuando estoy contigo, todo son tus manos recias empuñando la sierra, desmembrando el leño ahora que estás aún más cerca de nada. Todo, tu lloro seco por la hija muerta, tu esfuerzo húmedo por acercarte ya, inmediatamente, a todo, que es sólo eso, el fin. Tú, sentada a oscuras junto a fotos de muertos, tú cocinando, tú paseando hasta la fuente... Ahora es nada porque ya no quieres esto, ni siquiera esto, un coro de ruidos que antes te decían algo. Treinta años esperándonos tras la puerta vieja no es nada importante. Restos, ruinas de un chamizo muerto habitado tan sólo por un nombre que se cuela en mi memoria: ¡Ni sé ya a qué saben tus ojos sobre mí desde que huí! Ahora, abuela, puedo nombrarte, abrir la puerta vieja en sueños, que es lo único que nos mantiene unidos. Más allá Si somos palabra, a mí que me arranquen la lengua. No quiero ser más que esto que es...

46 Como usted comprueba con estas líneas, no me conformo con la oralidad: usted siempre me interrumpe o no alcanzo a madurar los indicios que hallo. 47 Prefiero poner por escrito mis reflexiones y que no las entienda a conversar con usted y que no pueda expresarlas. 48 ¿He dicho ya que cuando leo a otro sólo me busco a mí?

XIV Algo de tenue salvación tiene la imagen el hombre que bebe del arroyo como de la piel de una mujer no podrá regresar nunca. El agua dice que se va. Y vuelve. El agua sabe que el hombre es agua oculta se parece se parece ella lo toca y él que la llovizna ella lo lleva y él que la marea. La imprecisión ama. Van a deshacerse. Ocurre cuando la semejanza se desea. XVII Al fondo del espejo, en una luz aciaga, en un día muy quieto hace sus últimas señas. No te apartes de esa luna donde el presente se extiende todo lo que tarda en vaciarse el mundo desde el ojo en peligro mirado por su propio recuerdo. XVIII Una última luz y bajo su relieve desaparece la montaña. Una última luz y esa línea se hunde en el observador como un rayo en un pantano. Todo nace y desnace para él para su mendiga potencia para el hombre también mínimo padre del relámpago para cuando sea él la última luz. FUGA DE LA PIEDRA La piedra se...

Por preparación de exámenes de oposición que habré de pasar el próximo viernes, no puedo cumplir hoy con mi compromiso de comentario de Cántico. Espero que me perdonéis esta primera falta en año y medio.

El mundo es un bastión que no comprendo, o una lóbrega razón de vivir como los bosques, como las noches donde la abuela martillaba su conciencia y planeaba como calmar al día siguiente el hambre de su multiplicada familia, esas raciones bíblicas del pan, de la tortilla, de la leche, la pobreza no multiplica ni suma, va restando posibilidades de alimentarse o de vivir o de cercarnos a un grumo de troncos podridos o de hongos que enaltecen las descomposiciones de los cuerpos -quiméricos y rosados-, que alguna vez expusieron la belleza de los artistas o de las acrobacias que van ejecutando las mariposas enardecidas como vacas añejas.

Entonces escribe “…se sienta a la mesa y escribe” Juan Gelman dime qué hago dice y no sabe dime cómo miro dice y tampoco sabe qué hace cómo mira en esta pendiente oscura como un silencio o un llamado desconocido y no sabe sigue sin saber –y entonces escribe cuando ya no puede decir más no sé no sé no sé: escribe entonces como un silencio un llamado y la pendiente oscura cae sobre sus ojos y la pregunta es un caballo que corre sobre regiones blancas dime por dónde sigo dice –y no hay respuesta que no sea fuga y no sabe y entonces escribe

El Espacio Literario Juan L. Ortiz invita a la charla sobre Los circuitos de la poesía en el ciclo Poesía y debate Participan, y leen sus textos, los poetas Alejandro Archain (editor), Paula Oyarzábal (librera), Alejo González Prandi (blogger), María Rosa Mó (conductora de ciclo) Viernes 18 de junio , 19 hs, Sala Meyer Dubrovsky (3º piso) Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini Av. Corrientes 1543 (CABA)

bofo , fa . ( Voz onomat. ). 1. adj. fofo. fofo , fa . ( De bofo ). 1. adj. Esponjoso, blando y de poca consistencia. Buf. Ya cansa tanta onomatopeya, ¿no?

No se sabe si dispondrá de ejemplares de su nuevo libro mañana viernes, pero merece la pena acudir. Después de la primera sesión, puedo decirte que tiene versos directos, se lenguaje coloquial (sin grandes pretensiones en eso) pero inteligentes. Es Bakken un politólogo que no pierde de vista nunca a la sociedad, a la que mira sagazmente, aunque en algunas ocasiones caiga en la descalificación fácil. Recomendable. Poeta invitado mañana viernes día 18: Jesús Malia.

De todo, esto En la clínica psiquiátrica Nuestra Señora de la Paz ¿Hay algo que decir? Me falta el aire pero fumo con ganas. Vuelvo a casa. De todo lo que ocurre, he vivido vuestra locura hoy, la que desgarra. Fuera juegan los muchachos sanos, felices. Nada. No hay motivo para que gritéis, ¿qué importa que otros lo hagan? Ellos son los que desean morir, ¿quién dijo que somos un destino de muerte? Presente es el amor quebrado, roto. Observo y siento vuestro grito silenciado, a duras penas audible tras estas paredes viejas. No hay motivo para llorar, las historias tristes también me gustan. Estamos juntos, ¿qué otra cosa se os ocurre? Cuando aún tu corazón late Son tan frágiles los muros que nos separan que resulta difícil quebrarlos. Tú estás siempre ahí, al otro lado de mi espacio. Te conozco por el murmullo que oigo a cada instante e identifico como restos de ti. Porque tú ya no eres tú, sino lo que queda de ti en todos nosotros. De eso saben en el CAMF, en el Pozo, en todos los taleg...

Inodoro Pereyra es un personaje de Fontanarrosa. Estas tiras salen de www.negrofontanarrosa.com.

43 Toda nueva palabra es la constatación del fracaso en la explicación (o tan sólo comprensión) del mundo. 44 Pensar que el mundo es explicable no es pensar, es creer. 45 Prefiero tener mis propias aunque falsas creencias sobre la realidad a conocer la verdad cierta de palabra ajena.

III ¿Y la línea que no tiene sombra y arma este cuerpo que no tiene cuerpo? El mundo está atravesado por ciertos elementos que nunca estuvieron en el mundo de ellos nos viene la tentación de desaparecer. Tal vez seamos también grafía. Sin sombra y sin persona por una línea puede fugarse un muerto. VI La imagen peregrina. No la retiene la naturaleza. Su pie descalzo nos toca y envejece. Cae una hoja en el otoño y divide el sol sin día de tu imagen de la vida que parece sólo parece que se mueve. X No te alcanzará la vida para ver cómo ese hombre mira la tarde. El que contempla dura más. XI Un hombre cae hasta perder su nombre el futuro no alcanza la velocidad de la sangre. En el salto sólo el salto es alguien. XIII ¿Lleva cada pájaro un segmento o todo el dibujo de la bandada? ¿O no saben y lo que vuela es la línea que los atraviesa y emigra emplumada sin final? Siempre se va en leyenda una bandada Nunca vuelve en sí no ...

Queda patente, pues, que Jorge mira, adonde no se ve, con sus ojos mentales. Y esto con la vista, que es el sentido al que más atiende. ¿Oye Jorge, huele, toca, saborea? ‘El alma vuelve al cuerpo,/ Se dirige a los ojos/ Y choca.’ (Más allá I) Nada más comenzar, pues, interviene el tacto. ¿Sí? Sí, violento e irrealizable. ¿Qué? El alma se mete un chocazo de cuidado con los ojos. El alma, eso tan insustancial (jejeje). Observa al ser: ‘Me invade/ Todo mi ser. ¡Asombro!// Intacto aún, enorme,/ Rodea el tiempo.’ (Más allá I) Luego, no solamente es que el mundo que nos rodea sea intangible (en la línea de lo dicho con respecto a lo visible), es que el propio ser que con el mundo se relaciona (nosotros mismos) es intangible. ‘¡Cómo saltan/ Sobre los amarillos// Todavía no agudos/ De un sol hecho ternura […]!’ (Más allá I) En estas primeras luces, el tacto es blando aún: los rayos del sol que nos han de acuchillar (‘todavía no agudos’, lo que significa que lo serán) nos acarician tiernamente...

Un mundo mejor

CANTO PARA SER PARTE DEL BOSQUE Canto para ser parte del bosque, para quitarme el corazón y embalsamarlo en la madera Para retoñar con las frutas y ser un pedazo de luz en las semillas En los cereales tristes que se advocan en el desayuno de la estrella Los dientes amargos que se comen a la diosa Desperdigando el polvo de las sordas imágenes Que refulgen En el canasto amargo de los días lascivos Cuando me desnudaba el otoño y el invierno -a punto de violarme- Era sacudido por la primavera y sus garras de vendimia Salvando de la feroz afrenta mi calzoncillo de palomas Esas que trinan bajo los aguaceros con capotes de hierro Que llevan cartas en la boca y amenazan con entrar en los comedores de familia Con máscaras tristes que nos ponemos para entrar en las iglesias En las camas vacías donde los cuerpos de quienes amamos Se han retirado para calzarse en otro cuerpo Una espada con lotos o un circo con falsas bestias Donde la conciencia se reparte en mil espectad...

Ayer 10 de junio de 2010, tuvimos la suerte de vivir en Madrid la quinta etapa del ciclo de poesía hispanoamericana 'Madrid: una ciudad, muchas voces', la segunda jornada de este año. Me tocó presentar, así que redacté un brevísimo texto introductorio que intenté mantener vivo en cada escueta presentación de los poetas participantes. ¿En qué sentido? Espero que leído se pueda encontrar más fácilmente que oído. Pues nada, que así aprovecho y te presento mínimamente a los poetas participantes. (Espero que se entienda y disculpe mi humorada, hay una velada referencia a la primera fecha de este año.) Va. Si nace la flor en la rama del árbol, si la flor ya es fruto, si el fruto madura, si el fruto se cae y pudre en la tierra, si las hojas vuelan, si la copa queda desnuda al invierno, si cubre la copa de cristal la nieve…nosotros, al verso. ¿Nosotros? Sí, ese animal tan irracional, desproporcionado e inmoderado que vive en el árbol, digo en el verso, y al que llamamos poeta. Pero… r...

Y LO QUE VINO DESPUÉS Los ojos del agua ¿Qué dolor es ese que busca ahora el refugio en la teoría? ¡Qué ilusión en la palabra, cuando jamás supe su significado! De todas las noches de insomnio me quedo con las horas tendido junto a vosotras, de todas las orillas que llaman al náufrago desesperado prefiero ese abismo de aguas revueltas que son vuestros besos cálidos, sinceros para no vivir sobre la arena seca, para no ver ahogándose a mi compañero, para irme con él a la ciudad subacuática y encontrarme de nuevo en vuestro pecho herido. Tu voz ¿Es necesario? ¿Es necesario que te alejes del bosque para que las palabras rasguen tu vientre y los caminos espolvoreen maliciosos su arena en ti? ¡Oh!, es necesario tu silencio ancho y tus pies ligeros, pues de la fuente ya surgió la última gota y se la bebió un gorrino salvaje. Pero es necesario que vuelvas y nos lo cuentes, para que las rocas que vigilan este bosque /se resquebrajen y permitan correr libre el agua que te atraviesa.

Este gran personaje de la historieta es obra del Negro Fontanarrosa. He sacado estas tiras de www.negrofontanarrosa.com, donde está compartida su obra.

40 ¿Y qué es decir que hay poesía en la vida sino negarla? 41 No existe palabra alguna que no quepa en un verso, ni está por nacer. Lo que ocurre cuando encontramos un tópico o un término que daña al poema y nos cambia el semblante, es que estamos ante un mal poema. 42 La palabra tiene la virtud de mutar o gastarse. En términos políticos, si me lo aguantan (qué remedio, ¿verdad?): revolución o muerte.

La segunda parte de el 'Libro de Egipto' de Leopoldo Castilla lleva por título 'El libro de los muertos'. Aquí la motivación del título y algunos poemas que lo componen: Existe en El Cairo un vasto cementerio, donde los más pobres se fueron a vivir. Lo llaman La Ciudad de los Muertos. IV Egipto, para agrandar la tierra, aumentó sus muertos. Sacrificamos corderos para que coma el dios, después matamos dioses para que coma el tiempo. Hasta que el desierto destruyó el espacio. Al final, destruimos el tiempo al ocupar el sitio de los muertos. VI Su mujer hace pan zurea como una paloma entre las tumbas a veces un golpe de viento hace volar la harina elpolvo y las cenizas ella los recoge y hace el pan y hablamos de las cosas del día sin poder recordar nada mientras comemos en la media sombra el pan calienta todo el cementerio. IX El que nace aquí no llora no comienza no tiene la hora de su nacimiento. XIV Hemos tomado por asalto sus mansiones hicim...

Tal vez rectifique, pero conviene analizar en más detalle y por orden los versos que antes hemos entresacado de ‘Al aire de tu vuelo’. ‘A ciegas acumulo/ Destino’. (Más allá I) ‘¡Con la esencia en silencio/ Tanto se identifica!’ (Más allá I) Ciego y sordo, pues. Y contento de ello .‘Enigmas –en sus masas./ Yo los toco, los uso.’ (Más allá III): sólo el misterio, como muestra este verso, palpa Jorge. Ninguna otra experiencia táctil aparece en este bloque. Y entre tanta oscuridad (no necesariamente negativa, hay quien sin ella se niega al sexo), el misterio se ‘Convierte en superficie/ Manifiesta a sus átomos/ Tristes, siempre invisibles.’ (Más allá IV): de este modo lo invisible, lo inaudible, lo intangible, el átomo, el componente esencial de la realidad se manifiesta ocultamente en ésta. Es al átomo adonde mira Jorge, por eso ni ve ni oye ni palpa. Como dice en otro momento: ‘Lo profundo es el aire’. De otro modo: ‘Sonreído va el sol/ Por la pared. ¡Gozosa/ Materia en relación!’ (Má...

Mención otorgada por su libro 'Carta natal al país de los locos (poeta en Escocia)'. Haré una breve selección del poemario (en varios días) para los lectores de Poesía Abierta. Gracias Javier por compartirme el libro en word y facilitarme el trabajo. HOY HA MUERTO MI ABUELA Hoy la muerte nos ha dejado su caparazón, Se ha quitado sus aparejos y ballesta. Nos apuntó a todos para herirnos mejor, Abundan en sus manos racimos de uva y panes sucios Que hemos de comer en posteriores comuniones. Anduvo rondando con su tridente y con su máquina de hacer ejercicios Por el cuarto de la abuela, le cortó las trenzas Y nos ha vaciado los ojos, se ha llevado nuestras imágenes de ella Y los mejores recuerdos, dice que no las devolverá poco a poco. Mi abuela ha vuelto a ser niña e irá creciendo en nosotros Va trepando en nuestros muros Como una rosa muerta Como una silampa milagrosa Con sus pétalos escarlata; Quizás desaparezca cuando nos toque darle el biberón O cambiarle los pañales, esta v...

En esta ocasión yo mismo haré la labor de moderador, pero eso es secundario. El hecho más relevante es que será la última ocasión en mucho tiempo en que disfrutaemos de la presencia de Alfonso López en Madrid. Los poetas y la poesía te echaremos de menos, Alfonso. Yo no creo que seas el mejor poeta vivo de Madrid, pero tú, tan humilde, que todo poeta te parece maravilloso, eres esencial para hacer de Madrid y de sus ambientes poéticos un lugar habitable. Irreparable,Alfonso, irreparable. Nos golpeas fuerte. Suerte.

Supone para mí un reconocimiento a mi labor con Poesía Abierta y un reconocimiento del valor de Poesía Abierta, el hecho de que cada vez (y con mayor frecuencia) son más los poetas que por iniciativa propia o a petición mía me comparten su obra (libros completos) para mi lectura y difusión en Poesía Abierta. En formato informático, por supuesto. Word o pdf. Gracias a todos. Hace poquitas fechas el poeta mexicano Óscar Oliva (recogido en la antología 'Poesía en movimiento' a cargo de Homero Aridjis, José Emilio Pacheco y Octavio Paz), me escribió agradeciéndome que haya acogido su verso, y a la espera estoy de que me comparta su último libro. Por el momento se ha tomado la molestia de leer 'la cinta de moebius' y mencionar con agrado mi poema a Zenón de Elea, los respiraderos y la propia intención del poemario. Muchas gracias, Óscar. Ésta reciprocidad es un aliento muy importante a mi tarea. Mi amigo Bruno di Benedetto , del que publiqué completo 'Country' en ...

CASA NUESTRA [ 3º canto por la casa de mi nacimiento, la de mis padres, la de mis abuelos y bisabuelos en Vecilla de la Polvorosa-Zamora] ... se agrieta, se resiente la casa, íntimamente se agota, gime; quién vendrá a salvarla si todos hemos ido huyendo en busca de armaduras de hierro frente a horrores y signos de calamidad; sin embargo, uno advierte que adheridos a las paredes, que por detrás de las puertas o en el hollín del hogar, hay violines tocando en honor de otro tiempo insigne y que siguen vivas las piedras, la parra, el horno, el brocal del pozo, y que también la voz y el aire, aún, aún; … es así que, aunque duelan, uno vuelve a las rosas perdidas, a las azucenas que hubo, a los lirios, a las golondrinas del corazón; … yo sé que ha habido un rompimiento ciclópeo, infinito: pero aquí está la casa, aguardando a que pase y pase esta enorme amenaza o ciclón invicto de la muerte; “… que se abran las puertas, gritemos libertad y que retornen las rosas”; oh voz de amor, oh faro o...

Fechas ha, me dio por pasar una mañana a vueltas con la etimología de pata, consecuencia de consultar el DRAE (lo que conduce indefectiblemente a un alto grado de insatisfacción). Pues en esta ocasión andaba yo queriendo encontrar el origen de 'piafar' (para qué ocuparme en preparme para los exámenes de oposición de dentro de unas semanas que seguro que suspenderé: esto sí es útil). Y cuidado, agárrate. Primero al DRAE, claro. piafar . ( De or. inc. ). 1. intr. Dicho del caballo: Alzar ya una mano, ya otra, dejándolas caer con fuerza y rapidez casi en el mismo sitio de donde las levantó. pato 1 . ( Del ár. hisp. páṭṭ , este del ár. clás. baṭṭ, y este del persa bat ). 1. m. Ave palmípeda, con el pico más ancho en la punta que en la base y en esta más ancho que alto. Su cuello es corto, y también los tarsos, por lo que anda con dificultad. Tiene una mancha de color verde metálico en cada ala. La cabeza del macho es también verde, y el resto del pl...

37 Los amantes de la poesía (es decir, los que se llaman poetas), las más de las veces folladores horribles, gustan calificar de poéticas a otras artes o expresiones cuando las hallan de su gusto, En fin, no es Narciso ante el cristal del agua, qué va, es Narciso que se observa en el vuelo de las aves. Pobrecillos falsantes. 38 Decir que hay poesía en la narrativa es decir: ‘ Déjeme que le meta…esta mosca en el plato’. 39 Decir que hay poesía en un cuadro es decir: ‘¡Ay!¡Quién pudiera trasplantar esa imagen al verso!’.

Leopoldo "Teuco" Castilla nació en Salta en 1947. En 1976 se exilió por razones políticas. Actualmente vive en Argentina. Publicó numerosos libros de poesía y narrativa. Entre otras convocatorias, fue invitado por la Unón Soviética para escribir un libro que la Editorial Progreso de Moscú publicó en 1990 con el título Diario en la Perestroika. También es autor de Nueva poesía argentina (Madrid, Editorial Hiperión, 1987); Poesía argentina actual(Estocolmo, Editorial Siesta, 1988). Fue distinguido con premios nacionales e internacionales. Su poesía fue traducida al inglés, francés, italiano, sueco, portugués y ruso. Sobre su cuento La redada se filmó el largometraje del mismo nombre, realizado por Rolando Pardo. Por su libro Nunca recibió el Primer Premio de Poesía del Régimen de Fomento a la Producción Literaria Nacional y Estímulo a la Industria Editoral Año 2000 del Fondo Nacional de las Artes. Empezaré por compartirte algunos poemas de Leopoldo Castilla en el 'Libro de...

‘A ciegas acumulo/ Destino’. (Más allá I) ‘¡Con la esencia en silencio/ Tanto se identifica!’ (Más allá I) ‘Enigmas –en sus masas./ Yo los toco, los uso.’ (Más allá III) ‘Convierte en superficie/ Manifiesta a sus átomos/ Tristes, siempre invisibles.’ (Más allá IV) ‘Sonreído va el sol/ Por la pared. ¡Gozosa/ Materia en relación!’ (Más allá V) 'Toda la creación,/ Que al despertarse un hombre/ Lanza la soledad/ A un tumulto de acordes.' (Más allá VI) ‘Albor. El horizonte/ Entreabre sus pestañas/ Y empieza a ver. ¿Qué? Nombres./ Están sobre la pátina// De las cosas.’ (Los nombres) ‘¿Y las rosas? Pestañas/ Cerradas: horizonte/ Final. ¿Acaso nada?/ Pero quedan los nombres.’ (Los nombres) ‘¡Tablero de la mesa/ Que, tan exactamente/ Raso nivel, mantiene/ Resuelto en una idea// Su plano: puro, sabio,/ Mental para los ojos/ mentales!’ (Naturaleza viva) ‘Materia de tablero/ Siempre, siempre silvestre!’ (Naturaleza viva) ‘Invisibles, a ciegas/ Calientes, animales,/ Que no paran jamás:’ (T...