Poesía Abierta

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José Garay, profesor de la Universidad de Zaragoza , presenta el séptimo desafío de EL PAÍS con el que celebramos el centenario de la Real Sociedad Matemática Española . Las respuestas pueden enviarse a problemamatematicas@gmail.com antes de la medianoche del lunes 2 de mayo (00.00 horas del martes). Entre los acertantes sortearemos una biblioteca matemática como la que ofrece cada semana EL PAÍS. Este domingo, por 9,95 euros con el periódico en el quiosco, La cuarta dimensión , de Raúl Ibáñez. Nota importante : Para evitar dudas y en atención a nuestros lectores sordos, incluimos a continuación el enunciado del problema por escrito. Enunciado: Sabemos que al pulsar las teclas blancas de un piano se reproducen periódicamente las siete notas de la escala musical Do, Re, Mi, Fa, Sol, La y Si. Por lo tanto aunque el piano tenga muchas teclas, solamente podemos escuchar las siete notas de la escala, eso sí, en diversas octavas. Los pianos reales tienen un número limitado de teclas...

Isabel Matta Bazán (Lima, 1971) Estudió Comunicación Social y Educación en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y diplomada en Educación Pública por la Universidad Ricardo Palma. Destacada poeta perteneciente a la promoción de los “noventa” y ex integrante del Grupo poético Neón. Autora de los poemarios “Soledad Nuestra” (1999) y “Reina Moribunda” (2005). Ganadora de los Juegos Florales del Pedagógico San Marcos (2000) y del concurso EROS de poesía de la región Puno (2005). Ronald Calle Córdova (Cajamarca, 1982) Licenciado en Educación, especialidad de lengua y literatura por la Universidad Nacional Pedro Ruiz Gallo de Lambayeque . Miembro del Grupo Literario Lambayecano “Signos”. Autor de los poemarios "Agonía Compartida" (2007) y "Abandono del Hastío" (2010). Obtuvo el Primer Premio Regional de Poesía 2006 y el Premio Internacional "A Quijotear"- Melilla, España (2005). Rosakebia Estela (Chiclayo, 19...

Garamondo (poemas visuales bailongos) from Rodolfo Franco on Vimeo . Homenaje al tipógrafo francés del siglo XVI Claude Garamond y a la elegante tipografia que lleva su nombre con una serie de poemas visuales bailongos acompañado de la canción "Tupí topou sambar" de Comando Macondo cuyo movimiento es hecho en directo, con softwere de vjing.

Perfiles Apenas un suspiro entre corazas, hierba que se agita al conjuro del viento, norte sin destino, bandera que declina en la batalla. Somos los hijos del tiempo inútil. Nada más. Perfiles de una sombra. Vuelo corto El tiempo del silencio es línea impenetrable, frontera de una noche sin oro, espacio que muestra otra geografía, la sombra de los muros que enturbian los sueños y no prometen nada. Tiempo del gesto sin voz, de calma que late temerosa, de palabras que son nuestras y no reconocemos. Horas sin plazo que vuelan y el día es un secreto, humo en la palma de la mano. Tiempo de vuelo corto para descubrir del silencio los rasgos, graves y negros. Balsas de aceite Escaleras del metro de una en una bajo el cielo que dibuja mil tonos de color, la distancia entre el día y la noche. Después la calle nos espera entre nudos de palabras que nunca desatamos en las horas del invierno, frío y sucio, con luces que simulan agujeros, en la niebla y el eco tan osado, monótono, implacable de ci...

JUEVES 28 DE ABRIL 22:30 h. El ovillo de Ariadna presenta su decimoctavo recital, a cargo de MARÍA CABRERA y RAQUEL LANSEROS Presentarán el acto: Basilio Rodríguez Cañada, Luis Daniel Pino y Verónica Delgado Mayordomo. Café Hernán Cortés Calle Hernán Cortés, 8 Metro Tribunal o Chueca

PAREDES decididamente avanza un pie, después otro y así sucesivamente. es la luz cuando baila por la mañana sobre la pared, saltándose todos los orificios de las persianas. la náusea, la sed, el hambre, el entumecimiento, la tos, el estertor; en otras ocasiones los niños pendientes de morir miran de nuevo al ventanal y esbozan esa sonrisa que a veces tirita sobre el cristal porque la muerte es un frío que recorre sus pequeños y transparentes cuerpecitos con tanta hostilidad que la inconsciencia es un cosquilleo que pace tramo a tramo por todos los recovecos de la piel. un crujir en las rodillas, un runrún por los intestinos, el castañeo de los dientes, la tiritona, haber encontrado la postura final al desenlace. y luego el pie y el otro pie y el sucesivo baile de la luz a la inversa, desde la pared hasta atravesar las persianas de nuevo; entonces me doy cuenta que detrás de las paredes hay gente inmensamente despreocupada.

ARAÑA También la araña escribe en la oscuridad un tejido de luz indescifrable. José Emilio Pacheco De tan delgado un invisible filamento brilla con su delicado laberinto en donde los insectos rezan ante la seda que los mantiene inmóviles y atentos a la procesión de la araña que viene destejiendo el tiempo mientras teje una baba pulcra que traza el camino último hacia la inexistencia primera y los insectos palpitan como corazones en la pirámide del sacrificio como frutos nerviosos en el follaje invisible sólo hay tiempo para mirar hacia adentro la imagen del mundo que se desvanece cuando las ocho guadañas de una muerte diminuta se van acercando con su chirriar de fisuras negras mostrando el gesto punzante y viudo de cualquier compasión ante la orilla del acantilado voraz del designio en donde se juntan las sombras a derramar la sangre del día y los insectos cantan su epitafio ante el inevitable terciopelo que les arranca de sí mismos hacia la plenitud de la nada y entonces se vuelven la...

Con 'Vivo extramuros' Javier nos dice nuestro lugar en la ciudad o pueblo que nos toca vivir. En 'El ángel prometido', nos recomienda buscar la compañía de un fantasma. ¿Somos nosotros mismos ese fantasma al que se siente por el sonar de sus cadenas? Son dos poemarios breves reunidos en un sólo libro. Dos perpectivas, desde la raíz histórica y desde la raíz religiosa-supersticiosa, para mirar nuestra sociedad y a nosotros mismos. Breve selección de textos. VIVO EXTRAMUROS Vivo extramuros. A veces regreso a la muralla poso mi mano sobre la piedra para sentir vibrar la vida allá dentro. ___________________________ Vivo extramuros. Desde el camino veo entrar a los juglares. Los centinelas tensan las ballestas. La punta de las flechas brilla en el ojo de las saeteras. ____________________________________ Me elevo a duras penas sobre las puntas de mis pies. Los huertos rumorosos, como llamas de azúcar, se prolongan tras mi espalda. La soledad se mece junto al...

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Ay. Qué fácil es caer en el ripio cuando se intenta un soneto. Y que fácil no hacer más que vacua retórica seducido por cumplir apenas (según piensa el poeta) con las exigencias de la forma. Pero aún así, aún lográndose el objetivo y obtener un poema bien hecho que suene auténtico y no un mero mecanismo de ensayo, diversión y contento del poeta, es una forma taaaaan vieja. Parece un hecho asumido que después de Lorca todos los romances suenan a él, y que por tanto mejor olvidarse de hacer romances si uno quere aspirar a ser original o por lo menos a que suene sólo su voz. ¿Y los sonetos, a quién suenan? Son ocho siglos de sonetos...¡ya está bien! La poesía no es cosa de pasado sino de futuro, y respetando su tradición lo mejor que podemos hacer por ella es conservarla como cosa apreciable de estudio e innovar, no repetir sus formas viejas sino aportar otras nuevas. La poesía visual y performática, entre otras, abren brecha. Algunos vamos muy atrasados en ella, pero somos conscientes ...

En una visita a Sevilla El limonero lánguido suspende una pálida rama polvorienta, sobre el encanto de la fuente limpia, y allá en el fondo sueñan los frutos de oro... Es una tarde clara, casi de primavera, tibia tarde de marzo, que el hálito de abril cercano lleva; y estoy solo, en el patio silencioso, buscando una ilusión cándida y vieja: alguna sombra sobre el blanco muro, algún recuerdo, en el pretil de piedra de la fuente dormido, o, en el aire, algún vagar de túnica ligera. En el ambiente de la tarde flota ese aroma de ausencia, que dice al alma luminosa: nunca, y al corazón: espera. Ese aroma que evoca los fantasmas de las fragancias vírgenes y muertas. Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara, casi de primavera, tarde sin flores, cuando me traías el buen perfume de la hierbabuena y de la buena albahaca, que tenía mi madre en sus macetas. Que tú me viste hundir mis manos puras en el agua serena, para alcanzar los frutos encantados que hoy en el fondo de la fuente sueñan... Sí, te c...

Huyendo va la trabajosa vida del cansado vivir, que no lo quiere, y el alma, de contenta en ver que muere, en sus males no acierta a dar salida. La esperanza cansada, embobecida, tras un bien que será más mal si fuere, viendo que falta ya fuerza en que espere, a los pies del dolor queda rendida. Poco puede tardar el bien que espero: si el curso natural se ha detenido, acabará el dolor tantos enojos. Ya siento yo la muerte, y si no muero, es que quiere el dolor que me ha vencido poco a poco gozar de los despojos. ______________________________ Traducción de un epigrama latino Sobre las ondas del helado Ibero, incauto niño, y sin saber, corría, cuando el hielo, que fuerza no tenía, quebrando, se mostró crudo y severo. El río, que veloz iba ligero, con el tributo el cuerpo al mar envía: la cabeza que el hielo sostenía por memoria quedó del caso fiero. La madre que buscando al niño andaba por la ribera, viendo el rostro luego asió del y sacó lo que quedaba. «¡Ay cruel hado -dijo- extraño y...

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Dimensiones Qué difícil medir la impertinencia del sol, el agua y sus teoremas, el muro de la noche. La nada no permite su medida. Tampoco el secreto viaje del tacto debajo de la piel que se adormece y asombra la certeza de los números, su orden, el ingenio del reptil, los volúmenes del cielo, su causa y su coraje. De nada sirven reglas, los tratados, los límites de las palabras, la extraña perspectiva de los astros nos conmueve, contornos sin sentido cuando hablamos de ellos. No es posible calibrar el tamaño del silencio que vuela con su magnitud absurda. Fechorías Cuando se tensa el arco la flecha desconoce su objetivo, la duración del viaje, las consecuencias. Las voces que habrán de jalearle aún permanecen mudas, el aire renunciará a ser muro si la cuerda se templa y el brazo impulsa el dardo. Después madera, cuerda, flecha y aire unirán su destino. El pájaro no sabe que ayer ejecutó su último vuelo. Dibujo de postal Creí que las flores de Diciembre eran como alabastro, la nieve di...

Gsús Bonilla me compartió algunos versos. Pues ahí van. DE HUESO A PIEDRA ocurre que me aprieta el esternón a bocanadas, ocurre a eso de la diez, y pasa, y pasa que tiene que pasar un desenlace, haciendo de la piel una coraza. que la carne de gallina no me abriga, que no hay una salida al alcance. que llevo algo de vida a las espaldas, que pesan mucho ciertas cadenas, que marca todo lo que al fondo de los ojos se almacena y ocurre que se escapan los segundos, y se escurre en el momento posterior una lágrima de condena, de somera cobardía, y algún trocito de hielo derritiéndose con pena ocurre que no soy yo cuando quisiera, que me cambio de acera y lo siento. que cruzo sin mirar al cielo y ocurre que me atropellan y me atropellan cuando anochece. y ocurre que es el miedo que tengo a dejar de ser de hueso y empezar a ser de piedra.

'Bestimenta' ha sido editado recientemente por Papel de Fumar Ediciones. En este enlace encuentras una prueba de edición del poemario. En Poesía Abierta mostraremos algunos de sus poemas. Va. EL DOMADOR DOMADO Pero aun la bestia tiene rasgos de nobleza: deja sobre el escritorio la goma de borrar. Vicente Quirarte. Teoría del oso Con el látigo en la mano derecha y una silla en la izquierda entro en la jaula en un rincón la bestia respira ha comido ya su ración de carne ha dejado el plato vacío la página en blanco la bestia se incorpora se limpia los restos arruga el silencio con su lengua rosa ensaya un paso firme le estampo un grito la bestia no se inmuta prosigue avanza su cuerpo mórbido como una noche me amanece abre el telón un paréntesis negro poseído por su presencia mis fuerzas ceden ante el brillo de su pelaje es ella la que me sienta en la silla me ofrece mi propio látigo me acerca su plato vacío y anuncia finalmente el comienzo de la función. MURCIÉLAGO El...

José Cereijo publicó esta obra en el año 2003 con la editorial Pretextos. Una colección de haikus, a la moda (en apariencia) bajo un título cursi (no el libro). No a la moda, digo, porque Cereijo hace más de 20 años que se interesa por la poesía oriental y la conoce. No cursi, digo, porque el título parece referirnos a la noche de los amantes (en este caso del amante solitario que espera o anhela), pero el contenido nos lleva a otros lugares: cierto que los paisajes naturales y bucólicos inherentes al haiku están presentes, el amor, la memoria de lo perdido (la nostalgia), como cierto que hay un paisaje interior que ahonda en la reflexión sobre la vida, la muerte y el paso del tiempo aún más vivo. José Cereijo tiende al romanticismo, es su hábitat, pero analiza la emoción, el recuerdo, el poso en el presente de vivencias pasadas más que presentar el caso. Ahí van algunos haikus para que lo veas. Adónde miran los ojos de los muertos tan fijamente. ________________ Soñarte hermosa, feliz...

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Tarde Fue una clara tarde, triste y soñolienta tarde de verano. La hiedra asomaba al muro del parque, negra y polvorienta... La fuente sonaba. Rechinó en la vieja cancela mi llave; con agrio ruido abrióse la puerta de hierro mohoso y, al cerrarse, grave golpeó el silencio de la tarde muerta. En el solitario parque, la sonora copla borbollante del agua cantora me guió a la fuente. La fuente vertía sobre el blanco mármol su monotonía. La fuente cantaba: ¿Te recuerda, hermano, un sueño lejano mi canto presente? Fue una tarde lenta del lento verano. Respondí a la fuente: No recuerdo, hermana, mas sé que tu copla presente es lejana. Fue esta misma tarde: mi cristal vertía como hoy sobre el mármol su monotonía. ¿Recuerdas, hermano?... Los mirtos talares, que ves, sombreaban los claros cantares que escuchas. Del rubio color de la llama, el fruto maduro pendía en la rama, lo mismo que ahora. ¿Recuerdas, hermano? Fue esta misma tarde de verano. -No sé qué me dice tu copla riente de ensueños lej...

Como teniendo en tierra bien echadas las raíces un árbol se sostiene, y como del humor que de ellas tiene las ramas son criadas y guardadas; como si le serán todas cortadas, no por eso se seca o se detiene, antes torna a brotar y a mostrar viene otras en su lugar luego criadas; así de mi esperar siendo cortado, por la mano cruel de algún desvío, con las ramas el fruto deseado, de la raíz que está en el alma envío humor a la esperanza, y, de obstinado, con nuevas ramas a esperar porfío. ____________________________ El cielo de sus altos pensamientos con las alas de amor ledo subía Vandalio, y ni el peligro lo desvía ni le ponen temor mil escarmientos. Las nubes deja atrás, deja los vientos, vencidos del valor de su osadía, cuando de las palabras que decía al sol, suenan acá tales acentos: «Si fue temeridad, ojos del cielo, osar tan sin valor volar tan alto, sabiendo de Faetón el caso fiero, consentidme una vez que sin recelo mire vuestra beldad; después si el salto viniera a ser mortal,...

Los anteriores, si mal no recuerdo, son fragmentos del editorial.

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Círculos Confía la mirada en que sucedan las horas que propone el calendario, no juegue con mentiras, nos muestre su destino de números en orden. Y nada es cierto, los sueños se predican en febrero bajo el rumor de nieve, la sombra del tiempo que nos guía de frío sin mordaza. Después inventaremos señales, el nombre del paisaje, los círculos sin forma. Se trata de aferrarse a la promesa aunque entreguemos vida. Hallar el tiempo en que seremos dueños de nuestra suerte. Nunca es el silencio Siempre llegan sonidos que se clavan como hierros en la esfera que envuelve los cristales y la casa está vacía a la espera del signo, de señales precisas. Alguien escucha una voz, una mirada y nunca es el silencio, pero todos callamos con sombras del olvido. Después hablarán los espejos, la noche y su evidencia, los rasgos del futuro con voz inexorable del que lo sabe todo. Desde el aire No reconozco la palabra que desdeña la voz del viento, ni soy mirada de otros ojos, tacto de manos que someten las c...

a veces los niños hacemos el amor sobre una barra de pan por debajo de la espalda se extiende un campo aunque no haya suelo y sólo una hogaza nos sostenga amasar sin ropa las pieles que tiemblan dedos, ojos y boca se mezclan con las migas levadura y agua tibia fermentan despacio en un rito alquímico de masticar aquello recién horneado es la metamorfosis del trigo la que deja las manos manchadas: harina y media medida de miedo nos cogemos, nos sujetamos el uno al otro porque tememos caernos por cualquiera de los bordes _____________________________ los niños somos parecidos a las moscas creemos en las ovejas y volamos sobre el polvo pero no somos ovejas ni polvo los niños somos parecidos a un rumor vamos haciendo ruido pero nadie nos ve los niños y los peces somos ajenos nuestra memoria es eterna para el dolor del mundo -y sólo nos crecen branquias en los tiempos de asfixia-

No hay motivo para llorar "Aunque la razón es común a todos, la mayoría vive como si tuviera la suya" Heráclito Aquí tenía que hablar del autor de Sala para fumadores,pero la mejor biografía de Nicolás Valencia es su poemario. El destino ha querido que(de su pasión destructiva de los últimos años) sólo hayamos podido rescatar estos poemas. Nicolás era un vecino de este mundo, de este país y de estas calles de Leganés, que descubrió muy pronto, apenas adolescente, con ansia y con asombro la propia identidad en discusión con todas las estatuas de la necrópolis que es nuestra civilización. Desde los Museos Capitolinos hasta Río Bravo, todo son estatuas para confundir, cada una voceando su razón. Las antenas de Nicolás, sin embargo, conectaban mejor con la vida alrededor, captando los mensajes más inadvertidos, receptoras de todos los asombros. Cuando la Humanidad abandonó su destino común —un paraíso construido y habitado por las primeras sociedades humanas "para no dejar s...

CERCO DEL PRESENTE Vuelta a celebrar lo mínimo, lo esencial, lo perdurable: ‘actualidad infinita’ en lo inmediato. Cantan grillos. Cantan, quieren Durar sonando. La noche quiere más cielo De su verano. En un constante fluir Se encauza y murmura, manso. Un rumbo de oscuridad Que se dirige hacia el canto. Croan, perdidas, las ranas. Noche de charcos. ¿Tinieblas difusas? Unen Los grillos. ¡Tantos! Mana tiempo del presente, Susurro sin intervalo. Lo que fue, lo que será Laten, ahora inmediatos. Actualidad infinita Dura creando. Grillos sonantes. La noche Tornea campo.

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Romance He andado muchos caminos, he abierto muchas veredas; he navegado en cien mares y atracado en cien riberas. En todas partes he visto caravanas de tristeza, soberbios y melancólicos borrachos de sombra negra. y pedantones al paño que miran, callan, y piensan que saben, por que no beben el vino de las tabernas. Mala gente que camina y va apestando la tierra... Y en todas partes he visto gentes que danzan o juegan, cuando pueden, y laboran sus cuatro palmos de tierra. Nunca, si llegan a un sitio, preguntan adónde llegan. Cuando caminan, cabalgan a lomos de mula vieja. y no conocen la prisa ni aun en los días de fiesta. Donde hay vino, beben vino; donde no hay vino, agua fresca. Son buenas gentes que viven, laboran, pasan y sueñan, y en un día como tantos descansan bajo la tierra. Recuerdo infantil Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales. Es la clase. En un cartel se representa a Caín fugitivo, y muerto Abel junto a una man...

Ved si el Amor, señora, es cauteloso, ved qué desigualdad guarda en sus fueros, que mi daño mayor nace de veros y de no os ver un mal más peligroso. Mirándoos, siento el alma en un rabioso deseo que jamás puedo moveros; no viéndoos aquella ansia de quereros me hace el desear más trabajoso; no viéndoos, se enflaquece el sufrimiento; en viéndoos, me desmayo y acobardo y a los pies del dolor queda el sentido. Ved, pues, si es nueva suerte de tormento: que el peligro mayor de que me guardo es el bien que con más congoja pido. ________________________________ Más fácil es, señora, el abstenerse de desear, a un hombre enamorado, que después que algún tiempo ha deseado, medida al desear pueda ponerse. Puede uno rehusar, puede tenerse de no entrar en lugar que viere helado, mas si una vez entro, después de entrado, no es en él esperar ni detenerse. Bien pudiera no os ver cuando no os vía, no viéndoos no os amara, y no os amando no deseara el bien que ahora deseo. Mas después de sujeta el alma ...

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Ciudades nocturnas Despierta la ciudad, se despereza y la noche agota el tiempo, se deshace entre cuerpos y neón, los restos de la fiesta o los pasos de algún borracho anónimo, grupos de adolescentes que vuelven de la noche en el primer autobús, tipos sin hora que buscan el amor de las mujeres con la sonrisa en desgastados labios. La noche esconde los cuerpos en la ciudad nocturna, sólo impostura de la nada que pierde todo el brillo con la luz. Hay sombras que se desvanecen solas. Hay calles que no entregan su tesoro fácilmente, guardan secretos de ciudad que ampara preguntas sin respuestas ¿dónde la felicidad? no en esa apariencia de alegría que se prodiga en varias formas, monedas de la farsa que intercambian entre todos, palabras, cuerpos, lentejuelas se confunden con luces y con sombras entre el humo que desprenden las alcantarillas, y alguna rata que cruza sin mirar en la noche, mapas del amanecer, los restos de mentiras compasivas. No hay respuesta a las preguntas, el brillo de l...

Sin título Cuando sientes lo que dices, verdaderamente no necesitas decirlo. Cuando no es así, cuando tus palabras son más otra cosa que realidad, tu expresión muestra tu necesidad. Dr. Fau Nos tratamos de tú, siempre nos tratamos de tú. Que así sea. ¿Es bondad tu profesión ya que en ello estás, O es tu corazón generoso, tu pelo cano, tus ojos cansados y tu carácter agrio? Ya que buceas en lo más profundo de nuestras alcantarillas, las de tus pacientes, dime: ¿Cuál es la peor zozobra, la más temible tormenta?, si es que ahora sabes algo. Planta Psiquiátrica y mujer Tu modo de estar Tan diferente de tu coco Como tu temor dulce Como tu pendiente izquierdo A la desconcertante Rakel

Varias veces he recibido invitación de esta revista de León para publicar mis versos, y en diversas ocasiones lo he hecho. El único recuerdo que tengo de esas participaciones es cortesía de Gsús Bonilla, que tras la sorpresa de encontrar mi verso tan lejos de Madrid, escaneó mi participación. Gracias Gsús.

LAS HORAS En III veíamos de nuevo el reloj, de nuevo digo, como en EL PRÓLOGO, con quien te sugería compararlo. En EL PRÓLOGO: el trajín, la prisa, riscos que salvar, rodeos que rizan la artimaña que todo lo salva…y el secreto para superarlo, inhábil. Pero, ¡alegría!, buen prólogo sea tanta dificultad y venga al poema la dificultad mayor: el misterio, todo. En LAS HORAS III: su pulso es el de los astros, que rigen nuestro tiempo, el orbe todo; ante esto, qué importa qué hora marque el reloj, todas son horas de hoguera, no ya de luz, también de calor, en los montes, en el orbe, en la entera creación o natura. Y ahí Jorge, si es necesario en su torre, cada uno en la suya. IV La luna da claridad Humana ya al horizonte, Y la claridad reúne Torres, sierras, nubarrones. Se abandona el desvelado. Firme el borde Nocturno. La inmensidad Es un bloque. En torno velando el cielo Atiende, ciñe a la noche. De la raíz a la hoja Se yergue velando el bosque. Fiel, a oscuras Va el mundo con el insomne. ...

enmendaré la plana a Antonio Machado. Por favor, no se lo contéis que no quiero que el maestro se ofenda. (¿Contéis lleva tilde? A ber si de una bez me estudio la nueba gramática.) He aquí el verso de Antonio, perteneciente a 'Del camino': El sol es un globo de fuego, la luna es un disco morado. Una blanca paloma se posa en el alto ciprés centenario. Los cuadros de mirtos parecen de marchito velludo empolvado. ¡El jardín y la tarde tranquila!... Suena el agua en la fuente de mármol. Observar primero que los acentos internos se dan cada tres sílabas. En los versos 1, 2 y 5, en las sílabas 2, 5 y 8; y en los restantes, en 3, 6 y 9. Los del primer grupo son eneasílabos; los del segundo, decasílabos. Los del segundo grupo son la pauta, los del primero... Consultando la fuente infalible que es Wikipedia, anotamos lo que allí se recoge: tanto el eneasílabo como el decasílabo son infrecuentes en la poesía española (¿o a la poesía en español en general?). Según esta misma fuente, en en...

¡Ay, dulce tiempo por mi mal pasado, en el cual me vi yo de amor contento! ¡Cómo se fue volando con el viento y sola la memoria en mí ha quedado! ¡Ay, triste tiempo lleno de cuidado de dolor y pesar, pena y tormento! ¿Quién hace así tardar tu movimiento? ¿Cómo vas tan despacio y tan pesado? Si tanto bien no mereció mi suerte, ¿cuál desdicha ordenó que lo gustase? Y si era bien, ¿por qué fue mudable? Y si había de venir un mal tan fuerte tras él, para que más me lastimase, ¿por qué es mi mal más que mi bien estable? ________________________________________ Pasan tan prestos los alegres días, volando sin parar apresurados, y del perdido bien acompañados llevan tras sí las esperanzas mías. Mas los que traen las ansias, las porfías, temor, recelos, bascas y cuidados, éstos pasan despacio, tan pesados, que parecen que van por otras vías. Pues si no muda el sol su movimiento, si regla cierta en sus caminos guarda, si no se puede errar orden del cielo, las horas enojosas del tormento ¿por qué...

Ángel Guinda ( Zaragoza, 1948) es autor de los manifiestos «Poesía y subversión», «Antimanifiesto», «Poesía útil», entre otros, y del ensayo El mundo de poeta, el poeta en el mundo . Ha publicado los libros de poemas Vida ávida , El almendro amargo , Conocimiento del medio , La voz de la mirada, La llegada del mal tiempo , Biografía de la muerte , Toda la luz del mundo , Claro interior , Poemas para los demás y Espectral . Ha sido recogido en numerosas antologías, ha sido traducido al italiano, sueco, búlgaro, checo y asturiano. Además, ha realizado la compilación Yin . Poetas aragonesas 1960-2010. SEMILLAS Escribo con palabras rotundas y sencillas, con palabras de pan, de aceite, vino, agua, de casa, de la calle, con ideas en bruto, para que tú me entiendas. Escribo con palabras de grito y de silencio, de azúcar, semen, sal. Con palabras de barro. de madera, de sangre, de cemento, de plástico, de hierro y de cristal. Con palabras de carne, con p...