martes, 30 de junio de 2009
'Las soledades interrumpidas' de Cántico (Jorge Guillén), comentado por Jesús Malia
(Sigue a la entrada anterior. Leer el poema a través de la etiqueta Sobre Cántico.)
Hecha la crítica anterior, y hecha por primera vez alguna referencia formal o técnica (¡ah!, vendrá, vendrá…pero esto será en la segunda vuelta a los poemas), sigamos jugando.
¿Qué soledades son las interrumpidas? ¿Será buena cosa? A lo segundo, ni de coña. (El tan repetido juego de Jorge, descargando siempre a las palabras de sus connotaciones. ) A lo primero, pues las del hombre y los árboles, las naturalezas. No me queda muy claro, pero seguiré, a ver qué sale.
Tras una breve consulta al libro ‘Árboles de Madrid’, de Rafael Moro, publicado en Ediciones La Librería (muy recomendable a todo madrileño interesado en nuestra riqueza arbórea en calles, parques y jardines, a pesar de…pá qué citarlo, mejor no mancillar esta obra imperecedera con un nombre que pronto se habrá de olvidar) la madera del roble es muy apreciada para hacer las cubas en que envejece el vino; según la fuente infalible que es Wikipedia, el uso del nogal es la ebanistería; del castaño, los muebles; del olmo, por ejemplo, antiguamente (este antiguamente es muy probable que se refiera a los tiempos de Jorge), en las conducciones del agua. Y es que la madera del olmo es muy fácil de trabajar y muy difícil de hendir si se mantiene húmeda. Por lo que también es muy apropiada para hacer embarcaciones. ¿Nos hacemos un velero? A navegar. Había una vez…, etcétera. (Je,je,je. Ríase el lector, si le place.)
Así que con estos arbolitos nos hacemos los muebles de la casa y las sillas. Y por más, el agua imprescindible nos llega por ellos, y el santo vino (el que yo tomo mientras escribo no pasó por barrica, que es muy joven él, y blanco. ¿Hay blancos envejecidos? Soy un ignaro en la materia).
Bueno, pues así, sin decir nada, me planto (¿hace falta que remarque el chascarrillo?). Hasta la semana que viene.
Querido lector, comprendeme: el día en que esto sale (ocho días después de colgarlo) vuelo a Buenos Aires. Tengo que prolongarlo lo más que pueda, que durante el viaje ni por pienso trabajo el blog, y será todo un mes.¿Te ha parecido sosa esta entrada? Pues entonces…
De todos modos no te preocupes, desde la playita con tu Wifi podrás seguir leyendo Sobre Cántico, Querida Quiela, Los pensamientos de Juan Armas Sánchez…y muchas cosillas más. Uno, que es previsor. ¡Hasta Argentina! Digo, hasta julio. (Aviso: Lo mismo desde Buenos Aires me da por contar alguna que otra novedad, que las habrá. No personales, claro, literarias, que son las que nos interesan. Si no de qué. )
Comentarista 1:'Este tío se está ensoberbeciendo'.
Comentarista 2: ¡Qué va, simpre ha sido así!'
El autor: 'Gracias por ¿defenderme?'
Hecha la crítica anterior, y hecha por primera vez alguna referencia formal o técnica (¡ah!, vendrá, vendrá…pero esto será en la segunda vuelta a los poemas), sigamos jugando.
¿Qué soledades son las interrumpidas? ¿Será buena cosa? A lo segundo, ni de coña. (El tan repetido juego de Jorge, descargando siempre a las palabras de sus connotaciones. ) A lo primero, pues las del hombre y los árboles, las naturalezas. No me queda muy claro, pero seguiré, a ver qué sale.
Tras una breve consulta al libro ‘Árboles de Madrid’, de Rafael Moro, publicado en Ediciones La Librería (muy recomendable a todo madrileño interesado en nuestra riqueza arbórea en calles, parques y jardines, a pesar de…pá qué citarlo, mejor no mancillar esta obra imperecedera con un nombre que pronto se habrá de olvidar) la madera del roble es muy apreciada para hacer las cubas en que envejece el vino; según la fuente infalible que es Wikipedia, el uso del nogal es la ebanistería; del castaño, los muebles; del olmo, por ejemplo, antiguamente (este antiguamente es muy probable que se refiera a los tiempos de Jorge), en las conducciones del agua. Y es que la madera del olmo es muy fácil de trabajar y muy difícil de hendir si se mantiene húmeda. Por lo que también es muy apropiada para hacer embarcaciones. ¿Nos hacemos un velero? A navegar. Había una vez…, etcétera. (Je,je,je. Ríase el lector, si le place.)
Así que con estos arbolitos nos hacemos los muebles de la casa y las sillas. Y por más, el agua imprescindible nos llega por ellos, y el santo vino (el que yo tomo mientras escribo no pasó por barrica, que es muy joven él, y blanco. ¿Hay blancos envejecidos? Soy un ignaro en la materia).
Bueno, pues así, sin decir nada, me planto (¿hace falta que remarque el chascarrillo?). Hasta la semana que viene.
Querido lector, comprendeme: el día en que esto sale (ocho días después de colgarlo) vuelo a Buenos Aires. Tengo que prolongarlo lo más que pueda, que durante el viaje ni por pienso trabajo el blog, y será todo un mes.¿Te ha parecido sosa esta entrada? Pues entonces…
De todos modos no te preocupes, desde la playita con tu Wifi podrás seguir leyendo Sobre Cántico, Querida Quiela, Los pensamientos de Juan Armas Sánchez…y muchas cosillas más. Uno, que es previsor. ¡Hasta Argentina! Digo, hasta julio. (Aviso: Lo mismo desde Buenos Aires me da por contar alguna que otra novedad, que las habrá. No personales, claro, literarias, que son las que nos interesan. Si no de qué. )
Comentarista 1:'Este tío se está ensoberbeciendo'.
Comentarista 2: ¡Qué va, simpre ha sido así!'
El autor: 'Gracias por ¿defenderme?'
'Golpe en la tierra', un poema de Margarita Michelena
Poema de Margarita Michelena extraído de 'Poesía en Movimiento'
lunes, 29 de junio de 2009
Un hombre en un globo
Un hombre está volando en un globo aerostático cuando le sorprende una gran tormenta de viento. Consigue con grandes dificultades dominar el globo y estabilizarlo, pero entonces se da cuenta de que no sabe dónde está, que ha perdido la orientación. Por suerte se da cuenta de que en el suelo hay una persona, así es que desciende poco a poco hasta quedar a una altura desde la que le puede hablar y entonces le grita:
- ¿Dónde estoy?
La persona del suelo lo observa durante un buen rato y finalmente le dice:
- En un globo.
- Vaya, un matemático -le dice el del globo.
- En efecto, soy matemático -le replica el del suelo-, pero ¿cómo lo ha sabido?
- Ha sido muy fácil. Por tres razones. La primera, que cuando le he preguntado ha pensado mucho rato. La segunda, que lo que me ha contestado es verdad.Y la tercera, que no me sirve para nada.
- ¿Dónde estoy?
La persona del suelo lo observa durante un buen rato y finalmente le dice:
- En un globo.
- Vaya, un matemático -le dice el del globo.
- En efecto, soy matemático -le replica el del suelo-, pero ¿cómo lo ha sabido?
- Ha sido muy fácil. Por tres razones. La primera, que cuando le he preguntado ha pensado mucho rato. La segunda, que lo que me ha contestado es verdad.Y la tercera, que no me sirve para nada.
La sombra (de lo que fuimos)
Después de muchas circunstancias adversas, la revista impresa La sombra del membrillo (2003-2008) llegó a su fin con nuestro número especial 9-10, "Sueños imposibles".
Ahora seguimos en la brecha con la revista digital La sombra (de lo que fuimos). Nuestro nuevo número (La Sombra 11) ya está completo: http://lasombradelmembrillo.com/VI/nº-actual/la-sombra-11/
Te agradecemos cualquier sugerencia o comentario para mejorar y, si te parece conveniente, que nos ayudes a difundirlo por la red.
En vez de con un editorial, hemos querido iniciar esta etapa con el inédito de Jorge Riechmann que abrió LSM, que termina con tres versos que hemos adoptado como lema:
Juan Antonio Cardete
Instituto Antonio López
C/Arquitectos, 39
28903 Getafe
Tlfno.: 916835621
Ahora seguimos en la brecha con la revista digital La sombra (de lo que fuimos). Nuestro nuevo número (La Sombra 11) ya está completo: http://lasombradelmembrillo.com/VI/nº-actual/la-sombra-11/
Te agradecemos cualquier sugerencia o comentario para mejorar y, si te parece conveniente, que nos ayudes a difundirlo por la red.
En vez de con un editorial, hemos querido iniciar esta etapa con el inédito de Jorge Riechmann que abrió LSM, que termina con tres versos que hemos adoptado como lema:
Mira esa mancha en el muroRecibe un saludo agradecido
donde el idiota sólo ve una mancha:
es una de las puertas del mundo, y está abierta
Juan Antonio Cardete
Instituto Antonio López
C/Arquitectos, 39
28903 Getafe
Tlfno.: 916835621
domingo, 28 de junio de 2009
Hoy: Tren Vertical de Alfonso López con Felipe Rubio
Este domingo tendremos al gran Felipe Rubio en lo que él ha tenido a bien llamar: "Ojalá el tiempo cambie y puedas peinar la lluvia", incluirá además fotos durante el recital.
Recuerdo que Felipe y yo dimos marcha al Tren Vertical hace ya tres años en el Malatesta gracias a Inés, quien nos propuso continuarlo allí tras la salida de Artépolis. Además, años ha que realizamos el primer y segundo encuentro de poesía en Lavapiés. El tiempo pasa, joder.
Es un auténtico gustazo el tenerle conmigo este día en el que celebraremos tres añitos de marcha.
Estáis todos invitados, me gustaría compartirlo con todos vosotros y si queréis aportar un poema, podéis hacerlo.
Te esperamos. No hace falta que vengas vestido o vestida de futbolista.
Alfonso López
Recuerdo que Felipe y yo dimos marcha al Tren Vertical hace ya tres años en el Malatesta gracias a Inés, quien nos propuso continuarlo allí tras la salida de Artépolis. Además, años ha que realizamos el primer y segundo encuentro de poesía en Lavapiés. El tiempo pasa, joder.
Es un auténtico gustazo el tenerle conmigo este día en el que celebraremos tres añitos de marcha.
Estáis todos invitados, me gustaría compartirlo con todos vosotros y si queréis aportar un poema, podéis hacerlo.
Te esperamos. No hace falta que vengas vestido o vestida de futbolista.
Alfonso López
sábado, 27 de junio de 2009
Los pensamientos de Juan Armas Sánchez
No se debe aconsejar a un gato que estrangule a un león.
. . .
Como el cuervo a la carroña, el juez atiende al ladrón generoso y el obispo al difunto rico.
. . .
Un príncipe que no sabe gobernar a su familia, tampoco sabrá gobernar a sus ministros.
. . .
Un pueblo resulta difícil de gobernar cuando es demasiado inteligente.
. . .
Como el cuervo a la carroña, el juez atiende al ladrón generoso y el obispo al difunto rico.
. . .
Un príncipe que no sabe gobernar a su familia, tampoco sabrá gobernar a sus ministros.
. . .
Un pueblo resulta difícil de gobernar cuando es demasiado inteligente.
viernes, 26 de junio de 2009
jueves, 25 de junio de 2009
Foro de Lectura con Patrañas, 26 de junio en Leganés
Los de Patrañas venimos de la realidad, tan amarga, y cambiamos la realidad con las palabras.
Al comienzo del verano encendemos la luz para no tropezar y consumimos los cuerpos de la historia, nuestros cuerpos, dejando la historia de los cuerpos para el invierno, nuestra historia.
Este viernes, como cada vez que nos despedimos, va a ser el fin de algo y el comienzo de todo. Un saludable día a día os deseamos a todos los que ya no veremos. Estáis invitados a cerveza y poesía o realidad en lo de Mario, la última cita. Podréis leer y beber con nosotros. En lo de Mario nos vemos.
Viernes, 26 de junio, 22 h., Avd. Fuenlabrada, nº 12-posterior, Leganés.
Andrés Mencía
Al comienzo del verano encendemos la luz para no tropezar y consumimos los cuerpos de la historia, nuestros cuerpos, dejando la historia de los cuerpos para el invierno, nuestra historia.
Este viernes, como cada vez que nos despedimos, va a ser el fin de algo y el comienzo de todo. Un saludable día a día os deseamos a todos los que ya no veremos. Estáis invitados a cerveza y poesía o realidad en lo de Mario, la última cita. Podréis leer y beber con nosotros. En lo de Mario nos vemos.
Viernes, 26 de junio, 22 h., Avd. Fuenlabrada, nº 12-posterior, Leganés.
Andrés Mencía
'Derecho de pasión'
Y al final del camino,
un puñado de Amigos
y poco más.
______________
La tarde va que arde
y este frío de muerte
ya no me sale.
______________
Me gustaría morir
de algo bueno, sin prisa:
de placer, de risa...
______________
Ya veo el final del viaje,
la ciudad de donde nunca regresaste...
______________
Quiero morir poco
de vivir mucho.
-De nada más-
'Derecho de pasión', colección póstuma de versos de Gloria Fuertes a cargo de Julio Santiago (Cuadernos del laberinto, nº 4)
un puñado de Amigos
y poco más.
______________
La tarde va que arde
y este frío de muerte
ya no me sale.
______________
Me gustaría morir
de algo bueno, sin prisa:
de placer, de risa...
______________
Ya veo el final del viaje,
la ciudad de donde nunca regresaste...
______________
Quiero morir poco
de vivir mucho.
-De nada más-
'Derecho de pasión', colección póstuma de versos de Gloria Fuertes a cargo de Julio Santiago (Cuadernos del laberinto, nº 4)
miércoles, 24 de junio de 2009
Nueva selección de 'Al-Rhila(El viaje)', poemario de Luis Luna(4)
44
En cantos verticales
la piedra
recita su plegaria.
Se yergue
hacia la transparencia.
46
No se busca en el muro
se busca en la fisura.
Habita ese resquicio
donde la luz se regocija
de su ausencia.
47
La piedra reza también su letanía
con sílabas de viento
que sus huecos pronuncian
y palabras de sombra que la luz enfatizan.
El muro es un alarga frase de silencio.
48
Escoge
su lugar
en el muro.
Se sitúa
y lamenta la pérdida
la torpe restricción de la mirada
que a la elección le obliga.
En cantos verticales
la piedra
recita su plegaria.
Se yergue
hacia la transparencia.
46
No se busca en el muro
se busca en la fisura.
Habita ese resquicio
donde la luz se regocija
de su ausencia.
47
La piedra reza también su letanía
con sílabas de viento
que sus huecos pronuncian
y palabras de sombra que la luz enfatizan.
El muro es un alarga frase de silencio.
48
Escoge
su lugar
en el muro.
Se sitúa
y lamenta la pérdida
la torpe restricción de la mirada
que a la elección le obliga.
'Querida Quiela'
17
Llevo unos días muy implicado en un poemario, querida Quiela:
Autopistas de humo, lo voy a nombrar. Y es la razón de que no te haya puesto unas líneas en todo este tiempo.
Quiero explorar esos caminos que parecen ser los más rectos y que no conducen a ninguna parte. ¡Optimista, eh!
Autopistas de humo. No sé, pensar en aquellas sendas que nos hemos marcado como un medio y que cuando las recorremos resultan en dejarnos donde antes, aunque habiendo perdido el tiempo y la esperanza.
Esas veredas que elegimos no porque nos interesan en sí mismas, sino por el lugar al que prometen guiarnos y que no existe.
Esa utopía de las grandes cosas en caminos ya señalizados y mil veces recorridos. ¡Cómo si extistiese una receta para la universal felicidad!
Realmente no sé si es de esto de lo que hablo, pero si es en lo que pienso al escribir. A mi no me resulta tan natural como a ti plasmar mi pensamiento en la poesía.
Casualmente esta mañana he vuelto a ver El verdugo, y José Luis, el personaje de Nino Manfredi, sabe bien lo que digo. Son las circunstancias las que nos eligen y no al revés. Esas autopistas no son un recorrido individual, y por eso nos une a los tantos que las tomamos en la infelicidad.
¡Ah!, no sé si me explico, querida Quiela. Te prometo tener las ideas bastante claras, pero no encuentro el modo de transmitirlas, y aún están muy verdes para ponerte aquí algunos de sus versos. En otra ocasión.
La verdad es que estas reflexiones me vienen bien, a ver si salgo del atasco en que me encuentro. Tengo la impresión de que no me quedan poemas. Y quieras que no, me preocupa. Si no hago versos, qué soy sin tu amor. La poesía es la brizna que asoma de la tierra.
Llevo unos días muy implicado en un poemario, querida Quiela:
Autopistas de humo, lo voy a nombrar. Y es la razón de que no te haya puesto unas líneas en todo este tiempo.
Quiero explorar esos caminos que parecen ser los más rectos y que no conducen a ninguna parte. ¡Optimista, eh!
Autopistas de humo. No sé, pensar en aquellas sendas que nos hemos marcado como un medio y que cuando las recorremos resultan en dejarnos donde antes, aunque habiendo perdido el tiempo y la esperanza.
Esas veredas que elegimos no porque nos interesan en sí mismas, sino por el lugar al que prometen guiarnos y que no existe.
Esa utopía de las grandes cosas en caminos ya señalizados y mil veces recorridos. ¡Cómo si extistiese una receta para la universal felicidad!
Realmente no sé si es de esto de lo que hablo, pero si es en lo que pienso al escribir. A mi no me resulta tan natural como a ti plasmar mi pensamiento en la poesía.
Casualmente esta mañana he vuelto a ver El verdugo, y José Luis, el personaje de Nino Manfredi, sabe bien lo que digo. Son las circunstancias las que nos eligen y no al revés. Esas autopistas no son un recorrido individual, y por eso nos une a los tantos que las tomamos en la infelicidad.
¡Ah!, no sé si me explico, querida Quiela. Te prometo tener las ideas bastante claras, pero no encuentro el modo de transmitirlas, y aún están muy verdes para ponerte aquí algunos de sus versos. En otra ocasión.
La verdad es que estas reflexiones me vienen bien, a ver si salgo del atasco en que me encuentro. Tengo la impresión de que no me quedan poemas. Y quieras que no, me preocupa. Si no hago versos, qué soy sin tu amor. La poesía es la brizna que asoma de la tierra.
martes, 23 de junio de 2009
'A la porporción áurea', un poema de Rafael Alberti
A ti, maravillosa disciplina,
media, extrema razón de la hermosura
que claramente acata la clausura
viva en la malla de tu ley divina.
A ti, cárcel feliz de la retina,
áurea sección, celeste cuadratura,
misteriosa fontana de mesura
que el universo armónico origina.
A ti, mar de los sueños angulares,
flor de las cinco formas regulares,
dodecaedro azul, arco sonoro.
Luces por alas un compás ardiente.
Tu canto es una esfera trasparente.
A ti, divina proporción de oro.
media, extrema razón de la hermosura
que claramente acata la clausura
viva en la malla de tu ley divina.
A ti, cárcel feliz de la retina,
áurea sección, celeste cuadratura,
misteriosa fontana de mesura
que el universo armónico origina.
A ti, mar de los sueños angulares,
flor de las cinco formas regulares,
dodecaedro azul, arco sonoro.
Luces por alas un compás ardiente.
Tu canto es una esfera trasparente.
A ti, divina proporción de oro.
'Las soledades interrumpidas', en Sobre Cántico, Jorge Guillén y Jesús Malia
LAS SOLEDADES INTERRUMPIDAS
Hay robles, hay nogales,
Olmos también, castaños.
Entre las muchas frondas
El tiempo aísla prados.
Troncos ya no. Son tablas.
Renacen las maderas.
…Y una pared, un porche.
Ya es un pueblo: se esfuerza.
Colorines. Reluce,
Desordenando el día
Más luminosamente,
La terca tentativa.
Casas, al fin, despuntan
Por entre unos verdores
Sujetos a un dibujo
Sumiso. Quiere el hombre.
Las calles-rectilíneas
Y tan silvestres- quedan
Acogiendo aquel ansia
De historia con su selva.
¡Oh codicia elegante!
El cristal de las lunas
No deja al maniquí
Perder su compostura.
Todo está concebido.
¡Cuidado! La persona
Se detiene en un borde,
Con los demás a solas.
Y se desgarra el tiempo…
Es el pitido súbito
De un tren que allí, tan próximo,
Precipita al futuro.
Fluyan, fluyan las horas:
Gran carretera. Van
Manando ya las fuentes
De la velocidad.
Los follajes divisan
A los atareados,
En su esfuerzo perdidos,
Oscuros bajo el árbol.
Un rumor. Son las hojas
Gratas, profusas, cómplices.
Los tejados contemplan
Tiernamente su bosque.
“¡Este tío idealiza a Guillén! To-do lo de Jor-ge es per-fec-to. ¡Y no hay nadie más que valga la pena!”
¡Bueno, bueno…contén tu rabia! No escandalices.
Veamos: ‘Por entre unos verdores’, escribe Jorge. ¿Lo has leído verdad? Pues a mí me parece que disuena, que es muy forzado, violento. En este poema hay unos pocos versos con acentuaciones 1-3-6, que no son los más numerosos. Lo que diferencia a éste del resto es la marcadísima juntura antes señalada en la sílaba tónica (con ginebra). Uno se hunde en la lectura. Vamos, ni con cola (coca, por supuesto). Una solución sencilla es cambiar ‘unos’ por ‘los’. Aunque ni así. No entremos a diferenciar entre unos (indeterminado) y los (determinado).
Este verso no es un verso propio de Jorge; conteniendo mi lengua (diré), un dislate. O: conteniendo mi lengua diré que es un dislate.
Tic. Tac. Tic. Tac. Continuará.
Hay robles, hay nogales,
Olmos también, castaños.
Entre las muchas frondas
El tiempo aísla prados.
Troncos ya no. Son tablas.
Renacen las maderas.
…Y una pared, un porche.
Ya es un pueblo: se esfuerza.
Colorines. Reluce,
Desordenando el día
Más luminosamente,
La terca tentativa.
Casas, al fin, despuntan
Por entre unos verdores
Sujetos a un dibujo
Sumiso. Quiere el hombre.
Las calles-rectilíneas
Y tan silvestres- quedan
Acogiendo aquel ansia
De historia con su selva.
¡Oh codicia elegante!
El cristal de las lunas
No deja al maniquí
Perder su compostura.
Todo está concebido.
¡Cuidado! La persona
Se detiene en un borde,
Con los demás a solas.
Y se desgarra el tiempo…
Es el pitido súbito
De un tren que allí, tan próximo,
Precipita al futuro.
Fluyan, fluyan las horas:
Gran carretera. Van
Manando ya las fuentes
De la velocidad.
Los follajes divisan
A los atareados,
En su esfuerzo perdidos,
Oscuros bajo el árbol.
Un rumor. Son las hojas
Gratas, profusas, cómplices.
Los tejados contemplan
Tiernamente su bosque.
“¡Este tío idealiza a Guillén! To-do lo de Jor-ge es per-fec-to. ¡Y no hay nadie más que valga la pena!”
¡Bueno, bueno…contén tu rabia! No escandalices.
Veamos: ‘Por entre unos verdores’, escribe Jorge. ¿Lo has leído verdad? Pues a mí me parece que disuena, que es muy forzado, violento. En este poema hay unos pocos versos con acentuaciones 1-3-6, que no son los más numerosos. Lo que diferencia a éste del resto es la marcadísima juntura antes señalada en la sílaba tónica (con ginebra). Uno se hunde en la lectura. Vamos, ni con cola (coca, por supuesto). Una solución sencilla es cambiar ‘unos’ por ‘los’. Aunque ni así. No entremos a diferenciar entre unos (indeterminado) y los (determinado).
Este verso no es un verso propio de Jorge; conteniendo mi lengua (diré), un dislate. O: conteniendo mi lengua diré que es un dislate.
Tic. Tac. Tic. Tac. Continuará.
lunes, 22 de junio de 2009
'el abrazo del agua', viejo poema de Jesús Malia
Ahora que es definitivo que Poesía Abierta es mi sello editorial, ahora que es patente que Poesía Abierta es mi memoria, ahora que tan poco resta para que pise Argentina, ahora, quiero hablaros de México, de mi historia. No sé si nació 'el abrazo del agua' aún en Puebla, si nació en Chiapas, en DF o nació en Madrid; perdí su partida de nacimiento. Si sé que estoy yo y están otros, es mi casa en Cholula, es el Pacífico; muchos recuerdos, buenos y malos, de aquella estancia.
Su remate, salvo un verso (nada más, lo prometo) que he quitado hace nada, lo decidió la ciudad de Córdoba. La Córdoba andaluza. Tres años ha.
Pero en fin, ninguno de estos lugares vas a ver en mi verso, anécdota pura para ti. Yo sí los veo y los vivo.
Si te entregas al verso, te aseguro que el poema te va a recompensar.
¡Otro hijo al mundo! Menuda locura.
En fin, perdona la cursilería de añadir esa imagen, que además no es la que veo ni la que el título dice, pero casi. En cuanto a la forma del texto, así ha tenido que ser para que colocarlo por estrofas completas con un cierto concierto.
Su remate, salvo un verso (nada más, lo prometo) que he quitado hace nada, lo decidió la ciudad de Córdoba. La Córdoba andaluza. Tres años ha.
Pero en fin, ninguno de estos lugares vas a ver en mi verso, anécdota pura para ti. Yo sí los veo y los vivo.
Si te entregas al verso, te aseguro que el poema te va a recompensar.
¡Otro hijo al mundo! Menuda locura.
En fin, perdona la cursilería de añadir esa imagen, que además no es la que veo ni la que el título dice, pero casi. En cuanto a la forma del texto, así ha tenido que ser para que colocarlo por estrofas completas con un cierto concierto.
sábado, 20 de junio de 2009
Los pensamientos de Juan Armas Sánchez
Una persona rica nunca es conocida cuando hace algo malo, y menos reconocida.
. . .
La rearilidad (sic) es lo habitual pero no lo natural.
. . .
El que ama es como un alga en la superficie de un charco estancado, aunque se le hunda, no tarda en flotar de nuevo.
. . .
El fuego de la leña verde proporciona más humo que calor.
. . .
Aunque se nade mejor que un pato, no se debe olvidar que él vive en el agua.
Nota del editor(si fuera un libro iría al final): a la primera sentencia sentía la inclinación de darle esta forma: Una persona rica nunca es conocida cuando hace algo malo, y menos, reconocida; no lo he hecho por respeto al original, sólo modifico la grafía en casos claros.
. . .
La rearilidad (sic) es lo habitual pero no lo natural.
. . .
El que ama es como un alga en la superficie de un charco estancado, aunque se le hunda, no tarda en flotar de nuevo.
. . .
El fuego de la leña verde proporciona más humo que calor.
. . .
Aunque se nade mejor que un pato, no se debe olvidar que él vive en el agua.
Nota del editor(si fuera un libro iría al final): a la primera sentencia sentía la inclinación de darle esta forma: Una persona rica nunca es conocida cuando hace algo malo, y menos, reconocida; no lo he hecho por respeto al original, sólo modifico la grafía en casos claros.
viernes, 19 de junio de 2009
jueves, 18 de junio de 2009
'Derecho de pasión'
No hablo con mis vecinasporque sólo saben hablar
de enfermedades y medicinas.
__________________
Con tu vergüenza
ni se ama, ni se cobra,
ni se almuerza.
__________________
Para adelgazar...
¡Toda la eternidad!
__________________
La 'caridad' con firma
confirma que no lo es.
__________________
La primera vez
que fui a la Universidad
ya fue de profesora,
¡qué precocidad!
__________________
Ahora que visto de viejecita y payasa
me tomo la muerte
con mucha guasa.
(¡Coño, que no entres en micasa!)
Gloria Fuertes escribe y Julio Santiago edita 'Derecho de pasión'. Además Julio Santiago aporta las ilustraciones. Salió en Cuadernos del laberinto, nº 4.
Andrés González Andino en la Red de Arte Joven
El individuo de la fotografía creo poder afirmar que no es Andrés. Andrés me perdone el atrevimiento.Acompaña la convocatoria de este texto:
(ficha técnica de la lectura)
Sujeto: gonzález andino, andrés
Fecha de observación: jueves 18 de junio de 2009
Hora de observación: 19:30h.
Sala:
centro cultural galileo
c/fernando el católico 35, madrid
metros: quevedo, argüelles
Propósito del estudio: poesía en observación
Notas adicionales:
el sujeto no cesa de repetir que el tendido
era de color garganta. y se sintió solo.
afirma que la soledad cultiva reglas.
a pesar de todo se observa una clara mejoría:
el sujeto ha aprendido a secarse los pies
estornudando.
miércoles, 17 de junio de 2009
El Ovillo de Ariadna
Con Alejandro Céspedes y Bárbara Butragueño
Jueves 18 de junio de 2009, 22.00 horas
Café Hernán Cortés
Calle Hernán Cortés, 8
Metro Tribunal
Entrada libre (de la salida no se sabe)
Jueves 18 de junio de 2009, 22.00 horas
Café Hernán Cortés
Calle Hernán Cortés, 8
Metro Tribunal
Entrada libre (de la salida no se sabe)
Nueva selección de 'Al-Rhila(El viaje)', poemario de Luis Luna(3)
32
Comprenden
lo frágil
de la esfera.
La vibración que emite
una vez completada.
Su modo de perpetuarse en el silencio.
34
Giran
sobre la voz.
Practican
el lenguaje
de la esfera.
Comprenden
lo frágil
de la esfera.
La vibración que emite
una vez completada.
Su modo de perpetuarse en el silencio.
34
Giran
sobre la voz.
Practican
el lenguaje
de la esfera.
'Querida Quiela'
16
Tanto busqué la soledad, querida Quiela, que la acabé encontrando:
y no es que ella reclame un gran empeño para dejarse atrapar, más bien es uno quien tiene que hacer el esfuerzo sobrehumano de intentar no rozarla, tan difícil que es; pero en mi caso ya sabes que siempre me detuve en juegos eróticos con ella. Qué te voy a contar.
Me vienen a la memoria momentos felices contigo, como el día en que nos conocimos. ¿Recuerdas? Fue un Viernes, 13, de Abril.
Tu amiga María Blanchard invitó a unas cuantas personas a su casa, entre ellas Diego, que la conoció en París, y fue el quién me llevó de acompañante. Había ido a visitarle y no conocía a nadie en la ciudad.
Diego se distrajo pronto con la presencia no sé si de Marievna, Guadalupe o cualquier otra, y ya no volví a verle en toda la noche.
Mientras, tomabas un vino en alguno de aquellos insulsos corrillos de poetas discutiendo acerca de qué forma es la más adecuada al momento social o cultural, y no sé qué oíste de pronto que saliste huyendo despavorida.
Aproveché la ocasión para acercarme con ademanes suaves y preguntarte si te traía otra copa. Dijiste: “Por supuesto”. E hiciste un gesto para que marchara.
Así comenzó, tan fácil. Aún quisiera estar allí. Tantas esperanzas por delante…
Tanto busqué la soledad, querida Quiela, que la acabé encontrando:
y no es que ella reclame un gran empeño para dejarse atrapar, más bien es uno quien tiene que hacer el esfuerzo sobrehumano de intentar no rozarla, tan difícil que es; pero en mi caso ya sabes que siempre me detuve en juegos eróticos con ella. Qué te voy a contar.
Me vienen a la memoria momentos felices contigo, como el día en que nos conocimos. ¿Recuerdas? Fue un Viernes, 13, de Abril.
Tu amiga María Blanchard invitó a unas cuantas personas a su casa, entre ellas Diego, que la conoció en París, y fue el quién me llevó de acompañante. Había ido a visitarle y no conocía a nadie en la ciudad.
Diego se distrajo pronto con la presencia no sé si de Marievna, Guadalupe o cualquier otra, y ya no volví a verle en toda la noche.
Mientras, tomabas un vino en alguno de aquellos insulsos corrillos de poetas discutiendo acerca de qué forma es la más adecuada al momento social o cultural, y no sé qué oíste de pronto que saliste huyendo despavorida.
Aproveché la ocasión para acercarme con ademanes suaves y preguntarte si te traía otra copa. Dijiste: “Por supuesto”. E hiciste un gesto para que marchara.
Así comenzó, tan fácil. Aún quisiera estar allí. Tantas esperanzas por delante…
martes, 16 de junio de 2009
'Nadie en la bolsa en sin 0', un poema del abate Feria
Nadie en la Bolsa es sin 0
allí abundan los pillas 3
De allí viene el agua 0
que causa tantos desas 3
A pasos acelera 2
el oro sube, par 10
como cuatro y seis son 10
Que estamos empapela 2
jugadores no abu 6
porque el pueblo no está ch 8
y el día que nos can 6
os tragamos cual bizc 8
Bajad el oro bandi 2
mi aviso no es import 1
pues si cerrais los oi 2
no vais a quedar ning 1
allí abundan los pillas 3
De allí viene el agua 0
que causa tantos desas 3
A pasos acelera 2
el oro sube, par 10
como cuatro y seis son 10
Que estamos empapela 2
jugadores no abu 6
porque el pueblo no está ch 8
y el día que nos can 6
os tragamos cual bizc 8
Bajad el oro bandi 2
mi aviso no es import 1
pues si cerrais los oi 2
no vais a quedar ning 1
'El prólogo', poema de 'Cántico', poemario de Jorge Guillén
EL PRÓLOGO
Otra vez el día
Trajinante debe
Pasar por el puente
Previo de la prisa,
Que entre tantos riscos
-¡Oh recta feliz!-
Conduce hasta el quid
Del propio equilibrio.
¡Ay, cuántos rodeos
Rizan la artimaña
Que todo lo salva!
Pero mi secreto,
Mi secreto inhábil
Entre los relojes
Calla tan inmóvil
Que apenas si late.
No importa. ¡Perezcan
Los días en prólogo!
Buen prólogo: todo,
Todo hacia el poema.
Este prólogo del que nos habla Jorge no es únicamente el del libro del mundo, de la naturaleza, de la creación (omo usted prefiera nombrarlo); también es el del hombre. El hombre que ‘cada día/ Trajinante debe/ Pasar por el puente/ Previo de la prisa’ y ‘entre tantos riscos’ hasta hallar ‘el quid/ Del propio equilibrio’. ‘Ay, cuántos rodeos/ Rizan la artimaña/ Que todo lo salva!’
Y este hombre al que se refiere no es el intelectual, es el social: ‘Mi secreto inhábil/ Entre los relojes/ Calla tan inmóvil/ Que apenas sí late’.
(Sin explicarlo más, por ahora, cambio ‘si’ por ‘sí’, pues lo considero una errata.)
Era el día el que trajinante debía pasar por el puente previo de la prisa hasta alcanzar el quid del propio equilibrio. A pesar del término ‘propio’, esa expresión es íntegramente impersonal. Pero Jorge se atreve y dice que es su secreto inhábil el que entre los relojes (aquí el componente social) calla tan inmóvil que apenas sí late.
En fin, Jorge ante el prólogo del mundo (que a su razón escapa, o del que apenas a la orilla puede aproximarse) y el de sí mismo (que en sociedad le huye, se le escapa, lo pierde).
Doble conclusión. Por una parte ‘¡Perezcan/ Los días en prólogo!’, los del hombre hacia sí con tanta dificultad. Por otra: ‘Buen prólogo: todo,/ Todo hacia el poema.’ Este todo, la naturaleza.
Niega al hombre, afirma la creación (por creación digo la naturaleza y la inteligencia que hacemos de ella).
De esta naturaleza amada tamié forman parte las peidras y la abstracción (matemática, por ser redundante): ‘Que entre tantos riscos/-¡Oh recta feliz!’ Y me da por señalar una concexión no obvia entre el risco (natural) y la recta (abstracta), su acabamiento, su desarrollo terminado. Muchos siglos y vientos han de pasar para erosionar la cumbre. ‘Que entre tantos riscos/-¡Oh recta feliz!’ Qué envidia de ellos.
Otra vez el día
Trajinante debe
Pasar por el puente
Previo de la prisa,
Que entre tantos riscos
-¡Oh recta feliz!-
Conduce hasta el quid
Del propio equilibrio.
¡Ay, cuántos rodeos
Rizan la artimaña
Que todo lo salva!
Pero mi secreto,
Mi secreto inhábil
Entre los relojes
Calla tan inmóvil
Que apenas si late.
No importa. ¡Perezcan
Los días en prólogo!
Buen prólogo: todo,
Todo hacia el poema.
Este prólogo del que nos habla Jorge no es únicamente el del libro del mundo, de la naturaleza, de la creación (omo usted prefiera nombrarlo); también es el del hombre. El hombre que ‘cada día/ Trajinante debe/ Pasar por el puente/ Previo de la prisa’ y ‘entre tantos riscos’ hasta hallar ‘el quid/ Del propio equilibrio’. ‘Ay, cuántos rodeos/ Rizan la artimaña/ Que todo lo salva!’
Y este hombre al que se refiere no es el intelectual, es el social: ‘Mi secreto inhábil/ Entre los relojes/ Calla tan inmóvil/ Que apenas sí late’.
(Sin explicarlo más, por ahora, cambio ‘si’ por ‘sí’, pues lo considero una errata.)
Era el día el que trajinante debía pasar por el puente previo de la prisa hasta alcanzar el quid del propio equilibrio. A pesar del término ‘propio’, esa expresión es íntegramente impersonal. Pero Jorge se atreve y dice que es su secreto inhábil el que entre los relojes (aquí el componente social) calla tan inmóvil que apenas sí late.
En fin, Jorge ante el prólogo del mundo (que a su razón escapa, o del que apenas a la orilla puede aproximarse) y el de sí mismo (que en sociedad le huye, se le escapa, lo pierde).
Doble conclusión. Por una parte ‘¡Perezcan/ Los días en prólogo!’, los del hombre hacia sí con tanta dificultad. Por otra: ‘Buen prólogo: todo,/ Todo hacia el poema.’ Este todo, la naturaleza.
Niega al hombre, afirma la creación (por creación digo la naturaleza y la inteligencia que hacemos de ella).
De esta naturaleza amada tamié forman parte las peidras y la abstracción (matemática, por ser redundante): ‘Que entre tantos riscos/-¡Oh recta feliz!’ Y me da por señalar una concexión no obvia entre el risco (natural) y la recta (abstracta), su acabamiento, su desarrollo terminado. Muchos siglos y vientos han de pasar para erosionar la cumbre. ‘Que entre tantos riscos/-¡Oh recta feliz!’ Qué envidia de ellos.
Un poema de Margarita Michelena
Monólogo del despierto
[FRAGMENTO]
Aún ha vuelto el alba. Pero nadie se asoma
de su orilla quemada al brocal del espejo
a saber lo que falta, lo que fue consumido
a ciegas, en la noche, dentro de la caverna
suspendida del sueño.
Por todos los que duermen en esta hora, velo
soportando en la frente el mundo abandonado,
recogiendo los nombres en la tierra caídos.
Oigo la oscura ruina demoliendo en secreto
una orilla de hierba y una punta de astro.
Todo lo sé y lo sufro en este solo instante
en que mis ojos arden en el espacio ciego.
Y en plenitud fugaz e irrevocable,
soy eterno.
No lo sabéis, dormidos, pero soy el escudo
que oculta vuestra fuga y salva vuestros pasos.
Y por todos vosotros pido un a muerte viva.
Por vosotros me ofrezco
-"No saben lo que hacen"-
en medio de las ruinas, desarmado y despierto.
Pues amo al olvidado y al que olvida,
al tímpano cegado,
al corazón sin música.
Y por todos, en mí, busco velando
vuestra propia palabra confundida
en el negro desorden, que no sube
a unirse con el hijo que la aguarda,
a ser, una sola y pura eternidad,
una brizna de música, una astilla del alba.
Sí. Por todos vosotros, ciegos, sordos, inmóviles,
pido morir de pronto y no con esa lenta y horrible desmemoria
del que hace poco a poco su cadáver,
del que junta su muerte noche a noche en el sueño.
Sí. Morir con mi nombre en mitad de la frente,
ojo del alma y última columna
presenciando el desastre.
Sí. Morir vigilando el rumor de la muerte
y por todos los ojos en esa sombra huidos,
mirarla en el espejo del alto mediodía,
abrir la puerta y derramar la noche.
Extraído de 'Poesía en Movimiento'
[FRAGMENTO]
Aún ha vuelto el alba. Pero nadie se asoma
de su orilla quemada al brocal del espejo
a saber lo que falta, lo que fue consumido
a ciegas, en la noche, dentro de la caverna
suspendida del sueño.
Por todos los que duermen en esta hora, velo
soportando en la frente el mundo abandonado,
recogiendo los nombres en la tierra caídos.
Oigo la oscura ruina demoliendo en secreto
una orilla de hierba y una punta de astro.
Todo lo sé y lo sufro en este solo instante
en que mis ojos arden en el espacio ciego.
Y en plenitud fugaz e irrevocable,
soy eterno.
No lo sabéis, dormidos, pero soy el escudo
que oculta vuestra fuga y salva vuestros pasos.
Y por todos vosotros pido un a muerte viva.
Por vosotros me ofrezco
-"No saben lo que hacen"-
en medio de las ruinas, desarmado y despierto.
Pues amo al olvidado y al que olvida,
al tímpano cegado,
al corazón sin música.
Y por todos, en mí, busco velando
vuestra propia palabra confundida
en el negro desorden, que no sube
a unirse con el hijo que la aguarda,
a ser, una sola y pura eternidad,
una brizna de música, una astilla del alba.
Sí. Por todos vosotros, ciegos, sordos, inmóviles,
pido morir de pronto y no con esa lenta y horrible desmemoria
del que hace poco a poco su cadáver,
del que junta su muerte noche a noche en el sueño.
Sí. Morir con mi nombre en mitad de la frente,
ojo del alma y última columna
presenciando el desastre.
Sí. Morir vigilando el rumor de la muerte
y por todos los ojos en esa sombra huidos,
mirarla en el espejo del alto mediodía,
abrir la puerta y derramar la noche.
Extraído de 'Poesía en Movimiento'
lunes, 15 de junio de 2009
'Poesía depilada' de Julio Santiago
Este
poema
no
pretende
contener
nada
más
interesante
que
tu
atención
a
su
lectura...
Tú
pones
la
pinza,
yo
el
pelo
que
siempre
duele
al
tirar...
El
humor
ulcera
los
delicados
estómagos
de
los
trasnochados
poetas
que
aún
están
por
depilar...
Yo
sé
nada
de
Poesía
pero...
pregúntame
y
te
miento...
No
da
tiempo
vivir
a
tiempo
el
bello
tiempo
que
nos
ocupa...
Me
gustas
por
Carnaval...
Eres
más
tú
que
nunca...
Soy
quien
no
pienso
ser...
Llamaron
a
la
puerta,
abrí...
No
era
yo...
No
merecen
palabras
los
que
sólo
utilizan
palabras
para
nombrarte.
La
miopía
es
el
prólogo
de
la
cercanía.
El
ojal
ha
nacido
para
ser
penetrado
por
el
botón.
-Le
debe
la
vida-.
'Come on!', un poema de William Carlos Williams
Come on!
A different kind of thought
blander
and more desperate
like that of
Sergeant So-and-So
at the road
in Bellau Wood:
Come on!
Do you want to live
forever?
That
is the essence
of poetry.
But it does not
always
take the same form.
For the most part
it consists
in listening
to the nightingale
or fools.
A different kind of thought
blander
and more desperate
like that of
Sergeant So-and-So
at the road
in Bellau Wood:
Come on!
Do you want to live
forever?
That
is the essence
of poetry.
But it does not
always
take the same form.
For the most part
it consists
in listening
to the nightingale
or fools.
sábado, 13 de junio de 2009
Los pensamientos de Juan Armas Sánchez
Cuando el entendimiento va por el camino de la verdad y del bien, los sentimientos nobles y puros contribuyen a darle fuerza y brío; pero los sentimientos innobles o depravados pueden extraviar el entendimiento más recto.
. . .
No busquéis el amor en la naturaleza humana, pues jamás las rosas florecen en los sucios pantanos.
. . .
Los proverbios son fragmentos de una vieja sabiduría, preservados de los naufragios y las ruinas del tiempo gracias a su brevedad y a la justeza de su tono.
. . .
No busquéis el amor en la naturaleza humana, pues jamás las rosas florecen en los sucios pantanos.
. . .
Los proverbios son fragmentos de una vieja sabiduría, preservados de los naufragios y las ruinas del tiempo gracias a su brevedad y a la justeza de su tono.
viernes, 12 de junio de 2009
jueves, 11 de junio de 2009
'Derecho de pasión', Gloria Fuertes
Si con las despedidas
no quieres pasar calamidades
ten amigos de todas las edades.
___________________
Un empresario muy rico me dijo:
Doña Gloria
venga usted a mi empresa a recitar,
le daré una propina.
Yo le respondí:
Lo siento, pedido así y de usted...
Por su propina no se me escapa ni la orina.
___________________
Un gran misterio poético...
¡La edad de Gala!
Cada año que para mí pasa,
a él otro que la vida le regala.
___________________
Ni comprendo
ni voto a estos partidos
que siempre
andan partiéndose la cara
por no compartir la misma razón...
¡Les falta mucho corazón!
___________________
Bienmuerto Franco...
En política, ¿queda alguien franco?
Gloria Fuertes dejó sus últimos versos a cargo de Julio Santiago, que en el décimo aniversario de la muerte de Fuertes los editó bajo el título 'Derecho de pasión' en Cuadernos del laberinto, nº 4.
no quieres pasar calamidades
ten amigos de todas las edades.
___________________
Un empresario muy rico me dijo:
Doña Gloria
venga usted a mi empresa a recitar,
le daré una propina.
Yo le respondí:
Lo siento, pedido así y de usted...
Por su propina no se me escapa ni la orina.
___________________
Un gran misterio poético...
¡La edad de Gala!
Cada año que para mí pasa,
a él otro que la vida le regala.
___________________
Ni comprendo
ni voto a estos partidos
que siempre
andan partiéndose la cara
por no compartir la misma razón...
¡Les falta mucho corazón!
___________________
Bienmuerto Franco...
En política, ¿queda alguien franco?
Gloria Fuertes dejó sus últimos versos a cargo de Julio Santiago, que en el décimo aniversario de la muerte de Fuertes los editó bajo el título 'Derecho de pasión' en Cuadernos del laberinto, nº 4.
Un poema de Orión de Phantoseas
ÓPARIS Y CÁLIPSE
[zagales eternos]
... en el monte
- a solas -
se amaron y juraron en diciembre;
… por diciembre se acortan las majadas, las palomas,
el canto del cielo, la luz,
y sólo el sol de las nieves pastorea en las cumbres
y allí queda, encendido;
… se murió Cálipse en invierno;
el veintitrés de enero se abismaron el fuego y las tormentas
y el frío embistió a las jaurías y al ojo del jaguar y al toro negro;
[un frío así de insoportable no tiene incertidumbres]
… subió Óparis al monte trepando por él, sin él,
por la oscuridad pura,
por el vientre salvaje de una piedra infinita;
… Cálipse estaba al lado de la puerta, caída;
como una mariposa helada la tomó y, sin prisa, mirándola,
la posó suavemente en el suelo de la choza;
después bajó los ojos y allí estuvo,
de pie toda la vida.
http://www.oriondepanthoseas.com
[zagales eternos]
... en el monte
- a solas -
se amaron y juraron en diciembre;
… por diciembre se acortan las majadas, las palomas,
el canto del cielo, la luz,
y sólo el sol de las nieves pastorea en las cumbres
y allí queda, encendido;
… se murió Cálipse en invierno;
el veintitrés de enero se abismaron el fuego y las tormentas
y el frío embistió a las jaurías y al ojo del jaguar y al toro negro;
[un frío así de insoportable no tiene incertidumbres]
… subió Óparis al monte trepando por él, sin él,
por la oscuridad pura,
por el vientre salvaje de una piedra infinita;
… Cálipse estaba al lado de la puerta, caída;
como una mariposa helada la tomó y, sin prisa, mirándola,
la posó suavemente en el suelo de la choza;
después bajó los ojos y allí estuvo,
de pie toda la vida.
http://www.oriondepanthoseas.com
miércoles, 10 de junio de 2009
Nueva selección de 'Al-Rhila(El viaje)', poemario de Luis Luna(2)
18
La arena oculta
fragmentos de mi voz.
Los protege
de una relativa intemperie
que precede al silencio
19
Traza
sobre la arena
palabras
para que sólo el viento
las pronuncie.
26
Como los pajaros
recorren
una senda trazada.
Habitan
en el tránsito.
La arena oculta
fragmentos de mi voz.
Los protege
de una relativa intemperie
que precede al silencio
19
Traza
sobre la arena
palabras
para que sólo el viento
las pronuncie.
26
Como los pajaros
recorren
una senda trazada.
Habitan
en el tránsito.
'Querida Quiela', entrega semanal
15
Se me olvidó contarte algunas cosas de la visita de nuestro nieto, querida Quiela:
le regalé una edición de El caballito jorobado, ilustrada por Angelina Beloff. Espero que no sea demasiado infantil para él, con esos gustos poéticos tan tétricos que tiene… A estos años los niños son muy susceptibles con su edad, y Jacobo está ya tan formado… Precisamente por estos motivos debe saber entenderlo, y en estos momentos en que se marcha de casa le hará bien.
Me dice que ahora intenta escribir su primer poemario, que estará lleno de mitos a los que debe dar coherencia. No sabía yo que fuera un poeta de mitos, ni que fuera tan incisivo en el pensamiento. Yo pensaba que era un niño, querida Quiela, pero también en esto lleva tus genes.
Dice que su intención es destruir la razón con la razón; que el mito que cada uno vive es el que conduce a la individuación, y que no es sino a través del individuo que la vida adquiere significado. Que la razón está, o debe, al servicio del mito.
¿Recuerdas tú de quién es esta cita?:”Es el reconocimiento de nosotros mismos donde reside el sublime secreto de la creación. No obstante conocemos mejor la profundidad del espacio que la profundidad de nuestro mundo interior”. Yo la he interiorizado tanto que me parece mía, pero puede que no lo sea.
Se me olvidó contarte algunas cosas de la visita de nuestro nieto, querida Quiela:
le regalé una edición de El caballito jorobado, ilustrada por Angelina Beloff. Espero que no sea demasiado infantil para él, con esos gustos poéticos tan tétricos que tiene… A estos años los niños son muy susceptibles con su edad, y Jacobo está ya tan formado… Precisamente por estos motivos debe saber entenderlo, y en estos momentos en que se marcha de casa le hará bien.
Me dice que ahora intenta escribir su primer poemario, que estará lleno de mitos a los que debe dar coherencia. No sabía yo que fuera un poeta de mitos, ni que fuera tan incisivo en el pensamiento. Yo pensaba que era un niño, querida Quiela, pero también en esto lleva tus genes.
Dice que su intención es destruir la razón con la razón; que el mito que cada uno vive es el que conduce a la individuación, y que no es sino a través del individuo que la vida adquiere significado. Que la razón está, o debe, al servicio del mito.
¿Recuerdas tú de quién es esta cita?:”Es el reconocimiento de nosotros mismos donde reside el sublime secreto de la creación. No obstante conocemos mejor la profundidad del espacio que la profundidad de nuestro mundo interior”. Yo la he interiorizado tanto que me parece mía, pero puede que no lo sea.
martes, 9 de junio de 2009
'Esfera terrestre', inagotable, ya lo avisé
(Ver entradas anteriores de Sobre cántico para leer el poema del que se habla.)
‘Infante marinero’ es cada hombre (maravilloso verso para expresar lo que Rafael en todo un poemario, también maravilloso), inconsciente navegante de los viejos mares, por decir lo de antes con versos de Jorge.
‘Entre un rigor de rayas’, dice. ¿No habló Jorge del hombre preso hace un ratito? (Última parte de ‘Más allá’: 'Una tranquilidad/ De afirmación constante/ Guía a todos los seres,/ Que entre tantos enlaces/ / Universales, presos/ En la jornada eterna,/ Bajo el sol quieren ser/ Y a su querer se entregan’.) Preso de la luz en este caso.
‘¡Que al medidodía ciñen/ De exactitud. ¡Desierta/ Refulgencia!’
Dicho todo lo cual, es natural concluir que Jorge que no estamos más que ante ‘El prólogo’. ‘Niño’, ‘Tiempo perdido en la orilla’, ‘Esfera terrestre’, siempre a orillas. No estamos más que ante ‘El prólogo’. El libro aún no ha comenzado. ¿O es el hombre el que apenas principia?
Pero en su voluntad placentera dirá Jorge: ‘Buen prólogo: todo’. ‘Todo hacia el poema’, el cántico. Pero en fin, no anticipemos demasiado.
Amigo lector y escritor, te invoco. Considero más probable que yo abandone este ensayo por defunción que por cansancio. Y te advierto que a mis 31 años estoy financiándome un plan de pesnsiones que pienso disfrutar. Advertido estás. No me pidas cuentas.
‘Infante marinero’ es cada hombre (maravilloso verso para expresar lo que Rafael en todo un poemario, también maravilloso), inconsciente navegante de los viejos mares, por decir lo de antes con versos de Jorge.
‘Entre un rigor de rayas’, dice. ¿No habló Jorge del hombre preso hace un ratito? (Última parte de ‘Más allá’: 'Una tranquilidad/ De afirmación constante/ Guía a todos los seres,/ Que entre tantos enlaces/ / Universales, presos/ En la jornada eterna,/ Bajo el sol quieren ser/ Y a su querer se entregan’.) Preso de la luz en este caso.
‘¡Que al medidodía ciñen/ De exactitud. ¡Desierta/ Refulgencia!’
Dicho todo lo cual, es natural concluir que Jorge que no estamos más que ante ‘El prólogo’. ‘Niño’, ‘Tiempo perdido en la orilla’, ‘Esfera terrestre’, siempre a orillas. No estamos más que ante ‘El prólogo’. El libro aún no ha comenzado. ¿O es el hombre el que apenas principia?
Pero en su voluntad placentera dirá Jorge: ‘Buen prólogo: todo’. ‘Todo hacia el poema’, el cántico. Pero en fin, no anticipemos demasiado.
Amigo lector y escritor, te invoco. Considero más probable que yo abandone este ensayo por defunción que por cansancio. Y te advierto que a mis 31 años estoy financiándome un plan de pesnsiones que pienso disfrutar. Advertido estás. No me pidas cuentas.
Hoy, a las 20 horas, Aarón García Peña presenta libro
Presentación del libro "Dios y sus cómplices" de Aarón García Peña. Intervienen junto al autor Enrique Gracia Trinidad y Juan Carlos Mestre. Asociación de Escritores y Artistas Españoles. C/ Leganitos 10, primero derecha. Madrid
'Toque del alba', poema de Jaime García Terrés
Toque del alba
Otro mundo. (No retazos armados, remendados de lo mismo de siempre.)
Donde la vida con la vida comulgue; donde el vértigo
nazca de la salvaje plenitud; orbe amoroso,
todo raíz, primicia, fecunda marejada.
Otro mundo. Sin legajos inertes, sin cáscaras vacías.
Adiós a la desidia del viejo sacristán
en pequeños apuros para medirnos una
mortaja cada día.
Desgarrad las memorias del color cenizo.
Rompamos ataduras, y quedemos desnudos bajo el alba.
Adiós encierros, lápidas, relojes
que desuellan el tiempo con ácidos cobardes.
Libre flama será
la nuestra por los siglos de los siglos.
Tierra libre, el sostén de nuestros pasos.
A cieno huelen ya los manes en los muros;
desvalidos,
la fatiga contagian de sus añoranzas.
Arrasadlos, oh huestes, arrasadlos
con sedientos linajes de frescura,
y verdecidas
brechas al aire pleno descubran los altares.
Jaime García Terrés en ?los Reinos Combatientes', recogido en 'Poesía en Movimiento'
Otro mundo. (No retazos armados, remendados de lo mismo de siempre.)
Donde la vida con la vida comulgue; donde el vértigo
nazca de la salvaje plenitud; orbe amoroso,
todo raíz, primicia, fecunda marejada.
Otro mundo. Sin legajos inertes, sin cáscaras vacías.
Adiós a la desidia del viejo sacristán
en pequeños apuros para medirnos una
mortaja cada día.
Desgarrad las memorias del color cenizo.
Rompamos ataduras, y quedemos desnudos bajo el alba.
Adiós encierros, lápidas, relojes
que desuellan el tiempo con ácidos cobardes.
Libre flama será
la nuestra por los siglos de los siglos.
Tierra libre, el sostén de nuestros pasos.
A cieno huelen ya los manes en los muros;
desvalidos,
la fatiga contagian de sus añoranzas.
Arrasadlos, oh huestes, arrasadlos
con sedientos linajes de frescura,
y verdecidas
brechas al aire pleno descubran los altares.
Jaime García Terrés en ?los Reinos Combatientes', recogido en 'Poesía en Movimiento'
lunes, 8 de junio de 2009
Un poema de William Carlos Williams
Habla la señora
La tormenta caía sobre los robles
y mi esposo y yo
nos sentamos en la penumbra
¡escuchando!
mirábamos por la ventana,
apagadas las luces,
veíamos el musgo
erizarse
a causa de la fuerza del viento.
Frente a nosotros había
dos velas prendidas
juntas;
nuestra casa era sólida
y sus altas flamas se mantuvieron
inmóviles.
Que sea siempre así
cuando la lluvia agite
el musgo
adelante y atrás
allá arriba
sobre mi cabeza
como llamas en la furia
final.
La traducción es culpa de Juan Antonio Montiel
La tormenta caía sobre los robles
y mi esposo y yo
nos sentamos en la penumbra
¡escuchando!
mirábamos por la ventana,
apagadas las luces,
veíamos el musgo
erizarse
a causa de la fuerza del viento.
Frente a nosotros había
dos velas prendidas
juntas;
nuestra casa era sólida
y sus altas flamas se mantuvieron
inmóviles.
Que sea siempre así
cuando la lluvia agite
el musgo
adelante y atrás
allá arriba
sobre mi cabeza
como llamas en la furia
final.
La traducción es culpa de Juan Antonio Montiel
domingo, 7 de junio de 2009
Entre otros, en la caseta de Sial, sábado 13, firmarán 'Poesía Capital' Jesús Malia y Pepe Ramos
Caseta de Sial:
Paseo del Duque de Fernán Núñez
Paseo de Coches de El Retiro (Madrid)
Caseta de Sial Ediciones (número 294)
Entrada por Avda. de Menéndez Pelayo, Puerta de Herrero Palacios (enfrente del Hospital Niño Jesús)
Lunes 8 de junio:
Tarde
Víctor Márquez Pailos firmará su libro El rostro de la soledad, de 18.00 a 21.30 horas.
Bernardo García Pintado firmará sus libros Canto silente y Máteme tu hermosura, de 18.00 a 21.30 horas.
Martes 9 de junio:
Tarde
Luis Daniel Pino firmará su libro Vértices de la memoria, de 18.00 a 21.30 horas.
Miércoles 10 de junio:
Tarde
Alejandro Pérez García firmará su libro Leña y papel y otros relatos, de 18.00 a 21.30 horas.
Emilio Porta firmará su libro Tomo secreto, de 18.00 a 21.30 horas.
Manuela Jiménez firmará su libro El guardián de las ménsulas, de 18.00 a 21.30 horas.
Jueves 11 de junio:
Mañana
Santiago Tena firmará su libro Cien palabras de amor y libertad, de 11.30 a 14.30 horas.
Ouka Leele firmará su libro De la embriaguez desnuda. Poesía reunida, de 11.30 a 14.30 horas.
Francisco Zamora Loboch firmará su libro Conspiración en el green. El informe Abayak, de 11.30 a 14.30 horas.
Tarde
José Menéndez firmará su libro Leyendas y relatos de Guinea Ecuatorial, de 18.00 a 21.30 horas.
Erika Reuss firmará sus libros Los bubis y Mansi, Ayong y Fu, de 18.00 a 21.30 horas.Jaime Alejandre firmará su libro Hacia las sombras, de 18.00 a 21.30 horas.
Enrique Gracia firmará su libro Pentimento, de 18.00 a 21.30 horas.
Viernes 12 de junio:
Tarde
Luis Farnox firmará su libro Memorias de un hombre orquesta, de 18.00 a 21.30 horas.
Martín Ortega Carcelén firmará su libro El cenicero de plata, de 18.00 a 21.30 horas.
Pepe Ramos, Ana Pérez Cañamares, Óscar Martín Centeno y Ana Delgado Cortés firmarán su libro Poesía Capital, de 18.00 a 21.30 horas.
Sábado 13 de junio:
Mañana
José Luis Gutiérrez firmará su libro Gente infrecuente, de 11.30 a 14.30 horas.
Jaime Alejandre firmará sus libros Hacia las sombras, de 11.30 a 14.00 horas.Gloria Nistal firmará su libro El amor y yo, de 11.30 a 14.30 horas.
Erika Reuss firmará sus libros Los bubis y Mansi, Ayong y Fu, de 11.30 a 14.30 horas.
Tarde
Soledad Cavero firmará su libro Ráfagas, de 18.00 a 21.30 horas.
José Alcalá-Zamora firmará su libro Naufragio, de 18.00 a 21.30 horas.
Pepe Ramos, Alicia Ares, Jesús Malia y Luis Daniel Pino firmarán su libro Poesía Capital, de 18.00 a 21.30 horas.
José María Paz Gago firmará su libro Manual para enamorar princesas, de 18.00 a 21.30 horas.
Domingo 14 de junio:
Mañana
José Luis Gutiérrez firmará su libro Gente infrecuente, de 11.30 a 14.30 horas.
Luis Eduardo Aute firmará sus libros Poesía completa. Volver al agua, de 11.30 a 14.00 horas.
Ouka Leele firmará su libro De la embriaguez desnuda. Poesía reunida, de 11.30 a 14.30 horas.
Francisco Zamora Loboch firmará su libro Conspiración en el green. El informe Abayak, de 11.30 a 14.30 horas.
Tarde
José Manuel Lucía Megías firmará su libro Triptico, de 18.00 a 21.30 horas.
José Menéndez firmará su libro Leyendas y relatos de Guinea Ecuatorial, de 18.00 a 21.30 horas.
Luis Daniel Pino firmará su libro Vértices de la memoria, de 18.00 a 21.30 horas.
Manuela Jiménez firmará su libro El guardián de las ménsulas, de 18.00 a 21.30 horas.
Paseo del Duque de Fernán Núñez
Paseo de Coches de El Retiro (Madrid)
Caseta de Sial Ediciones (número 294)
Entrada por Avda. de Menéndez Pelayo, Puerta de Herrero Palacios (enfrente del Hospital Niño Jesús)
Lunes 8 de junio:
Tarde
Víctor Márquez Pailos firmará su libro El rostro de la soledad, de 18.00 a 21.30 horas.
Bernardo García Pintado firmará sus libros Canto silente y Máteme tu hermosura, de 18.00 a 21.30 horas.
Martes 9 de junio:
Tarde
Luis Daniel Pino firmará su libro Vértices de la memoria, de 18.00 a 21.30 horas.
Miércoles 10 de junio:
Tarde
Alejandro Pérez García firmará su libro Leña y papel y otros relatos, de 18.00 a 21.30 horas.
Emilio Porta firmará su libro Tomo secreto, de 18.00 a 21.30 horas.
Manuela Jiménez firmará su libro El guardián de las ménsulas, de 18.00 a 21.30 horas.
Jueves 11 de junio:
Mañana
Santiago Tena firmará su libro Cien palabras de amor y libertad, de 11.30 a 14.30 horas.
Ouka Leele firmará su libro De la embriaguez desnuda. Poesía reunida, de 11.30 a 14.30 horas.
Francisco Zamora Loboch firmará su libro Conspiración en el green. El informe Abayak, de 11.30 a 14.30 horas.
Tarde
José Menéndez firmará su libro Leyendas y relatos de Guinea Ecuatorial, de 18.00 a 21.30 horas.
Erika Reuss firmará sus libros Los bubis y Mansi, Ayong y Fu, de 18.00 a 21.30 horas.Jaime Alejandre firmará su libro Hacia las sombras, de 18.00 a 21.30 horas.
Enrique Gracia firmará su libro Pentimento, de 18.00 a 21.30 horas.
Viernes 12 de junio:
Tarde
Luis Farnox firmará su libro Memorias de un hombre orquesta, de 18.00 a 21.30 horas.
Martín Ortega Carcelén firmará su libro El cenicero de plata, de 18.00 a 21.30 horas.
Pepe Ramos, Ana Pérez Cañamares, Óscar Martín Centeno y Ana Delgado Cortés firmarán su libro Poesía Capital, de 18.00 a 21.30 horas.
Sábado 13 de junio:
Mañana
José Luis Gutiérrez firmará su libro Gente infrecuente, de 11.30 a 14.30 horas.
Jaime Alejandre firmará sus libros Hacia las sombras, de 11.30 a 14.00 horas.Gloria Nistal firmará su libro El amor y yo, de 11.30 a 14.30 horas.
Erika Reuss firmará sus libros Los bubis y Mansi, Ayong y Fu, de 11.30 a 14.30 horas.
Tarde
Soledad Cavero firmará su libro Ráfagas, de 18.00 a 21.30 horas.
José Alcalá-Zamora firmará su libro Naufragio, de 18.00 a 21.30 horas.
Pepe Ramos, Alicia Ares, Jesús Malia y Luis Daniel Pino firmarán su libro Poesía Capital, de 18.00 a 21.30 horas.
José María Paz Gago firmará su libro Manual para enamorar princesas, de 18.00 a 21.30 horas.
Domingo 14 de junio:
Mañana
José Luis Gutiérrez firmará su libro Gente infrecuente, de 11.30 a 14.30 horas.
Luis Eduardo Aute firmará sus libros Poesía completa. Volver al agua, de 11.30 a 14.00 horas.
Ouka Leele firmará su libro De la embriaguez desnuda. Poesía reunida, de 11.30 a 14.30 horas.
Francisco Zamora Loboch firmará su libro Conspiración en el green. El informe Abayak, de 11.30 a 14.30 horas.
Tarde
José Manuel Lucía Megías firmará su libro Triptico, de 18.00 a 21.30 horas.
José Menéndez firmará su libro Leyendas y relatos de Guinea Ecuatorial, de 18.00 a 21.30 horas.
Luis Daniel Pino firmará su libro Vértices de la memoria, de 18.00 a 21.30 horas.
Manuela Jiménez firmará su libro El guardián de las ménsulas, de 18.00 a 21.30 horas.
sábado, 6 de junio de 2009
Los pensamientos de Juan Armas Sánchez
El más pequeño dolor en nuestro dedo meñique nos causa más preocupación e inquietud que la destrucción de millones de nuestros semejantes.
. . .
La amistad da el sentimiento de lo duradero, el amor el de lo eterno; y es el egoísmo el que sobrevive a una y otro.
. . .
La amistad da el sentimiento de lo duradero, el amor el de lo eterno; y es el egoísmo el que sobrevive a una y otro.
viernes, 5 de junio de 2009
jueves, 4 de junio de 2009
Gloria Fuertes en 'Derecho de pasión'
Si me hablo y no me entiendoentonces sé que estoy sola.
Si al hablarme me comprendo
es que tú estás por dentro.
_________________
Nací para la falda,
uso pantalón.
Para ser casada,
quedo solterón.
Para mujer anulada...
Soy poeta, ¡de condición!
_________________
Siempre he ido de tonta
para que no me fusilaran,
ya no puedo cambiar el gesto.
_____________________
Para esta fiestas
menos promesas
y más sobremesas
con el pobre del portal.
(No el de Belén, el de la comunidad.)
'Derecho de pasión' es la edición a cargo de Julio Santiago (autor, a su vez, de la ilustración) de la obra póstuma de Gloria Fuertes (en Cuadernos del laberinto, nº 4).
miércoles, 3 de junio de 2009
Nueva selección de textos de 'Al-Rhila (El viaje)', poemario de Luis Luna (1)
7
La palabra esperada
derrota
la experiencia
perfila los matices
delimita sus sombras.
10
La piedra
doblega
a la luz
para que los mosaicos
nos iluminen.
14
Sobre la piel
de una antigua columna
recito mi nombre
y lo escucho crecer
como la hiedra.
La palabra esperada
derrota
la experiencia
perfila los matices
delimita sus sombras.
10
La piedra
doblega
a la luz
para que los mosaicos
nos iluminen.
14
Sobre la piel
de una antigua columna
recito mi nombre
y lo escucho crecer
como la hiedra.
'Querida Quiela' es una novela de Jesús Malia
14
Nuevamente he visto a Noné y a Jacobo, querida Quiela:
pronto partirá el pequeño hacia Zúrich, y está bastante ilusionado con su ida. Está inscrito en el Colegio Carl Gustav Jung. Al decírmelo le aflora una sonrisa.
Si puedo ir a verle, que no sé cómo se lo tomará nuestro hijo Noné, me pasaré por el Cementerio Fluntern. Como dice Monterroso, a algunos les produce tal entusiasmo un cementerio que deciden quedarse en él. No sé si el caso de James Joyce, Canetti y su admirado Thomas Mann, pero allí están. Y yo quiero pasarme a saludar a Elías. ¿Sabías que olvidó la lengua búlgara, y que conserva todos sus recuerdos de infancia en aquel idioma traducidos al alemán, que fue la lengua que adoptó más tarde? Interesante, ¿verdad?
Por cierto, qué no sé yo cómo llevará nuestro nieto Jacobo el alemán.
Nuevamente he visto a Noné y a Jacobo, querida Quiela:
pronto partirá el pequeño hacia Zúrich, y está bastante ilusionado con su ida. Está inscrito en el Colegio Carl Gustav Jung. Al decírmelo le aflora una sonrisa.
Si puedo ir a verle, que no sé cómo se lo tomará nuestro hijo Noné, me pasaré por el Cementerio Fluntern. Como dice Monterroso, a algunos les produce tal entusiasmo un cementerio que deciden quedarse en él. No sé si el caso de James Joyce, Canetti y su admirado Thomas Mann, pero allí están. Y yo quiero pasarme a saludar a Elías. ¿Sabías que olvidó la lengua búlgara, y que conserva todos sus recuerdos de infancia en aquel idioma traducidos al alemán, que fue la lengua que adoptó más tarde? Interesante, ¿verdad?
Por cierto, qué no sé yo cómo llevará nuestro nieto Jacobo el alemán.
martes, 2 de junio de 2009
En 'Esfera terrestre', de Cántico
(Ver entradas anteriores de Sobre cántico para leer el poema del que se habla.)
Vuelta al verso (en 80 ensayos). Las ondas refulgentes no son las de la luz, son las del mar. Esta luz reflejada es la que se desdobla en luz y brisa. Luz: inteligencia; brisa: memoria. Levantemos la imagen: hay una luz que se hunde en el mar y otra luz que rebota hacia la orilla en brisa marina. Esta brisa resbala (no se arrastra) marcando un rumbo (no carga, no lastre, no zahorra). El peso del pasado como rumbo necesario, no por imposición tradicionalista, sino por disposición natural.
Si abandonamos las Matemáticas por un momento y pensamos en las otras ciencias, el resto, cualquier científico de hoy se ríe de lo que era su ciencia un siglo atrás, el subdesarrollo en que se hallaba. Y esto que pasa hoy, dentro de un siglo volverá a suceder, y en cualquier momento del pasado o futuro en que usted quiera pensar. Para la ciencia, afortunada (y desgraciada) mente (pero esto sería motivo de otro ensayo, parte del cual, según me cuentan, ha escrito mi amigo Bertrand Russell, se me adelantó el mal icho), la memoria es peso y rumbo. La memoria profunda es la que permite el desarrollo de la ciencia, pequeños alcances que se suceden y acumulan.
Pero no sólo ciencia es el hombre, el hombre responde de modos muy diversos al sorprendimiento del mundo,y las más de las respuestas son rumbo, no peso, no arraigan ni en sus genes ni en su inteligencia de modo universal. Por mejor decir, sí conforma su naturaleza, inclusive su inteligencia, pero no arraiga en la memoria del hombre y mujer universales. Esto es el eterno retorno de lo idéntico de Friedrich. Hombres que creerán encontrar nuevas respuestas y no hacen más que reformular viejos planteamientos. ¿Existe un creador o no existe? Mañana vendrán más seres que responderán que sí y que no con los mismos u otros argumentos que usted y yo empleamos sin consenso posible. Y donde no hay consenso no hay ciencia. El rumbo que cada cual toma es bien distinto, sí, pero la cuestión es la misma y las respuestas finales constituyen un conjunto ya cerrado. Cada ser idéntico al anterior e igual al siguiente, que dije una vez, como gota de agua que sucede a una gota de agua a la que es idéntica y será sucedida por otra idéntica gota de agua. No es tradición, que es memoria, peso en palabras de Jorge, es naturaleza (y otra vez me da por pensar en Hölderlin), instinto (y pienso en Nietzsche).
¡Cuánta dispersión para un poema tan corto! Con tantos vaivenes de esta mar en apariencia calmo, ¿te he mareado? No te preocupes, otro día vuelvo.
Vuelta al verso (en 80 ensayos). Las ondas refulgentes no son las de la luz, son las del mar. Esta luz reflejada es la que se desdobla en luz y brisa. Luz: inteligencia; brisa: memoria. Levantemos la imagen: hay una luz que se hunde en el mar y otra luz que rebota hacia la orilla en brisa marina. Esta brisa resbala (no se arrastra) marcando un rumbo (no carga, no lastre, no zahorra). El peso del pasado como rumbo necesario, no por imposición tradicionalista, sino por disposición natural.
Si abandonamos las Matemáticas por un momento y pensamos en las otras ciencias, el resto, cualquier científico de hoy se ríe de lo que era su ciencia un siglo atrás, el subdesarrollo en que se hallaba. Y esto que pasa hoy, dentro de un siglo volverá a suceder, y en cualquier momento del pasado o futuro en que usted quiera pensar. Para la ciencia, afortunada (y desgraciada) mente (pero esto sería motivo de otro ensayo, parte del cual, según me cuentan, ha escrito mi amigo Bertrand Russell, se me adelantó el mal icho), la memoria es peso y rumbo. La memoria profunda es la que permite el desarrollo de la ciencia, pequeños alcances que se suceden y acumulan.
Pero no sólo ciencia es el hombre, el hombre responde de modos muy diversos al sorprendimiento del mundo,y las más de las respuestas son rumbo, no peso, no arraigan ni en sus genes ni en su inteligencia de modo universal. Por mejor decir, sí conforma su naturaleza, inclusive su inteligencia, pero no arraiga en la memoria del hombre y mujer universales. Esto es el eterno retorno de lo idéntico de Friedrich. Hombres que creerán encontrar nuevas respuestas y no hacen más que reformular viejos planteamientos. ¿Existe un creador o no existe? Mañana vendrán más seres que responderán que sí y que no con los mismos u otros argumentos que usted y yo empleamos sin consenso posible. Y donde no hay consenso no hay ciencia. El rumbo que cada cual toma es bien distinto, sí, pero la cuestión es la misma y las respuestas finales constituyen un conjunto ya cerrado. Cada ser idéntico al anterior e igual al siguiente, que dije una vez, como gota de agua que sucede a una gota de agua a la que es idéntica y será sucedida por otra idéntica gota de agua. No es tradición, que es memoria, peso en palabras de Jorge, es naturaleza (y otra vez me da por pensar en Hölderlin), instinto (y pienso en Nietzsche).
¡Cuánta dispersión para un poema tan corto! Con tantos vaivenes de esta mar en apariencia calmo, ¿te he mareado? No te preocupes, otro día vuelvo.
'La lluvia' y 'Las piedras', poemas de Manuel Durán
La lluvia
Sólo la luz de la tarde,
el brillo celeste que cae,
loco, rendido,
corriendo hacia mí mismo,
la luz que se va de viaje, que salta
de la orilla de una nube
a la orilla blanca de la calle
con la tristeza inconsciente
de un árbol de luz que se deshoja.
Poema de 'Ciudad Asediada'
Las piedras
Asoman la cabeza por el solar vecino.
Firmes, severas, grandes, manchadas por el liquen,
con la piel arrugada: grises, pardas, oscuras,
y el amarillo sucio del liquen por arriba.
Como peces cansados que el mar nos abandona.
Como ballenas tristes en la playa lejana.
Rocas color de tiempo, sacando por el barro
sus cabezas sin ojos, su dura piel manchada.
Las lluvias del verano les cambian los colores,
oscurecen las rosas, avivan los azules,
hacen cantar los verdes eléctricos del musgo,
ennegrecen la tierran, la perfuman, la esponjan.
Ya a veces a su sombra se sientan los mendigos,
o cabalgan los niños sus lomos deformados.
Siguen erguidas, tensas, sacando la cabeza
con su piel arrugada, mas sin abrir los ojos.
Poema de 'El Lugar del Hombre'
Ambos están recogidos en 'Poesía en Movimiento'
Sólo la luz de la tarde,
el brillo celeste que cae,
loco, rendido,
corriendo hacia mí mismo,
la luz que se va de viaje, que salta
de la orilla de una nube
a la orilla blanca de la calle
con la tristeza inconsciente
de un árbol de luz que se deshoja.
Poema de 'Ciudad Asediada'
Las piedras
Asoman la cabeza por el solar vecino.
Firmes, severas, grandes, manchadas por el liquen,
con la piel arrugada: grises, pardas, oscuras,
y el amarillo sucio del liquen por arriba.
Como peces cansados que el mar nos abandona.
Como ballenas tristes en la playa lejana.
Rocas color de tiempo, sacando por el barro
sus cabezas sin ojos, su dura piel manchada.
Las lluvias del verano les cambian los colores,
oscurecen las rosas, avivan los azules,
hacen cantar los verdes eléctricos del musgo,
ennegrecen la tierran, la perfuman, la esponjan.
Ya a veces a su sombra se sientan los mendigos,
o cabalgan los niños sus lomos deformados.
Siguen erguidas, tensas, sacando la cabeza
con su piel arrugada, mas sin abrir los ojos.
Poema de 'El Lugar del Hombre'
Ambos están recogidos en 'Poesía en Movimiento'
lunes, 1 de junio de 2009
'Una negra', un poema de William Carlos (Charles) Williams
Una negra
lleva un ramo de caléndulas
envuelto
en un periódico viejo:
las lleva en alto, medio
descubiertas,
la mole
de sus muslos
la hace ir
bamboleándose
mientras pasa
frente al aparador de un atienda
que se cruza en su camino.
Qué es
sino una embajadora
de otro mundo
un mundo de bellas caléndulas
de dos tonos
que ella ofrece
sin pensar nada más
solo
yendo por ahí
con las flores en alto
como una antorcha
muy temprano en la mañana.
La traducción es culpa de Juan Antonio Montiel
lleva un ramo de caléndulas
envuelto
en un periódico viejo:
las lleva en alto, medio
descubiertas,
la mole
de sus muslos
la hace ir
bamboleándose
mientras pasa
frente al aparador de un atienda
que se cruza en su camino.
Qué es
sino una embajadora
de otro mundo
un mundo de bellas caléndulas
de dos tonos
que ella ofrece
sin pensar nada más
solo
yendo por ahí
con las flores en alto
como una antorcha
muy temprano en la mañana.
La traducción es culpa de Juan Antonio Montiel
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