Poesía Abierta

EL MANANTIAL Mirad bien. ¡ Ahora! Blancuras en curva Triunfalmente una —Frescor hacia forma— Guían su equilibrio Por entre el tumulto —Pródigo, futuro— De un caos ya vivo. El agua desnuda Se desnuda más. ¡ Más, más, más! Carnal, Se ahonda, se apura. ¡Más, más! Por fin ¡ viva! Manantial, doncella: Escorzo de piernas, Tornasol de guijas. Y emerge —compacta Del río que pudo Ser, esbelto y curvo— Toda la muchacha. (Jorge Guillén en 'Cántico') primer respiradero o poesia como el agua desnuda se desnuda mas y corre risueña y de golpe para y mira sonriente y se da la vuelta cubriendo sus senos y se alza libre creando la espuma (Jesús Malia en 'la cinta de moebius')

zenon de elea no me quieras mentir zenon amigo la flecha horadara mi corazon por mas infinitud de infimos trayectos que ha de cubrir Como dejó escrito el poeta Jesús Malia en 'la cinta de moebius'. Aunque la sucesión de días pareciera interminable, el año se agota.

(CAMINO DEL POEMA) IV El poema Y ahora, aquí está frente a mí. Tantas luchas que ha costado, tantos afanes en vela, tantos bordes de fracaso junto a este esplendor sereno ya son nada, se olvidaron. Él queda, y en él, el mundo, la rosa, la piedra, el pájaro, aquéllos, los del principio, de este final asombrados. ¡Tan claros que se veían, y aún se podía aclararlos! Están mejor; una luz que el sol no sabe, unos rayos los iluminan, sin noche, para siempre revelados. Las claridades de ahora lucen más que las de mayo. Si allí estaban, ahora aquí; a más transparencia alzados. ¡Qué naturales parecen, qué sencillo el gran milagro! En esta luz del poema, todo, desde el más nocturno beso al cenital esplendor, todo está mucho más claro. (De Todo más claro) Pedro Salinas, Generación del 27

(CAMINO DEL POEMA) III Verbo ¿De dónde, de dónde acuden huestes calladas, a ofrecerme sus poderes, santas palabras? Como el arco de los cielos luces dispara que en llegarme hasta los ojos mil años tardan, así bajan por los tiempos las milenarias. ¡Cuántos millones de bocas tienen pasadas! En sus hermanados sones, tenues alas, viene el ayer hasta el hoy, va hacia el mañana. ¡De qué lejos misteriosos su vuelo arranca, nortes y sures y orientes, luces romanas, misteriosas selvas góticas, cálida Arabia! Desde sus tumbas, innúmeras sombras calladas, padres míos, madres mías, a mí las mandan. Cada día más hermosas, por más usadas. Se ennegrecen, se desdoran oros y plata; «hijo», «rosa», «mar», «estrella», nunca se gastan. Bocas humildes de hombres, por su labranza, temblor de labios monjiles en la plegaria, voz del vigía gritando —el de Triana— que por fin se vuelve tierra India soñada. Hombres que siegan, mujeres que el pan amasan, aquel doncel de Toledo, «corrientes aguas...

Escribir el poema es estar, a la vez, dentro y fuera del mundo y de nosotros mismos. Consentir que el asombro nos sitúe y nos sitie; descerrajar el aire, atrapar los disparos. Escribir el poema es sembrar el relámpago, traducir el silencio, atropellar la luz. Ser poema es ser nada si no hace vida en nadie.

(CAMINO DEL POEMA) II En ansias inflamada ¡Tinieblas, más tinieblas! Sólo claro el afán. No hay más luz que la luz que se quiere, el final. Nubes y nubes llegan creciendo oscuridad. Lo azul, allí, radiante, estaba, ya no está. Se marchó de los ojos, vive sólo en la fe de un azul que hay detrás. Avanzar en tinieblas, claridades buscar a ciegas. ¡Qué difícil! Pero el hallazgo, así, valdría mucho más. ¿Será hoy, mañana, nunca? ¿Seré yo el que la encuentre, o ella me encontrará? ¿Nos buscamos, o busca sólo mi soledad? Retumban las preguntas y los ecos contestan: «azar, azar, azar». ¡Y ya no hay arredrarse: ya es donación la vida, es entrega total a la busca del signo que la flor ni la piedra nos quieren entregar! ¡Tensión del ser completo! ¡ Totalidad! Igual al gran amor en colmo buscando claridad a través del misterio nunca bastante claro, por desnudo que esté, de la carne mortal. (De Todo más claro) Pedro Salinas, Generación del 27

Salud. Última Tertulia del año en el Centro Cultural "Paco Rabal", que coordina la poeta y escritora Elena Moratalla. Calle Felipe de Diego, Nº 11; autobuses 57 y 144; Cercanías Renfe parada Asamblea de Madrid-Entrevías. Martes, día 18, a las 7,30 de la tarde La Tertulia, el Grupo, es completamente abierto. Basta con venir para formar parte. Y parte verdadera: igualitaria. (Y si traéis algo para leer o recitar, agradecidos, ciertamente) Por allí nos vemos quienes queráis y además -importante- podáis. Sin más, un muy cordial Saludo. Miguel Pastrana

(CAMINO DEL POEMA) I Las cosas Al principio, ¡ qué sencillo, allí delante, qué claro! No era nada, era una rosa haciendo feliz a un tallo, un pájaro que va y viene soñando que él es un pájaro, una piedra, lenta flor que le ha costado a esta tierra un esmero de mil años. ¡Qué fácil, todo al alcance! ¡Si ya no hay más que tomarlo! Las manos, las inocentes acuden siempre al engaño. No van lejos, sólo van hasta donde alcanza el tacto. Rosa la que ellas arranquen no se queda, está de paso. Cosecheras de apariencias no saben que cada una está celando un arcano. Hermosos, sí, los sentidos, pero no llegan a tanto. Hay otra cosa mejor, hay un algo, un puro querer cerniéndose por aires ya sobrehumanos —galán de lo que se esconde—, que puede más, y más alto. Un algo que inicia ya, muy misterioso, el trabajo de coger su flor al mundo —alquimia, birlibirloque- para siempre, y sin tocarlo. (De Todo más claro) Pedro Salinas, Generación del 27

Yo soy de beta a psi, quien todo lo llena.

Cada verso que por ti escribo es un beso que te roba el papel. Cada suspiro que por ti respiro es un beso que te roba el aire. Cada vez que en mi soledad te nombro me duelen los besos que no puedo darte. Poema de Jesús Malia. Uno de sus primeros pinitos. En respuesta a los inéditos de Alberti que el pasado sábado publicaba un diario de difusión nacional.

Salud. Servidor recita de lo suyo este martes 4 de diciembre, a las 20:00, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, C/ Leganitos nº 10, 1º Dcha(metro, Plaza de España y Santo Domingo). Ahí, me temo, ya no habrá salvación, y poca d iversión posible, pues será servidor y sólo él, en estado puro y duro : poemas como el dedicado a Lope de Aguirre y otros en la línea pseudo-histórica: " bichos" de 80 versos en canal, y así. El que avisa no es traidor. Sin más, un muy cordial Saludo. Miguel Pastrana.

MAÑANA SERÁ DIOS Esta yacija, donde se desploma noche a noche el despojo de mí mismo no es cauce para el sueño, sino abismo al que mi angustia de caer se asoma. La sábana, que cubre y que no toma la forma de mi cuerpo, en su mutismo, sin un pliegue de amor, dice lo mismo que mi despego y en el mismo idioma. …Mañana será Dios, y su porfía sacudirá, violenta, al mal dormido con su irrupción de polvo o nuevo día. Aquí no hay alta noche, y, tras la hora más oscura de un cielo descendido, se enciende el sol, de pronto, sin aurora. (De La sombra desterrada.) Domenchina, Generación del 27

DISTANCIAS Distancias. En la vida hay distancias. El hombre emite su aliento, el limpio cristal se empaña. El hombre acerca sus labios al espejo..., pero se le hiela el alma. (Pero... se le hiela el alma.) Distancias. En la vida hay distancias. (De El tacto fervoroso.) Domenchina, Generación del 27

MÉXICO (EL INDIO) Todavía más fino, aún más fino, más fino, casi desvaneciéndose de pura transparencia, de pura delgadez como el aire del Valle. Es como el aire. De pronto suena a hojas, suena a seco silencio, a terrible protesta de árboles, de ramas que prevén los aguaceros. Es como los aguaceros. Se apaga como ojo de lagarto que sueña, garra dulce de tigre que se volviera hoja, lumbre débil de fósforo al abrirse una puerta. Es como lumbre. Lava antigua volcánica rodando, color de hoyo con ramas que se queman, tierra impasible al temblor de la tierra. Es como tierra. (De 13 bandas y 48 estrellas.)