Poesía Abierta

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Fumo demasiado mi dieta es rica en grasas no tengo tiempo para fogones los pies se me van cuando debo sentarme descansar es un lujo no puedo permitirme cerrar los ojos no quiero bajar mis arritmias ser autodestructiva es lo más constructivo que una mujer mi amor que una mujer puede aprender para degustarte Plántame en un tiesto con mucho abono menea las hojas de mi tallo riégame soléame pero hazlo con delicadeza pincho y huelo mal Me masturbo cuando él se marcha aprovecho el deseo que desaparecerá cuando regrese oliendo a esclavitud Ni un sofá tres plazas asientos deslizantes quiero oír más ni un suelo de madera parquet último grito ni una pared lisa que el gotelé es poligonero ni una cocina amarilla o beige porque el blanco mancha que da gusto ni un edredón haciendo juego con las cortinas de tu madre ni un colchón látex donde perpetuar nuestras siluetas ni una grifería monomando que así se friega más cómodo ni una vajilla con soperas y cacitos y todos grabados bien bonitos ni una ...

RUBAIYAT Díjome el corazón:"Quiero saber, quiero aprender. ¡Instrúyeme tú, Khayyam, que tanto estudiaste!". Al pronunciar la primera letra del alfabeto, me replicó el corazón: "Ahora ya sé. Uno es la primera cifra del número que nunca acaba" Permíteme comentar que el de Omar Kayyam es un caso decepcionante. No por este verso, sino porque un matemático y poeta tan sobresaliente como él no diera más en las Matemáticas en su poesía. Al matemático, decirle que busque ansiosamente el libro sobre Omar en la editorial Nivola, publicado por Ricardo... Moreno Castillo, eso, que fuera profesor mío en la universidad y casi compañero en el IES Betariz Galindo (yo impartí clases allí el curso 2008/2009, y él se incorporó el 2009/2010). Allí Ricardo Moreno nos da las soluciones de Omar Khayyam a la ecuación cúbica ¡como intersección de cónicas! Una preciosidad.

La soledad (1860) XLI Antes piensa y después habla, y después de haber hablado, vuelve a pensar lo que has dicho, y verás si es bueno o malo. XLII Entre un rosal y una zarza nació una flor amarilla, con tantas y tantas penas que se murió el mismo día. XLIII He preguntado llorando a mi pobre corazón, si es mentira su alegría y si es verdad su dolor. Y si es verdad su dolor, y se ha puesto a suspirar, diciéndome en sus suspiros: es mentira y es verdad. XLIV Cuando se llama a una puerta y ninguna voz responde, es señal de que en la casa son muy ricos o muy pobres. XLV Todo el que la piedra tira y esconde después la mano, es, aunque no lo parezca, el más malo de los malos. XLVI Cuando pasé por...

LÍNEAS PARALELAS Aran las olas campos de espuma siguiendo las líneas de humo de una exhibición aérea. Son estelas que se borran, allá abajo, en la mirada límbica de los niños que observan, o más abajo, en las cuencas sin ojos de las conchas que me interrogan. Y más abajo, mi pie. Enterrado en la arena, deja de mirar. Siente envidia de las olas, de las aves. INABARCABLE Este silencio da que pensar, este silencio distancia. El horizonte desnuda tu ojo desprovisto de cima, y al acercarte distancia. Tu sien es vastedad de niño cuando juega en su universo de objetos parlanchines. La vastedad es labio entre tú y lo que asumes de eterno en la mirada. La vastedad es tiempo en función de tu cuándo, y tu dónde la incógnita. LA MISMA CARA Nunca soy el que mira sino el que ve y no cree. Sólo una cruz en la moneda que lanzo al aire, hurtada por la nube que media entre mis dudas de tahúr y mis vanos propósitos de enmienda disfrazada de piedad para con uno mismo, que ...

CRASO OLVIDO Para el estreñimiento mi abuela aconsejaba lavativa de geranios. Olvidé preguntarle qué hierbas curan o alivian un prolongado extrañamiento de uno mismo. COSMÉTICOS Cada noche, dolor. Cada sueño, tristeza. Drenas el llanto al acostarte. Se oyen grifos a otro lado del muro. Cada noche, dolor. Cada sueño, tristeza. Encinta de llamas, prendiendo las arrugas, duerme la fe de lo que nunca viviste. Cada noche, dolor. Cada sueño, tristeza. AROMA NOCIVO Ese abrir las ventanillas cuando asfaltan, de nuevo, tu camino hacia dónde. Ese desprecintar un libro y el posarse de tu hocico en la sima. Ese deber del cole tan pringoso de cola como embriagador. Ese aroma que látex palpitando en la noche de fuego y de colillas. Ese reconfortarse, al fin, con lo agrio y ajeno de tus entrañas. EN PERSPECTIVA Alpinista del tedio, subo contracorriente las calles empedradas de un pueblo con historia, de un pueblo con silencio: ruinas donde hubo escuelas, ratas donde hubo niños, gatos donde hay comida...

Con Modos de concebir la tarde , Carles Santaemília ganó el V Premio Paiporta de Creación Poética. Y os lo comparto no por el premio, sino porque de toda la variada y siempre magnífica poesía de Carles, está es la que ha accedido a enviarme. Gracias, Carles. Por cierto, valenciano Carles (allá le he conocido en las primera semana de poesía de Valencia), tendremos la suerte de que se una a una (¡cuadré el círculo!) de las convocatorias de Bolo en Madrid, el 4 de agosto de este corriente 2011 (no por vulgar, sino porque es el que fluye) en el Tapas y Fotos. Aprovecho para invitaros desde ya, será un acontecimiento. De paso, pido disculpas a los animosos seguidores de Poesía Abierta por el poco contenido que estoy subiendo este verano. Ando en un proyecto editorial que me absorbe, pero no dudéis que volveré con fuerza. Sin más demora ni de cristiana, algunos poemas del libro de Carles. Agotaré la selección en los días que siguen. Gracias, Carles. Disfrutadlo. CUESTIONES Deja caer su prend...

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Y mira que lo había borrado todo a conciencia centrifugado y vaciado y mira me trabajé el cero absoluto a golpes con médicos y pastillas y mira ya no creía en nada a fuerza de llorar caer y fracturarme y mira ahora estás tú al máximo de mi volumen y mira ahora he vuelto a escribir versos de nubes y columnas y todas de a cinco y mira ahora creo en todo otra vez y más y mucho más y mira eres loco y mira soy loca y miremos juntos esta locura desde el otro lado Se me adelantaron la regla la primera vez los besos mal recibidos joder y tú te me atrasaste joder treinta y siete años te me atrasaste y yo con tantos besos mal dados tantos besos mal recibidos y yo con tanta regla sin óvulos en fecundación y ya han pasado treinta y siete años joder treinta y siete años sin ti pero ahora joder ahora joderemos el resto de nuestras vidas Vestirme de blanco no sé si quiero cariño no sé quererme de blanco quiéreme coloreada del prao astur pero de blanco cariño no sé quererme porque el blanco cariño ...

GREGUERÍAS Los ceros son los huevos de los que salieron las demás cifras. El 4 tiene nariz griega. El cinco es el número que baila. Los números romanos exigían inscripciones triunfales. El racimo es un triángulo pletórico y juguetón. Hay un momento en el que el reloj prepara el compás para hacer su circunferencia. El 8 es el reloj de arena de los números. El 6 es el número que va a tener familia. El 6 es el número langostino. 4 4 4 4 4: números haciendo flexiones gimnásticas El nueve es la oreja de los números

La soledad (1860) XXI De mirar con demasía se me han cegado los ojos, y ahora que ciego me encuentro es cuando lo veo todo. Y ahora que lo veo todo, estoy viendo de continuo el mundo y sus desengaños pasar dentro de mí mismo. XXII Si me quieres como dices, ¿por qué te apartas de mí? agua que va río abajo, en la mar viene a morir. XXIII No os extrañe, compañeros, que siempre cante mis penas, porque el mundo me ha enseñado que las mías son las vuestras. XXIV Hace ya muy largos años que en todas partes te veo, pero no tal como eres, sino según mi deseo. XXV Di a tu madre que sin falta me venga a hablar esta noche, que la quiero, una por una, contar tus malas acciones. XXVI Mirando al cielo juraste no me engañarías nunca, y desde ento...

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Las cuatro torres de Madrid desde la autopista de Burgos, Los exhaustos caminan tiesos no comen no beben no van al baño no hacen nada por mantenerse en pie Corro galopo navego rauda como una bala sin pistola lánzame apunta en la diana prometo atinar pon el ojo maldeciré su traición prometo atinar debo arrancarles de mis páginas como una bala sin pistola Hay en mi casa un ambientador estupendo eficaz lavanda rosas jazmín elimina cualquier mal verso adherido los poetas olemos a basura Las gatas callejeras se esconden bajo los contenedores intentan no encontrar excusas para arañar tu palmito de hombre hombre cazador Orgía de una mujer, Reniego a ser una amante pinchada sobre el corcho de tu colección ni junta ni revuelta aquí el único que se junta donde no debe eres tú revuelto como un huevo podrido revuelto de ti mismo Se levantan las noches para dar paso a los días contigo te tú de ti para ti por ti cambias mis pañuelos lavándolos a la piedra de tu piedra pura más pura que la mía ...

CANSANCIO Cansado. ¡Sí! Cansado de usar un solo bazo, dos labios, veinte dedos, no sé cuántas palabras, no sé cuántos recuerdos, grisáceos, fragmentarios. Cansado, muy cansado de este frío esqueleto, tan púdico, tan casto, que cuando se desnude no sabré si es el mismo que usé mientras vivía. Cansado. ¡Sí! Cansado por carecer de antenas, de un ojo en cada omóplato y de una cola auténtica, alegre, desatada, y no este rabo hipócrita, degenerado, enano. Cansado, sobre todo, de estar siempre conmigo, de hallarme cada día, cuando termina el sueño, allí, donde me encuentre, con las mismas narices y con las mismas piernas; como si no deseara esperar la rompiente con un cutis de playa, ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia, acariciar la tierra con un vientre de oruga, y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

La soledad (1860) I Las fatigas que se cantan son las fatigas más grandes, porque se cantan llorando y las lágrimas no salen. II Al ver en tu sepultura las siemprevivas tan frescas, me acuerdo, madre del alma, que estás para siempre muerta. III Los mundos que me rodean son los que menos me extrañan: el que me tiene asombrado es el mundo de mi alma. IV Los que la cuentan por años dicen que la vida es corta; a mí me parece larga porque la cuento por horas. V Cuando dices un embuste la sangre salta a tu cara: no digas más que verdades, porque es tu sangre encarnada. VI Pasé por un bosque y dije: «aquí está la soledad...» y el eco me respondió con voz muy ronca: «aquí está.» Y me respondió «aquí está» y sentí como un temblor, al ver que la voz salía de mi propio corazón. VII Dos ...

de vano mi camino. para hilar mis huellas —y habitar el camino ___ des-anuda islas vetea con óxido sus canales blandos la memoria emerge ___ en memoria de cera el anzuelo . oxidado . ancla h sostengo un hilo /de luz. lo sigo. hasta encontrar la salida. y el hilo es un haz de hebras :avanzo tejiendo un laberinto el laberinto /donde no había entrado ¿h? pesado. mal tejido ––un velo. un velo que no es un velo. es una piedra. lisa. pesado. un velo mal tejido duele. pesa. pesan sus hilos. sueltos. delante de los ojos. pesan dentro de la cabeza. pesan. duelen. pesan. y nada pesa la aguja b/aja/da por la memoria duele rc corte tras corte con mi ovillo :lo entraño

Amigos de Poesía Abierta, aunque lo parezca por falta de entradas, estoy de vacaciones de verano, es decir, trabajando en otras muchas cosas que no en el blog. Deseando volver a tener tiempo cuanto antes, seguimos compartiendo poesía. Ahí va Nicanor.

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Un ovni en mi balcón debería aterrizar le dejaría espacio suficiente entre geranios y petunias lo cuidaría con mucho mimo permitiría al extraterrestre sumarse a mi mesa siempre lentejas en su plato y nunca sería un extranjero no le faltaría nada porque a mí todo me sobra el espacio me sobran las mantas me sobran conversaciones monopolizadas por terrícolas mi hombre de otro planeta giraría alrededor de mi eje experimentando me En la alcantarillas viven agazapados seres diminutos peligrosos te digo escúchame por favor ponte a resguardo te digo ellos hablan sin descanso de forma circular se expresan atando palabras te licúan el cerebro son muy perseverantes estos políticos Pégame la lengua al paladar no permitas vuelva a soltarse se me escapa la vergüenza Las niñas jugábamos a ser madres felices de críos cagones las mujeres jugamos con críos cagones a ser sus madres infelices de nosotras Máximas prestaciones mínimo consumo te lo clavan en la cabeza creen saber lo que tú quieres lo qu...

EL BURRO EN LA ESCUELA Una y uno, dos Dos y una, seis. El pobre burrito Contaba al revés. ¡No se lo sabe! —Sí me lo sé. —¡Usted nunca estudia! Dígame ¿por qué? —Cuando voy a casa no puedo estudiar; mi amo es muy pobre, hay que trabajar. Trabajo en la noria Todo el santo día. ¡No me llame burro, profesora mía! PALABRAS Y NÚMEROS En el cielo una luna se divierte. En el suelo dos bueyes van cansados. En el borde del río nace el musgo. En el pozo hay tres peces condenados. En el seco sendero hay cuatro olivos, en el peral pequeño, cinco pájaros, seis ovejas en el redil del pobre, —en su zurrón duermen siete pecados— Ocho meses tarda en nacer el trigo, nueve días tan solo el cucaracho; diez estrellas cuento junto al chopo. Once años tenía, doce meses hace que te espero, por este paragua trece duros pago. NÚMEROS COMPARADOS Cuéntame un cuento de números, háblame del dos y el tres -del ocho que es al revés igual que yo del derecho-. Cuéntame tú que te han hecho el nueve, el cinco y el cuatro ...

Principia Augusto Ferrán su obra 'La soledad' con cantares populares. Ahí van los últimos que nos quedan por registrar. Antes, me pregunto: ¿por qué lo popular tiene un sentido tan peyorativo hoy en día en lo referente a la cultura? Leyendo estos cantares no podemos pensar que es por su falta de valor artístico y literario, ni mucho menos. Es muy probable que cuando en España pensamos en cultura popular pensamos en aquellos años tan ignominiosos de la dictadura franquista, en sus niños prodigio y en una sociedad analfabeta, inculta y embobecida que fue la que la dictadura creó. Así es de entender que lo popular se entienda en un sentido despreciativo por ramplón y sensiblero. Pero España, afortunadamente no siempre fue así. Aunque hoy aún lo sea, una España cateta adicta al insulto, al exabrupto y a la pública exhibición, humillación e idolatría de las peores de sus gentes, España fue muy otra en en el pasado. Estas coplas, antiguas, de al menos mediados del siglo XIX, son una...

Hastío Pasan las horas de hastío por la estancia familiar, el amplio cuarto sombrío donde yo empecé a soñar. Del reloj arrinconado, que en la penumbra clarea, el tic-tac acompasado odiosamente golpea. Dice la monotonía del agua clara al caer: un día es como otro día; hoy es lo mismo que ayer. Cae la tarde. El viento agita el parque mustio y dorado... ¡Qué largamente ha llorado toda la fronda marchita! Consejos I Este amor que quiere ser, acaso pronto será; pero ¿cuándo ha de volver lo que acaba de pasar? Hoy dista mucho de ayer. ¡Ayer es Nunca jamás! II Moneda que está en la mano quizá se deba guardar; la monedíta del alma se pierde si no se da. [Anoche cuando dormía] Anoche cuando dormía soñé, ¡bendita ilusión!, que una fontana fluía dentro de mi corazón. Di: ¿por qué acequia escondida, agua, vienes hasta mi, manantial de nueva vida en donde nunca bebí? Anoche cuando dormía soñé, ¡bendita ilusión!, que una colmena tenía dentro de mi...