Poesía Abierta

pulo mis huesos hasta hacerme aguja. desmadeja mi esqueleto ___ hilo. como un poema. des-conoce. la aguja nunca /en otra parte en otro parte ___ labios cerrados. el rostro luce una costura —enhebrada a otra costura en el envés del rostro :decir es escalarme por los nudos de la hebra —tensada en la estrechura de los labios ___ roto —el hilo. busco. la manera de seguir. otro hilo que cortar ___ salir del espejo de la palabra para hallar la palabra y habitar el espejo ___ contra — dicción :ser piedra — estar muda ___ sentada frente a mí. el hilo gira sin mirarme :la rueca se lleva /dentro ___ abro una puerta .desierto. (re)corte la luz —mi contorno de cera

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LAS CIGARRAS Es increíble la tenacidad que en estas tierras que ganó el verano exhiben, incansables, las cigarras. No dudan nunca, muestran una fe en que su canto es lo mejor del mundo que para sí quisieran cuantos tienen cualquier convencimiento. Son criaturas de laborosiedad indeclinable (aunque no sé por qué suele decirse precisamente todo lo contarrio) y hacen su hermoso oficio un día y otro sin ningún mal humor, con alegría, y sin la cabizbaja seriedad de que las hormigas, por ejemplo, en obedientes filas se envanecen. Le resultan al sol imprescindibles para forjar imperios hegemónicos. Y cuando cesa su crepitación se derrumba de súbito el verano.

LA TANGENTE ¿Y la tangente, señor Arcipreste?... ¿El radio de la esfera que se quiebra y se fuga? ¿La mula ciega de la noria, que un día, enloquecida, se liberta del estribillo rutinario?... ¿La correa cerrada de la honda, que se suelta de pronto para que salga la furia del guijarro?... ¿Esa línea de fuego tangencial que se escapa del círculo y luego se convierte en un disparo? Porque el cielo... Señor Arcipreste, ¿sabe usted?, No hay arriba ni abajo... y la estrella del hombre es la que ese disparo va buscando, ese cohete místico o suicida, rebelde, escapado... De la noria del Tiempo como el dardo, como el rayo, como el salmo.

Al comienzo de su obra 'La soledad', Augusto Ferrán recoge coplas anónimas bajo el título de 'Cantares del pueblo'. Ahí van otras 20. Cantares del pueblo XLI Pierde pan y pierde perro quien da pan a perro ajeno; yo no te quiero dar nada por no perder más que el perro. XLII Anoche ensoñé un ensueño que yo tengo por verdad: en estando un hombre ausente otro ocupa su lugar. XLIII El diablo, por su avaricia, se condenó y fue al infierno, y a ti, por avariciosa, te va a suceder lo mesmo. XLIV Una me dijo que sí, otra me dijo que no: la del sí, quería ella; la del no, quería yo. XLV Arbolillo, te secaste teniendo el agua en el pie, en el tronco la firmeza Y en la ramita el querer. XLVI Agua menudita llueve y ya corren...

Las moscas Vosotras, las familiares, inevitables golosas; vosotras, moscas vulgares, me evocáis todas las cosas. ¡Oh viejas moscas voraces como abejas en abril, viejas moscas pertinaces sobre mi calva infantil! ¡Moscas del primer hastío en el salón familiar, las claras tardes de estío en que yo empecé a soñar! Y en la aborrecida escuela, raudas moscas divertidas, perseguidas por amor de lo que vuela —que todo es volar—, sonoras, rebotando en los cristales en los días otoñales... Moscas de todas las horas, de infancia y adolescencia, de mi juventud dorada; de esta segunda inocencia, que da en no creer en nada; de siempre... Moscas vulgares, que de puro familiares no tendréis digno cantor: yo sé que os habéis posado sobre el juguete encantado, sobre el librote cerrado, sobre la carta de amor, sobre los párpados yertos de los muertos. Inevitables golosas, que ni labráis como abejas ni brilláis cual mariposas; pequeñitas, revoltosas, vosotras,...

APORÍA DEL BAILARÍN A Rodolfo Reyes Cortés Agilísimo héroe: tu cerviz no conoce este yugo de buey con que la gravedad unce a los cuerpos. En ti, exento, nacen, surgen alas posibles. Narciso adolescente. La juventud se ha derramado en ti cual generoso aceite y te unge los muslos y abrillanta el volumen de tu torso. ¿Qué buscas más allá del movimiento puro y calculado, del frenesí que agita el tirso de los números? ¿Qué convulsión orgiástica se enmascara en el orden? Velocidad y ritmo son deleitoso tránsito y no anhelado término. Elevas la actitud, el gesto, el ademán, hasta el más alto punto de la congelación. Y la danza se cumple en el reposo. Pues el oculto nombre de la deidad que sirves, oh bailarín, es éste: voluntad estatuaria.

iluminada por el corte desciendo ilu minada desciendo por el corte ___ recorto por el mismo patrón —dos silencios iguales —palabras distintas. dos ___ quema dura el fuego fos florece ___ desde qué oquedad —las manos— convierten la luz en luz (dis)tinta ___ abro puertas abro puertas hasta en las puertas —no salgo de casa ___ convoca el fuego —y reúne. mi poco aliento :ceniza ___ avanzo_tiro de un hilo me alejo de mí ___ agujas. cansadas. tan cansadas (…) deshacen los nombres antes de enhebrarlos

Clickina es un personaje de Runtime-Error, del que en este blog tienes una pequeña muestra, y que encontrarás más por extenso en www.runtimecomics.com.

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Así es mi vida, piedra, como tú. Como tú piedra pequeña como tú, piedra ligera; como tú, canto que ruedas por las calzadas y por las veredas; como tú, guijarro humilde de las carreteras; como tú, que en días de tormenta te hundes en el cieno de la tierra y luego centelleas bajo los cascos y bajo las ruedas; como tú, que no has servido para ser ni piedra de una lonja, ni piedra de una audiencia, ni piedra de un palacio, ni piedra de una iglesia... como tú, piedra aventurera... como tú, que tal vez estás hecha sólo para una honda... piedra pequeña y ligera...

LA MEJOR ESCUELA Desconfía de aquellos que te enseñan listas de nombres, números y fechas y que siempre repiten modelos de cultura que son la triste herencia que aborreces. No aprendas sólo cosas, piensa en ellas, y construye a tu antojo situaciones e imágenes que rompan la barrera que aseguran existe entre la realidad y la utopía: vive en un mundo cóncavo y vacío, juzga cómo sería una selva quemada, detén el oleaje de las rompientes, tiñe de rojo el mar, sigue unas paralelas hasta que te devuelvan el punto de partida, haz aullar a un desierto, familiarízate con la locura Después sal a la calle y observa, es la mejor escuela de tu vida.

Un médico, un abogado y un matemático están discutiendo si es mejor tener una esposa o una amante. —Sin duda es mejor una amante —dice el abogado—, una esposa que quiera divorciarse te traerá muchos problemas. —No, es mejor una esposa —arguye el médico—, pues la seguridad que te da disminuye tu tensión y es buena para tu salud. —Ambos estáis equivocados —tercia el matemático—. Es mejor tener ambas, y así cuando la esposa piensa que estás con la amante y la amante cree que estás con la esposa… puedes hacer matemáticas.

Al comienzo de su obra 'La soledad', Augusto Ferrán recoge coplas populares. Ahí van otras 20. Cantares del pueblo XXI Cuando esté en la sepultura y de gusanos roído, mis huesos tendrán letreros diciendo que te he querido. XXII Cualesquiera que me vieran dirán que no tengo pena, y tengo mi corazón como una bayeta negra. XXIII Rómpase el velo que cubre el celeste firmamento, para que aprendan los hombres de los ángeles del cielo. XXIV Yo pensé que un querer bien ya se podría olvidar, y es callejón tan estrecho que el que entra no sale más. XXV Yo no sé lo que le ha dado esta serrana a mi cuerpo, que hago por olvidarla y en viéndola me arrepiento. XXVI Yo que me vi publicado y encima con tantas penas, he tomado la venganza contra mi persona mesma. XXVII Me siento sobre mi cama y repaso mi memoria; yo hablo con las paredes, y no hallo quien responda. XXVIII Tierra, ¿cómo no te abres y te sales de t...

La noria La tarde caía triste y polvorienta. El agua cantaba su copla plebeya en los cangilones de la noria lenta. Soñaba la mula, ¡pobre mula vieja!, al compás de la sombra que en el agua suena. La tarde caía triste y polvorienta. Yo no sé qué noble, divino poeta, unió a la amargura de la eterna rueda la dulce armonía del agua que sueña, y vendó tus ojos, ¡pobre mula vieja!... Mas sé que fue un noble, divino poeta, corazón maduro de sombra y de ciencia. A un naranjo y un limonero (Vistos en una tienda de plantas y flores) Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte! Medrosas tiritan tus hojas menguadas. Naranjo en la corte, qué pena da verte con tus naranjitas secas y arrugadas. Pobre limonero de fruto amarillo cual pomo pulido de pálida cera, ¡qué pena mirarte, mísero arbolillo criado en mezquino tonel de madera! De los claros bosques de la Andalucía, ¿quién os trajo a esta castellana tierra que barren los vientos de la adusta sierra, h...

Pues son vuestros pinceles, Mohedano, ministro del más vivo entendimiento, almas que le dan vida al pensamiento, y lenguas con que habla vuestra mano; copiad, divino, un ángel a lo humano, de aquella que se alegra en mi tormento, porque tenga a quien dar del mal que siento las quejas, que se lleva el aire vano. Cuando el original me diere enojos, quejaréme al retrato; que esto medra quien trata amor con quien crueldades usa; mas temo que quedéis, viendo sus ojos, como quien vio a Campestre o vio a Medusa, enamorado o convertido en piedra. A nuestro amigo, músico malo Dicen que Orfeo piedras, animales, y aguas trajo con voces soberanas; también, cantado tú, quitas mil canas, y anoche en ti se vieron sus señales; que un mojón te tiraron las canales a la parroquia de las almorranas, y sobre ti llovieron las ventanas lo que ya fue alimento de orinales. Diste a huir, y al fin de unas callejas te sacaron las márgenes redondas de tu capa dos perros, a maitines. Cantando haces derretir las tej...

IMAGEN I Mundo como la ola, frecuente, repentino en sus apariciones; centelleante como ella, como ella coronado de lo perecedero. II La ola que levanta con ademán de capitán invicto cien y mil y mil veces el escudo vencedor del que ama y aun del que contempla. El que contempla, ése soy yo: el ímpetu detenido en la orilla como el pájaro de los acantilados. Garra sobre la roca y nada más. La órbita del ojo. El puro alrededor de la mirada. III El que contempla, pájaro de las emigraciones. Porque la ola exhala una densa humareda de exterminio. Alzo el vuelo. Allá voy. Y llevo entre los párpados una imagen que tiembla en su hermosura como en una lágrima.

Si coges un libro de historia y lo aprietas con las manos, verás salir por sus costuras regueros de sangre. Ábrelo. Leerás que los vencedores siempre apelan a Dios y a la ley y a la verdad y a la patria, pero ganaron porque tenían más soldados, más cañones, más caballos y generales que estudiaron mejor las líneas negras de los mapas. Entre la guerra y la paz el tirano no sabía qué hacer, pero al fin pensó: "Llamaré al niño que llevo dentro y le preguntaré". Llamó, preguntó, tuvo respuesta. Hubo guerra.

Chiste de Anamarek publicado en http://comecomecocos.es/

Las sombras del agua (2005) Alguna vez la vimos: estaba junto al ángel De la piedra y del sueño, Ese que sólo vuela en la mano de un niño. Y el niño la tiró contra un estanque Y sus alas la hundieron hasta el cielo: Nunca estuvo tan cerca de la luz. No somos ya ese niño. Es invierno en las manos. No queda nada de la huérfana onda Que buscaba en las nubes. Alguna vez la vimos. Todo pudo pasar de otra manera, Pero no encontramos la orilla. Y nunca más seremos lo que fuimos, Ni esto que ahora somos y que a veces Ni siquiera queremos ser, Sino sombras sin nombre en las sombras del agua. ___ Este mundo no cambia demasiado Dentro de tu mirada: Es el mismo paisaje, Solamente se encuentra sumergido. En tus ojos las hojas de los árboles Se vuelven peces verdes. Hasta los movimientos de la luz, Al fondo, se hacen agua. Pero un lugar no es nada por sí mismo: De esta manera, nada quedaría De no ser por este momento, Mientras nos acercamos a la honda, Rotunda transparencia de unos labios. ___ Le d...

- Miércoles 15 de junio, 20:00 horas , Sala "Ramón Gómez de la Serna" del Círculo de Bellas Artes : Gramáticas de la Luz (Recital del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros del Círculo de Bellas Artes) - Jueves 16 de junio, 19:30 horas , Salón de Actos del Ateneo de Madrid : II Recital de poétas-catedráticos españoles y americanos en el Ateneo de Madrid Eventos que nos participa Miguel Pastrana.

ODA A LOS NÚMEROS ¡Qué sed de saber cuánto! ¡Qué hambre de saber cuántas estrellas tiene el cielo! Nos pasamos la infancia contando piedras, plantas, dedos, arenas, dientes, la juventud contando pétalos, cabelleras. Contamos los colores, los años, las vidas y los besos, en el campo los bueyes, en el mar las olas. Los navíos se hicieron cifras que se fecundaban. Los números parían. Las ciudades eran miles, millones, el trigo centenares de unidades que adentro tenían otros números pequeños, más pequeños que un grano. El tiempo se hizo número. La luz fue numerada y por más que corrió con el sonido fue su velocidad un 37. Nos rodearon los números. Cerrábamos la puerta, de noche, fatigados, llegaba un 800, por debajo, hasta entrar con nosotros en la cama, y en el sueño los 4000 y los 77 picándonos la frente con sus martillos o sus alicates. Los 5 agregándose hasta entrar en el mar o en el delirio, hasta que el sol saluda con su cero y nos vamos corriendo a la oficina, al taller, a la fábric...

Tres empleados de la NASA (un ingeniero, un físico y un matemático) están en un hotel asistiendo a un seminario. El ingeniero se acuesta y huele humo. Sale al pasillo y ve fuego; llena la papelera de su habitación con agua y lo apaga. Y vuelve a la cama. Más tarde el físico huele humo. Abre la puerta y ve fuego en el pasillo. Empuña la manguera que hay allí y después de calcular la velocidad de las llamas, distancia, presión del agua, trayectoria, etc. extingue el fuego con el mínimo gasto de energía. Más tarde el matemático se despierta y huele humo. Va al pasillo, ve la manguera, dice: “Existe solución”, y se vuelve a la cama.

Prólogo del autor He escrito estos versos en el estilo sencillo y espontáneo de las canciones populares, las cuales he intentado imitar. Si me he separado algunas veces del carácter peculiar de este género de poesías, no lo puedo atribuir más que a mi predilección por ciertas canciones alemanas, entre ellas las de Enrique Heine, que en realidad tienen alguna semejanza con los cantares españoles. Al principio de esta colección he puesto unos cuantos cantares del pueblo, de los muchos que tengo recogidos, para estar seguro al menos de que hay algo bueno en este libro. En cuanto a mis pobres versos, si algún día oigo salir uno solo de ellos de entre un corrillo de alegres muchachas, acompañado por los tristes tonos de una guitarra, daré por cumplida toda mi ambición de gloria y habré escuchado el mejor juicio crítico de mis humildes composiciones. Cantares del pueblo I Yo tengo una lima sorda, que me lima el corazón: suspirando me anochece, llorando me sal...

Me dijo una tarde de la primavera: Si buscas caminos en flor en la tierra, mata tus palabras y oye tu alma vieja. Que el mismo albo lino que te vista sea tu traje de duelo, tu traje de fiesta. Ama tu alegría y ama tu tristeza, si buscas caminos en flor en la tierra. Respondí a la tarde de la primavera: Tú has dicho el secreto que en mi alma reza: yo odio la alegría por odio a la pena. Mas antes que pise tu florida senda, quisiera traerte muerta mi alma vieja.

Es la varia fortuna tan sin tiento y en los casos de amor tal su mudanza, que a la gloria la tristeza alcanza y encuéntrase el dolor con el contento. Temores trae un dulce pensamiento, con tempestad comienza su bonanza, despecho ocurrió con esperanza da de manos la gloria en el tormento. Do pone el placer (si bien acaso allí le asientan luego mil enojos), siempre va noramala la hora buena. Tal es (fortuna) el mal que por ti paso, que salen ya mezcladas por mis ojos las lágrimas de gozo y las de pena. ______________________________ Cantar que nacen perlas y granates si estampas los toribios de tus patas, llamar coturnos breves tus zapatas, escribir que eres ninfa del Eúfrates; Decir, siendo tus codos acicates, que son tus brazos tiernos como natas, cuyas calillas te vendió baratas la ninfa de que hacen los chizgates. Es un cierto mentir a fuego lento, para que se derrita un pecho moro, si nace a ser verdugo de poetas. Mas tú misma echarás de ver que miento; que las ninfas bordaron paños...

Una sola aclaración: '...que no tienes a quien/ pues no eres casi mas que un hermoso jugete', es el verso correcto. En el vídeo digo '...pues no tienes a quien/ pues...'. Que no termina uno de memorizar sus poemas. El trabajo de Charles, impagable. Todo el mérito que tenga el vídeo es exclusivamente suyo.

CRÓNICA FINAL I Lo dijimos entonces. Cuando los años de la cobardía, cuando toda la tierra hedió de las entrañas podridas del augur y enormes animales mugieron en los páramos nocturnos. Lo dijimos entonces. Cuando quedamos huérfanos y la mentira se hizo madrastra nuestra y fue dispensadora del pan amargo, escanciadora del agrio vino, dueña, en fin, de la celda y de la triste lámpara. Como la enfermedad tiñe de su color al ictérico, así la mentira sudaba en nuestros poros. Vendimos la memoria y por befa trocamos la alegría, por sarcasmo la esperanza. Fraude era la palabra en nuestra boca. II Dijimos soledad entonces. Lo que dice la rama cuando cae desgajada, lo que dicen las tapias cuando se vuelven sordas. Y mentimos. No era soledad. Era miedo y, locos ya, girábamos dentro de la prisión como la rata que oye primero que el marino los ruidos del naufragio. III No estábamos aparte. Parentesco estableció entre todos la desgracia, y la cautividad une más que la leche y que la sangre. Criatu...

MARTES POR LA TARDE Los martes por la tarde tengo la fea costumbre de llorar en mis poemas. Me explico: me basta descalzarme los martes sobre la tarima y es un ver la casa y un caerse en medio como un pariente pesado. No practico acompañar a nadie en mis penurias, es decir, salgo a la calle y debe haber nada entre la taza de café y una camarera más triste que yo. En contadas ocasiones busco un secundario: algún amigo de confianza, una ex que no pierda los papeles, mi madre fallecida. También te busco a ti, lector, pero te suena tan ajeno mi llanto que te entretienes en la algarabía de unas quinceañeras con sus carpetas. (Encuentro un hombre llorando al principio de este poema y de inmediato me reconozco este martes por la tarde). Entiendo que los martes es un día festivo para el resto del mundo. Entiendo que los parques sacan sus flores y su ornamento y su todo, y la plaza del baile parece dispuesta para una fiesta de palabras bonitas. Pero no existe el amor en mi poesía; es verdad que...

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ME QUEDO CON TU SILENCIO la elipse que trazan las flores cuando se desvanece la alegría el interior de un buzón con letra bancaria una plaza cercada de banderas en la cima de mástiles erectos toboganes del silencio por los que se arrastran los días como suelas de indigente brilla el filo del silencio sobre la tarjeta del inem decorando tu despensa sobre una estela de lágrima sobre tres llagas de coca en la palma de un espejo el silencio muro estucado de aguijones hemorragia sin vendaje estatuas constructoras de la historia retumban por el sótano de mis oídos las botas recias del silencio me desgarran elintestino alcanzan el corazón en un naufragio de sangre entonces cierro los ojos para ver cantar tus manos fulgor de inocencia cuando recoges tu pelo y la tierra se amamanta en la pensión de tu cuello EPITAFIO PARA UN POETA cuando el día ya visitado se adorne de silencio el cuerpo exhalará las palabras escritas hacia un viaje por el tiempo nómadas libres como el alient...

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Desgraciaito de aquel que come de mano ajena, siempre mirando a la cara, si la ponen mala o buena. _______________________ A la tierra sólamente le cuento lo que me pasa porque no encuentro en el mundo persona de confianza. _______________________ Dejo mi puerta entorná por si alguna vez te diera la tentación de empujar. __________________ El que quiera que me siga y el que no con Dios se quede, al que me siga fatigas, que otra cosita no espere. _____________________ Tiro piedras por la calle, al que le dé que perdone: tengo la cabeza loca de tantas cavilaciones. _________________ No canto pa que me escuchen, ni pa sentirme la voz, canto pa que no se junten la pena con el dolor. _____________________ Quise cambiarle y no quiso su pañuelo de lunares por otro de fondo liso. ___________________ Dos vereítas iguales, ¿cuál de las dos voy a coger? Si cojo la de mi gusto mi perdición ha de ser. ____________________ Acuérdate cuando entonc...

Abstracción geométrica de Julio Reija Por la página... y El trapecista... de Chus Arellano

Un amigo prestó a otro 2 pesetas, con la condición de que le devolvería el cuadrado de esa cantidad pasado un año. Cuando, transcurrido el plazo, el deudor fue a realizar el pago, se sorprendió al ver que su amigo reclamaba 400 Ptas. —Yo no te presté 2 Ptas —aclaró— sino 200 céntimos, cuyo cuadrado son 40 000 céntimos, o sea 400 Pta. —No —replicó—. Tú me prestaste 2/5 de duro, cuyo cuadrado son 4/25 de duro, o sea 40 céntimos. Ahí los tienes.

Ignorante es uno y no tuvo noticia de Augusto Ferrán hasta leer 'Cien coplas por soleá', de la que en Poesía Abierta damos extensa muestra. En este libro sólo había una copla de autor, copla de Augusto Ferrán. Y resulta que Augusto Ferrán fue, ha sido, es, admirado por Gustavo Adolfo Bécquer y ejemplo para Juan Ramón Jiménez, Antonio Machado y la Generación del 27. En España tenemos "muy buena memoria para olvidar" (expresión de mi amigo Bolo) y no hemos querido mantener esta hermosa y alta tradición poética. Hemos tenido que mirar al exterior para admirar e incorporar formas similares de otras lenguas. La obra toda de Augusto Ferrán está en Cervantes Virtual. Pero como yo no me canso de recoger lo que me interesa, la pondré aquí, en pequeñas dosis, con los comentarios que crea convenientes (que serán pocos). Para empezar, el prólogo (antes crítica) que Gustavo Adolfo Bécquer hizo de 'La soledad'. Va. I Leí la última página, cerré el libro y apoyé mi cabe...

En Poesía Abierta encuentras poemas de 'Luz. Light. Licht', sigue la etiqueta Luis Pablo Núñez.

Inventario galante Tus ojos me recuerdan las noches de verano, negras noches sin luna, orilla al mar salado, y el chispear de estrellas del cielo negro y bajo. Tus ojos me recuerdan las noches de verano. Y tu morena carne, los trigos requemados, y el suspirar de fuego de los maduros campos. Tu hermana es clara y débil como los juncos lánguidos, como los sauces tristes, como los linos glaucos. Tu hermana es un lucero en el azul lejano... Y es alba y aura fría sobre los pobres álamos que en las orillas tiemblan del río humilde y manso. Tu hermana es un lucero en el azul lejano. De tu morena gracia, de tu soñar gitano, de tu mirar de sombra quiero llenar mi vaso. Me embriagaré una noche de cielo negro y bajo, para cantar contigo, orilla al mar salado, una canción que deje cenizas en los labios... De tu mirar de sombra quiero llenar mi vaso. Para tu linda hermana arrancaré los ramos de florecillas nuevas a los almendros blancos, en un tranquilo ...

Con mal sabor de boca acabaremos el repaso a los sonetos Gutierre de Cetina. Un verso pésimo, de un grado de huera retórica que asocio al soneto pero en un extremo que consideraba inalcanzable: llevado a la inhumanidad. No he encontrado más bajo ejemplo de infamia en la literatura. Si la conclusión no es brillante, sí hace justicia a su autor: los versos nunca nos traicionan, nos dicen fielmente. A un lacayo muerto debajo de un carro en el cual iba Lucía Hariela Si puede honrar una famosa muerte la más infame y deshonrada vida, si la muerte con honra recibida en gloria del que muere se convierte, venturoso lacayo, a quien la suerte concedió tanto bien, tal homicida, duélate que haya sido en su venida, presurosa al pasar, pero no fuerte. ¡Morir debajo un peso tan hermoso, que hace feo al que sostuvo Atlante! ¿Cuál vida debe ser tan estimada? ¡Ójala fuera yo tan venturoso! Tan dulce muerte en un mísero amante fuera con más razón bien empleada.

AL PIE DE LA LETRA La enemistad, que preside todas nuestras relaciones, no nos impedirá amar. SAINT-JOHN PERSE AL PIE DE LA LETRA Desde hace años, lectura, tu lento arado se hunde en mis entrañas, remueve la escondida fertilidad, penetra hasta donde lo oscuro -esto es lo oscuro: roca- rechaza los metales con un chispazo lívido. Plantel de la palabra me volviste. No sabe la semilla de qué mano ha caído. Allá donde se pudre nada recuerda y no presiente nada. La humedad germinal se escribe, sin embargo, en la celeste página de las constelaciones. Pero el que nace ignora, pues nacer es difícil y no es ciencia, es dolor, la vida a los vivientes. Lo que soñó la tierra es visible en el árbol. La armazón bien trabada del tronco, la hermosura sostenida en la rama y el rumor del espíritu en libertad: la hoja. He aquí la obra, el libro. Duerma mi día último a su sombra.

CONVERSACIONES DE NIEBLA Hablábamos de la vida, de Odoacro, de la vieja Roma. Rómulo Augústulo atravesaba el páramo sin detenerse, sin escucharme, no eran nada sus palabras. -Hay una ciudad donde los vivos lo ignoran todo. Y después no me miraba, ni asentía, ni refutaba mis observaciones. -Y el dolor llega a nuestros días. Su cuerpo trazaba las preguntas sin respuestas, se erguía el amanecer sobre nosotros como una llave que se introduce en la cerradura equivocada. De repente se cumplieron los plazos. El velo de la noche se empezó a rasgar y desapareció la niebla. Desapareció Rómulo Augústulo, desaparecieron los que tanto quise, desaparecieron ellos, los de ayer, los de siempre, desaparecieron las ascuas para sanar mis frías manos. Lo comprendí todo en este Nueva York de tanto nadie, en este Nueva York de muerte, de tanto dolerme cada amanecer incierto, de tanto verme yacer en el espejo de mi propia ausencia. EL MISMO QUE NO SOY Hay una sombra de hombre cerca de mí y un hombre sin somb...

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ANSIEDAD retumba la noche oscura por las vertientes en niebla de tu cuerpo mientras las farolas delatan en tus labios la inseguridad que se esconde tras el brillo de un piercing las calles llevan casi todas a locales pachangueros santuarios del olvido donde jóvenes y belleza son de humo nuestros gestos aullidos a las palabras las persigue el minotauro buscan en el reflejo de un cristal de botella la luz necesaria que ahuyente la negrura pero el cristal empalidece cuando me rozas la entrepierna y el ron nos sumerge en bocanadas de dolor el pedo y el baile como máscaras la eyaculación unos voltios de lágrimas una arqueta en la que se ahogan los cuerpos y la noche tus ojos y la tierra las caricias sin amor qué asco da la vida desde el vacío de las tripas cuándo acertarás a sacar punta al del espejo estoy cansado de perderme entre la noche de sentirme débil por sus calles decidme si alguno de vosotros lo sabe decidle cómo sentirse a gusto con los días con las noches con uno mismo cuando no...

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Entre lo blanco se mueve ¿ángel sin pájaro, sonido? Entre lo blanco se agita, celeste, como un vibrar de cielo, se acerca, ¿agua en silencio? Entre lo blanco respira y nada a su vera queda, ¿espacio sin alma? Entre lo blanco que nadie lo presiente y lo habla, y se quiebra en esquinas de luz y tan sencillas.

Selección y prólogo de José María Rubio. Lo encuentras aquí . ¡Viva el kaiku! Qué duda cabe. Pero en nuestra tradición poética (la española, quiero decir, o la de lengua española) hemos cultivado formas similares, por sentenciosas y plásticas. En el haiku el objeto es la naturaleza, en esta tradición de la que hablo, el quejío y la cotidianidad. Decir quejío es decir flamenco, hoy indisolublemente ligado a la música, inseparable de la guitarra, por más que se estudien otras combinaciones (en las que Camarón fue un innovador absoluto en confabulación con Kiko Veneno. Ay 'La leyenda del tiempo'); pero en su origen, las coplas flamencas (copla, del latín copula, unión o enlace de letra y música), eran tonás que se cantaban en la intimidad, expresión cierta poetizada de las propias vivencias. Algunas de estas cosas, y más, nos cuenta José María Rubio del flamenco y sus orígenes en un librito que registra 100 soleares. La soleá, pues, como registro más original del cante jondo...