LAS PALABRAS SON ESPECTROS
Las palabras son espectros
piedras abracadabras
que saltan los sellos
de la memoria antigua
Y los poetas celebran la fiesta
del lenguaje
bajo el peso de la invocación
Los poetas inflaman las hogueras
que iluminan los rostros eternos
de los viejos ídolos
Cuando los sellos saltan
el hombre descubre
la huella de sus antepasados
El futuro es la sombra del pasado
en los rojos rescoldos de un fuego
venido de lejos,
no se sabe de dónde.
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miércoles, 16 de abril de 2008
viernes, 11 de abril de 2008
Enrique Verástegui en 'Nueva Poesía Hispanoamericana(19ª edición)'
PHILOSOPHY
A Holderlin
Todo -lógica, matemáticas, ciencia- es tu cuerpo,esa razón práctica de Kant, que Hegel,
en nombre del Estado, contradice.El Estado es superfluo, y Hegel un patán.
El imperativo categórico es orgasmo, es felicidadque brota de tus labios
y la “estructura atómica” -Russell, Wittgenstein- los fundamentos de mi obra.No pensar más que en la diversidad del mundo
me enaltece, tanto como las rosas, tu cuerpo, el universo.Ser no Uno sino no dual, y múltiple,
puede enemistarme con el mundo pero no con Dios.La Physis griega -el amor y el odio cantado por Holderlin en Empédocles-
se complementa con madera y sangre,
que traslada minerales, proteína, luz a los ojos.se complementa con madera y sangre,
La mente está en la sangre -todo el cuerpo- y no sólo en el cerebro
como creen obtusos materialistas que no han estudiado a Einstein.
El cuerpo es cosmos desatado.
Corazón y luna se equivalen tanto como cerebro y solcomo creen obtusos materialistas que no han estudiado a Einstein.
El cuerpo es cosmos desatado.
mientras gramática y matemática rotan en la sangre.
Así, los átomos son humedad y fuego,tienen forma redonda y sus cargas eléctricas, protones y neutrones,
interactúan como día y nochedonde la gravitación universal se sintetiza
en semilla, flor, y fruto.La filosofia profetiza felicidad a los hombres,
pero el hombre vulgar sufre.
lunes, 7 de abril de 2008
Antonio Cisneros en 'Nueva Poesía Hispanoamericana(19ª edición)'
DESPUÉS DE CORREGIR LAS PRUEBAS DE AMARU EN LA IMPRENTA,1967
Los avisos luminosos de Limatambo
son más lejanos aún que las estrellas.
No hay estrellas.
La fatiga es más larga que este día.
Antes de despedirnos
me invita a su casa.
Bebemos un vaso luminoso
como el último refugio en la tormenta.
No habla. Yo no nombro
tanta bondad, tanta sabiduría.
Y anochece.
Emilio Adolfo Westphalen
Anochece sobre la línea del tranvía.Los avisos luminosos de Limatambo
son más lejanos aún que las estrellas.
No hay estrellas.
La fatiga es más larga que este día.
Antes de despedirnos
me invita a su casa.
Bebemos un vaso luminoso
como el último refugio en la tormenta.
No habla. Yo no nombro
tanta bondad, tanta sabiduría.
Y anochece.
viernes, 28 de marzo de 2008
Luis Antonio de Villena en 'Nueva Poesía Hispanoamericana(19ª edición)'
César Moro
Se llegaría a hablar -como de varios otros-
de una soledad desdeñosa y altiva.
Dirian muchos (con desprecio) que se creyó un genio,
porque acaso jugó algún día a serlo,
y desde luego nunca aceptó la confusión del gremio.
Fue inevitable hablar de su afán de distancia
y dandysmo. De su penuria. De sus muy malas rachas.
De su nunca estar a gusto. Y naturalmente
(siempre alimenta eso) de sus vicios no ocultos,
y de las vanas locuras a que un obrerito le condujo.
Y es cierto que fue rey y también miserable.
Que se aupó hasta el delirio, e íntimamente supo
que no valía mucho más que ningún otro hombre.
Que se pensó divino, soñando en liquidar el yo,
y padeció y sufrió porque la suerte quiso,
y porque él no aceptó (aunque dudase a veces)
destinos más oscuros. Centuplicó la apuesta,
sabiendo que el croupier no tenía fondos,
y ansió lo más alto, lo perfecto y lo noble,
no ignorando que sólo vuela el sueño,
y de fango y basura se levanta lo otro.
Supo que era tan hondo su fracaso
que procedía de antes aún de haber nacido.
Y pese a ser sólo un raro, un huidizo,
un huraño, un hombre antipático y engreído
(sin causa) y un maricón solemne,
triste, sin futuro, y tan eufórico a ratos;
a pesar de su hermoso vacío, de su historia frustrada,
de sus palabras bellas, perdidas en el viento,
y que los siglos volverán -como éstas- perdidas;
pese a tanta extrañeza y tanto horror,
y tanto hueco negro, y sima y disfortuna
(todo cuanto no oculta el porte digno
ni el aire escrupuloso, egótico y vampírico)
escribió: Sé que amo la vida por la vid
misma, por el olor de la vida...
Probablemente eso (en noches, tan visible)
ese tirón tan sólo de delicia y de cieno
le apartó del derrumbe, y le otorgó valor,
dignidad, honor, resistencia y belleza. Sólo eso.
Luis Antonio de Villena
Se llegaría a hablar -como de varios otros-
de una soledad desdeñosa y altiva.
Dirian muchos (con desprecio) que se creyó un genio,
porque acaso jugó algún día a serlo,
y desde luego nunca aceptó la confusión del gremio.
Fue inevitable hablar de su afán de distancia
y dandysmo. De su penuria. De sus muy malas rachas.
De su nunca estar a gusto. Y naturalmente
(siempre alimenta eso) de sus vicios no ocultos,
y de las vanas locuras a que un obrerito le condujo.
Y es cierto que fue rey y también miserable.
Que se aupó hasta el delirio, e íntimamente supo
que no valía mucho más que ningún otro hombre.
Que se pensó divino, soñando en liquidar el yo,
y padeció y sufrió porque la suerte quiso,
y porque él no aceptó (aunque dudase a veces)
destinos más oscuros. Centuplicó la apuesta,
sabiendo que el croupier no tenía fondos,
y ansió lo más alto, lo perfecto y lo noble,
no ignorando que sólo vuela el sueño,
y de fango y basura se levanta lo otro.
Supo que era tan hondo su fracaso
que procedía de antes aún de haber nacido.
Y pese a ser sólo un raro, un huidizo,
un huraño, un hombre antipático y engreído
(sin causa) y un maricón solemne,
triste, sin futuro, y tan eufórico a ratos;
a pesar de su hermoso vacío, de su historia frustrada,
de sus palabras bellas, perdidas en el viento,
y que los siglos volverán -como éstas- perdidas;
pese a tanta extrañeza y tanto horror,
y tanto hueco negro, y sima y disfortuna
(todo cuanto no oculta el porte digno
ni el aire escrupuloso, egótico y vampírico)
escribió: Sé que amo la vida por la vid
misma, por el olor de la vida...
Probablemente eso (en noches, tan visible)
ese tirón tan sólo de delicia y de cieno
le apartó del derrumbe, y le otorgó valor,
dignidad, honor, resistencia y belleza. Sólo eso.
Luis Antonio de Villena
miércoles, 26 de marzo de 2008
Gloria de la Torre en 'Nueva Poesía Hispanoamericana(19ª edición)'
Mirando al mar
Hay una mujer sin piernas
sentada en el borde
de un banco de hierro
frente a la playa.
Hace tanto calor,
cascadas de sudor le caen
desde el cabello a la cintura.
Hay pájaros enmudecidos
revoloteando frenéticos
sobre su cabeza.
Espuma guerreando con la orilla,
ella quisiera ser
sólo un grano de arena.
Huele a mar,
azul, verdoso, viviente,
salado y peleón.
El sol esta furioso
o pletórico,
nunca se sabe,
pero abrasa.
Bucea silenciosa en el calor,
quiere ser una ola
que va y viene.
Pero está ahí
sentada sobre el banco,
quieta,
sin piernas.
Gloria de la Torre
Hay una mujer sin piernas
sentada en el borde
de un banco de hierro
frente a la playa.
Hace tanto calor,
cascadas de sudor le caen
desde el cabello a la cintura.
Hay pájaros enmudecidos
revoloteando frenéticos
sobre su cabeza.
Espuma guerreando con la orilla,
ella quisiera ser
sólo un grano de arena.
Huele a mar,
azul, verdoso, viviente,
salado y peleón.
El sol esta furioso
o pletórico,
nunca se sabe,
pero abrasa.
Bucea silenciosa en el calor,
quiere ser una ola
que va y viene.
Pero está ahí
sentada sobre el banco,
quieta,
sin piernas.
Gloria de la Torre
lunes, 24 de marzo de 2008
miércoles, 19 de marzo de 2008
Ángeles López en 'Nueva Poesía Hispanoamericana(19ª edición)'
Algunas veces se vive
pero, las más,
a despecho del infortunio,
emerge un niño viejo, el más anciano del mundo,
en un rango de invierno permanente
que no es otro sino el paso del Rubicón.
-Punto inocente y cardinal-
Te conviertes en huésped del arrecife
cuando es diciembre y las horas se encomiendan a la nochefalda.
Nochevientre.
Y olvido tu nombre, reliquia, orificio... Masa atómica de la huella
Y decides habitar en el argumento,
por humor o por piedad.
Si es cierto que hay una verdad escondida
en lo más íntimo de cada vagón de tren abandonado
…Eres como todos los demás, de puro no serlo:
un caballo desbocado
siempre ingrato de contemplar.
pero, las más,
a despecho del infortunio,
emerge un niño viejo, el más anciano del mundo,
en un rango de invierno permanente
que no es otro sino el paso del Rubicón.
-Punto inocente y cardinal-
Te conviertes en huésped del arrecife
cuando es diciembre y las horas se encomiendan a la nochefalda.
Nochevientre.
Y olvido tu nombre, reliquia, orificio... Masa atómica de la huella
Y decides habitar en el argumento,
por humor o por piedad.
Si es cierto que hay una verdad escondida
en lo más íntimo de cada vagón de tren abandonado
…Eres como todos los demás, de puro no serlo:
un caballo desbocado
siempre ingrato de contemplar.
lunes, 10 de marzo de 2008
Pilar Adón en la 19ª edición de 'Nueva Poesía Hispanoamericana'
A Emily Dickinson
Ella cree realmente en la maravilla.
Cree en la semilla
y en el árbol.
Dejémoslo así.
Clemencia pido ahora.
Son muy pocos los seres efimeros.
Dejemos que alguien crea por todos nosotros.
DE LA PLAQUETTE POÉTICA ALIMENTO
Yo... Lo sé. Tengo ese miserable aspecto
del que va demandando cariño por las puertas.
“Quiéreme un poco. Quiéreme un poco...”
Los ojos nostálgicos hacia el coche que se aleja
y la espalda estrecha que se detiene por última vez para decir adiós.
Yo... Lo sé. Persigo la mirada comprensiva de todas las
madres y a veces las manos grandes de cada padre.
El susurro al teléfono que me diga: “todo está bien”
mientras la niña del pañuelo negro gira y gira
esperando la llegada del sosiego.
El apaciguamiento de la marea oscura que sube.
Y sube a la boca desde el alma que se creía ya aliviada
pero que no. Porque el alma, aunque se suponga el éxito sobre ella,
cuando es dolorosa y cuando tiene la tez de la angustia, sobrevive.
Yo... Lo sé. Me estoy ahogando y no entiendo nada.
Dejé que tomara mi mano y me arrastrara hasta la orilla.
“Vas a ver un milagro”, me dijo.
Y la niña de los zapatos negros con lacito
me miraba a la cara y me mostraba sus dientes de conejito.
“Perdón. Perdón. Perdón.” Parecía suplicar. “Yo no fui. No fui yo...”
Yo... Ahora cuento las varillas azules que se insertan
en aquel jarrón transparente y me pregunto:
(uno, dos tres...)
¿Por qué lo haces?
(cuatro...)
Ella cree realmente en la maravilla.
Cree en la semilla
y en el árbol.
Dejémoslo así.
Clemencia pido ahora.
Son muy pocos los seres efimeros.
Dejemos que alguien crea por todos nosotros.
DE LA PLAQUETTE POÉTICA ALIMENTO
Yo... Lo sé. Tengo ese miserable aspecto
del que va demandando cariño por las puertas.
“Quiéreme un poco. Quiéreme un poco...”
Los ojos nostálgicos hacia el coche que se aleja
y la espalda estrecha que se detiene por última vez para decir adiós.
Yo... Lo sé. Persigo la mirada comprensiva de todas las
madres y a veces las manos grandes de cada padre.
El susurro al teléfono que me diga: “todo está bien”
mientras la niña del pañuelo negro gira y gira
esperando la llegada del sosiego.
El apaciguamiento de la marea oscura que sube.
Y sube a la boca desde el alma que se creía ya aliviada
pero que no. Porque el alma, aunque se suponga el éxito sobre ella,
cuando es dolorosa y cuando tiene la tez de la angustia, sobrevive.
Yo... Lo sé. Me estoy ahogando y no entiendo nada.
Dejé que tomara mi mano y me arrastrara hasta la orilla.
“Vas a ver un milagro”, me dijo.
Y la niña de los zapatos negros con lacito
me miraba a la cara y me mostraba sus dientes de conejito.
“Perdón. Perdón. Perdón.” Parecía suplicar. “Yo no fui. No fui yo...”
Yo... Ahora cuento las varillas azules que se insertan
en aquel jarrón transparente y me pregunto:
(uno, dos tres...)
¿Por qué lo haces?
(cuatro...)
domingo, 2 de marzo de 2008
Loyds en 'Nueva Poesía Hispanoaamericana'(19ª edición)
HOMENAJE AL POETA
A Leónidas Lamborghini
La máquina escondida
estruja palabras
oraciones sin sentido
notas musicales sonoridad
inasible del poeta que baila
desesperado en el jardín
aciago de las letras
soeces enredadas por él adrede
lagrimea entonces el poeta
abarca casi todas las posibilidades
masculla en silencio frente a la hoja
bolígrafo en mano fórmulas vanas
ordena cataloga catapulta
rayos feroces que a nadie importan
genialidades incomprendidas sin
historia que merezca la pena
insertar en ese su cuaderno
no sabrá nunca el poeta
imaginar un mundo sin literatura
A Leónidas Lamborghini
La máquina escondida
estruja palabras
oraciones sin sentido
notas musicales sonoridad
inasible del poeta que baila
desesperado en el jardín
aciago de las letras
soeces enredadas por él adrede
lagrimea entonces el poeta
abarca casi todas las posibilidades
masculla en silencio frente a la hoja
bolígrafo en mano fórmulas vanas
ordena cataloga catapulta
rayos feroces que a nadie importan
genialidades incomprendidas sin
historia que merezca la pena
insertar en ese su cuaderno
no sabrá nunca el poeta
imaginar un mundo sin literatura
sábado, 1 de marzo de 2008
Raúl Rivero en 'Nueva Poesía Hispanoamericana' (19ª edición)
Remedio
la soledad del mundo.
porque hago un cisne de sombra
en la pared
y le cuento la vida de Rubén Darío.
Enseguida el poeta nos regala
un alba de oro.
miércoles, 27 de febrero de 2008
Jesús Malia en la 19ª Edición de la antología 'Nueva Poesía Hispanoamericana'
YAGO
A William Shakespeare
¡Oh, gran Yago!,
ángel justiciero
y hermoso.
Tú que diste fin
al amor de Otelo,
tú que eres el auténtico
causante de las muertes
de Otelo y Desdémona,
¡oh, tú!,
que vives para el odio
y por el odio mueres...
Tiniebla reluciente
y palpitante,
rosa negra,
áspid herido,
¡oh, tú!,
don de la ebriedad
y la avaricia,
señor intrigante
y sereno,
loadas tu amargura
y tu rabia,
loada tu vendetta prodigiosa,
loada sea
tu humanidad.
Jesús Malia
A William Shakespeare
¡Oh, gran Yago!,
ángel justiciero
y hermoso.
Tú que diste fin
al amor de Otelo,
tú que eres el auténtico
causante de las muertes
de Otelo y Desdémona,
¡oh, tú!,
que vives para el odio
y por el odio mueres...
Tiniebla reluciente
y palpitante,
rosa negra,
áspid herido,
¡oh, tú!,
don de la ebriedad
y la avaricia,
señor intrigante
y sereno,
loadas tu amargura
y tu rabia,
loada tu vendetta prodigiosa,
loada sea
tu humanidad.
Jesús Malia
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