"Débil obra de mis manos, nada te debo y te doy la vida: el mundo en que te coloco no fue hecho para ti, y, sin embargo, te concedo que lo disfrutes; lo hallarás mezclado de bienes y de males; a ti toca distinguirlos, a ti corresponde guiar tus pasos con acierto por los senderos de flores y de espinas. Sé tú mismo el árbitro de tu suerte; yo te entrego tu destino."
Volney
Felicísimo año nuevo. Y lo que es más importante, que superes éste que acaba con prontitud.
jueves, 31 de diciembre de 2009
miércoles, 30 de diciembre de 2009
'Querida Quiela', con el año, su fin
Última carta
Hoy vuelve a llover:
y, esta vez, no me ha importado salir y empaparme sin ningún cuidado, danzando en el jardín como una loca, entre peonza y cristo era mi baile.
Me ha gustado dejar que me cale, y he sentido que excitaba todos los poros de mi piel.
Y es que esta lluvia era Dios, querida Quiela, Dios que desciende en el agua a plantar en mí su semilla. Dios me ha elegido y yo me entrego a él con devoción y alegría.
Seré madre del Hijo de Dios, querida Quiela; padre, al fin.
Hoy vuelve a llover:
y, esta vez, no me ha importado salir y empaparme sin ningún cuidado, danzando en el jardín como una loca, entre peonza y cristo era mi baile.
Me ha gustado dejar que me cale, y he sentido que excitaba todos los poros de mi piel.
Y es que esta lluvia era Dios, querida Quiela, Dios que desciende en el agua a plantar en mí su semilla. Dios me ha elegido y yo me entrego a él con devoción y alegría.
Seré madre del Hijo de Dios, querida Quiela; padre, al fin.
Y al volverme,
no sé si era bruma,
era ella,
era él.
no sé si era bruma,
era ella,
era él.
martes, 29 de diciembre de 2009
Sobre Cántico, andamos, huey
(Y que casi no llego. Pero no podía faltar a esta cita con el primer aniversario de la publicación semanal de Sobre Cántico. Y que dure cien años más. Consulta los poemas referidos siguiendo la etiqueta Sobre Cántico, son los dos últimos.)
En ‘Los tres tiempos’ nos habla Jorge del ansia de un futuro viejo, de encontrar en el futuro vivencias pasadas. Son ‘Las rosas gozadas’ que ’Elevan tu encanto, /Sin cesar en alto/ Rapto hacia mañana’. Nos dice que el presente lo ánima la esperanza de repetir en el futuro ‘Los goces de ayer’, que ‘En labios con sed/ Van por Hoy a Siempre’. Así, por una vez, no afrontamos el conocimiento o el descubrimiento, sino que nos paramos ante el mundo sin observar más que lo que nos trae redivivo en el recuerdo. Y este ‘Corazón ausente/ Del sol’, del transcurso del tiempo (que el sol es nuestra medida del tiempo), habitante del recuerdo, nos dice que es el que nos sitúa en un tiempo eterno, por ser un pasado que anima a nuestro presente a alcanzar un futuro. El recuerdo, mirada hacia atrás para reconocer el camino que se nos abre, según Jorge, o que esperamos reencontrar.
Y tras este ratito de autocontemplación y aurocomplacencia, volvemos a mirar afuera. Y, como siempre, con desagrado. Las nubes, sí, lo marino, también, los carmines rosales y carmines del cielo que visten las tejas, por supuesto, tejas de turba cálida. Pero ¡cuidado!, turba también es muchedumbre de gente confusa y desordenada, esa misma gente que atropella en tropel a ras de suelo y que es pobre gentío atajado por la publicidad y sometido a escándalo. ¡Ah, el hombre cercado en la ciudad!
En ‘Los tres tiempos’ nos habla Jorge del ansia de un futuro viejo, de encontrar en el futuro vivencias pasadas. Son ‘Las rosas gozadas’ que ’Elevan tu encanto, /Sin cesar en alto/ Rapto hacia mañana’. Nos dice que el presente lo ánima la esperanza de repetir en el futuro ‘Los goces de ayer’, que ‘En labios con sed/ Van por Hoy a Siempre’. Así, por una vez, no afrontamos el conocimiento o el descubrimiento, sino que nos paramos ante el mundo sin observar más que lo que nos trae redivivo en el recuerdo. Y este ‘Corazón ausente/ Del sol’, del transcurso del tiempo (que el sol es nuestra medida del tiempo), habitante del recuerdo, nos dice que es el que nos sitúa en un tiempo eterno, por ser un pasado que anima a nuestro presente a alcanzar un futuro. El recuerdo, mirada hacia atrás para reconocer el camino que se nos abre, según Jorge, o que esperamos reencontrar.
Y tras este ratito de autocontemplación y aurocomplacencia, volvemos a mirar afuera. Y, como siempre, con desagrado. Las nubes, sí, lo marino, también, los carmines rosales y carmines del cielo que visten las tejas, por supuesto, tejas de turba cálida. Pero ¡cuidado!, turba también es muchedumbre de gente confusa y desordenada, esa misma gente que atropella en tropel a ras de suelo y que es pobre gentío atajado por la publicidad y sometido a escándalo. ¡Ah, el hombre cercado en la ciudad!
'Memoria del corazón', Leopoldo Panero por José Cereijo
José Cereijo prologa y selecciona textos de Leopoldo Panero para este libro de la editorial Renacimiento. Para celebrarlos, compartiremos contigo algunos poemas de Leopoldo Panero ahí recogidos.
CUMBRE, I
Todo lo que perdí
J. Guillén
Cumbre. La brisa tiembla
desnuda como un lirio.
Mañana estremecida
pura y fresca en los pinos.
Tornasol misterioso
de la dicha suave
que el cielo transparenta
tan azul en el aire.
Un olor de rocío
y de espliego celeste
brota de las orillas
últimas de la nieve.
El silencio palpita
sobre las altas rocas.
El arroyo de plata
embelesa la sombra.
Cumbre libre del día.
¡Maravilla reciente
del amor y del agua
bajo los pinos verdes!
lunes, 28 de diciembre de 2009
Rosario Casterllanos dialoga con... Porfirio Barba Jacob
'Tal vez, bajo otro cielo, la vida nos sonría.', comienza Rosario Castellanos el primer poema de 'Diálogos con los hombre más honrados', procurando citar a Porfirio Barba Jacob, según creo. Según mis indagaciones en internet la cita es inexacta: ahí va el poema
CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA
Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar...
Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría...
La vida es clara, undívaga y abierta como un mar...
Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en Abril el campo, que tiembla de pasión;
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.
Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal;
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el bien y el mal.
Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
-¡niñez en el crepúsculo! ¡lagunas de zafir! -
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír...
Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer;
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.
Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar:
el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.
Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día...
en que levamos anclas para jamás volver;
un día en que discurren vientos ineluctables...
¡Un día en que ya nadie nos puede retener!
Porfirio Barba-Jacob
CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA
Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar...
Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría...
La vida es clara, undívaga y abierta como un mar...
Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en Abril el campo, que tiembla de pasión;
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.
Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal;
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el bien y el mal.
Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
-¡niñez en el crepúsculo! ¡lagunas de zafir! -
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír...
Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer;
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.
Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar:
el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.
Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día...
en que levamos anclas para jamás volver;
un día en que discurren vientos ineluctables...
¡Un día en que ya nadie nos puede retener!
Porfirio Barba-Jacob
sábado, 26 de diciembre de 2009
viernes, 25 de diciembre de 2009
Continuamos desgranando 'Diálogos con los hombres más honrados' de Rosario Castellanos
El Libro de los Muertos dice del que se salva
que no causó temor nunca y a nadie.
Y el portador del Libro, en su viaje, no encuentra
a ningún dios, a ningún héroe, a un genio
ni a ningún animal, ni siquiera a una planta.
Encuentra sólo soledad y tiembla
de miedo y con su miedo se empavorece el mundo
recuperando así su ingrediente esencial.
__________
"Soy un harén y un hospital
colgados juntos de un ensueño."
Ramón, por tu virtud única de poeta
-que fue la de sentirte desollado-
machihembraste en un verso nuestra raza,
nuestra historia y los días que vivimos:
pródigo de sí el macho y la hembra vergonzante
de su sexo. Meciéndose los dos
como se mece el péndulo
entre el placer culpable y la culpa sin placer,
extremos ambos, polos de un ámbito vacío
al que, cuando soñamos, le decimos amor;
mas si admite su nombre verdadero,
se llama soledad.
que no causó temor nunca y a nadie.
Y el portador del Libro, en su viaje, no encuentra
a ningún dios, a ningún héroe, a un genio
ni a ningún animal, ni siquiera a una planta.
Encuentra sólo soledad y tiembla
de miedo y con su miedo se empavorece el mundo
recuperando así su ingrediente esencial.
__________
"Soy un harén y un hospital
colgados juntos de un ensueño."
Ramón, por tu virtud única de poeta
-que fue la de sentirte desollado-
machihembraste en un verso nuestra raza,
nuestra historia y los días que vivimos:
pródigo de sí el macho y la hembra vergonzante
de su sexo. Meciéndose los dos
como se mece el péndulo
entre el placer culpable y la culpa sin placer,
extremos ambos, polos de un ámbito vacío
al que, cuando soñamos, le decimos amor;
mas si admite su nombre verdadero,
se llama soledad.
jueves, 24 de diciembre de 2009
miércoles, 23 de diciembre de 2009
'Querida Quiela'
44
Y de nuevo al ir a ser, lo que se ha sido, querida Quiela:
Yo que me he inventado y me he dado este nombre; yo, sólo el pensamiento mío; yo, dándome a luz con qué fatiga, querida Quiela; yo, norma de la rosa que florezco al fin; y lo soy todo y ya no me sirven ni esta voz ni esta mirada; dios primero y último, mi destino es volver, que el amor es uno y solo y vuelve cada día, querida Quiela, anónima desconocida, nonata Quiela, alucinación, deseo, fantasía, locura mía, querida Quiela, locura mía.
Y de nuevo al ir a ser, lo que se ha sido, querida Quiela:
Yo que me he inventado y me he dado este nombre; yo, sólo el pensamiento mío; yo, dándome a luz con qué fatiga, querida Quiela; yo, norma de la rosa que florezco al fin; y lo soy todo y ya no me sirven ni esta voz ni esta mirada; dios primero y último, mi destino es volver, que el amor es uno y solo y vuelve cada día, querida Quiela, anónima desconocida, nonata Quiela, alucinación, deseo, fantasía, locura mía, querida Quiela, locura mía.
martes, 22 de diciembre de 2009
'Todo en la tarde(I)', poema de Jorge Guillén en Cántico
TODO EN LA TARDE
I
¡Nubes! Anchas y bajas,
Ofrecidas, esbozan
A lo marino espuma
Con ambición de pompa.
Una pompa de blancos
Extinguidos en grises
Que quieren conseguir
Los contornos carmines.
Flota una esplendidez
Febril, profundizada
Por vistillas de tejas:
Tejas de turba cálida.
¡Ese atropello abajo!
El color viene y va,
Tropel regala, pide
Tropeles. Hay ciudad.
Locuaces, los anuncios
Atajan al gentío.
Escándalos benévolos
Cercan al distraído.
I
¡Nubes! Anchas y bajas,
Ofrecidas, esbozan
A lo marino espuma
Con ambición de pompa.
Una pompa de blancos
Extinguidos en grises
Que quieren conseguir
Los contornos carmines.
Flota una esplendidez
Febril, profundizada
Por vistillas de tejas:
Tejas de turba cálida.
¡Ese atropello abajo!
El color viene y va,
Tropel regala, pide
Tropeles. Hay ciudad.
Locuaces, los anuncios
Atajan al gentío.
Escándalos benévolos
Cercan al distraído.
Nuevo poemario de Carlos Ávila
DESAMORNo señales al sol
que me deslumbra,
no me expliques a dios
yo no lo entiendo,
no entres en los adentros
sin imaginación.
No me llames amor
y luego huyas.
AMOR IV
Una noche
solo una noche de amor
es suficiente ya
para aceptar
que después de la vida
no hay nada.
DESAMOR IV
Si nunca te bañas
en el mimso río,
¿por qué creíste
que ya me conocías?
TÚ Y YO
Yo tú
tú yo
él tu
sin mí
tú no
yo si.
Tú mi
sin yo
tú mis(s)
yo no
yo soy
mi yo
sin más
sin tú.
Tú con
yo sin
que yo...
que tú...
ni sin
ni con
mas yo...
yo más.
Si yo...
mi tú
tu no,
que tú...
mi(s)sin
¿tú qué?
En fin,
¡yo ya!
Tú tú
y...
yo yo.
LA ESPERA I
Cómo sabré que eres tú
en el momento preciso,
si la felicidad, normalmente,
no se manifiesta.
Cómo podré acercarme a ti,
entre el tumulto,
si nunca llevo clavel y tú
quizá no tengas ese fular rojo.
En qué bar, en qué calle
se te caerá el libro
para que yo presuroso
acuda a devolvértelo.
Cuándo será la tormenta
y dónde el soportal
en el que nos cobijaremos
casualmente.
Por qué norte te guías.
Cuál es el día en que debo quedarme
sentado solo,
y en qué banco,
de qué plaza,
y sobre todo,
pensando en ¿quién?...
LA BELLEZA
En un vaso de vino,
en carreteras perdidas,
en miradas desconocidas,
en callejones de Toledo.
En los libros, en los sueños,
en el gol del último minuto,
en las madres, en los pobres,
en los humildes que se visten de colores
y no de luto, y en los libres.
En las sonrisas del bar,
en las lágrimas de alegría,
en los besos con amor,
en las hojas de los árboles.
Lógicamente, en los atardeceres,
en los orgasmos,
en los abrazos
y en todos los arco iris.
Pero también en las putas,
en los ladrones de bancos,
en los que dieron su vida
y en los que pierden siempre.
Nunca en la vanidad,
en los detentadores de poder
ni en los que no comparten.
En cualquier nacimiento, sí,
pero nunca en la muerte.
No es dios, es la belleza
la que está en todas partes.
SINSENTIDO II
Carece de sentido levantarse una mañana,
encender la cafetera, una tostada,
un día cualquiera en el espacio-tiempo,
te vistes y comienzas a invertir en pan
para mantenerte vivo el resto de tus horas.
No tienen sentido las cosas que hacemos,
gritar al universo como si escuchara alguien,
poner medallas, izar banderas, cantar lo himnnos,
escribir poesía como para salvarte.
El resto de las cosas ya lo sabemos.
Un paisaje bonito, un beso amargo
y el irrefrenable instinto
de perpetuar la especie.
Poemas de Carlos Ávila incluidos en 'No todas las cabras están locas'. Aunque te pienses otra cosa, hay más en el libro.
lunes, 21 de diciembre de 2009
Presentación de 'Uvas, sexo y chocolate'
El martes 22 de diciembre de 2009, a las 20.00 horas, tendrá lugar la presentación del libro Uvas, sexo y chocolate, de Ana Delgado, publicado por Sial Ediciones, en la Fundación Fondo Internacional de las Artes (C/. Almirante, 1, 28004 Madrid. Tel.: 91 521 23 53).Intervendrán en el acto:
Luis Daniel Pino, poeta,
Eva Eceizobarrena Dos Santos, profesora de márketing y publicidad,
Toñi Ricoy, periodista y especialista en comunicación,
Basilio Rodríguez Cañada, editor y presidente del PEN Club de España,
y la autora del libro.
Orión de Phantoseas sigue compartiéndonos sus poemas. Gracias, Orión.
EL MUNDO
[… mi estancia en Euskadi]
… aquellos muchachos, los que hicimos de las tardes de invierno
leña de sombras e inolvidables fuegos ¿ habremos muerto todos ?
¿ habrá estado alguno en París o en Nueva York,
habrá abrazado alguno a Nelson Mandela o visto el cielo púrpura
del sur,
el que sube y sube tan alto y solo para ser tan hermoso ?
¿ … dónde, dónde están los muchachos del color del centeno,
los que abrieron las plazas de polvo y piedra en la vida
e inscribieron sus nombres en ellas por vez primera ?
¿ estaremos vivos…? ¿ o dudaremos aún que fueron ciertos
Machado, Neruda y Cristo,
y aquella lluvia en Vecilla, o Campo Rojo en Zamora, Candelaria,
allí, donde la ermita ?
¡ quiénes somos o qué juventud unimos a la paz de las murallas
y a qué verdad habremos de atender si nos preguntan !
… esta nueva tierra mía, Santurtzi querido, hondamente sabe
que no he muerto, y lo sabe el mar, y Euskadi, y las cinco rosas
de la Margen Izquierda, que son el mundo.
http://www.oriondepanthoseas.com
[… mi estancia en Euskadi]
… aquellos muchachos, los que hicimos de las tardes de invierno
leña de sombras e inolvidables fuegos ¿ habremos muerto todos ?
¿ habrá estado alguno en París o en Nueva York,
habrá abrazado alguno a Nelson Mandela o visto el cielo púrpura
del sur,
el que sube y sube tan alto y solo para ser tan hermoso ?
¿ … dónde, dónde están los muchachos del color del centeno,
los que abrieron las plazas de polvo y piedra en la vida
e inscribieron sus nombres en ellas por vez primera ?
¿ estaremos vivos…? ¿ o dudaremos aún que fueron ciertos
Machado, Neruda y Cristo,
y aquella lluvia en Vecilla, o Campo Rojo en Zamora, Candelaria,
allí, donde la ermita ?
¡ quiénes somos o qué juventud unimos a la paz de las murallas
y a qué verdad habremos de atender si nos preguntan !
… esta nueva tierra mía, Santurtzi querido, hondamente sabe
que no he muerto, y lo sabe el mar, y Euskadi, y las cinco rosas
de la Margen Izquierda, que son el mundo.
http://www.oriondepanthoseas.com
sábado, 19 de diciembre de 2009
Madrid Cómico
El día 1 de enero del año 1898 comienza nueva etapa del Madrid Cómico. Destacamos lo que sigue. Sólamente anadiré una anécdota sobre Tomás Luceño que recoge Wikipedia:
En 1871 entró por oposición como redactor del Diario de Sesiones del Senado, donde llegó a ser jefe taquígrafo y redactor jefe hasta su jubilación en 1911. Son numerosas las anécdotas a él referidas en este cargo. Una vez el ministro López de Ayala presentó a Luceño a una dama de la siguiente manera:
En 1871 entró por oposición como redactor del Diario de Sesiones del Senado, donde llegó a ser jefe taquígrafo y redactor jefe hasta su jubilación en 1911. Son numerosas las anécdotas a él referidas en este cargo. Una vez el ministro López de Ayala presentó a Luceño a una dama de la siguiente manera:
- —Aquí tiene usted a mi amigo Luceño, el hombre que ha escrito más tonterías en este mundo.
- —¿Es usted escritor?—inquirió la dama.
- A lo que Luceño respondió:
- —No, señora; soy taquígrafo.
viernes, 18 de diciembre de 2009
Presentación del poemario de María Sangüesa en el Ateneo de Madrid
¡Ah! En contra de lo que pueda parecer no es necesaria invitación para acudir al acto.
Poemas de Rosario Castellanos en Diálogos con los hombres más honrados
'¿Cómo era Dios mío, cómo era?
¿Cómo era quién. don Juan Ramón? ¿O qué?
______________
'Aré en el mar.'
Simón, ¿hay otra parte
en que es posible o necesario arar?
'Ayer naciste y morirás mañana.'
¡Dios mío! ¿Y mientras tanto?
_______________
'Reconocer que el otro existe, ya es amar.'
Santa y sabia Simona, ¿qué sería
reconocer primero y después aceptar?
¿Cómo era quién. don Juan Ramón? ¿O qué?
______________
'Aré en el mar.'
Simón, ¿hay otra parte
en que es posible o necesario arar?
'Ayer naciste y morirás mañana.'
¡Dios mío! ¿Y mientras tanto?
_______________
'Reconocer que el otro existe, ya es amar.'
Santa y sabia Simona, ¿qué sería
reconocer primero y después aceptar?
jueves, 17 de diciembre de 2009
Fontanarrosa creó a Inodoro Pereyra, aquí en la aventura 'Esquina del Soplo'
www.negrofontanarrosa.com
miércoles, 16 de diciembre de 2009
'Querida Quiela'
43
Hoy velo las estrellas, querida Quiela:
Allá en su cielo, tan en paz, algunas crecen, otras se apagan; pero aquí aún llega su luz, toda la luz, querida Quiela, toda la sombra.
Algún niño travieso las desperdiga en la noche con su pistola de agua en tan exacto desorden. ¿El pequeño Noné? No, no es.
Y yo aquí, velándolas, esperando a que lluevan sus cadáveres en mi boca y me sacien y absorba sus memorias a punto de perderse en el último rayo.
Qué triste condición la del astro que se ahoga y pende del obscuro vacío de la esfera celeste. Un juguete más abandonado en un rincón o extraviado en la acera de las manos del niño al que esperan con ansia.
Pero no, me encuentran a mí, que sabes que los guardo.
Hoy velo las estrellas, querida Quiela:
Allá en su cielo, tan en paz, algunas crecen, otras se apagan; pero aquí aún llega su luz, toda la luz, querida Quiela, toda la sombra.
Algún niño travieso las desperdiga en la noche con su pistola de agua en tan exacto desorden. ¿El pequeño Noné? No, no es.
Y yo aquí, velándolas, esperando a que lluevan sus cadáveres en mi boca y me sacien y absorba sus memorias a punto de perderse en el último rayo.
Qué triste condición la del astro que se ahoga y pende del obscuro vacío de la esfera celeste. Un juguete más abandonado en un rincón o extraviado en la acera de las manos del niño al que esperan con ansia.
Pero no, me encuentran a mí, que sabes que los guardo.
martes, 15 de diciembre de 2009
El último poema de 'Country', un poemario de Bruno Di Benedetto
el señor Z., escritor provinciano,
imagina una novela que, espera,
le traiga escándalo, fama y fortuna
esto va a estar rebuenísimo -se relame
mientras toma del pico un vino medio pelo-
algo que mezcle lo mejor y lo peor del cine noire
con la comedieta costumbrista
crudo y brutal realismo
con un touch surreal
y un poco de salsita naïve
una buena dosis de ruda prosa
con dos o tres pinceladas de poesía
- pour la galerie-
un par de lugares comunes
salpicados aquí y acullá
para entretener a la gilada
- a favor y en contra-
y sexo y sangre y violencia
y famosos con el agua hasta el cuello
y crítica social bien cool
- mirada brechtianamente distante-
cóctel posmoderno: no puede fallar
ah! y todo sucede en un country
y se duerme feliz, pobrecito.
sueña con una vida mejor:
casita en el prado
mujercita rubia y polentona
cachorros humanos y de los otros
triscando por el césped verde inglés
no sabe, almita de dios,
que con esa pinta de obreracho,
de plantígrado disidente,
de primate recién caído de la palmera
de pobretón esforzado, en fin,
jamás de los jamases lo aceptarían
en esos lugares
donde vive la gente como uno.
En 'Country', de Bruno Di Benedetto, por El Suri Porfiado
imagina una novela que, espera,
le traiga escándalo, fama y fortuna
esto va a estar rebuenísimo -se relame
mientras toma del pico un vino medio pelo-
algo que mezcle lo mejor y lo peor del cine noire
con la comedieta costumbrista
crudo y brutal realismo
con un touch surreal
y un poco de salsita naïve
una buena dosis de ruda prosa
con dos o tres pinceladas de poesía
- pour la galerie-
un par de lugares comunes
salpicados aquí y acullá
para entretener a la gilada
- a favor y en contra-
y sexo y sangre y violencia
y famosos con el agua hasta el cuello
y crítica social bien cool
- mirada brechtianamente distante-
cóctel posmoderno: no puede fallar
ah! y todo sucede en un country
y se duerme feliz, pobrecito.
sueña con una vida mejor:
casita en el prado
mujercita rubia y polentona
cachorros humanos y de los otros
triscando por el césped verde inglés
no sabe, almita de dios,
que con esa pinta de obreracho,
de plantígrado disidente,
de primate recién caído de la palmera
de pobretón esforzado, en fin,
jamás de los jamases lo aceptarían
en esos lugares
donde vive la gente como uno.
Puerto Madryn
mayo – octubre de 2007
mayo – octubre de 2007
En 'Country', de Bruno Di Benedetto, por El Suri Porfiado
Estamos leyendo y comentando 'Cántico', el poemario de Jorge Guillén
LOS TRES TIEMPOS
De pronto, la tarde
Vibró como aquellas
De entonces-¿te acuerdas?-
Íntimas y grandes.
Era aquel aroma
De Mayo y de Junio
Con favores juntos
De flor y de fronda.
Fijo en el recuerdo,
Vi cómo defiendes,
Corazón ausente
Del sol, tiempo eterno.
Las rosas gozadas
Elevan tu encanto,
Sin cesar en alto
Rapto hacia mañana.
De nuevo impacientes,
Los goces de ayer
En labios con sed
Van por Hoy a Siempre.
De pronto, la tarde
Vibró como aquellas
De entonces-¿te acuerdas?-
Íntimas y grandes.
Era aquel aroma
De Mayo y de Junio
Con favores juntos
De flor y de fronda.
Fijo en el recuerdo,
Vi cómo defiendes,
Corazón ausente
Del sol, tiempo eterno.
Las rosas gozadas
Elevan tu encanto,
Sin cesar en alto
Rapto hacia mañana.
De nuevo impacientes,
Los goces de ayer
En labios con sed
Van por Hoy a Siempre.
lunes, 14 de diciembre de 2009
Poemas de Eduardo Atilio Romano
PUPIL-LANada se escapa,
veo
el batallar de tus pupilas
sin fondo.
Tomarás todo lo que quieras:
absorto quedo en el campo de batalla.
OBLIT
He olvidado
los golpes y la desnudez
los pases mágicos
a los elementos
solamente hay nada
en mis dedos.
Poemas de Eduardo Atilio Romano en 'Qosqo', publicado porEl Suri Porfiado.
sábado, 12 de diciembre de 2009
Madrid Cómico
En el principio...fue la Biblioteca Virtual de Prensa Histórica. ¿Cómo llegué? No lo recuerdo. ¿A través de quién? Tampoco. ¿Buscando qué? Cómic y sus orígenes en las Españas.
Así tuve la dicha de encontrar el Madrid Cómico, una revista satírica con las letras de Clarín, Azorín, Benavente, Pardo Bazán...y el insuperable Luis Taboada, y las viñetas de Xaudaró, Miró, Baixeras, Cilla, Marín...
En la Biblioteca Virtual de Prensa Histórica accedemos en primer término a los semanarios de la época que comienza en 1898. Los plumillas y moneros que hemos citado, y otros varios, nos harán una crónica fiel y mordaz de tan difícil año en lo político, dejando espacio sobrado para reflejar las costumbres de su tiempo (los aguaduchos), las modas (el ciclismo), las polémicas (Zola)...
En fin, hoy debemos conformarnos con las chorradas de El Jueves y sus polémicas insustanciosas y ridículas,
pero hubo un tiempo, hubo un tiempo, hay un tiempo...
Por respeto al espíritu de el Madrid Cómico, quiero comenzar el repaso y selección que haré de ella por un texto de Azorín publicado en el número del 13 de agosto de 1898. En él, Clarín recuerda a los gobernantes democráticos de turno que su poder es una cesión temporal de la soberanía popular, y que cuando ésta se manifiesta nítida y unánimemente, a los gobernantes no les queda otra que seguirla. ¿A cuento de qué empiezo por esto? ¡Ay! Acordándome del catedrático de ética que antes fue presidente de un gobierno de nuestra democracia y rigió nuestro destino en contra de la voluntad popular. Curiosamente Clarín habla de una guerra en la que el pueblo (diré la ciudadanía, que parece menos maniqueo) pide paz.
Así tuve la dicha de encontrar el Madrid Cómico, una revista satírica con las letras de Clarín, Azorín, Benavente, Pardo Bazán...y el insuperable Luis Taboada, y las viñetas de Xaudaró, Miró, Baixeras, Cilla, Marín...
En la Biblioteca Virtual de Prensa Histórica accedemos en primer término a los semanarios de la época que comienza en 1898. Los plumillas y moneros que hemos citado, y otros varios, nos harán una crónica fiel y mordaz de tan difícil año en lo político, dejando espacio sobrado para reflejar las costumbres de su tiempo (los aguaduchos), las modas (el ciclismo), las polémicas (Zola)...
En fin, hoy debemos conformarnos con las chorradas de El Jueves y sus polémicas insustanciosas y ridículas,
pero hubo un tiempo, hubo un tiempo, hay un tiempo...
Por respeto al espíritu de el Madrid Cómico, quiero comenzar el repaso y selección que haré de ella por un texto de Azorín publicado en el número del 13 de agosto de 1898. En él, Clarín recuerda a los gobernantes democráticos de turno que su poder es una cesión temporal de la soberanía popular, y que cuando ésta se manifiesta nítida y unánimemente, a los gobernantes no les queda otra que seguirla. ¿A cuento de qué empiezo por esto? ¡Ay! Acordándome del catedrático de ética que antes fue presidente de un gobierno de nuestra democracia y rigió nuestro destino en contra de la voluntad popular. Curiosamente Clarín habla de una guerra en la que el pueblo (diré la ciudadanía, que parece menos maniqueo) pide paz.
viernes, 11 de diciembre de 2009
Poemas de Rosario Castellanos en Diálogos con los hombres más honrados
Un milagro:'Alcanzar
no lo que habías pedido
sino lo que te dan'.
Porque hay entre el tiempo
de pedir y el de dar
un tiempo verdadero:
el de cambiar.
_____
'Me quiero despedir de tanta pena'
igual que tú, Miguel, pero soy mexicana
y en mi país tenemos ritos, costumbres, modos.
Si la pena me dice que se va, me desvivo
por ser hospitalaria.
¿Se le ofrece un café?¿Una copita?
Que se quede otro rato.
Aún no es tarde y afuera hace mal tiempo
y no hay tanto de qué hablar todavía. Hablaremos.
Alguna vez se va a poner de pie,
a pesar de mis súplicas,
y llegaremos juntas a la puerta
y la abriremos y, a los cuatro vientos,
como aquí suele hacerse, seguiremos charlando.
Y temo que mi adiós -si es que hay adiós-
se confunda con una bienvenida:
lo que preparo ya para la muerte.
no lo que habías pedido
sino lo que te dan'.
Porque hay entre el tiempo
de pedir y el de dar
un tiempo verdadero:
el de cambiar.
_____
'Me quiero despedir de tanta pena'
igual que tú, Miguel, pero soy mexicana
y en mi país tenemos ritos, costumbres, modos.
Si la pena me dice que se va, me desvivo
por ser hospitalaria.
¿Se le ofrece un café?¿Una copita?
Que se quede otro rato.
Aún no es tarde y afuera hace mal tiempo
y no hay tanto de qué hablar todavía. Hablaremos.
Alguna vez se va a poner de pie,
a pesar de mis súplicas,
y llegaremos juntas a la puerta
y la abriremos y, a los cuatro vientos,
como aquí suele hacerse, seguiremos charlando.
Y temo que mi adiós -si es que hay adiós-
se confunda con una bienvenida:
lo que preparo ya para la muerte.
jueves, 10 de diciembre de 2009
¿DRAE? Para qué
En fin, en parte mío, en parte robado. Ahí van algunas definiciones.
- envergadura: Lugar de la anatomía humana en dónde se colocan los condones.
- ondeando: Onde estoy.
- becerro: Que ve u observa una loma o colina.
- anómalo: ano enfermo. La causa más común es la hemorroides.- diademas: Veintinueve de febrero.
- dilemas: Háblale más.
- manifiesta: Juerga de cacahuetes.
- meollo: Me escucho.
- cacareo: Excremento del preso.
- endoscopio: Me preparo para todos los exámenes excepto para dos.
- nitrato: Ni lo intento.
- nuevamente: Cerebro sin usar.
- talento: No tá rápido.
- sorprendida: Monja en llamas.
- sorprendida: monja encarcelada.
- embajada: en trayectoria descendente.
- manzano: hombre saludable
- consumar: Con playa propia.
- fundamental:gorro, gorra, sombrero...
- monográfico: representación gráfica de un mono.
- monologo: logotipo de una famosísima marca de anís.
- envergadura: Lugar de la anatomía humana en dónde se colocan los condones.
- ondeando: Onde estoy.
- becerro: Que ve u observa una loma o colina.
- anómalo: ano enfermo. La causa más común es la hemorroides.- diademas: Veintinueve de febrero.
- dilemas: Háblale más.
- manifiesta: Juerga de cacahuetes.
- meollo: Me escucho.
- cacareo: Excremento del preso.
- endoscopio: Me preparo para todos los exámenes excepto para dos.
- nitrato: Ni lo intento.
- nuevamente: Cerebro sin usar.
- talento: No tá rápido.
- sorprendida: Monja en llamas.
- sorprendida: monja encarcelada.
- embajada: en trayectoria descendente.
- manzano: hombre saludable
- consumar: Con playa propia.
- fundamental:gorro, gorra, sombrero...
- monográfico: representación gráfica de un mono.
- monologo: logotipo de una famosísima marca de anís.
Inodoro Pereyra hace de reportero en 'El guascazo'
Indoro Pereyra es un que creó Fontanarrosa para gusto de la Argentina y el resto del mundo. Toda la obra de Fontanarrosa está accesible en www.negrofontanarrosa.com.
miércoles, 9 de diciembre de 2009
Poesía Capital en Kapital
Si te apetece el rollo y estás en Madrid, amplía la imagen, imprímela y plántate en el garito a la hora señalada. (El papelote es la necesaria invitación.)
'Querida Quiela'
41
“Tres puntos alineados
árboles eran.
Y hacías el amor punzado de dudas”.
42
Descanso en el recinto de este cuerpo que empieza donde termina el mío, querida Quiela:
el de estas líneas, el tuyo, el mío también, quizá. Pero el ánimo turbado te presiente como los ciervos jóvenes la vecindad del agua. Pobre muralla este cuaderno que me defiende y nos separa y nos junta.
¡Oh Quiela! Ni fuera ni dentro, ni lejos ni cerca. Tan sólo a un delirio y algunas palabras. Palabras, palabras, palabras, cartas, cartas, cartas: silencio, silencio, silencio.
¡Ah!, tanto gritar para poder callar tanto y tanto callar.
Sólo los cuerpos se hablan, querida Quiela: el tacto es el lenguaje universal. Y tú y yo, querida Quiela, sin hablarnos…tan lejos tu rostro de mi mano, tu oído de mi aliento, tu boca que desbroza mi alma en el placer…
Sóla tú, sólo cuerpo, sóla alma para mis dientes, querida Quiela. Boca que añora estar llena de ti y sorberte. Dientes para tus labios y pezones.
Cuerpo contra cuerpo, querida Quiela: no hay más discusión.
“Tres puntos alineados
árboles eran.
Y hacías el amor punzado de dudas”.
42
Descanso en el recinto de este cuerpo que empieza donde termina el mío, querida Quiela:
el de estas líneas, el tuyo, el mío también, quizá. Pero el ánimo turbado te presiente como los ciervos jóvenes la vecindad del agua. Pobre muralla este cuaderno que me defiende y nos separa y nos junta.
¡Oh Quiela! Ni fuera ni dentro, ni lejos ni cerca. Tan sólo a un delirio y algunas palabras. Palabras, palabras, palabras, cartas, cartas, cartas: silencio, silencio, silencio.
¡Ah!, tanto gritar para poder callar tanto y tanto callar.
Sólo los cuerpos se hablan, querida Quiela: el tacto es el lenguaje universal. Y tú y yo, querida Quiela, sin hablarnos…tan lejos tu rostro de mi mano, tu oído de mi aliento, tu boca que desbroza mi alma en el placer…
Sóla tú, sólo cuerpo, sóla alma para mis dientes, querida Quiela. Boca que añora estar llena de ti y sorberte. Dientes para tus labios y pezones.
Cuerpo contra cuerpo, querida Quiela: no hay más discusión.
martes, 8 de diciembre de 2009
Gran evento en Lavapiés
Alfonso López, Hipólito García ("Bolo") y Sergio Cruz Placer - miércoles, 9 de diciembre - 20 horas
Vamos alcanzando el fin de 'Country'
la señorita Y., joven despreocupada, descubre que no nació de un repollo
en este momento siente
que se han muerto todas las cigüeñas del mundo
y que los repollos tienen un sabor muy amargo
y que a los bebés no los traen de París
(los bebés, descubre, a lo sumo desaparecen
en el centro piloto de parís)
en este momento está mirando una foto
en un pedazo de diario arrugado
que trajo el viento
hasta su jardín
¿o no fue el viento?
el diario trae una foto
en la foto, nítido, su propio rostro
pero peinado a la moda de los setenta
y abajo
una fecha
y más abajo aún
ni olvido ni perdón
juicio y castigo a los culpables
la señorita Y. corre ahora
embistiendo la carne de la noche
deja atrás la casa
el césped verde inglés
se arranca las ropas
hasta quedar desnuda
como un bebé malparido
que llora
y que grita
y que quiere ser nadie
En 'Country', de Bruno Di Benedetto, por El Suri Porfiado
en este momento siente
que se han muerto todas las cigüeñas del mundo
y que los repollos tienen un sabor muy amargo
y que a los bebés no los traen de París
(los bebés, descubre, a lo sumo desaparecen
en el centro piloto de parís)
en este momento está mirando una foto
en un pedazo de diario arrugado
que trajo el viento
hasta su jardín
¿o no fue el viento?
el diario trae una foto
en la foto, nítido, su propio rostro
pero peinado a la moda de los setenta
y abajo
una fecha
y más abajo aún
ni olvido ni perdón
juicio y castigo a los culpables
la señorita Y. corre ahora
embistiendo la carne de la noche
deja atrás la casa
el césped verde inglés
se arranca las ropas
hasta quedar desnuda
como un bebé malparido
que llora
y que grita
y que quiere ser nadie
En 'Country', de Bruno Di Benedetto, por El Suri Porfiado
Concluimos el comentario de 'Naturaleza viva'
(El que avisa no es traidor: Consultar la etiqueta Sobre Cántico para ponerse en antecedentes, o no. Si lo haces ya no podrás librarte de esta locura.)
Observen , al fin, qué lamento tan hondo: ‘¡El nogal/ Confiado en sus nudos/ Y vetas, a su mucho/ Tiempo de potestad// Reconcentrada en este/ Vigor inmóvil, hecho/ Materia de tablero/ Siempre, siempre silvestre!’. A ti no sé, pero a mí lo ahora dicho se me ofrece evidente, no así cuando comencé la lectura del poema. Juega, Jorge, a velar la realidad para desvelárnosla.
Por último, si comenzábamos este comentario revisando ‘Con nieve o sin nieve’, no podemos concluirlo sin revisitar ‘Los amantes’. ¿Analogías? Allá cada amante es un tallo, acá cada nogal tiene un tronco. Allá, el día es lo plano del cristal, acá el plano del tablero de la mesa de nogal es el cristal a través del que observamos y nos exponemos.
También, cómo no, si el nogal es el hombre, los nudos son los callos que se nos hacen en el alma y las vetas son los resquicios que nos quedan de ilusión y esperanza, nuestro tiempo de potestad es nuestra propia vida, obviamente, la experiencia acumulada, y el objeto en que queda reconcentrado e inmóvil tanto vigor de manera ideal, permaneciendo natural y silvestre, es la poesía. El libro de poesía, de papel, también salido de la madera.
Tomando la precaución de mirar el retovisor antes de cambiar de carril (con el coche he empezado a practicar esto hace unos meses, con esta glosa de Cántico desde el principio) me da por ir a ‘El manantial’. (Ahora te desepera que vaya dando tanto salto, amigo mío, que parecemos ranas que van de piedra en piedra sobre el río, pero más adelante me agradecerás que te haya mostrado los entresijos de mi pensamiento: éste es el principal valor de Sobre Cántico.) Y claro, qué tonto. El poeta es también creador. El agua viva no es sólo la mujer, en el poeta la vida toma el cauce de la expresión artística misma que encierra y representa la fuente: el ibro.
Yendo al principio y recordando ‘Más allá’, señalamos allá cómo el libro sobre la mesa era al igual que el cristal de balcón una forma de mirar afuera. Más adelante dijimos que el cristal de balcón es también una forma de exponerse, de mostrarse al exterior. ¿No cabe decir lo mismo del libro cuando es uno quien lo escribe? Obvio. Por eso en el poema que sucede a ‘El manantial’, ‘Los amantes’, hacen aparición de nuevo los cristales del balcón. Sigue Jorge hablándonos de la poesía, como inició en ‘El manantial’, pero a diferencia de cómo hace en ‘El manantial’ ahora como camino de ida y vuelta. Primero el poeta es manantial, sólo creador, luego amante: da y recibe (pon tú las imágenes en esta situación). Cuando la pasión se agota, ‘Con nieve o sin nieve’, la poesía sigue siendo compañera, aunque se idealice, aunque le dejemos un hueco en el corazón a través de la razón. ¿Aquí ‘Naturaleza viva’?
Si no desesperas, paciente compaña, te aviso de que al final de esta primera parte de ‘Al aire de tu vuelo’, tengo la intención de poner un poco de orden retomando todas las ideas desperdigadas y haciendo un recorrido de ellas en todos los poemas. Intentaré una conclusión. En fin, primero, la vendimia; luego, el vino y por último, la poda de las cepas.
Observen , al fin, qué lamento tan hondo: ‘¡El nogal/ Confiado en sus nudos/ Y vetas, a su mucho/ Tiempo de potestad// Reconcentrada en este/ Vigor inmóvil, hecho/ Materia de tablero/ Siempre, siempre silvestre!’. A ti no sé, pero a mí lo ahora dicho se me ofrece evidente, no así cuando comencé la lectura del poema. Juega, Jorge, a velar la realidad para desvelárnosla.
Por último, si comenzábamos este comentario revisando ‘Con nieve o sin nieve’, no podemos concluirlo sin revisitar ‘Los amantes’. ¿Analogías? Allá cada amante es un tallo, acá cada nogal tiene un tronco. Allá, el día es lo plano del cristal, acá el plano del tablero de la mesa de nogal es el cristal a través del que observamos y nos exponemos.
También, cómo no, si el nogal es el hombre, los nudos son los callos que se nos hacen en el alma y las vetas son los resquicios que nos quedan de ilusión y esperanza, nuestro tiempo de potestad es nuestra propia vida, obviamente, la experiencia acumulada, y el objeto en que queda reconcentrado e inmóvil tanto vigor de manera ideal, permaneciendo natural y silvestre, es la poesía. El libro de poesía, de papel, también salido de la madera.
Tomando la precaución de mirar el retovisor antes de cambiar de carril (con el coche he empezado a practicar esto hace unos meses, con esta glosa de Cántico desde el principio) me da por ir a ‘El manantial’. (Ahora te desepera que vaya dando tanto salto, amigo mío, que parecemos ranas que van de piedra en piedra sobre el río, pero más adelante me agradecerás que te haya mostrado los entresijos de mi pensamiento: éste es el principal valor de Sobre Cántico.) Y claro, qué tonto. El poeta es también creador. El agua viva no es sólo la mujer, en el poeta la vida toma el cauce de la expresión artística misma que encierra y representa la fuente: el ibro.
Yendo al principio y recordando ‘Más allá’, señalamos allá cómo el libro sobre la mesa era al igual que el cristal de balcón una forma de mirar afuera. Más adelante dijimos que el cristal de balcón es también una forma de exponerse, de mostrarse al exterior. ¿No cabe decir lo mismo del libro cuando es uno quien lo escribe? Obvio. Por eso en el poema que sucede a ‘El manantial’, ‘Los amantes’, hacen aparición de nuevo los cristales del balcón. Sigue Jorge hablándonos de la poesía, como inició en ‘El manantial’, pero a diferencia de cómo hace en ‘El manantial’ ahora como camino de ida y vuelta. Primero el poeta es manantial, sólo creador, luego amante: da y recibe (pon tú las imágenes en esta situación). Cuando la pasión se agota, ‘Con nieve o sin nieve’, la poesía sigue siendo compañera, aunque se idealice, aunque le dejemos un hueco en el corazón a través de la razón. ¿Aquí ‘Naturaleza viva’?
Si no desesperas, paciente compaña, te aviso de que al final de esta primera parte de ‘Al aire de tu vuelo’, tengo la intención de poner un poco de orden retomando todas las ideas desperdigadas y haciendo un recorrido de ellas en todos los poemas. Intentaré una conclusión. En fin, primero, la vendimia; luego, el vino y por último, la poda de las cepas.
lunes, 7 de diciembre de 2009
Un poema de Orión de Phantoseas
INSTANTE Y SÚPLICA
… madre de todos los tiempos, recógeme en tus brazos, abrígame;
en el ingente hueco de tu amor, reconóceme y sonríeme,
háblame;
.. tirito, siento frío y no cesa el vendaval de la muerte,
no la irrupción de montañas y mares abiertos,
no la oscuridad íntima;
madre, no el miedo, no la angustia;
… a ti clamo como dios caído,
como hombre,
cual lirio o animal que fui;
… son muchos, madre, mis trozos, las cicatrices/alma, las suturas;
de entre todos los destierros y ordalías
llego;
… pido no un sitio tibio en el hogar, no un sol, madre;
sólo aliento, pausar el dolor;
los hijos de Caín crecemos con la guerra.
http://www.oriondepanthoseas.com
… madre de todos los tiempos, recógeme en tus brazos, abrígame;
en el ingente hueco de tu amor, reconóceme y sonríeme,
háblame;
.. tirito, siento frío y no cesa el vendaval de la muerte,
no la irrupción de montañas y mares abiertos,
no la oscuridad íntima;
madre, no el miedo, no la angustia;
… a ti clamo como dios caído,
como hombre,
cual lirio o animal que fui;
… son muchos, madre, mis trozos, las cicatrices/alma, las suturas;
de entre todos los destierros y ordalías
llego;
… pido no un sitio tibio en el hogar, no un sol, madre;
sólo aliento, pausar el dolor;
los hijos de Caín crecemos con la guerra.
http://www.oriondepanthoseas.com
sábado, 5 de diciembre de 2009
Palabras Trashumantes: Alberto Lauro
Memorias y heredad
La tierra sabe lo que ignora el hombre.
Ella es la madre que tuvimos
y alguna vez abandonamos.
En sus dedos brilla el maíz
como las gemas de oro
que nunca fueron vendidas ni
compradas.
De sus pezones
bebimos la leche
que nos hizo de una vez
erguirnos para lacanzar
ese ídolo inasible
que es una estrella.
La tierra sabe lo que ignora el hombre.
Ella es la madre que tuvimos
y alguna vez abandonamos.
En sus dedos brilla el maíz
como las gemas de oro
que nunca fueron vendidas ni
compradas.
De sus pezones
bebimos la leche
que nos hizo de una vez
erguirnos para lacanzar
ese ídolo inasible
que es una estrella.
viernes, 4 de diciembre de 2009
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Poemas de Rosario Castellanos en Diálogos con los hombres más honrados
'Tal vez, bajo otro cielo, la vida nos sonría.'
Hombre ingenuo, Porfirio con cara de caballo,
¿no alcanzaste a saber
que la vida no tiene ni aquí ni allá ni antes
ni después ni sonrisa?
____________________________
'Es tan corto el amor y es tan largo el olvido.'
Ay, Neruda, Neruda.
¿Con qué vara mediste lo continuo?
¿Qué espesor de cabello te sirvió de frontera?
Porque un río cambia el nombre
según el territorio que atraviesa
pero es siempre agua
-en la aridez y en el verdor-, impulso
hacia delante, fuga, estruendo, vórtice,
remanso, pero siempre agua, agua
y, por fin, el encuentro con el mar.
Hombre ingenuo, Porfirio con cara de caballo,
¿no alcanzaste a saber
que la vida no tiene ni aquí ni allá ni antes
ni después ni sonrisa?
____________________________
'Es tan corto el amor y es tan largo el olvido.'
Ay, Neruda, Neruda.
¿Con qué vara mediste lo continuo?
¿Qué espesor de cabello te sirvió de frontera?
Porque un río cambia el nombre
según el territorio que atraviesa
pero es siempre agua
-en la aridez y en el verdor-, impulso
hacia delante, fuga, estruendo, vórtice,
remanso, pero siempre agua, agua
y, por fin, el encuentro con el mar.
jueves, 3 de diciembre de 2009
E
Echegaray
Eduardo Atilio Romano
Eduardo de Ontañón
Eduardo de Palacio
Eduardo Espósito
Eduardo Fariña
Eduardo Guillar
Eduardo Rezzano
Eduardo Scala
Eduardo Solano
El Cable Azul
Elena Pallarés
Elena Poniatowska
Elías Nandino
Eloisa Pardo Castro
Eloy Sánchez Rosillo
Elvira Daudet
Emeterio Romo
Emilio Carrere
Emilio Fernández Vaamonde
Emilio Mosteiro
Emilio Pedro Gómez
Emilio Porta
Emily Dickinson
Emily Williams
Emma de Coro
Ennio
Enrique de Fuentes
Enrique de la Vega
Enrique Falcón
Enrique Jaramillo Levi
Enrique Larreta
Enrique López Marín
Enrique Mercado
Enrique Morón
Enrique Pérez Arco
Enrique Verástegui
Epicteto
Equis
Ernesto García
Ernesto López Vinader
Ernesto Mario Barreda
Ernesto Rubio
Ernesto Suárez
Espronceda
Esteban Gutiérrez Gómez
Estel Juliá
Esther Lapeña
Esther Muntañola
Esther Ramón
Estíbaliz Espinosa
Eugenio Montes
Eustaquio Cabezón
Eva Monogatari
Eva R. Picazo
Eva Sarto
Eduardo Atilio Romano
Eduardo de Ontañón
Eduardo de Palacio
Eduardo Espósito
Eduardo Fariña
Eduardo Guillar
Eduardo Rezzano
Eduardo Scala
Eduardo Solano
El Cable Azul
Elena Pallarés
Elena Poniatowska
Elías Nandino
Eloisa Pardo Castro
Eloy Sánchez Rosillo
Elvira Daudet
Emeterio Romo
Emilio Carrere
Emilio Fernández Vaamonde
Emilio Mosteiro
Emilio Pedro Gómez
Emilio Porta
Emily Dickinson
Emily Williams
Emma de Coro
Ennio
Enrique de Fuentes
Enrique de la Vega
Enrique Falcón
Enrique Jaramillo Levi
Enrique Larreta
Enrique López Marín
Enrique Mercado
Enrique Morón
Enrique Pérez Arco
Enrique Verástegui
Epicteto
Equis
Ernesto García
Ernesto López Vinader
Ernesto Mario Barreda
Ernesto Rubio
Ernesto Suárez
Espronceda
Esteban Gutiérrez Gómez
Estel Juliá
Esther Lapeña
Esther Muntañola
Esther Ramón
Estíbaliz Espinosa
Eugenio Montes
Eustaquio Cabezón
Eva Monogatari
Eva R. Picazo
Eva Sarto
miércoles, 2 de diciembre de 2009
Jueves 3 de diciembre, 21 horas, Isabel García Mellado y Vanesa Pérez-Sauquillo
¡Atención! El evento es en Los diablos azules C/Apodaca, número 6, de Madrid. Zona de metro Tribunal.
'Querida Quiela'
40
Y escribe Jacobo:
Lucía lámparas veces oportunas,
saxofón irritado, Polinices bendito,
y piñones de piñas tostadas recién arrancadas:
el olor a resina que se impregna a tu piel.
La muy perra perra.
Lucía conflicto bélico, con toda diplomacia,
lucía sin bragas,
lucía endibias con membrillo, queso de cabra y anchoas.
Lucía hermosa,
luce lejana.
Y escribe Jacobo:
Lucía lámparas veces oportunas,
saxofón irritado, Polinices bendito,
y piñones de piñas tostadas recién arrancadas:
el olor a resina que se impregna a tu piel.
La muy perra perra.
Lucía conflicto bélico, con toda diplomacia,
lucía sin bragas,
lucía endibias con membrillo, queso de cabra y anchoas.
Lucía hermosa,
luce lejana.
martes, 1 de diciembre de 2009
Un nuevo poema de 'Country', de Bruno Di Benedetto
el señor X., espía estatal, no puede con su genio:
ni siquiera el domingo
descansa de su tarea de hormiguita previsora
en este mundo de cigarras felices
mientras pasea por las callecitas
y por el césped verde inglés
recoge datos
anota conversaciones
clasifica gestos
graba rostros
registra visitas equívocas
se asoma a una que otra pelea matrimonial
la información vale oro
se dice satisfecho
mientras sigue caminando
con todas sus patas
En 'Country', de Bruno Di Benedetto, por El Suri Porfiado
ni siquiera el domingo
descansa de su tarea de hormiguita previsora
en este mundo de cigarras felices
mientras pasea por las callecitas
y por el césped verde inglés
recoge datos
anota conversaciones
clasifica gestos
graba rostros
registra visitas equívocas
se asoma a una que otra pelea matrimonial
la información vale oro
se dice satisfecho
mientras sigue caminando
con todas sus patas
En 'Country', de Bruno Di Benedetto, por El Suri Porfiado
'Naturaleza viva' en Sobre Cántico
(Sigue la etiqueta Sobre Cántico para conocer los antecedentes, incluido el poema 'Naturaleza viva' de Jorge Guillén en Cántico.)
De este modo, puedo afirmar ahora que no es con alegría e idealistamente que intitula ‘Naturaleza viva’, es con ironía, está señalando el bosque perdido al mostrar el tablero; y al situar sobre la mesa la mano del hombre, está señalando al causante del fin de los días del nogal.
Por buscar más símbolos, capricho mío, así soy yo, recordar que la prominencia en la parte anterior del cuello del varón que forma el cartílago tiroides se llama nuez, también conocida como manzana de Adán. Así que podemos afirmar más cruentamente que lo que estamos viendo en la mano del hombre apoyada en el tablero que sale de un nogal es al hombre aniquilando al hombre.
¿Aún queda alguno entre vosotros que piense en Cántico como en una alegre exaltación del mundo y de la vida? ¿Sí? Seguiré edificando la destrucción de esta idea.
Por cierto, otra vez (este programa se parece a los teletubbies): ‘Con pesadumbre rica/ De leña, tronco, bosque/ De nogal’, lo que es decir que la pesadumbre se debe a la leña que se hace de cada tronco del bosque de nogal, ésta es su riqueza, su abundancia. Pesadumbre rica.
De este modo, puedo afirmar ahora que no es con alegría e idealistamente que intitula ‘Naturaleza viva’, es con ironía, está señalando el bosque perdido al mostrar el tablero; y al situar sobre la mesa la mano del hombre, está señalando al causante del fin de los días del nogal.
Por buscar más símbolos, capricho mío, así soy yo, recordar que la prominencia en la parte anterior del cuello del varón que forma el cartílago tiroides se llama nuez, también conocida como manzana de Adán. Así que podemos afirmar más cruentamente que lo que estamos viendo en la mano del hombre apoyada en el tablero que sale de un nogal es al hombre aniquilando al hombre.
¿Aún queda alguno entre vosotros que piense en Cántico como en una alegre exaltación del mundo y de la vida? ¿Sí? Seguiré edificando la destrucción de esta idea.
Por cierto, otra vez (este programa se parece a los teletubbies): ‘Con pesadumbre rica/ De leña, tronco, bosque/ De nogal’, lo que es decir que la pesadumbre se debe a la leña que se hace de cada tronco del bosque de nogal, ésta es su riqueza, su abundancia. Pesadumbre rica.
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