Poesía Abierta

Salud. Un poco tardíamente (el trabajo) os reenvío la convocatoria de mi amiga, compañera de letras y cuasi-vecina, la escritora y poeta Elena Moratalla. Por allí -por su, nuestra y también tuya (si quieres)- Tertulia, podrás encontrar también a servidor. Todo entre amigos/as y sin ínfulas. Muy Vallecano, en fin. Salud. Miguel Pastrana. Pd: para quienes no puedan abrir el archivo: centro Cultural "Paco Rabal", C/ Felipe de Diego, 11. mañana martes 25 a las 19:30. Se puede llegar en cercanías Renfe parada Asamblea-entrevías.

Indio Zammit recitará el próximo jueves, 27 de septiembre de 2007 a las 22 h. Bar Dudas, C/Moratín, 3. Coordinan: Luis Luna y Francisco Cenamor Indio Zammit es tabernero, pinchadiscos, productor artístico, compositor y promotor de rock, cantante, entre otros grupos, de aquellos míticos Tarzán y su puta madre okupando piso en Alcobendas , alma mater de la sala de conciertos Gruta 77 , y poeta, claro. Su libro Elegí fracasar está lleno de poemas directos, descarnados, rebeldes, algo surrealistas, rítmicos y lleno de perdedores.

VIII No es tiempo de silencio, es tiempo de algaradas y esperpénticas voces, de sirenas y alarmas. No es tiempo de silencio, es tiempo de explosiones y bombas nucleares por el cielo, como si fueran globos o bengalas. No es tiempo de silencio, es tiempo de miseria. Es tiempo de tinieblas, palos de ciego y sombras por España. Alonso Cordel, en Luna-Hiena, Colección Juan Alcaide, Ediciones del Excelentísmo Ayuntamiento de Valdepeñas, 1988.

El avance sutil del hielo en la fisura devorando la piedra o la palabra. Habitación vacía. Que ya se desmorona.

segundo respiradero o poesia torre del tajo barbate como el mar insiste con fiereza a veces a la escarpa erguida mientras que gaviotas que en ella se amparan le burlan los peces oigo los graznidos de su voz burlona y el leve batir de las olas blandas que hacen que sonria Después del naufragio de los pescadores de mi pueblo embarcados en el 'Pepita Aurora', rescato este poema de 'la cinta de moebius' que dediqué a un paraje de Barbate. Homenaje a ellos, que temen, detestan, aman y necesitan la mar, tan violenta con ellos.

Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de las manos. Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la queña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida —no tú ni yo-, la vida, sea para siempre. Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang… Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes. A mí me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día ha hecho —fre...

I Doramos la herrumbre. Plateamos la miseria. Niquelamos serretas y bocados. Plastificamos las cloacas. Magnificamos los burdeles y damos carta de naturaleza en nuestro corazón a la pobreza de espíritu, a la sumisión institucionalizada, al fraude encubierto, a la justicia fundamentada en poderosos argumentos, arraigados por principios establecidos en brutales batallas, donde inhumanas aberraciones dejaron marcas, una lluvia de radiaciones y un complot contra toda nostalgia. Alonso Cordel, en Luna-Hiena, Colección Juan Alcaide, Ediciones del Excelentísmo Ayuntamiento de Valdepeñas, 1988.

Por tus manos tan cansadas salpicadas con inviernos, por los pasos amagados de esa tarde que no fueron, y el cansancio de semillas distraídas por el viento, por tu cuerpo casi heroico, con su sonrisa celeste, a muerto de algodones, de aradas y de secas, sin nuevos amaneceres ya, y sin tiempo con ese olor acostumbrado a tierra abierta. Tu corazón seco de brotes y de nostalgias dejo caer en el surco, el último sueño de la cosecha temprana. Enviado por Roberto Attías