Poesía Abierta

I Todo respira amor: la mariposa se sacia de perfumes y de luz; ebrios de aromas los insectos vuelan vacilantes, temblando en el azul. ¿Las ramas de los árboles se besan? ¡Qué más himno, Señor, que el mes de abril! ¡Hasta en la charca resplandece el cielo y hasta en el fango inmundo ama el reptil! Cuando los cielos y la tierra brillan rebosando de músicas y amor, siento un dolor tan grande como el mundo: ¡Tengo celos de toda la creación!

Permitidme. El verso que publico es de los pertenecientes a la serie Camino a Santiago, ya recogida en este blog. Si vuelvo a exponerlo es porque hago una importamte corrección. He salido a caminar para quedarme quieto, como el árbol camina por las sendas del aire cuando busca las nubes que le ocultan la luz, como un niño que salta para asirse a los rayos y suspenso se queda agarrado del aire. He salido a caminar para no hollar la tierra, como el árbol camina cuando ensancha su tronco extendiendo el abrazo. He salido a caminar como el árbol camina al hundir su raíz.

9 Láora me ha organizado una salida, querida Quiela: pretende que pase unos días en un balneario cercano a la costa, aunque en altura. Dice que allí, además, me harán una revisión médica, que no me vendrá mal una a fondo, que llevo una vida tan sedentaria que el hecho de no enfermar nunca puede ser signo de que esté incubando algo muy feo, y que incluso me convendría un chequeo del sistema nervioso, que enfermedades como el alzeimer conviene detectarlas con prontitud. Sólo de oirla me dan aprensiones. ¿Recuerdas, Quiela, cuando subismos a la montaña aquel verano? Diego y Frida nos acompañaron. Diego mataba a Frida de celos, siempre decía que la poesía y la pintura estaban sedientas de encontrarse, que había que aprovechar las oportunidades que brindaban el encuentro de una pareja de poetas con una pareja de pintores. A ti tampoco te gustaba la gracia, pero sé que Diego sólo lo hacía por burlaros y no dejé de reírsela. Aquélla fue la primera vez que hicimos el amor, ¿recuerdas, querida ...

Como un útero el cuarto te contiene (y que una voz te diga hacia los otros. Y que esa voz te calme) en el pronombre tú. Escasa superficie. * La podredumbre en tus brazos se hace (como el sueño d eun muerto a ti mismo te abrazas) intimidad. Soporte. * Sobre la tierra el rastro de la herida. Las manos del hombre están atadas a un centro que todavía no conoce, que no es capaz de intuir más que en el gesto insomne del espejo. Debe de haber un cielo, un arriba, un punto de fuga. Pero la cerviz también está sujeta, forzada a la sumisión de los alcances. Deja que te miren, animal de derrumbe.

No me atrevo a decir que este tema no sea nuevo en el 27, porque Alberti escribió aquello de no quiero barca, corazón barquero, quiero ir caminando por la mar al puerto (no entrecomillo porque no me apetece buscar la divisón exacta en versos), y no sé quién lo hizo antes, si Jorge su no quiero sillas o Alberti su no quiero barca. En cualquier caso, mismo gusto en la tormenta, que en Jorge ya venimos observando desde versos atrás. ‘Sálvame así, tiempo/ Perdido en la orilla/ Libre, tanto amor,/ Tanto azar, las islas.’, a vuelta con la celebración de los límites, ‘Mis manos vacías’. ‘Azul de otra infancia’ celebra la memoria; ‘Con facilidades/ Por arroyos, locos/ De los regocijos/ Que emergen de agosto’, lo inmediato; ‘Y sombras de dos/ En dos, indistintas’, el amor. No quiero ser pesado, pero la orilla es la frontera del mar o del río, de la verdad, de la realidad fija o cambiante, del conocimiento. Y dice Jorge tiempo perdido, en su gusto por decir lo que quiere con su contrario, para ...

Un día amanecieron las casas desiertas, los templos vacíos, los pergaminos quemados. El ejército enemigo había tomado mejores posesiones. Nadie elevó a los dioses plegarias. La herejía tomó sitio en los burdeles. Guerreros de legiones invencibles fueron derrotados. Yo besé los labios del mercader y del tahúr. Como los caballos de Aquiles que al llanto se entregaron por la muerte de su amado Patroclo, el pueblo sepultaba entre las manos su dolor. Mercenarios y sacerdotes que temían un sitio entre la muerte complaciéronse en aplausos, renunciando a su linaje, en tanto se escuchaba la palabra indigna. Era la noche de Bizancio.

VERANO E HIRAGANA Como se traza un carácter nuevo con líneas gruesas, ligeramente curvas como callejones o puentes sobre un plano y se origina una sílaba y luego una palabra, Así va discurriendo este verano donde abro calles nuevas con mis trazos y encuentro placer en otras curvas calurosas y densas las noches pobladas de atracciones y sorpresas, Ahora seguro, ahora sin referencias flotantes las barreras como con tinta negra retrazando mi vida sobre un papel sin límites.

La desnudez es, quizá, la base más sólida del socialismo. Tal vez el mismo instinto que impulsó a grandes grupos de germanos a andar sin ninguna ropa encima, les impulsó a vestir la camisa parda y las polainas y andar con el brazo levantado. . . . Vale más ser despreciado y saberlo que vivir adulado tenido siempre en desprecio.

Qué haremos con la luz, con el olor que vierte como un perdón la lluvia, con el grito bárbaro del vencejo, dónde albergar el náufrago estupor que nos borra y nos nombra. Las ventanas soportan tanto azul sin romperse pero nosotros qué haremos cuando amanezca el mundo y el cuerpo otra vez sólo sea un doloroso enjambre de palabras, el otro lado de la claridad.

8 Querida Quiela: hoy volví a tener esa pesadilla tuya en que le tiemblan a uno los dientes hasta que se le caen y se desparraman por el suelo como estrellas ahogadas. Dice mi amigo, el psiquiatra Pulido, que no es un sueño infrecuente, que esta fobia mía no es exclusivamente tuya. También cuando le leí tu poema, el que he incluido antes, me dijo que no necesariamente te referías a mí con ese Adán, que él mismo pudiera serlo. Tengo la sensación de que pretende borrarte, querida Quiela. No de ayudarme a vivir sin ti, sino a vivir como si no existieras, como si fueras el producto de una mente delirante, un compendio de mujeres y ninguna a la vez. Tal vez, quién sabe. Una sombra. Un viento que no se posa sino que rueda siempre y me atraviesa cada vez. No sé por qué mantiene esa actitud mi amado Pulido, querida Quiela, pero se lo perdono porque me quiere. Láora y él me parecen las únicas personas reales que me rodean, ni siquiera Noné o nuestro nieto Jacobo me parece que vivan. Como que n...

Visto desde la perspectiva del conocimiento, ‘Claridad de corriente’ no puede entenderse por transparencia, sino por inocencia; ‘Círculos de la rosa’, belleza virgen que se repite en cada niño; ‘Enigmas de la nieve’, pues eso, enigma, el enigma de la vida para el pensamiento. ‘Aurora’ (otra vez amanecer, ¿quedaba duda?) ‘y playa en conchas’, ocaso. Las conchas de la playa son los cadáveres que nos ha traído el mar, la historia. En resumen, el niño, tan inocente y hermoso, nueva y virginal realidad, sin embargo cargada de historia: las madres de las que hablamos hace rato, ¿recuerdas? (Ontología, metafísica, cultura.) En consecuencia, el niño es una máquina que procesa muchos elementos, tornándolos en una sustancia turbia y agitada, él mismo en elementos contrapuestos, ‘Alegrías de luna’. Por luna, reflejo, en la misma línea. (Espero que se entienda,no puedo explicarlo más despacio.) Y en consecuencia, ‘Si rica tanta gracia,/ Tan sólo gracia, siempre/ Total de la mirada:/ Mar, unidad pr...

Una sombra caía camino de la casa y puede que la sombra deslizándose fuera una sombra ajena una brillante sombra cercada por los ojos, la sombra acuosa y libre en su tensión de sombra o el miedo que la mente celebra tras su derrota lógica, la sombra atolondrada de piares ciegos, el revoltijo gris de la piel de una sombra bajo la lluvia alada, la sombra de un fulgor, alta sombra brillante que entre el vértigo cae y no regresa.

SEQUÍA En esta tierra sedienta que el verano agosta como un milagro, un espejismo, la semilla se protege esperanzada Pero el dulce néctar no vuelve y en el recuerdo de la primavera tardía empieza a confundir lo vivido y lo soñado El sol penetra persistente y el maná de su corazón se evapora a pesar del fino manto que la cubre como quien pretende dejar atrás todos los miedos tapándose apenas con la fina sábana. Árida tierra donde el amor no arraiga.

Me da que el único que va a repetir en todas las ocasiones es Pepe Ramos. Lunes en Tribunal, domingo en Lavapiés. ¡Error!, la lectura del lunes es a las 20 horas.

Ser desconocido de los hombres, y no cuidarse de ello, he aquí lo que es propio del sabio. . . . Quejarse del tiempo en que se vive, murmurar de los actuales detentadores del poder, añorar el pasado, concebir absurdas esperanzas de futuro, son las comunes inclinaciones de la mayor parte de la humanidad. . . . A menudo te ocurrirá decir, cuando dos hacen la misma cosa: lo que éste puede hacer impunemente no es lícito al otro.

COMENTARIO AL ESCULTOR El que se lamentaba de hacer su propia estatua con arcilla, que pruebe las materias que nosotros usamos. Nosotros, es decir, los marginales: memoria, ensueños, humo, sueño, esperanza. Nada.

La C/ Doctor Piga está en Lavapiés

Pues mejor leerlo en Periodista Digital .

surgen desde el fondo de los siglos y sus ombligos de adobe y silencio fulguran de tristeza en la espera de un tren exhausto que les alivie las penas los hijos del cobre surgen desde el fondo de los siglos y a cambio de unas monedas o de una sonrisa te venden un poco sus oscuras miradas el cuarzo impío de sus sueños mientras que otros -en los marsupiales multicolores de sus madres- espían incrédulos, se resisten a nacer así: desamparados por su propia historia, por sus mitos enflaquecidos en nombre de la Biblia y del 'progreso' los hijos del cobre salen del centro de la tierra

Jueves 16 de abril 21.30 horas Mariam Womeck Sonia Bueno "Cadáveres y Muñecas" 22.30 horas La Asociación Cultural PIPO está en la Travesía de la Primavera, en Lavapiés, Madrid.

7 “A Adán, podría amarle tanto… Él sabe contentar a la Eva desnuda que le pide frutos prohibidos, y le arrastra al río y le ve reirse feliz, aunque sus costillas besen todas las piedras del camino. Es un niño que pide amor y se conforma con juguetes o dos segundos de abrazos y ternura. Un jilguero, es Adán, un ave colorida que sabe volar aunque sus alas no den para tanto, y se alimenta, apenas, de semillas y migajas de pan, y algún insecto. Me gusta Adán, podría amarle tanto… Pero no tengo frutos con que tentarle.”

dar una vuelta por un parque y pensar tranquilo sobre lo que no se puede tocar porque está muy caliente lo que no ha pasado y se huele primero rodeado por juegos de niños y padres en aprendizaje del rol recomendable dejarse digerir en su organismo tratar de ser el propio rincón de relajo cotidiano sin estar a salvo de nada así con entretención aprender sorprenderse junto a lo que crece verde afilar el dardo con los dientes y luego con las uñas el porqué de un parque asemejado a la marcha es muy probable que cuando comiencen a sobrar los años y se deje de creer definitivamente en lo que sostiene la sonrisa o se logre entender al fin el juego solitario sugerente decisivo que desde lo alto se logra deba mirarse todo y en esa exclusiva continuidad de las primeras juventudes cantos de la inocencia a la experiencia azote relámpago el recuerdo de un parque donde se practicó fútbol se aprendió de mujeres robaron relojes y tanta euforia se sudó que fue menester el hastío pero en cada pasaje en ...

NIÑO Claridad de corriente, Círculos de la rosa, Enigmas de la nieve: Aurora y playa en conchas. Máquina turbulenta, Alegrías de luna Con vigor de paciencia: Sal de la onda bruta. Instante sin historia, Tercamente colmado De mitos entre cosas: Mar sólo con sus pájaros. Si rica tanta gracia, Tan sólo gracia, siempre Total de la mirada: Mar, unidad presente. Poeta de los juegos Puros sin intervalos, Divino, sin ingenio: ¡El mar,el mar intacto! También albor es infancia o juventud, y de la infancia nos habla este poema. Así que no es más que otra perspectiva del mismo asunto del poema ‘Los nombres’, en eso que me da por llamar poesía poliédrica o, remontándonos a la vanguardia, más próxima a Jorge, poesía cubista. Paren tesis, paréntesis. Identifico el cubismo con una representación superpuesta de diferentes elementos en un mismo plano, al modo que practica Juan Gris en, por ejemplo, la siguiente obra. (No se busque en su elección otro significado, la he tomado por ser la primera a la qu...

El río no es dios ni río no pasa frente al ojo ni es el ojo sino una suma de trozos concatenados en laimagen el capricho final de un montador que lepone anteojers al horizonte. * La muerte del río -su corriene- es la cisura de este océano Como este océano -su fragmentación- la herida de nuestra mirada. * Al fondo de este océano hay otra ciudad que se construye y en la ciudad otras palabras que nos ciegan Rejas de un mismo presidio cortándonos la vista al exterior. * Surcas el surco que deja el agua animal que encuentra un charco el año de sequía. * Tanto soñar con la otra orilla tanta cosa absurda tanta palabra para al final descubrir que debajo del río hay otro río. Éste imposible de ruzar. Textos del poemario NN, de Julio Espinosa Guerra, recogidos en 'Madrid: una ciudad, muchas voces'.

SINBAD EN EL SIGLO XXI Flotando inestable, inseguro del rumbo porque el mar, como el río, nunca es el mismo, Reaprendiendo cada día a navegar tu suelo impermanente como el amor fugaz, como los olores cambiantes que el viento arrasta desde tierra And the pain? Never mind the pain! si es parte de la esencia que te mueve. Sinbad del siglo veintiuno buscando entre tormentas puertos antiguos y otros que nunca habías hollado los placeres pasajeros el amor encubierto en el deseo los frutos de la noche apúralos y no te ates a ellos la vigilia ebria que aplaca las heridas entrégate ahora, al amanecer zarparemos.

Vivimos con nuestros defectos igual que con nuestros olores corporales: no los percibimos; no molestan sino a quienes están con nosotros. . . . La democracia, como la aristocracia, como todas las instituciones sociales, llama calumnias a las verdades que le dicen sus enemigos y justicia a lo que dicen sus amigos. . . . El descanso es del trabajo, como los párpados de los ojos.

y el viento secaba esas lágrimas siguiendo las huellas del reloj sumergido en este galope sin estribos en un zaino desbocado de vacío adónde gritar...ya nada araña el silencio y si un rayo incendia esta oscuridad que ya no embriaga moriría como aquel potro desangrándose cuando le castraron bebiendo tu sueño tras este corazón lanzado sobre algún obstáculo.

5 Querida Quiela: Nuestro hijo Noné quiere que Jacobo estudie en Zúrich, y el chico se deja hacer. Me asusta que sea tan dócil, no sé qué clase de explosión va a experimentar, pero creo que ya hace sus pinitos con los versos; nunca me leyó, pero devora con fruición a Leopoldo María Panero. Ya se oye a la tierra abrir paso a la flor. 6 Acaban de traerme tu último libro, querida Quiela: “Hambre, Inocencia y Locura”. He preferido dejarlo a un lado en mi escritorio y escribirte primero. Dice Láora, que sabes que me adora y que me cuida, que de hambre e inocencia, nada, que eras pérfida y de mal comer; por lo poco que te conoció, que eras toda locura. Yo me río, querida, como espero que tú lo hagas. Y me apeno. No sé en qué medida pude saciarte y mostrarte pureza o maldad. Creo que me resultó más fácil, sencillamente, desquiciarte. Me aterra entrar en las páginas de tu poemario, al tiempo que anhelo encontrar razones para que me abandonaras. ¿Será ésta la razón?¿Será que nunca supe de tus d...

‘Albor. El horizonte/ Entreabre sus pestañas/ Y empieza a ver. ¿Qué? Nombres./ Están sobre la pátina// De las cosas’. Atiéndase a la contradicción. Pátina no es aquí el barniz sobre el bronce, ni el tono sentado y suave que da el tiempo al óleo, aquí pátina es el carácter indefinible, innombrable, diría yo, que con el tiempo adquieren las cosas. Lo que es tanto como decir que los nombres, con los que intentamos aprehender la realidad, no la retienen. ‘La rosa/ Se llama todavía/ Hoy rosa’. Todavía hoy, pero mañana la rosa no tendrá rosa por nombre, ni la rosa significará lo que hoy. Porque en fin, mucha belleza, pero ‘la memoria/ De su tránsito’ es la prisa, la fugacidad. No hay memoria posible en la certeza. Así que, en implicancia con respecto a algún comentario anterior, Jorge no confía en los nombres, no cree en ellos, asume la inaprensibilidad de lo exterior. ‘¿Y las rosas? Pestañas/ Cerradas: horizonte/ Final. ¿Acaso nada?’ Claro: ‘Prisa de vivir más./ A largo amor nos alce/ Esa p...

Primero versiono su poema: tu risa era la risa quebradiza del agua que cae sobre la roca tu cabello raíces incrustadas en un cielo sin nubes tus ojos dos pescados perdidos en busca de una isla si en ti me pierdo espejo en que se pierden mis manos como algas tú en cuál espejo ahora te disuelves se disuelve tu nombre y tu mirada sin dejar más rastro que un vago estremecerse sobre la piel de alguno y una súbita imagen inconexa que se presenta y borra muy pronto para siempre Ahora el poema: Aún en vida un halo óscuro te rodeaba aún en vida un halo óscuro te rodeaba tu risa era la risa quebradiza del agua que cae sobre la roca tu cabello raíces incrustadas en un cielo sin nubes tus ojos dos pescados perdidos en busca de una isla si en ti me pierdo espejo en que se pierden mis manos como algas tú en cuál espejo ahora te disuelves se disuelve tu nombre y tu mirada sin dejar más rastro que un vago estremecerse sobre la piel de alguno y una súbita imagen inconexa que se presenta y borra muy pro...

La transformación de los sistemas políticos no depende de los cambios exteriores, sino del estado social; un pueblo culto es un pueblo libre; un pueblo salvaje es un pueblo esclavo, y un pueblo instruido a la ligera, a paso de carga, es un pueblo ingobernable. Las libertades las tenemos dentro de nosotros mismos, no de las leyes. . . . El amor, como la hierba verde, como los árboles y la música de la vida, es sólo para la corteza del mundo; viene y se va, igual que un sueño. Pero debajo está el deber, como una capa ruda de piedra, una inmensa carga, que nada puede mover.

Viernes, 3 de abril, 20:30 h, Salón de Actos de la Fundación Rafael Alberti : presentación de la Antología Poética "POESÍA CAPITAL" (SIAL Ediciones), de Pepe Ramos, a cargo de Mª Asunción Mateo, Basilio Rodríguez Cañada, el mencionado antólogo y una representación de los poetas antologados. Sábado, 4 de abril, 23:00 h, Pub-Café Milord: Gran Velada Poética a micrófono abierto. Con la participación de los antiguos becarios de la Fundación Rafael Alberti y nuevas voces.

Bella la muerte al borde de un callado nudo anclado cuelga sueño sujétate y muerde tus dientes y tus uñas no tus cabellos aquí detengo lo que quería decir y después de que te invoco oh Absalón voy a eso que te dije aquí sin piel nuestros destinos se cuecen se retuercen se resisten y al fin quedan sonriendo como si la espada de la alegría los amenazara un poco creo que el filo les importa carne de la esperanza ánimo aquí está ella te está llamando y tú que no la oías que si es la muerte no le digan nada díganle que regreso en media hora y si insiste que ya no regresaré qué extrañeza y lo que debe sorprenderla es que si me busca va a saberlo y a pesar de lo que escribo y las excusas es tan cierto como el llanto que nos hemos derramado No la esperé traición pero hablando entre dos aguas ésta es la única salida y la hora inesperada que uno se saca sin los guantes con las manos deteniéndose en el polvo y las maldiciones que no la esperara estando ella ya tan cerca a la vuelta de unas delac...

y después LOS DESCONOCIDOS DE SIEMPRE LECTURA LIBRE DE POEMAS Y RELATOS CORTOS HASTA MEDIANOCHE. Trae algo tuyo o de un autor que te guste y lo lees. NO HACEN FALTA RECOMENDACIONES NI ESTAR VACUNADO. Asociación Cultural PIPO Travesía de la primavera, 3 (a la vuelta del café Barbieri, para más señas) METRO LAVAPIES Carlos Salem

4 ¿Recordarás a Láora?, querida Quiela: es un auténtico cielo. Parecemos un matrimonio de ancianos cortejándose en los parques. Me habla con tanta dulzura y franqueza, como si el mundo estuviera a punto de quebrar de nuevo. Y transmina tanta paz… Me cuenta historias de sus novios y me los llora y me los ríe por igual. Necesita a alguien que la acompañe, porque, aunque parezca muy resuelta, es francamente frágil mi Láora. Qué pena que no me encienda la sangre como tú, querida Quiela, a quien pude odiar tanto.

Éste es su blog: Mauro Entrialgo .