Poesía Abierta

13 El amor hace el milagro (por no decir la putada, que suena mal) de que nos ocupemos en cosas que jamás figuraron entre nuestros intereses. ¡Cómo si no tuviéramos suficiente! 14 Un amor fijo y un empleo precario.

Hombre pájaro Con alas de hombre pájaro te cubres, los sueños de madera y el equipaje breve, con sombras del viento que no vuela contigo. Extraño dios en los altares con alas de hombre pájaro a quién entregarás tu suerte. El mismo que desarma las nubes, los flecos del sol, el dueño de la luz que te ilumina los viajes que ocultan su destino. No te desprendas de unas alas. La fosa más profunda jamás te hará invisible a su tutela, por más que te escondas, por más que huyas hacia el norte el hombre pájaro te aguarda y cuando seas aire, se elevará a tu altura. El que se llama niebla El que se llama niebla y memoria y la luz, el dueño del poema ciego que habla de ti, de llaves y de puertas, del viento y su mensaje en el filo de la vida a la que algunos se asoman. El que te ofrece tiempo por si lo necesitas. El que pasea gatos persas a lomos de unicornios, busca en las nubes y canta en una esquina la canción de los viejos derrotados y en las fiestas que duran siete noches, el que no admite pr...

LAS HORAS III Brisa de sombra sensible Va estremeciéndose al roce De un alma en toda su espera. Late el pulso al astro acorde. ¿Aislamiento? Siempre queda alguna torre. Una hora Canta para todos. ¿Oyes? Circula el tiempo entre agujas De relojes. Todo se salva en su círculo, Todo es orbe. El instante, Pulsado, sonado sobre Tantas cuerdas, En susurro se recoge. ¿Qué hora será? Son amigas Esas hogueras de monte. ¿Las dos, las tres? En redondo Reposa lo oscuro enorme.

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AL MONTE DONDE FUE CARTAGO Excelso monte do el romano estrago eterna mostrará vuestra memoria; soberbios edificios do la gloria aún resplandece de la gran Cartago; desierta playa, que apacible lago lleno fuiste de triunfos y victoria; despedazados mármoles, historia en quien se ve cuál es del mundo el pago; arcos, anfiteatro, baños, templo, que fuisteis edificios celebrados y agora apenas vemos las señales; gran remedio a mi mal es vuestro ejemplo: que si del tiempo fuisteis derribados, el tiempo derribar podrá mis males. Gutierre de Cetina Miré los muros de la patria mía, si un tiempo fuertes, ya desmoronados, de la carrera de la edad cansados, por quien caduca ya su valentía. Salíme al campo, vi que el sol bebía los arroyos del yelo desatados, y del monte quejosos los ganados, que con sombras hurtó su luz al día. Entré en mi casa: vi que amancillada, de anciana habitación era despojos, mi báculo, más corvo y menos fuerte. Vencida de la edad sentí mi espada, y no hallé cosa en que pon...

EL CHINGOLO Pastizal, flexible cobijo raíz contra raíz. Un nido ocultas, un huevo lírico; un canto en flecha que mañana cruzará hiriente la noche, anunciando al patrón de las veletas. TIERRA DE ARADOS Hay nombres esparcidos en el humus, en encriptados signos de aguasal. Divinas fuerzas arrendadas, para la subcutánea raíz del labriego. Verdes, y ocres extendidos, que porfiados resucitan en la decaída huella del invierno. Enjundiosos espíritus volvedores, que jamás prostituyen como ruines adecentados, a quien generosamente fértil se tiende hembra. CARNADA VIVA En la barranca, permisiva huelga de cañas olvidadas. Gran felicidad del pecerío. ¡El vino, el fuego, los amigos! Y aunque ebria, insomne, la guitarra. EN PARCELA AJENA El alma, aunque un poco sorda, se entreabre a un coro de niños ausentes. Da a luz al mudo diálogo de la acucia y la siembra. Congruente, oscuro de pureza, revienta el terrón entre los callos, y dejándose llover, sobre el lomo del milagro, honradamente, cubre las semi...

10 Hace falta estar ciego y querer morir sin estela de gloria y alegría…Algo así dejó escrito Rafael después de tomarse unos mariscos con unas copitas de manzanilla. Yo creo que amar es intentar trascender, lo que no necesariamente significa buscar descendencia. Si no, ¿cómo se explica que uno posponga sus necesidades a las del otro? Yo me lo explico con la estela de gloria y alegría. Así: entrega, por supuesto; desinterés, imposible. 11 ¿Entrega? Ni siquiera a mí mismo me someto.

Ahora que nos vamos inmersionando en época de excesos conviene este chiste. Consulta la obra de JoBi en su web (sigue la etiqueta JoBi).

Octubre cerrará la última puerta Las hojas en el suelo de la calle son testigos de un traspiés, dos, alguno más delataría que vacila nuestro paso. Las sillas en el bar quedaron boca arriba. Y entonces advertimos que Octubre cerrará la última puerta. Alguien sospecha que buscamos imposibles, la foto de los años que volaron, humo lejano, el sol de cada día que es rutina, palabras que nos mientan y fingimos carreras en un coche que no es nuestro, vivir la vida en un instante, restar algún año en el carné. Pero sabemos bien que sólo nos queda la risa que descorcha la tercera botella, después nada, no queremos una noche en que la verdad incomode porque nos espera la calle y prometí pagar la última, o dos más aunque Octubre acelere, sí. Mañana es veinte, no pises las hojas en el suelo. Octubre cerrará la última puerta. El río He vuelto a leer tu libro. Dicen que se parece a un buen tratado de geografía humana. El río lo atraviesa, sin fronteras, fluye entre las hoja...

LAS HORAS II Abajo, no. La almohada Del insomne Comunica a las tinieblas Su desorden. Yace inquieto el desvelado Junto al borde Sombrío. ¿Qué realidad Se le esconde? Y a las afueras fluctúan Bajo los pocos faroles, Que un viso de enigma arrojan A los términos más pobres. Tiembla el reloj sin paisaje. ¿Hacia dónde Va una hora sin un mundo Que la asombre? El tiempo quiere lugar, Rechaza la hondura informe, No acierta a vivir sin fondo Que enamore.

Había en Arabia un pequeño pueblo llamado troglodita, descendiente de los antiguos trogloditas que, si creemos a los historiadores, se parecían más a animales que a hombres. Aquellos no eran peludos como osos, no silbaban, tenían dos ojos; pero eran tan malos y feroces, que no existía entre ellos ningún principio de equidad ni de justicia. Tenían un rey de origen extranjero que, queriendo corregir la maldad de su naturaleza, los trataba severamente; pero ellos conjuraron contra él, lo mataron y exterminaron a toda la familia real. Terminado esto, se reunieron para elegir un gobierno; y después de muchas disensiones, crearon los magistrados. Pero en cuanto los eligieron, se les hicieron insoportables, y los masacraron también. Este pueblo, libre del nuevo yugo, ya no consultó más que su naturaleza salvaje. Todos los particulares acordaron que no obedecerían ya a nadie, que cada uno velaría únicamente por sus intereses sin consultar los de los otros. Esta resolución unánime agradó extrem...

PROCURA DESMENTIR LOS ELOGIOS QUE A UN RETRATO DE LA POETISA INSCRIBIÓ LA VERDAD, QUE LLAMA PASIÓN Este, que ves, engaño colorido, que del arte ostentando los primores, con falsos silogismos de colores es cauteloso engaño del sentido; éste, en quien la lisonja ha pretendido excusar de los años los horrores, y venciendo del tiempo los rigores triunfar de la vejez y del olvido, es un vano artificio del cuidado, es una flor al viento delicada, es un resguardo inútil para el hado; es una necia diligencia errada, es un afán caduco y, bien mirado, es cadáver, es polvo, es sombra, es nada. Sor Juana Inés de la Cruz RECONOCIMIENTO DE LA VANIDAD DEL MUNDO En fin, en fin, tras tanto andar muriendo, tras tanto varïar vida y destino, tras tanto, de uno en otro desatino, pensar todo apretar, nada cogiendo, tras tanto acá y allá yendo y viniendo cual sin aliento inútil peregrino, ¡oh Dios!, tras tanto error del buen camin...

La nueva ortografía del español. Según El país ( artículo de Javier Rodríguez Marcos ) : Sólo o solo , a elegir . Otra de las "propuestas de futuro" es la que se refiere a la tilde de sólo cuando equivale a solamente. La RAE no ha parado de recordar algo que empezó a plantearse en 1959 y que estaba ya en la norma ortográfica de 1999: la recomendación de no tildar el adverbio solo y los pronombres demostrativos. En la nueva edición, dicha recomendación se extiende incluso a los casos de posible ambigüedad (Pasaré solo este verano). La Academia prescinde de esa tilde en sus publicaciones desde 1960, pero no "condena" su uso si alguien quiere utilizarla. (El artículo completo: aquí .) Así, si las Academias de la Lengua piensan que la ambigüedad no obsta en el caso señalado, ¿por qué si en los demás? ¿Por qué no suprimir la tilde definitivamente? El objeto de tildar algunas palabras ¿no es precisamente evitar ambigüedad en la interpretación de un texto? ¡Acadé...

LA COCINA A LEÑAS Locomotora inmóvil silbato de pava, pasaje campesino a guisos y pucheros. Churrasco mate hornalla secador de ropas pobres. Chimenea talismán, quiebra conjuros desarmando en el cinc, el veleidoso nido de la escarcha. CAMINAR EN LA LLOVIZNA Puerta. Ayer. Silueta a contraluz. Estoico ante el zamarreo, la sartén no derrama su mar contenido de grasa. El sombrero, una nube alada que llueve. Ni una ola belígera salpica el cilicio lingual de la abuela. Las botas al campo tiran, fogonea el viejo, hábil pretexto encerado, atravesando la garúa. SOL EN ADIÓS a Obdulio Pizzurno Indefinida jerarquía, ¿quién peón, quién patrón? las herramientas de poda de mango de palo, colgaban de los hombros como una bifurcación del alma seca. Magras bicicletas de centrado impreciso, elegían sabias la huella protectora; fatigados los pedales por un arcaico combustible de alpargatas. El monte frutal rompía el espíritu de la voluntad, con un ramaje crespo, ardido, muerto de hojas. "Calculá vos...

6 ¿Amar o ser amado? 7 El pastor alaba la mansedumbre del cordero que va a sacrificaren su provecho. ¿Quién alaba la entrega en el amor? No por ello dejaré de decir que quien más da en el amor es quien más gana. ¿Tendré vocación de sacerdocio? 8 -Pero este tío impresentable adónde deja a Platón. -Dónde va a ser, en su tumba. 9 He idealizado a tantas mujeres…¿por qué no me limité a tocarlas?

Sacado de http://josembielza.blogspot.com.

LAS HORAS I Arriba dura el sosiego. Nada humano lo corrompe. Eternamente refulgen Las soledades mayores. Va la luna Ganando noche a la noche, Y rendida Luce una verdad muy joven. Es la paz. No existen fuegos Ni lámparas que interroguen. La luna está serenando Su horizonte, Y a ese filo de la luna Corresponde Neto el perfil de la cumbre, Sola entonces. Nadie lanza voz ni piedra Que por los riscos rebote. Intacto el silencio arriba Dura sobre los rumores.

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A LA NOCHE Noche, fabricadora de embelecos, loca, imaginativa, quimerista, que muestras al que en ti su bien conquista los montes llanos y los mares secos; habitadora de cerebros huecos, mecánica, filósofa, alquimista, encubridora vil, lince sin vista, espantadiza de tus mismos ecos; la sombra, el miedo, el mal se te atribuya, solícita, poeta, enferma, fría, manos del bravo y pies del fugitivo. Que vele o duerma, media vida es tuya: si velo, te lo pago con el día, y si duermo, no siento lo que vivo. Lope de Vega Dulce soñar y dulce congoxarme, quando stava soñando que soñava; dulce gozar con lo que m’engañava, si un poco más durara el engañarme; dulce no star en mí, que figurarme podía quanto bien yo deseava; dulce plazer, aunque m’importunava que alguna vez llegaba a despertarme: ¡O sueño, quánto más leve y sabroso me fueras si vinieras tan pesado que assentaras en mí con más reposo! Durmiendo, en fin, fui bienaventurado, y es justo en la mentira ...

BELLA DAMA SIN PIEDAD Se deslizaba por las galerías. No la vi. Llegué tarde, como todos, y alcancé nada más la lentitud púrpura de la cauda; la atmósfera vibrante de aria recién cantada. Ella no. Y era más que plenitud su ausencia y era más que esponsales y era más que semilla en que madura el tiempo: esperanza o nostalgia. Sueña, no está. Imagina, no es. Recuerda, se sustituye, inventa, se anticipa, dice adiós o mañana. Si sonríe, sonríe desde lejos, desde lo que será su memoria, y saluda desde su antepasado pálido por la muerte. Porque no es el cisne. Porque si la señalas, señalas una sombra en la pupila profunda de los lagos y del esquife sólo la estela y de la nube el testimonio del poder del viento. Presencia prometida, evocada. Presencia posible del instante en que cuaja el cristal, en que se manifiesta el corazón del fuego. El vacío que habita se llama eternidad. ELEGÍA Nunca, como a tu lado, fui de piedra. Y yo que me soñaba nube, agua, aire sobre la hoja, fuego de mil cambiant...

Horacio Pizzurno (tras las dos chicas jóvenes, con bigote) es uno de los amigos que tan generosamente me acogieron en General Rodríguez (Buenos Aires) el 18 de julio de 2009 por empecinamiento de Mónica Angelino (en la foto junto a mí, con gafas ambos). También Maximiliano Sacristán, a la izquierda. Hoy, al fin, puedo decir que he leído (y gustado) el libro de Horacio, y de él te doy cuenta. Pero mejor, que hable su verso. Va. "Sobre un atril sin partitura un zorzal ha amanecido antes que yo" BIEN PERRO Como en arena de circo, giraba 'El Rayo'. La cucha de rezago, un estuoso colador de soles. Martirio luminoso la cadena, un abrasivo radio infinito, y el destino enredado en una estaca. Ante su número único, los pájaros del descampado trocaban canto por semillas. Si la tarde lo soltaba entre sangrantes mandarinos, era un viscoso espectro resentido, con un collar indeleble. Como en arena de circo, giraba 'El Rayo'. EL AUTO A PEDALES Amaba yo esa benéfica tracción...

V iernes 10 de diciembre 19:00 horas Sala Trovador C/ San José, 3, semiesquina C/ Huertas . Y dice Miguel Pastrana: "Leeré, sobre todo, poemas de "Lisboa", editado por la Asociación de Escritores y Artistas Españoles en 2008, y que incluye el tríptico "Dueña del Tiempo", ganador del Premio Manrique de Lara. Llevaré algunos ejemplares para la ocasión. También, y por deferencia hacia quienes asistáis, recitaré algunos inéditos más o menos recientes. El acto se enmarca en las "Tardes de Prometeo" y también recitará poemas suyos Lola Vicente y Carmén Rubio leerá "poemas para el recuerdo" . Más información sobre la Asociación Prometeo de Poesía en Prometeo Digital ." Y digo que yo, que para saber más de Miguel Pastrana y encontrar versos de su poemario 'Lisboa', sigue la etiqueta Miguel Pastrana de este blog: Poesía Abierta.

4 Gracias por venir a llenarme de dudas. Gracias por marcharte cuando fueron certezas. 5 Ningún amor pasado fue mejor, pues tuvo fin. Ningún amor futuro será mejor, pues tarda tanto…Estos sentimientos calculo yo que han de ser los culpables de que nos entreguemos de un modo tan impulsivo y total.

JUEGOS TRES NUBES Son tres nubes y están solas En el centro Del tórrido azul, a julio Resistiendo. Y los tres islotes blancos, Nítidos islotes frescos, Suavizan la soledad Severa del firmamento. Esas anchas nubes planas, Esos hielos Muestran un azul ya un poco Más benévolo. Aliviadme, refrescadme, Témpanos. Vuestro archipiélago Permanezca en mi verano, Sobre mi sombra y mi techo. Oh, cuánto azul. ¿Todavía Con exceso? Aquí estoy para servirle De consuelo. TARDE MUY CLARA Por el azul los corderos En redil Presentaban las blancuras De su gris. En un chopo un ave negra Casi azul Gemía. ¿No era un doliente Bululú? Los corderos esparcían Candidez. ¿El cielo azul era blanco Para él? Casi azul, aunque tan negra De tensión. ¿El ave no se adornaba Su dolor? ¡Qué oscuros tantos enigmas A la par! Entera lució la tarde: Claridad.

W Wall Street, s. Símbolo de pecado expuesto a la execración de todos los demonios. Que Wall Street sea una cueva de ladrones, es una creencia con que todo ladrón fracasado sustituye su esperanza de ir al cielo. Y Yanqui, s. En Europa, un norteamericano. En los Estados norteños, habitante de Nueva Inglaterra. En los estados sureños, la palabra es desconocida en su forma principal, aunque no en su variante ¡fuera yanqui! Yugo, s. Implemento, mi estimada señora, a cuyo nombre latino, jugum, debemos una de las palabras más esclarecedoras de nuestro idioma: la palabra que define con precisión, ingenio y perspicacia la situación matrimonial. Z Zenit, s. Punto del firmamento situado directamente sobre un hombre parado o un repollo que crece. No se considera que un hombre en cama o un repollo en la cacerola tengan zenit, aunque sobre este punto hubo antaño graves controversias entre los eruditos, pues algunos sostenían que la postura del cuerpo carecía de importancia. Estos se llamaron Horizo...

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Osé i temí; mas pudo la osadía tanto, que desprecié el temor cobarde. Subí a do el fuego más m’enciende i arde cuanto más la esperanza se desvía. Gasté en error la edad florida mía; ahora veo el daño, pero tarde, que ya mal puede ser qu’el seso guarde a quien s’entrega ciego a su porfía. Tal vez pruevo (mas ¿qué me vale?) alçarme del grave peso que mi cuello oprime; aunque falta a la poca fuerça el hecho. Sigo al fin mi furor, porque mudarme no es onra ya, ni justo que s’estime tan mal de quien tan bien rindió su pecho. Fernando de Herrera Subo con tan gran peso quebrantado por esta alta, empinada, aguda sierra, que aún no llego a la cumbre, cuando ierra el pie, i trabuco al fondo despeñado. Del golpe i de la carga maltratado, me alço a pena, i a mi antigua guerra buelvo: mas ¿qué me vale?; que la tierra mesma me falta al curso acostumbrado. Pero aunqu’ en el peligro desfallesco, no desamparo el passo; qu’ antes torno mil vezes a cansar[m’] en este engaño. Crece el temor, i en la porfí...

Puentes Alguien puso en la palma de las manos del hombre líneas que se entrecruzan, que corren unas debajo de otras, que vienen de distintas partes del cuerpo, que van hacia los ojos de una quiromántica como puentes que pasan sobre tumbas. Tengo la impresión mirando las mías que pueden ser un mapa que ese alguien nos hubiera dejado como parte de un enigma, para que en él pudiéramos ir descifrando los caminos del universo, y para que un día los recorramos. Tal vez en algún punto de nuestro destino encontraremos a ese alguien que será un hombre como nosotros tratando de interpretar las líneas de sus propias manos. Por lo pronto las líneas de mis manos son más parecidas a esos caminos que hay en la tierra, y a esas manos que aprietan el universo hasta sofocarlo. Mis manos juntas son el libro que escribo. Alguien lo lee por encima de mi hombro. Memorial de las ruinas a Marco Antonio Sánchez Daza De tantas vida que tuve, que tengo, varias habría que dejar vivir, varias que dejar morir; no r...

jueves, 2 de diciembre, a las 20h, Rebeca Álvarez Casal del Rey en... Suponiendo la cicatriz como posibilidad de la herida Casa del Libro: Gran Vía, 29 3ª planta Se acompañará de Óscar Pirot , poeta con un toque oscuro que combina muy bien con la ocasión. Sigue la etiqueta Rebeca Álvarez Casal del Rey para leer versos de este poemario de Rebeca.

Poética Considero que la poesía es un medio de comunicación abierto, donde el lector puede o no cerrar la puerta, dejarla entreabierta o salir corriendo. La poesía transmite sobre todo una realidad distinta cómo el mundo racional la categoriza, transmite también sentimientos, imágenes, sonidos y hasta colores; el único requisito es sintonizar con la idea que el autor nos ofrece. En ocasiones ésto último no sucede, por lo que no tiene por qué ser comestible, aunque puede generar debate. La poesía, es además, un estado desde el que el ser humano puede abrir caminos en otras direcciones y que en otras condiciones, jamás abriría. Y dicho esto sólo me queda decir: ¡Poesía al poder¡ Después de la tempestad Después de la tempestad regreso al jardín secreto. Jardín de las horas perdidas que abre sus puertas e invita con su alfombra de hojarasca a pies que recorren la espesura. Cierro las ventanas, pliego alas hasta la próxima marea que me hará sentir el gozo en el límite incierto de los dedos....

¿He dicho ya lo que significa el verso del verso? Decirlo lo he dicho, pero escribirlo...me da que no. Pues va siendo hora. Llamen los argentinos versero al fabulador, al demagogo, al que dice cosas alejadas de la realidad y al que las adorna para hacerlas sonar bien y ser agradablemente acogidas. Verso es, entonces, esa fabulación y ese adorno que nos mienten. 'El verso del verso', pues, ya se explica solo: cuánta mentira y cuánta corrección hipócrita hay que desterrar de la mala poesía. ¡Cuánta! Pues, no exento de humor, como espero que hayas contemplado en las sentencias ya publicadas, la misma perspectiva me asaltó al reflexionar sobre el amor. Reflexionar y reflejar (admíteme la disgresión) son la misma cosa, ¿verdad? Así que piensa si te viene en gana que las ideas que ahora te voy a exponer no son más que la imagen en el espejo del papel (en este caso de la pantalla) de un personal estado de ánimo, ligado a situaciones y hechos que evidentemente no te voy a detallar. Per...

Extraído de http://josembielza.blogspot.com.