EN aleros, pórticos,
balcones,
por calles y laberintos,
zumba la entrañable
melodía.
No música, aire es,
que surte
de efluvios restallantes.
Sonido incandescente
surcos en el sueño
deja
ensanchando
los vitrales.
Vuela subita y
liviana. Etereas
espirales, como
un ocaso de musgo;
como voz que
guarda, sueña, acuna.
Aún invisible, no
es quimera. Llaga
márgenes secretos; vulnera
recónditos bastiones
ocultos al sol.
Sentida y anhelada,
no se oye ni
adivina. Sólo
llega, brota y unge
los párpados y manos;
y lava y cura
las tres heridas.
Es canto de vida
cotidiana. Nota
florida e imperenne
que ahuma los faroles;
que grita, llora
y desespera,
hilvanando fragmentos
de existencia.
La canción del raíl
tiene su propia
música: está escrita
en los corazones
de una sola
dirección.
‘Lisboa’, Colección Mirador, Ediciones de
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