Poesía Abierta

31 ¡Milagro!: nuestro nieto Jacobo, querida Quiela. Me ha puesto unas líneas. Me habla del poemario que proyecta. Incluye un poema para ilustrarlo. Agárrate, querida Quiela. Agárrate, te lo transcribo. Adán disfruta echado al sol sobre la hierba. A veces, Adán, penetra al río, con la clara y única intención de jugar con los peces. Pero Eva le pide que los pesque como muestra de amor, y Adán muestra su amor y da muerte a algunos de sus hermanos. Y ora Eva: “Prosperemos, Adán, juntemos piedras que nos den cobijo y refugio de las bestias y la noche”. Y habla Adán con su hermanos los monos, y levanta otro hogar que les ampare. Pero Adán sigue sonriendo al echarse en la hierba desnudo, con Eva. Y pide Eva: “Conozcámonos, Adán, abramos a los monos que tanto se parecen a nosotros. Seamos sabios, Adán, y diferentes”. Y Adán mata a Abel y Caín mata a Adán y Eva domestica a Caín y Caín monta a Eva. Y el rocío queda huérfano, en las hebras de hierba.

el señor K., comerciante, tiene un despertar difícil de espaldas en la cama, mira sin comprender la escasez de extremidades que lo aflige: apenas cuatro blancas y fofas: ¿dónde están sus patitas negras ágiles quitinosas? el miedo le da el envión para saltar de la cama e intentar escabullirse debajo de la cómoda el golpazo lo atonta se lleva la pata blanca y fofa a la trompa ¿pero dónde está su trompita de succionar basura? ¿qué es esa rajadura que está en su lugar? ¿una herida? sin darse cuenta se yergue sobre las patas traseras la altura le da mareos sale a los tropezones de la habitación de abajo vienen voces palabras que no necesita entender para odiarlas olores nauseabundos abajo está la familia: padre, madre, esposa, hijos, hermana, cuñado cada uno con sus seis patitas cada uno con su lustroso caparazón negro el señor K. vuelve a la habitación sin un solo ruido se acuesta y llora sus primeras lágrimas. En 'Country', de Bruno Di Benedetto , por El Suri Porfiado

(Para leer el poema y el resto del comentario sigue la etiqueta Sobre Cántico.) Pero también masa porque los dos cuerpos se amalgaman: aquello del fundirse tan cursi y tan frecuente, o lo de las medias naranjas. (Pienso en el romanticismo, sí, pero pienso en el romanticismo como concepción del hombre como parte integrante, gozosa y consciente del orden natural.) Así que los amantes hacen masa y constituyen un nuevo ente, gozoso, para más señas, un ser que es pleno. (¿Cómo no va a serlo si todo lo que le rodea y forma ha sido traído al poema?) (¡Qué curioso!, digo lo anterior asumiendo como cierto que la realidad del texto es exclusivamente literaria.) La brevedad del contacto apuntada antes se declara en la expresión ‘Atónita luz’. Atónito, que no a tonito, que tan bien vendría para describir la erótica escena que se nos está presentando: pasmado o espantado de un objeto o suceso raro, según el falible DRAE. Rara e infrecuente ocasión, por tanto: atónita luz. ¿Absorto? Admirado, pasmad...

vida sana cuando te fuiste eliminé la carne me volví selectiva desconfiada metódica no me llevo a la boca nada en estado crudo conservar la cadena de frío es la clave horas extras la palabra posible tiene mi voz cautiva en la jaula del no trabajo en el cadáver del error debía esa materia viajé en el fuselaje de los hombres como en los rieles de la velocidad vivo en esa manera de esperar el desastre todos tenemos un pasado esta es mi caza amor yo nunca duermo duro en la serie de la impureza con los residuos de la equivocación soy la fisura en las alas del ángel la membrana gastada todos tenemos un oficio lo mío es arte yo trabajo en la noche del saqueo con los restos del odio cada mañana lo hago como si fuera a producirse un milagro salvaje con un pie en el umbral de la derrota y otro en el callejón de la locura lo hago ensuciando la verdad trabajando en los bordes de un secreto minúsculo lo hago en los intervalos de la conciencia en los cajones del dormitorio sobre la mesa del desayuno...

Se puede sondear todo, menos el silencio de un hombre. . . . Se viaja y se viaja, pero se acaba por volver a casa; se vive y se vive, pero se acaba por volver a la tierra. . . . Contra las gotas de agua que atraviesan el techo y contra la muerte que traspasa la puerta, no existe ningún refugio. . . . Las liebres vienen a tirar de las barbas del león sólo cuando éste ha muerto.

(Sigue la etiqueta Poesía en la Ducha.)

V Vuelvo a hablar del río con el río como el agua con la orilla: aquí nací y donde sea que muera qerá aquí, sobre este mismo pálpito: la leve firmeza de los pasos saben lo que nuestros pies ignoran, descalzos sobre arenas donde nunca quedan huellas del camino: besos esparcidos entre labios lejanos, casi ajenos, inexpicables. XII Yo sé que este poema -la lluvia que se derrama desde las hojas moradas de la hiedra, ausencia sobre ausencia, hasta dar con el fulgor de la noche, imprescindible, en el más humilde paisaje adoquinado- yo sé que este poema, -delicadeza de la tenacidad infinita- no sólo a mí me pasa. XVII Diferentes como dos gotas de agua de la misma lluvia, incontables como los días de una misma jornada, olemos a tierra húmeda donde el viento al azar nos siembra. XXXII Las nubes, más arriba, el viento, y nada, nada, ni siquiera el bisque se detiene. Acá abajo, a nuestros pies, entre las rocas, ¿qué presagian las aguas oscuras si no la noche de las entregas infinitas? Y un velo d...

30 Te veo levantarte desnuda para cambiar de música, querida Quiela: por la habitación. Supongo que algún día habré de abandonarla, pero todavía hoy me pongo las gafas para contemplar los movimientos de tu fantasma en esos instantes. Y me río de tus gestos tan naturales y casi hombrunos, querida. Y del rostro agrio y sorprendido porque piensas que pretendo ponerme a leer. ¡Es tu cuerpo, querida! Tu cuerpo. Tu cuerpo desnudo, caminando suelta, descuidada y presurosa, con aquellos pelos que esculpían mis manos. ¿Por qué habré de abandonar esta habitación?

don J., viejito alegre y un tanto procaz, toca el acordeón para su vecina los dedos dibujan firuletes sobre el sexo del acordeón mientras la rubia sesentona -un poco demasiado flaca- lo mira con pasión de entomóloga por encima de los ligustros antes de denunciarlo por ruidos molestos y atentado a la moral. -sei bella, ma va fan’culo - dice el galán y después sigue con su vida: caminar sonámbulo hasta la heladera para acabar con i fungi e la sopresata, cantar santaluchía para que sabrosos tomates clandestinos maduren con este último sol, bailar funámbulo sobre los nervios que su nuera tiende todos los días de pared a pared, y, básicamente, cagarse en todo: él no pidió que lo trajeran a este mundo en donde todos lo tratan de Usted de noche extraña a los viejos vecinos. En 'Country', de Bruno Di Benedetto , por El Suri Porfiado

¿De qué habla la ligereza de las soledades, de la liviandad de las vestiduras, de la fugacidad del encuentro? ‘Montes,/ Bosques, aves aires’, dice, y retuerzo la boca en desagrado por estas metáforas referidas al cuerpo de ella. Pero no es eso: ¡Tanto, tanto espacio,/ Ciñe de presencia/ Móvil de planeta/ Los tercos abrazos’, es que Jorge concibe esta confrontación sexual como un acto de perpetuación de nuestra especie y el actual orden natural. Al mismo tiempo: ‘Ciñe de presencia/ Móvil de planeta/ Los tercos abrazos’: 1) Los amantes giran abrazados, bailan; 2) Sus tercos abrazos no niegan (o sí, a tu gusto) la brevedad del lapso en que se produce, la terquedad del abrazo es la búsqueda insaciable del otro, nuestra pertinaz obcecación con el otro, cualidad inherente a cada uno de los individuos de nuestra especie (por introducir un neologismo que denote un carácter despectivo, diré): la humanada. ‘¡Gozos, masas, gozos,/ Masas, plenitud,/ Atónita luz/ Y rojos absortos!’ Tú y yo sabemos ...

La obra que muestro de José Luis Serzo es una seleccion de la que él mismo me ha enviado a través del email. José Luis Serzo, próximamente, tiene un evento. Sigue la etiqueta José Luis Serzo para informarte, ver más obra y saber dónde localizarle.

Come según la altura de tu saco de provisiones y camina según la largura de tus pasos. . . . No confíes en ningún príncipe, ni en la calma del mar, ni en el crepúsculo, ni en la palabra aduladora de una mujer. . . . La noche está embarazada del mañana, ¿quién sabe lo que dará a luz?

(Para saber más de esta locura sigue la etiquta Poesía en la Ducha.)

Jueves 17 de septiembre, 22.00 horas Recital a cargo de: MARÍA ELOY GARCÍA y ANDRÉS GONZÁLEZ ANDINO (Café Hernán Cortés; Calle Hernán Cortés, 8; Metro Tribunal)

29 Ha caído el ciprés, querida Quiela: no sé qué clase de tormenta lo ha derribao, pero ha caído. El jardín, descontada esta anomalía, sigue exactamente igual. Diría, por el contrario, que más alegre. Hay muertes, querida, que nos alegran, muertes necesariasque permiten el triunfo de la vida. La sombra del ciprés era tan alargada… y tan pesada, que entristecía más la vida bajo su proyección que bajo el peso de su cuerpo derrotado. Así es, querida. Ayer me ilusionaba ver crecer ese hijo nuestro y hoy me provoca cierto éxtasis su fallecimiento. Recuerdo mucho a aquella anciana, Isabel, ¿la tienes? Nos traía dulces de castaña y almendra delirantes. Pobre vieja. Murió a la par que su hijo, al que deseaba la muerte desde años: “A ver si Dios me da el consuelo de llevarse a mi hijo. Me come el dinero y las entrañas. Ya no es un hombre, es un demonio. ¡Qué Dios se lo lleve!¡Qué me dé ese gusto de vivir sin él!”. Y la pobre vieja arrastraba las piernas con la cabeza gacha. Llevando el jornal q...

el adolescente I., angry young man, redecora interiores geografía de la velocidad y de la fragmentación: un jarrón de porcelana de sèvres se estrella contra un espejo de luna veneciana del siglo XVIII mientras una copa de cristal de praga vuela hacia un jarrón de pekín mientras una mont blanc comprada en parís se clava en la oreja de un martínfierro de castagnino mientras una alfombra tejida por un derviche de bokhara embébese de pis oloroso a heineken y a speed y después un clavicordio vienés se sumerge mudo para siempre en la piscina revestida de mayólicas italianas apenas glub y glub y después nada silencio el jadeo de los pulmones calmarse y a buscar otra casa vacía no es culpa mía – parece decir I. con sus movimientos de comadreja hiperexcitada - que en este mundo tan cerrado haya tantas puertas abiertas. En 'Country', de Bruno Di Benedetto , por El Suri Porfiado

LOS AMANTES Tallos. Soledades Ligeras. ¿Balcones En volandas? Montes, Bosques, aves, aires. Tanto, tanto espacio Ciñe de presencia Móvil de planeta Los tercos abrazos. ¡Gozos, masas, gozos, Masas, plenitud, Atónita luz Y rojos absortos! ¿Y el día? Lo plano Del cristal. La estancia Se ahonda, callada. Balcones en blanco. Sólo, Amor, tú mismo, Tumba. Nada, nadie, Tumba. Nada, nadie, Pero…-¿Tú conmigo? Tras habernos presentado a su diosa del agua viva, agua en sí misma y manantial, se acerca a ella: los amantes: ‘Tallos. Soledades/ Ligeras. ¿Balcones/ En volandas?’ De nuevo el balcón, cada uno de los amantes (ligera soledad en compañía, todo cuerpo, cada cual: tallo), balcón en volandas. Ambos se miran llenos de vértigo, suspenso cada uno en el vacío. Balcones. Desde sí hacia afuera, sendos ven al otro suspenso e ingrávido, balcón en volandas.

Para ver algo de su obra no hace falta que vayas tan lejos, visita su web . Más cerca aún...Poesía Abierta:

talo 1 . ( Del gr. θάλος, retoño, rama joven). 1. m. Bot. Cuerpo de las talofitas, equivalente al conjunto de raíz, tallo y hojas de otras plantas. talofita .( en avance de la 23ª edición ) ( Del gr. θάλος, retoño, rama joven, y φυτόν, planta). 1. adj. Bot. Se dice de la planta cuyo cuerpo vegetativo es el talo, que puede estar constituido por una sola célula o por un conjunto de células dispuestas en forma de filamento, de lámina, etc., como las algas y los hongos. U. t. c. s. f. O RTOGR. En f. pl., escr. con may. inicial c. taxón en desuso . Las Talofitas. Así, talo requiere la definición de talofita como talofita la de talo, por lo que ambos quedan indefinidos. En este caso me quedo con Wikipedia (por no ir a un libro de biología, que me pilla muy distante). Talo (biología) : En botánica , el talo equivale al conjunto de la raíz , el tallo y las hojas de las plantas metafitas . También es la estructura propia de las algas y algunas plantas y que consta de ...

Si no se habla a los hombres, pierden la virtud, al igual que una campana no suena si no se la bandea. . . . Cuando se crece entre sabios, se aprende que lo más provechoso es el silencio. . . . Quien no oculta nada en su corazón, encuentra todas las cosas claras. . . . La virtud del sabio es como el viento, y la del hombre vulgar como la hierba, cuando el viento pasa por encima de la hierba, ésta se doblega.

(Sigue la etiqueta Poesía en la Ducha para conocer esta locura.)

Textos de Maximiliano Sacristán en su 'Tríptico posmoderno'

28 Más fotos, Quiela: ríes, odiosamente pálida. Y se te ven esas arrugas en el cuello tan espantosas. No puedes ocultar que estás incómoda, diría que atemorizada. Con un gesto varonil y cobarde. Me dueles en esta foto, querida Quiela. Yo estuve allí un momento antes, o estaba detrás, como siempre. Y esa sonrisa no es de las que prefiero recordar. A ti también se te marca mucho la clavícula, y con ese jersey que llevas, no haces mucho por ocultarlo. En resumen, diría que luces en esta foto como un esqueleto de risa trágica y postiza de dedos gruesos. Y pensar que te dije más de una vez que me gustan mucho tus manos… Mentirijillas de enamorado, querida Quiela, mentiras de amor.

el señor H., filósofo de derechas, reflexiona honestamente mira por la ventana del Club House y ve: ve los juegos pacíficos de los niños las mamás rubias los papás bronceados las casas amplias y llenas de sol los bebés gateando en los jardines los vecinos que se saludan sonrientes los perros gordos y adormecidos los bellos adolescentes envueltos en nubes de música y poesía inglesa paz y belleza paz y belleza sólo paz y belleza de este lado de las púas. nos lo hemos robado todo. -se dice apurando el trago- todo hasta la utopía. En 'Country', de Bruno Di Benedetto , por El Suri Porfiado

(Para leer el poema y los antecedentes del comentario, seguir la etiqueta Sobre Cántico. Así de fácil y barato.) ¿Qué? Es la doncella la que se vive, la escultura por la que mana el agua, y la que da vida, porque ella misma es manantial. Sí. Doncella, pura, virgen, sí, pero ese escorzo de piernas, amiga mía, me está representando a una mujer parturienta. No sé cómo lo ves. Y el ‘Tornasol de guijas’ que originalmente me hace pensar (¡qué tontería!, es la única vez que aparece la piedra explícitamente, aparte de en el título) en una escultura, son las colores propios de la vida. Río, vida; guija, piedra lisa en el curso o a la orilla de un río o arroyo. Me da por pensar también, fíjate, en la curiosidad de que para los aztecas el agua viva fuera una diosa. (Cosa no es posible en el cristianismo.) Es evidente que es la mujer la que tiene la facultad de gestar y alumbrar, de dar la vida. Élla es el agua viva. Fuente de Venus en el palacio de Het Loo Y, digo, Jorge ha estado hasta ahora ha...

También las aves pueden nombrarse con onomatopeyas, véase chimango : chimango . ( Voz onomat. ). 1. m. Ave del orden de las Falconiformes, extensamente distribuida en la Argentina y en el Uruguay, de unos 40 cm de longitud y coloración general pardo oscuro.

No reveles tus secretos un aun en un desierto rodeado de colinas, pues el eco podría propagarlo. . . . No pronuncies ni una sola palabra sin haber pedido consejo a tu corazón, pues es mejor para un hombre dar un paso falso en su corazón que darlo con su lengua. . . . No pierdas de vista el peligro en los días de seguridad, al igual que los políticos no olvidan en la paz las épocas de turbulencia.

A J.S. de Montfort y Ángela du Pré probablemente se les ocurran muchas locuras. Han tenido la amabilidad de compartirnos una: Harold&Blum(Poesía en la Ducha) . Y allá te remito para que puedas leer las motivaciones del proyecto y conocerlo al completo. En resumen, nos dicen a que un elemento como la ducha, tan presente en nuestras vidas cotidianas, le tenemos asignada de antemano una funcionalidad y no pensamos en otras posibilidades. Cuando la poesía es para nosotros objeto de igual o mayor frecuencia, por qué no llevarla a la ducha y dotar de un sentido nuevo a un elemento viejo. En fin, no pretendo ser fiel, su justificación es más extensa y a través del enlace anterior la puedes leer. Esta locura comienza con el grito del poema 'Loca' de Jaime Gil de Biedma. Ahí va:

Opus pocus (A modo de prólogo) La clarividente Ana María retiene mi mano —ya no recuerdo cuál— entre las suyas, observa detenidamente la palma y me profetiza un destino literario prolífico: acaba de leer en estas pocas líneas mis Obras Completas. Exoticidades I I El primer calígrafo del reino pensó reunir su biografía en un solo ideograma que también representara su propio nombre. En aquello empeñó los últimos años de su vida, construyendo el símbolo —tortuoso, múltiple y total— que fuera el mapa de su existencia abarcada de un vistazo. La muerte lo sorprendió, pincel en mano, frente a su obra mayor. Pero sobre este último suceso nada pudo decir. II El último calígrafo del reino abandonó su pincel para siempre el día en que paseando por la playa encontró su propio nombre impreso en la arena por las huellas de las gaviotas. III El nuevo calígrafo del reino será aquel que consiga estampar su propio nombre en el agua usando el índice derecho del emperador. En la casa de cinco pesos II La ...

27 Escribir es silenciar, querida Quiela: hay quien lo dice. Y yo, últimamente, estoy algo de acuerdo. Me quedan tantas cosas por escribir…, que no encuentro ya mentiras por las que dar inicio. Pero estas dos últimas semanas, en las que he intentado perderte por completo, pensar en todo el daño y escarbar sólo en los malos recuerdos, me atormentan tanto y me las creo tampoco… Y ya ves, me he puesto a escribirte para intentar silenciar esta voz que me atormenta. Y busco mentiras en las que silenciar las verdades que quiero que veas. Realidades nuestras, querida Quiela, palabras que no quisiste oir o decir, hechos que no quisiste consumar u olvidar. No sé por donde dar comienzo a la mentira. Y es que quiero que veas, pero no que sepas. Después de todo, este amor, querida Quiela, no es correspondido, y quiero que mires como cualquier extraño en mis entrañas. No me siento con fuerzas para permitir que hurgues con más profundidad. Ni te guardo confianza para permitirlo. Y en justa correspon...

el padre F., consejero espiritual, tiene pesadillas el secreto de confesión lo tiene a mal traer ego te absolvo le dice al financista al militar retirado al abogado al importador a la diputada al juez al comisario a esa señora que parece tan de su casa ego te absolvo les dice a todos pero por las noche sueña que el Señor baja de la cruz y le dice Yo no y entonces el Señor extiende las manos ensangrentadas y le retuerce el pescuezo como a una gallina enferma. gracias a dios, -suspira el curita, ya despierto- Dios no existe. el niño G., almita inocente , no puede dormir no saca los ojos de la puerta entornada vigila los zapatos el agua y el pasto la cartita en letras mayúsculas SENIORES RELLES MAGOS DOS PUNTOS ME PORTE MUI VIEN CIERO UN MP3 COMO EL DE el sueño que casi lo vence cuando clipiticlop en el pasillo papel de regalo que cruje mucama en puntillas poniendo paquete primoroso sobre los zapatitos mucama que se retira otra vez en puntillas sin escuchar el llanto del niño que se ah...

(Consúltese el poema y el inicio del comentario en las entradas anteriores bajo la etiqueta Sobre Cántico.) Pero la desnudez mayor es al encarnarse. Entonces se ahonda y se apura. (Entiéndase apurar en sentido positivo: averiguar o desentrañar, purificar (aquí de vuelta a lo místico, enlazando con el poema anterior), pero también en un sentido negativo: agotar, apremiar.) ‘¡Más, más! Por fin ¡viva!/ Manantial, doncella’. ¡Agua viva! ¡Haaaaala! Había mística entonces. Creo yo que en algún lugar de la biblia se habla del agua viva, como espíritu divino que habita en el hombre. Santa Teresa, eso seguro, habla de agua viva. Pero podemos irnos a otras tradiciones religiosas o míticas para encontrar agua viva: En esta lámina se encuentra una imagen de gran tamaño de Yayauhqui Tezcatlipoca, “El espejo humeante de color oscuro”, acompañado de dos deidades femeninas, colocadas en la parte superior, y que han sido identificadas como Chalchiuhtlicue, “Diosa del agua viva” (derecha), y Xochiquétza...

EL REGRESO DE LAS AGUAS Si viví no lo sé oigo sólo La hierba de mi respiración Donde la música toda se concentra Y diluye. Sé sólo Que nada quedó dormido en las aguas Que pasaron por la piedra que todo lo bebe Silenciosamente. Si viví No lo sé pero sé que nada se pierde En la sombra en el círculo vacío Que nos envuelve. Escuchar su rumor Es mi oficio saborear el cuerpo Que se abre a mi cuerpo. Si viví No sé no hay nada que saber Sólo oír mirar respirar – Casimiro de Brito A las 19:30 horas presenta su nuevo libro en la Casa del Libro de Gran Vía 29.

El escorpión Resolana Fontanarrosa