Poesía Abierta

A Carlos de Gredos Adopta identidades que no le pertenecen se ampara bajo nombres casi siempre supuestos e inventa un pasado por él reconstruído. Usurpa una existencia. Pretende demostrar que es prescindible.

un pájaro en el jardín decide andar, y esto es, no correr, ni huir, sino justamente decide andar: ni echa a andar a secas ni —por defecto- vuela, sino que evalúa cuidadosamente el vértigo del aire en su pelo el aroma del espacio vertical hacia su vientre y, por otro lado, la savia de la escarcha en sus pies el temblor de sus uñas enmarañándose de fondo, curiosamente, la extraña sensación de que no tenemos nada más para decirnos la hoja de gastos no va con la poesía no es poesía aunque siga pensando que tiene algo de inquietante debitar el alquiler, la luz, el teléfono y los domingos abrazados en la cama del saldo irreversible de palabras como amor ya no te quiero terminemos

"It seems to me now that mathematics is capable of an artistic excellence as great as that of any music, perhaps greater; not because the pleasure it gives (although very pure) is comparable, either in intensity or in the number of people who feel it, to that of music, but because it gives in absolute perfection that combination, characteris tic of great art, of godlike freedom, with the sense of inevitable destiny; because, in fact, it constructs an ideal world where everything is perfect but true." Bertrand Russell in Autobiography 1967 Estas bellezas y otras en http://www.justinmullins.com/home.htm.

Coges dos gemelos, a uno lo dejas viviendo en la Tierra, al otro lo envías por ahí a la velocidad de la luz. El gemelo de la Tierra envejecerá tal como se espera, morirá en unos... ¿ochenta años? Sin embargo, el que viaja por el espacio envejecerá en cuestión de días. De todas formas, el tiempo no es uno, dos, tres... Más bien es... algo así... como un mono loco que salta del jueves al domingo y vuelve al miércoles. La mayoría se arrastra sigilosa intentando colarse por debajo de las puertas, mojando las horas con la constancia del orvallo a la espera del minuto que los salve y los olvide.

Sábado 21 de julio 9 de la tarde Lolas Bar, Calle Reyna 25(paralela a Hortaleza, metro Gran Via) Madrid Presentará la edición Leo Zelada, compilador de la antología, y leerán, entre otros: Alberto Lauro (Cuba), Carlos Salem (Argentina), Jesús Malia(España), Juan Carlos Alda( España), Loyds (Argentina), Óscar Aguado (España) y Verónica García (España) ; partícipes de la misma.

A Roksana Niewadzisz Y todo acaba... Sin ser vistas, las manos nacen ciegas. Fueron paridas ciegas a tientas por sus brazos. Aleteando en la grandeza inútil de sus sombras. Tocando lo negro de una aurora ciega. Todo se mancha desde el vientre hacia fuera. Nunca hubo algo más inútil. Joao Gonçalves

A cojonante. Pues todos los que hemos pasado por allí deberíamos poner nuestro grito en el cielo de alguna manera efectiva. Digo yo que fruto de arrimarse a la barra de Artépolis han surgido conversaciones, proyectos, libros que han fructificado. Hay una historia reciente de la cultura que se ha escrito allí. Por una vez deberíamos dejarnos de egocentrismos y dar la cara por un bar que es un lugar tan sagrado como una iglesia su de creencias se trata. Me pregunto cuántos poetas, fotógrafos, pintores, escultores, músicos, bailarines, cocineros o borrachos le deben algo a ese bar. Bastaría una declaración firmada en la que las autoridades se reflejen como censoras de la voz en el nombre del ladrillo o del campo de golf. A nadie le importa pero un bar menos es otra conversación que no se va lograr. José Ramón Huidobro es poeta.

Así va a ser. Años yendo a Lavapiés, a La Otra Movida, la de los poetas, que es la que nos queda, y ha sido en mucho por culpa de este lugar. Y es que resulta que prima, en los tiempos que corren, permitir el trapicheo, la inseguridad, la delincuencia, la suciedad, las borracheras desmadradas en la plaza, el ruido..., antes que conceder licencia de apertura en horario de pub a un antro que ha sido nuestros pulmones y corazón, el de tanta caterva incontrolada y peligrosa de poetas, músicos, actores, fotógrafos, pintores... y qué se yo cuánta otra gente de peor calaña. Que de oferta a uno le sobraba, que es cortito y no da para tanto. Pues eso, que nos echan a la calle, que prefieren nuestras autoridades que salgamos a la plaza de botellón y a pillar unos porros y a pegarnos de hostia si se nos tercia, o nos toca en desgracia, antes que estemos tomando una copa en un lugar que nos permite el encuentro. Vosotros veréis sinos renta. Y si esa plaza llena de macarras es un lugar que nos perm...