Poesía Abierta

Arde una vela, más allá una farola, detrás, la luna. Ceremonioso, el gato culebrea hacia la siesta. En casa, extraños. Hoy la puerta chirría de otra manera. Firme en su tallo, aferrada al invierno, una hoja seca. Aunque haya fruta, todo el mercado huele a carne muerta. Qué lejos tengo, sentada en tus rodillas, los pies del suelo. Golpea el sol la puerta de madera buscando sombra. El albañil, mientras unto tostadas, pone ladrillos. Ya te has dormido, mas tu mano despierta aún me acaricia. Abandonada, cuelga la servilleta tras el banquete.

Hay un ángel caído en cada estantería de mi casa, hay una flor negra y venenosa que supura miel contra esta herida, hay un temblor nómada escarbando en la entraña de los nombres. El estornino canta en la mañana ciega, sueño y muerte acarician la luz del nuevo día, la oscuridad te nombra silenciosa desde la tierra alta. Encina del atardecer, olmo seco, ¿qué ven vuestras copas ahí arriba? decidme algo porque estuve ciego, aprendí a mirar con luna como hacía en otras noches de invierno, lo intenté una y otra vez como antes, subí a la rama, se rompió del peso, este peso de vivir como estatua de carne sin memoria y de hueso. Vieja calle de Oporto donde aquel tranvía amarillo, como las páginas de un gastado cuaderno, va señalando los espacios huecos que todavía precisan de luz. Ciegos de luz, borrachos de otro tiempo, absortos en pequeñas calles donde los escaparates escupen, su mirada fría nos detiene, observamos cristales fugitivos, olemos mirad...

Veo encenderse el pino en la mañana. Faro del bosque. Si parpadeo, se ocultará en la grieta la lagartija. Aves e insectos, todo el jardín es vuestro de madrugada. Rojas cerezas. Entre las ramas verdes mi mano blanca. Se fue la niebla. Ya se ve al jardinero cortando el césped. La mariquita posada en mi cabello, prendedor rojo. Ver las petunias también es una parte del desayuno. Entrelazadas, se marchitan dos manos en un balcón. Sobre el tomate hila fino el aceite su filigrana. Aunque esté muerto, qué vivos los colores del periquito.

Quiere ser, brevemente, mi “amiga” Me deja Con una cama rota por el uso Una caja con cuatro condones sin usar Serias dudas sobre mi proeza amatoria Dice que quiere ser mi “amiga” Alejarse del pacto de la carne Y subirse al carro alado del alma que es la amistad Sin embargo yo Quiero forcejear con ella desnuda Cubrirla de saliva Besarla con lengua Abrazar su espalda descubierta Montarla sobre mi cuerpo Escupir semen en todos sus orificios No quiero solo compartir secretos y confianzas Quiero carne Esconder mi hambre en su vagina Soy casi viejo Algo torpe en el amor Era un joven Con la pasión de los idiotas y los insensatos Ahora solo tengo Mi mal disimulado miedo Mis cabellos grises Mi tos de fumador Y tengo una amante que quiere ser mi “amiga” Calzonazos Jolín que me gusta obedecer a mi novia Plegar mi voluntad a sus dictados Soy arcilla moldeada por sus dedos Un proyecto en ciernes con vistas al futuro Fui rebelde de joven - hice solo lo que qui...

Nota del bloguero: el verso final de cada poema es el inicial del siguiente, así hasta que el verso final de un poema es el inicial del poemario ("de siempre hay un reloj") y este concluye. Mi selección es amplia pero no total, por eso este detalle puede perderse y aquí lo remarco, y por eso, también, decido publicar mi selección de una vez. de siempre hay un reloj a todas horas y lugares pero acabo el día fuera del cónclave de tiempos donde lo real confluye voy más lento más cansado y llego a duras penas a ocupar el instante mío que el presente revive donde todo el universo sólo para mí se empasta y armoniza se empasta y armoniza tu risa de tormenta con la lluvia cuando intacta no ha rozado todavía con su duro teclear el suelo reverencio de qué forma natural sabes hacer de ese instante tan exacto tu más doblegado cómplice y nuestra doméstica eternidad se cristaliza como las heces de un misterio nos hemos hecho palabra protegida cer...

El hijo de la tormenta Saberse aberrante y a la vez saberse vulgar Saber que tus sueños son heridas infinitas Que el día a día es una cinta elástica Que ciñe tu cintura y marca tu piel Saber que el amor no basta Un beso húmedo sacia el ansia Solo mientras la saliva permanece Después vienen las dudas Viene la continuidad del tiempo Vienen horas que traen tareas y complicaciones Traen la fragilidad del cuerpo Traen ese enigma que me encuentro en el espejo Yo soy un universo Soy una pulga que se encuentra a lomos de un animal salvaje Soy un hombre común envuelto en el sudario de sus circunstancias El baile de lo real no cesa para admitir enmiendas Nadie rescata a los muertos Aún vagan por las calles con sus tarjetas de embarque en las manos Aún se enjugan los ojos de lágrimas Aún sus palabras sabias perduran Pero nada cambia Nada cambia lo suficiente El sol nace cada día sobre nuestras humildes esperanzas Sobre planes infalibles y metas inesperadas Sobre el h...

36 ¿Quiénes somos tú y yo? Acaso dos frutas o dos espantapájaros que se aman. ¿Quiénes son aquellos? Acaso los buitres que vendrán a devorarnos. 56 Acercarse a la palabra sin bifurcaciones con la paciencia del pescador que tira su caña al río y después de largas horas logra atrapar una trucha. Mirarla a través del espejo extender la mano y tocarla en lo inasible comprenderla en la imposibilidad en lo que se vislumbra en el imaginario en lo que se hace posible mediante la escritura en los dedos manchados de tinta dispuestos a romperle el candado a la palabra dispuestos a barrer las hojas secas a sacudir los visillos y correrlos para que por fin entre la luz de la mañana. 57 Este lenguaje estas rosas en mis manos esta forma tan extraña de acercarme al mundo de intentar coserlo en la mudez y la vigilia. Y esta casa esta caja tan grande para un solo habitante con tantos recovecos tantas plantas para regar y poca agua. Y este cuerpo esta cápsula que...

Amor maduro Presas del amor Nos dejamos cazar cansados Ya no tenemos edad para quiebros caprichosos Ni para jugar al escondite Ni para besos a medio corazón O para mitigar el hambre O para pagar las deudas de juego de la carne Ya solo queda el amor Hundirnos en sus arenas movedizas Buscar una bocanada de aire en su aliento Somos sus hijos pródigos Que ya han llamado a todas las puertas Ya se han tumbado sin éxito en las camas vacías Que prometían placer Ya han arañado la arcilla en la ladera Buscando abrir una cueva Donde esconder el hielo negro de la soledad Sin destino Sin perdón Ya solo queda el amor Como una vasija que una vez fue rota Como la noche en llamas Como el vino de Caná Se acercan las arrugas y las manchas de hígado La ropa sin moda Los chismes desdentados La profundidad absoluta del muermo en el trabajo Las cuatro estaciones como repetición de un estribillo endemoniado Solo nos queda el peso de los años Solo nos queda el amor No sabe...

4 He aquí la hegemonía del hombre, alzándose entre la broza y el derrumbamiento, imponiendo la espada y el yugo, haciendo del dolor su principal juego, moviendo los hilos, inventando dioses, riéndose riéndose riéndose mientras el mundo da vueltas sobre su propio eje. 5 El mundo es una telaraña. Tengo miedo. La tarántula me espera. 8 Escribir es esto una entrega absoluta, un estremecimiento, un huracán, un vaciarse, un dejarse habitar por la poesía, un nadar mar adentro hasta el fondo, hasta el mismísimo fondo de uno mismo. 21 Imaginar que huyo entre la brisa fresca del verano que me voy de prisa sin zapatos como una cometa roja que el viento tira a su antojo semejante a un perro que su amo lleva por aquí por allá y luego un día el perro se va se va y no vuelve nunca. 24 Sucede a veces que en mis sueños hay un río y una pequeña barca yo estoy a cientos de kilómetros camino camino camino me canso caigo de bruces me levanto me pierd...