Poesía Abierta

22 Cuanto más te escribo y te recuerdo, menos me hago a la la idea de vivir sin ti, querida Quiela: eso es lo cierto. Después de heberte borrado por tanto tiempo(que, me parece ahora, ha sido demasiado), no puedo evitar este sentimiento de culpa en que vivo por no haberte peleado un poco más, por haberte dejado marchar penetrando la tierra. Necesito encontrarte, querida Quiela. Necesito saber tantas cosas de mí…

RELIEVES Rendición: relieves. ¡Qué míos, qué puros Todos! Uno a uno Resaltan, ascienden. Castillo en la cima, Soto, raso, era, Resol en la aldea, Soledad, ermita. En el río, niña, Niña el agua verde, Señorón el puente, Y la aceña en ruinas. La tarde caliza Que fue polvareda Se extrema, se entrega. Diáfanas vistillas. ¡Oh altura envolvente! Rondan los vencejos Sin cesar. ¡Oh cercos! Posesión: relieves. Relieves. No calles rectas, no llanas carreteras; terrenos irregulares: relieves. Accidentes naturales (o geográficos) y humanos de relieve, se señalan. Qué naturales, qué puros. A ellos nos rendimos. En el poema anterior decía Jorge: ‘Maderas no, prefiero el árbol vivo. ¡Oh, yo, Tarzán!’(con Leopoldo María Panero). Y ahora el hombre se molesta en proponernos una solución. ¿Cuál? La piedra. De piedra el castillo, de piedra la ermita, el puente…de piedra , como la aceña. Y si no es de piedra la aceña, está en ruinas. Así es como la festeja. ¿Recordáis aquel episodio de Hiperión (el de Höld...

Un poco de estadística: El no tener hijos es hereditario. Si tus padres no tuvieron ninguno, lo más probable es que tú tampoco tengas. Una de las leyes de Murphy: La causa principal de los problemas son las soluciones. Un poco de estadística: La tasa de natalidad es el doble de la de mortalidad. Por tanto, una de cada dos personas es inmortal.

Al pájaro se le atrapa con el grano y al hombre con el dinero. . . . La miseria es la sombra de la felicidad, y la felicidad, el abrigo de la miseria. . . . El que no piensa más que en amasar riquezas, no es humano; el que no piensa más que en ejercer la humanidad, no es rico.

21 Estos días los dedico a cuidar el jardín, querida Quiela: nunca fue una labor que me importunara, aunque tampoco me provocó entusiasmo, pero ahora disfruto de ella. Rastrillar la tierra y arrancar los hierbajos es lo que más me divierte. Es tan metódico y tan provechoso. No sólo para las flores, también para mí. Me encanta ver la tierra bien limpia y peinada. Me recuerda a ti recién salida de la ducha, caminando desnuda, a veces, por la casa, porque se te olvidó llevarte algo de ropa interior. Aún tengo tu cuerpo marcado en el mío, querida Quiela. Y no pocas son las ocasiones en que en mi pecho pienso el tuyo, querida. Incluso hasta el extremo de haberme despertado alguna vez amamantando a nuestro hijo Noné.

En fin, ya sé que he dejado de colgar versos de otros y ya sólo subo los míos, pero es que ya no leo, sólo releo, y tengo bastantes autores de los que tendré que hablar más despacio cuando vuelva a mis rutinas: Elvio Romero, Enrique Molina, Aldo Pellegrini, Hugo Mújica, Leopoldo Castilla... Aún no me decido si Dolores Etchecopar, Olga Orozco... Así que ahí va. El parto de los siguientes poemas tuvo lugar la noche del 14 de julio. No podéis imaginar el esfuerzo que supuso parirlos a solas. Alejandro Marzioni, en conversación con él, los fecundó y yo los gesté. Me contó lo que ha significado el movimiento cartonero en esta ciudad tras la última gran crisis argentina. Y también me ha hablado de las villas, en las que él ha participado en algún proyecto de educación, sintiendo el enfrentamiento de los clanes en sus propias carnes. Cartón y plástico ¿Perros? No hay perros. Que son hmbres y niños los que en la noche desparraman las sobras abundantes del día en el asfalto. Y es el pan el que ...

Respuesta del alumno: 6 + 7 = 18. Comentario de evaluación: 1. La grafía del signo "seis" es del todo correcta. 2. Lo mismo puede decirse del "siete". 3. El signo "más" indica, acertadamente, que se trata de una suma. 4. En cuanto al resultado, vemos que el uno es correcto. El segundo número, efectivamente, no es ocho. Bien, si lo cortamos por la mitad, de arriba a abajo, observaremos que el alumno ha escrito dos tres simétricos. Escogemos el bueno porque se ve que su intención era buena.

Por utilizar textos de un condiscípulo de Rosario Castellanos y mío, Leopoldo María Panero (¡hala!, otra pregunta al viento) para referir lo dicho antes, extraigo de ‘Así se fundó Carnaby street’, parte segunda (‘Tarzán traicionado’, título suficientemente elocuente de por sí) un poema nada más, o dos, por concretar, porque el resto también dice los mismo que Jorge: Blancanieves se despide de los siete enanos Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenedados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles...

En fin, no tengo costumbre de contar en Poesía Abierta mis experiencias personales, sabido es, pero con mi venida a Buenos Aires... y después del frustrado encuentro de poetas .com, no puedo más que contar que ayer, Mónica Angelino y sus compañeros de experiencias literarias de General Rodríguez, me invitaron a comer y a beber sin cuento. Rico Tía María casero, Mónica, bendito anís, Mirna: esta mañana para arrancar le he dado unos sorbitos. Muy pequeños, ¡eh! (Pero varios.) En el sindicato de la municipalidad charlamos y compartimos textos, a la luz del tía maría y del anís. Algunos más iluminados que otros, todo hay que decirlo. Una antología del grupo, el 'Quilombario' del coordinador, el libro autoeditado por Horacio (de muy buena y artesanal factura), el libro de cuentos de Maximiliano...los semanarios de la localidad...lecturas todas que ya están en mi mochila y que se vendrán (cuando no quede más remedio que irse) a Madrid. Lejos, Madrid. En fin, y Batania, que aquí te me...

El exilio con riquezas es una patria y la patria con pobreza es un exilio. . . . Un cenicero y un rico, cuanto más se emplean, más sucios son. . . . El dinero no me gana, soy yo quien gana el dinero. . . . Cuando el perro tiene dinero, ¿se le dice Señor perro? . . . Cuando el viento de la fortuna sopla, se introduce por todos los sitios.

ORIGEN Sobre el cadáver de una mujer estoy creciendo, en sus huesos se enroscan mis raíces y de su corazón desfigurado emerge un tallo vertical y duro. Del féretro de un niño no nacido: de su vientre tronchado antes de la cosecha me levanto tenaz, definitiva, brutal como una lápida y en ocasiones triste con la tristeza pétrea del ángel funerario que oculta entre sus manos una cara sin lágrimas.

21 Faro/nocturno/tu blancura 22 La noche/abraza/tu cuerpo/a/la/intemperie. 23 Tendido/al sol/en/el/océano. 24 Gota/entre/las gotas/del/océano. 25 Aire/que/al aire/se/enfrenta. 26 Cofre/que guarda/la luz. 27 Palabra. 28 Secreta/memoria. 29 ¡Oh/piedra!¡Oh/piedra! 30 Desde/el/olvido/emerge/lejos/de/alcance. 31 ¡Tanta/luz!/Sólo/en/la/noche/se/deja/mirar. 32 Se/levanta/la/noche/desde/el/mar:/mano/de/alfarero/que/forma/el/glaciar. 33 Poca/es/el/agua/por/tanta/sed. 34 Agua/que/en/agua/se/ahoga. En fin, esta senda optimista parece que no agoniza. Pero no penséis que es lo más trágico que hago. Aun lo hay más. Je,je. Para más adelante. Tal vez el nombre del proyecto tenga que cambiar. ¡¿Quién sabe?! ¡Ah!, y lo digo para que no se me olvide a mí mismo, estos textos fueron escritos entre los días 10 y 16 del mes corriente (y nada vulgar) de julio. En cuanto a los debidos informes de la poesía argentina, y (después del encuentro lunes y martes de poetas peruanos y argentinos) peruana, los debo, en...

20 Hoy ha llegado una carta dirigida a ti, querida Quiela: me he permitido abrirla, tras mucho dudar, pensando que, si no, no habría forma de que te llegara. Que sería mejor que pudieras leerla, aunque fuera a través de mí. Así, de paso, perdóname, sacio mi curiosidad y obtengo referencias tuyas, aunque lejanas. Sé que sabrás disculpármelo, querida Quiela. Eso espero. El remitente es un tal doctor Born, y se dirige a ti con motivo de algún nuevo tratamiento de fertilidad que está experimentando en su clínica con muy buenos resultados. Pues vaya chasco que me llevé, deben haberse equivocado de persona. En todo caso, este tratamiento sería útil a nuestra hija, si la hubiésemos tenido, porque a nuestros años…

Ingeniero: 3,9999999. Físico: 4,000004 +/- 0,000006. Matemático: Espere sólo unos minutos más. De momento he demostrado que la solución existe y es única. Ahora la estoy acotando... Filósofo: ¿Qué quiere decir cuándo dice "2 + 2"? Lógico: Defina las características de la operación " + " y le contestaré. Psicólogo: ¿2 + 2 es constructivista? Contable: ¿Cuál quiere que sea el resultado?, dice en voz baja mientras cierra puertas y ventanas.

(Consúltense las tres entradas anteriores a través de la etiqueta Sobre Cántico.) Y ahora cogemos la camiseta y la volteamos para meterla en la lavadora. ¿Qué no lo sabías? Así se daña menos la serigrafía. ‘El cristal de las lunas/ No deja al maniquí/ Perder su compostura’, escribe Jorge. ¿Dónde está la camiseta? Ya estamos de nuevo ante el misterio del calcetín perdido en el tambor, que lleva a muchos a plantearse la existencia del Unicornio Rosa Invisible: consúltese Wikipedia. No, lector, no. Hasta ahora en dos ocasiones aparecía el cristal, y en ambas era un cristal de balcón, desde el que Jogre miraba afuera. ‘El balcón, los cristales,/ Unos libros, la mesa./ ¿Nada más esto? Sí,/ Maravillas concretas’, recoge en ‘Más allá (IV)’, y ‘Dependo en alegría/ De ese lustre que ofrece/ Lo ansiado a su raptor,/ De un cristal de balcón’ , ‘Más allá (VI)’. En esta nueva es un escaparate, el cristal, no un balcón, y a un escaparate se mira desde afuera hacia adentro. Antes Jorge miraba el mund...

La candela alumbrada por la integridad, entre toos los vientos del mundo no podrán apagarla. . . . Si un águila cae en un pozo profundo, son más los que miran que los que descienden a él. . . . Pedir un favor a un avaro es como buscar el pudor en una prostituta, o peces en una tierra árida. . . . La avaricia te hará esclavo, puesto que se nace libre.

II A ratos, fugitiva del sollozo que paulatinamente me estrangula, vuelvo hacia las praderas fértiles y lo invoco con las voces más tiernas y el nombre más secreto. ¡Hijo mío, tangible en el delirio, encarnado en el sueño! Y es como si de pronto la tierra se entregara haciéndose pequeña, pueril como un juguete para caber, ceñida, entre los brazos. Es como renacer en otros ámbitos limpios, transfigurados y perfectos. III Pero mirad mis brazos crispados y vacíos como redes tiradas inútilmente al mar. Nada debo implorar para mí en los caminos porque mi lengua acaba exactamente allí, en las fronteras simples de sí misma y su grito se apaga entre los límites de mi proipio silencio. Mirad mi rostro blanco de exangües rebeldías, mis labios que no saben de los himnos delparto, mis rodillas hincadas sobre el polvo. Mirad y despreciadme. Descargad vuestras manos de las peidras que colman su hueco justiciero. Herid, No alcanzaréis la frente inerme (vellón inmaterial y...

-De Juan José Ceselli (en 'Siete Surrealistas Argentinos'): La cara secreta Cuando entre sus hélices y l anoche Queda tendido el insomnio Su amor se propaga a lo largo de los corredores Y toma el olor de las flores marchitas Dentro de sus ojos se diluye el tiempo Se desploman las paredes de la memoria Y delas sombras de sus ademanes Surgen aquellas tristes figuras carcomidas por las mareas y el olvido De tanto en tanto vuelve la cabeza Y sus miradas dejan tras sí Un rastro de mariposas muertas -De Francisco Madariaga, en la misma antología: La choza Ruega Bruja por mí, siento que el color arroja su fuerza, el gallo es más sonoro que yo y el mediodía me dibuja a Dios. En la fiebre de las urdimbres temblorosas el bosque me penetra en la humedad: ¡es tan celeste en su interior el bosque! La muerte, los colores y el amor tejen entre las ramas algo mío, el cuerpo transpirado y el paisaje azul del derruído concierto tembloroso entre las ramas huyen de mi silencio, yo ya vivo amamanta...

CARTEL I PARA EL VELATORIO Reservado el derecho de pasión. _________________ CARTEL II PARA EL VELATORIO No se admiten remordimientos de inconsciencia. _________________ CARTEL III PARA EL VELATORIO 'La vida es un suspiro'. Por favor, no suspiren. ¡Gracias! _________________ Quiero morir con glamour, asesinada por AMOR, cosida a susurros tiernos, caricias, besos... No deseo morir de eso tan vulgar que denominan 'muerte natural'. ____________________ Me voy velozmente, como el globo de gas de la tierna mano del niño alegre, Julio tira de mí... pera ya nada ni nadie me detiene. Gloria Fuertes dejó a su amigo Julio Santiago los versos que escribió durante los tres últimos años de su vida. Julio Santiago los ha editado en Cuadernos del laberinto, nº 4, bajo el título 'Derecho de pasión', además de ilustrarlo.

19 Pensar en Angelina Beloff me ha traído a la memoria a María Blanchard, querida Quiela: Y el recuerdo de María me ha llevado a su pintura, y su pintura a La convaleciente, y La convaleciente a La niña enferma de Munch. Ese rostro materno que se oculta me conmueve. Y la resignación con que la niña se ve camino de la muerte… sólo ayuda a acrecentar el desconsuelo. ¿Lo recuerdas? Debe ser tan duro para una madre perder a un hijo tan tierno. Yo no me imagino sin nuestro Noné, querida Quiela. No me imagino perderlo, querida Quiela. Me consuela y me colma con su sola presencia. Menos mal que le tengo, querida Quiela. Gracias. Es el regalo más hermoso que me han hecho jamás. Aunque tuvieras que marchar para tenerle de veras real, en triunfo.

7 de julio Ha somatizado en esta gripe colectiva que no es tal. En lo peor de la crisis, son siete las vidas desgraciadas en una ciudad de 3 Millones de habitantes. En todo este periodo quisiera saber cuántas vidas se han acabado en accidentes de tráfico en el mismo lugar. Pero el miedo ha calado hasta los huesos y los teatros han perdido un 80 % de afluencia en su temporada alta. La ciudad no está desierta ni la gente se cubre por temor al contagio, para remediar el cual hay suficientes medicamentos disponibles. Pero los teatros cierran por diez días ante la escasez de demanda. La B.N ya cerró, hasta el 26 de julio. La Casa de la Poesía, sin fecha. Y esta ciudad, esta mañana bajo la lluvia, era un glaciar resbaladizo por el que patinar sin obstáculo que le detuviera a uno. Agua sobre el agua. ¿Quién pierde con la enfermedad? El hemisferio sur. Y digo bien: no sus habitantes (7 vidas en una ciudad de 3 Millones de almas), no las personas, pierde el hemisferio. Los europeos, por ejemplo...

Le preguntan a un matemático: - ¿Tú qué harías si vieses una casa quemarse y justo delante tuvieras una manguera sin conectar a una boca de riego? - La conectaría, obviamente. - ¿Y si la casa no se estuviera quemando, pero la manguera sí estuviera conectada? - Quemaría la casa, desconectaría la manguera y procedería según el método anterior.

(Consúltense las dos entradas anteriores a través de la etiqueta Sobre Cántico.) ‘Entre las muchas frondas/ El tiempo aísla prados’, dice Jorge. Y nos está diciendo, sencillamente, que el hombre destruye el bosque. Tan sútil como de costumbre, y hasta feliz, parece (como no me cansaré de decir que siempre sólamente parece feliz nuestro amigo Jorge, que no se ceja de ser crítico o mostrarse dolido y distante con los hombres). Es así, nos presenta árboles que el hombre aniquila para acomodar su vida. De este modo aísla prados, de este modo donde bosque hace prados. Paréceme, como él lo emplea, que aislar no es festejar; porque no se queda en el prado, sino que sigue el camino del árbol. ‘Troncos ya no. Son tablas’ (dice luego, por si quedaba duda), ‘Renacen las maderas’ (luego han muerto), ‘…Y una pared, un porche.// Ya es un pueblo: se esfuerza.’ Y sí, qué bien, ¡cuántos colorines en esas maderas! Pero no nos equivoquemos, aún más reluce, desordenando el día, la terca tentativa. No ha...

Extraido de 'Poesía en Movimiento'

4 de julio -Primeros versos propios, o lo que sean, de lo que doy en llamar (no sé si con sentido, pero sí por querencia) 'Los buenos aires': 1 Camina glaciar, glaciar respira. Y son buenos los aires que le mueven. Son buenos los aires que conducen a la deriva. 2 Refleja toda la luz. Ninguna luz se prende a la herida. Blanco glaciar reflectante. 3 El frío es su aura envolvente. Intocado, intocable. Glaciar perpetuo. 4 Asoma el pico en el mar. 5 de julio -Javier Villafañe. 'Hay que regar antes que llueva' no es el libro esencial que me imaginé después de participar de su presentación. Siguiente el criterio de la brevedad, copia el siguiente poema: No puede quebrarse el equilibrio entre el Cielo y la Tierra. La armonía sigue siendo perfecta. La Cruz del Sur está en su sitio y el hambre se reparte de la misma manera sin alterar el llanto ni los gritos ni el rumbo de las enredaderas ni el pulso del gemido. Distintas jaulas para el mismo canto respetando los hierros de la cá...

Pata de Gallo , llega a Literaturas.com , con las siguientes propuestas: El canto del gallo : Poemas de Martín Rodríguez Gaona Reojos : Entrevistas a Ángel Petisme y Raúl Quinto Visiones : Reseñas "Elogio de la paciencia" , de Carl Norac , por Juan Soros "Acabado en diamante" , de Javier Moreno , por José Luis Gómez Toré "Campo nublo" , de Antidio Cabal , por Miguel Ángel Gara Los otros : Guy Goffette en versión de José Luis Reina Palazón.

4 de julio -'Nace el poeta cuando el humo se apropia de la pira' , escribe Carlos Aldazábal (Carlos Juárez Aldazábal) en 'El caserío', editado por El Suri Porfiado. ¿Más detalles? Aquí más versos del poeta en el mismo libro: Al comienzo una piedra, y nació el caserío. Abejas con su miel visitaron los techos y en los muros de adobe enredaderas bordaron las ventanas. La criada en el patio, en el salón la madre, en la cocina ollas y sartenes. Peones en labranza deshaciendo la tierra para el maíz y la mandioca. Bueyes de expiación en los establos y en las manos los libros. (Alguien escribe una canción para hacerme soñar con el pasado: el patio, la madre y sus agujas, la realidad bordada en la memoria.) Y, por abreviar, que estoy de vacaciones, este otro que me despertó auténtica carcajada al leerlo: Mito Comenta el buitre : "La condena es terrible. Prometeo está mal condimentado. ...

Si no quieres escuhar la razón, ella no dejará de hacerse oír. . . . El deber es fácil de reconocer, pues es aquello que menos se desea hacer. . . . Las armas existen por culpa de la justicia mal administrada. . . . Tu secreto es tu prisionero, si lo divulgas te convertirá en su prisionero. . . . Con la verdad como compañía se va a todos los sitios, incluso a prisión.

2 de julio -La velada con los autores de El Suri Porfiado es un éxito. Carlos Aldazábal canta, además de editar y escribir. Silvia Castro emociona con su verso: somos la sombra que deja un dios descalzo en la punta del cielo los restos mortales vegetales de un tejido inconcluso (Poema de Silvia Castro en 'La Selva Fría', con que me ragala amablemente) El blog de Silvia Castro, que yo aún no he consultado, es http://silviaocastro.blogspot.com. A partir de él también se llega al de Bruno di Benedetto, que ayer de nuevo nos provocó sensaciones no habituales en la poesía con 'Country'. Será. Julia...no recuerdo su apellido... 3 de julio -Diego Goldberg (mira esto: http://www.zonezero.com/magazine/essays/diegotim/timesp.html) expone sus fotografías en el Teatro San Martín. Ojalá que tenga la generosidad de compartírmelas. Yo, desde luego, se lo he pedido. -Ballet Contemporáneo del Teatro San Martín. A ¡cinco pesos!, a las 13 horas. Traducido a Madrid y el Teatro Real, 1 euro...

Día 30 de junio Desde el aropuerto al hostal, desde el hostal a los bares, desde los bares al hostal. Personas con mascarilla (o barbijo) por la gripe, casos raros, se cuentan con los dedos de una mano. Desesperación por encontrar un bar (de copas) donde se pueda fumar. Con la nueva ley antitabaco, al contrario que en España, los bares han decidido mayoritariamente prohibir totalmente fumar. Día 1 de julio -De las viñetas de Clarín ya daré cuenta cuando tenga mi escáner a mano, en agosto. O después, quién sabe. -'Poesía mayor (siete surrealistas argentinos)', en Leviatán. Comenzamos por Aldo Pellegrini Noche imperfecta El canto nace de la sangre del corazón nocturno los pájaros se pasean entre gatos fosforecentes en esta noche imperfecta las calles hormiguean de multitud de buhoneros que vende porvenires brillantes las ratas roen perseverantemente a la pálida madre de los pájaros hay incendios circulares y un cuerpo inmóvil que aprisiona innumerables explosiones de fuga todos s...

Fuiste creciendo conmigo ahora voy decreciendo contigo. _______________ Nací en Madrid, moriré en Madrid, viviré siempre... _______________ Yo no me quiero ir, pero si me voy contra mi voluntad... por favor, no me sigáis. En edición novenal, Julio Santiago ha editado los últimos versos de Gloria Fuertes ('Derecho de pasión', Cuadernos del laberinto, nº 4), que además ha ilustrado.

60 La luz como una rama soporta el leve peso de tu austera figura. Y tú del vuelo eres sombra sólo. Final de su belleza. 61 Hacia dentro. Hacia dentro puertas peldaños muros. Todo aquello que pesa y que divide. 66 Esquirlas de paisaje fragmentado en la luz de un pozo o de un aherida. Que tú llamas memoria. 68 No es sólo callamiento o estertor. La distancia entre ambos resplandece.

18 Láora ha estado esta tarde en una exposición de Angelina Beloff, querida Quiela: y me ha traído el catálogo para compartirlo conmigo. ¡Qué encanto! No sé si conocía mi gusto por Angelina, no recuerdo que hayamos hablado de pintura, pero dice que me lo trajo con la intención de animarme a salir alguna vez, que la belleza hay que buscarla detrás de las paredes. Y como siempre, duélete, el cuadro que abre el catálogo es de Diego: Angelina y el pequeño Diego. Ya sabes tú, querida Quiela, lo mucho que estimé a Diego, pero me rebela que sólo se hable de Angelina Beloff a través de él. Parece que la cultura sigue siendo una cosa que hacen los hombres para seducir a las mujeres. Aunque de ejemplo, nosotros. Tú misma creo que lo que más amabas de mí eran mis versos y recitados. No recuerdo que me hayas pedido alguna otra cosa con tanto entusiasmo. Aún escribo y recito, querida Quiela. De todo modos, ese cuadro me encanta, querida Quiela. Es a ti a quien veo y al pequeño Noné. Es el poema que...