Vuelve el Foro de Patrañas
Los de Patrañas nos convocamos, por fin, para nuevos encuentros durante este curso que comienza, los cuerpos y las mentes repletos de deseo. Hoy viernes a las 21 h. va a ser otra vez el comienzo de todo, menos de la crisis ninja. O del desarrollo, que esa es otra. Todos nos invitamos a cerveza y poesía y realidad en lo de Mario, como la primera vez.
En lo de Mario nos vemos
Viernes, 31 de octubre, 21 h., Avd. Fuenlabrada, nº 12-posterior, Leganés.
Alguien resumía la infiltración del desarrollo en nuestras vidas como la acción combinada de algo como el retrovirus VIH y un camello de barrio, primero destruye las defensas sociales contra el consumo inútil y luego se dedica a crear nuevas necesidades. Gracias a ese alguien por el cuadro.
Andrés Mencía
viernes, 31 de octubre de 2008
Poemas de 'Calle', de Miguel Ángel Gara
Animal de dulzura, visitabas el cuero de mis manos, guantes irreversibles,
acariciabas dolorosamente el cielo.
Los charlatanes lloraban con las lágrimas de tu risa.
Tu blanco crepitar, tu acíbar imponente, tus ojos invisibles fundados en la piel de la ternura.
El capitán regresaba entre campanas en la nave de salmos y los habitantes del puerto recordamos su oración anciana y dolorosa.
Entonces entre los cañones erigidos el miedo tomó forma de animal lento.
Y el torpe domingo fue una flor de almendro en la violencia de febrero.
Vendrá el frío, dijiste, y sobre la espalda somnolienta del sur, los cierzos en tu pelo reciente, las hojas derribadas por el verano.
Nana
El dolor es la nana,
nana de lo que nace,
la piedra que se rasga
el oro que se nubla.
La muerte no es dolor.
El cielo no recuerda,
hace olvidar el cielo,
el dolor no se olvida
y nunca se recuerda.
El dolor no es la muerte,
dolor es la canción,
es hueco y es aviso,
el dolor es la nana
que duerme a lo que muere.
Libro Calle.
Autor. Miguel Angel Gara
Ed. Amargord.
Enlace a información:
http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=libro
http://www.esmadrid.com/es/pages/graficos/flash/video.swf?video=1690638.flv
jueves, 30 de octubre de 2008
Maiakovski, poema
LA FLAUTA ESPINAZO
Por todas
las que quise y aún quiero,
a las que guardo como iconos en la gruta del alma,
como una copa de vino para un brindis,
alzo mi cráneo colmado de versos.
Cada vez más a menudo pienso
si no sería mejor poner
punto final con una bala.
Y hoy,
por si acaso,
doy un concierto de despedida.
¡Memoria!
Reúne en la sala del cerebro
las filas interminables de mis amadas.
Vierte de ojo a ojo la risa,
viste la noche con pasadas bodas.
De un cuerpo a otro derrama la alegría
para que nadie olvide esta noche:
hoy tocaré la flauta
de mi propio espinazo.
Por todas
las que quise y aún quiero,
a las que guardo como iconos en la gruta del alma,
como una copa de vino para un brindis,
alzo mi cráneo colmado de versos.
Cada vez más a menudo pienso
si no sería mejor poner
punto final con una bala.
Y hoy,
por si acaso,
doy un concierto de despedida.
¡Memoria!
Reúne en la sala del cerebro
las filas interminables de mis amadas.
Vierte de ojo a ojo la risa,
viste la noche con pasadas bodas.
De un cuerpo a otro derrama la alegría
para que nadie olvide esta noche:
hoy tocaré la flauta
de mi propio espinazo.
miércoles, 29 de octubre de 2008
'Lisboa', de Miguel Pastrana
CANCIÓN TERCERA
TÚ no eres tú
(nocturna paradoja),
pues eres yo;
dentro de mí, en espuma
y en aurora
mental.
Eres yo. Yo
soy tú, nadie;
repoblador de lácteas
efusiones.
Tú y yo,
nada.Ella quizá,
constelación urbana, tinta
agónica y eslabón
en acuoso haz
forjado.
Tú, yo,
ella, poco o
nada. Entrecortados,
sin retoñar o
difundir; creación, letra,
paraíso mental. Hombre:
Nada.
Juego, delirio
mío; piel
etérea
por mí ensamblada,
torneada, conformada.
Por mí. Yo: nadie, humo
evaporado, liviana
efusión.
Yo: Hijo de Ella, mater
helada, hormigón
creador. ¿Padre?
Un millón de muertos
por las flores
(y el cielo).
Tú eres yo, aunque
no lo sepas
(tranquila, yo lo sé)
Entre algas
y corrientes.
Anegado, confundido,
kilométricamente
despoblado.
Yo soy.
En cosmos propio,
ionizado, ignoto,
colectivo.
No, no eres tú.
soy yo
(por eso no te pierdo);
y yo, Ella, esto
(por eso no te encuentro).
‘Lisboa’, Colección Mirador, Ediciones de
martes, 28 de octubre de 2008
Vicente Huidobro y yo
en las ciudades
hablan
hablan
pero nadie dice nada
la tierra desnuda aún rueda
y hasta las piedras gritan
soldados vestidos de nubes azules
el cielo envejece entre las manos
y la canción en la trinchera
los trenes se alejan por sobre cuerdas paralelas
lloran en todas las estaciones
el primer muerto ha sido un poeta
se vio escapar un pájaro de su herida
el aeroplano blanco de nieve
gruñe entre las palomas del atardecer
un día
se había perdido en el humo de los cigarros
nublados de las usinas Nublados del cielo
es un espejismo
las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas
un grito de angustia
se ahogó en medio de la bruma
y un niño arrodillado
alza las manos
TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN
vicente huidobro
(Este poema lo he extraído de http://veojos.blogspot.com,
Los meteoros
Dos rectas paralelas son aquellas que siguen un camino identico sin encontrarse nunca
De modo que la una va a donde la otra en un desconocimiento mutuo
Un riel que ignora la existencia del otro
La orilla de un rio que camina sedienta al encuentro del mar sin saber de su igual ni pretenderlo
O de la piedra que cae al estanque y propala en el agua susecreto en ondas que tienden a ahogarse mientras decidida la piedra camina hacia el fondo
Y tal vez les desconsuele
Los planetas del sistema solar giran en movimientos identicos en torno a su estrella
Y la luna alrededor de la tierra
Y el esposo y los hijos
Por suerte sin embargo
Existen otros cuerpos celestes de movimiento mas anarquico
Si me permiten la expresion
Los meteoros
Que son piedras luminosas que no temen el choque con los planetas
Tan frios ellos
O las mismas estrellas
Abelardo tu hijo y Abelardo tu nieto
hablan
hablan
pero nadie dice nada
la tierra desnuda aún rueda
y hasta las piedras gritan
soldados vestidos de nubes azules
el cielo envejece entre las manos
y la canción en la trinchera
los trenes se alejan por sobre cuerdas paralelas
lloran en todas las estaciones
el primer muerto ha sido un poeta
se vio escapar un pájaro de su herida
el aeroplano blanco de nieve
gruñe entre las palomas del atardecer
un día
se había perdido en el humo de los cigarros
nublados de las usinas Nublados del cielo
es un espejismo
las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas
un grito de angustia
se ahogó en medio de la bruma
y un niño arrodillado
alza las manos
TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN
vicente huidobro
(Este poema lo he extraído de http://veojos.blogspot.com,
Los meteoros
Dos rectas paralelas son aquellas que siguen un camino identico sin encontrarse nunca
De modo que la una va a donde la otra en un desconocimiento mutuo
Un riel que ignora la existencia del otro
La orilla de un rio que camina sedienta al encuentro del mar sin saber de su igual ni pretenderlo
O de la piedra que cae al estanque y propala en el agua susecreto en ondas que tienden a ahogarse mientras decidida la piedra camina hacia el fondo
Y tal vez les desconsuele
Los planetas del sistema solar giran en movimientos identicos en torno a su estrella
Y la luna alrededor de la tierra
Y el esposo y los hijos
Por suerte sin embargo
Existen otros cuerpos celestes de movimiento mas anarquico
Si me permiten la expresion
Los meteoros
Que son piedras luminosas que no temen el choque con los planetas
Tan frios ellos
O las mismas estrellas
Abelardo tu hijo y Abelardo tu nieto
Este poema pertenece a mi viejo proyecto 'Trayectoria del tiempo', ya pronta a su finalización.
En diálogo con Jorge Guillén y con Batania, yo sí creo que en un poema caben la palabra nieto y la palabra madre. El pensamiento, la reflexión, no están reñidas con la humanidad, son su alimento.
En diálogo con Jorge Guillén y con Batania, yo sí creo que en un poema caben la palabra nieto y la palabra madre. El pensamiento, la reflexión, no están reñidas con la humanidad, son su alimento.
lunes, 27 de octubre de 2008
De 'Parque de destrucciones' de Rodrigo Galarza
Parque de destrucciones
1
soy el que hundió su pulso en la niebla
el de la vocación por los derrumbes
el de los cielos verticales en suburbios insumisos
soy el de la diaria antropofagia
antes que el domingo anestésico de misas complacientes
soy aquel lejano en mí
estigma absurdo mi nombre
atrapado en un patio con olor a mangos y a tartas de mi madre
la reina encantada de las fuerzas sangrantes,
en el principio era el allá...
donde mi nombre resplandecía
como el de un ángel herido siempre
por una luz de naranjales
que descolgaban soles
y llenaban de dulzor el aire
cantando lo incantable
el "acá" es ahora un arrebato del "allá"
un traje harapiento que me viste en medio de la nada
en medio de todo, en medio de paisajes
que ya no caben en mí, que se tornan pura tristeza
puro engaño de ausencia,
garúa que se mete en las carnes
y compás a compás arranca
mi respiración de mangos y tartas de mi madre
pero hay más, mucho más: estoy vivo y digo:
aquí estoy y esta ciudad se llama Madrid
y este dolor tiene nombre y este dolor devora la ciudad
que me mira con indulgencia y ojos de amante a plazos,
de mujer que se resiste a la caricia,
estoy vivo y mi dolor me alumbra y me sacude
y mi llanto colapsa los sumideros y avergüenza los orfanatos
y pago la renta con el hambre de mis bolsillos
con el hambre que no se dice: se viaja y hace:
yo el pasajero de mi estómago tambor vivo en mí hacia mí
y mi llanto me lava y lo que se va me alimenta y lo que viene me lastima hermosamente
pero hay más, mucho más: no olvido mi nombre
y esta ciudad lo sabe y me llueve
cuando le ruego que clave sus colmillos en mi blanco cuello
de garza atardecida allá en un mar de fragancias
oh dioses de la transparencia y de los venenos más sutiles
hay mucho más que este dolor
hay mucho más que un hombre
hay un guerrero a destiempo que hace tiempo
y la paciencia de esta ciudad que se llama Madrid
la desesperación de buscar caminos y de navegar ríos
que se mueren de pronto sin llegar al mar,
sin decirte adiós y cantarte el crepúsculo
se mueren en silencio en medio de una bruma soñada
se mueren por clavarse un estandarte de rocío
fabricado en polígonos industriales
o en las factorías de los gobiernos
pero hay más, mucho más: estoy vivo y la desnudez es mi escudo
¡de mi ombligo crecen flores!
he visto la belleza sentada sobre el banco de una plaza infectada de palomas
he visto a un niño llorar por última vez como niño
he visto a un dios ebrio (vestido de súcubo) bebiendo del fétido aliento de los mendigos he visto a un ministro disfrazado de ministro creyéndose dios
y a un ministro disfrazado de hombre fornicando en Tailandia con una niña
he visto "Sea Harriers" olisquear médulas espinales, bombardear chabolas y hospitales,
cuerpos con olor a infancia,
he visto sus festines de lobos del aire
pero hay más, mucho más: atravesar en un día trescientas puertas y contar los despojos y trazar un mapa posible de cicatrices
Parque de destrucciones (El suri Porfiado, Buenos Aires, 2007: Amargord, Madrid, 2008), Rodrigo Galarza
(Una versión anterior de este poema puede consultarse a través de las etiquetas Rodrigo Galarza, diversos y Memoria de Diversos, en este blog).
1
soy el que hundió su pulso en la niebla
el de la vocación por los derrumbes
el de los cielos verticales en suburbios insumisos
soy el de la diaria antropofagia
antes que el domingo anestésico de misas complacientes
soy aquel lejano en mí
estigma absurdo mi nombre
atrapado en un patio con olor a mangos y a tartas de mi madre
la reina encantada de las fuerzas sangrantes,
en el principio era el allá...
donde mi nombre resplandecía
como el de un ángel herido siempre
por una luz de naranjales
que descolgaban soles
y llenaban de dulzor el aire
cantando lo incantable
el "acá" es ahora un arrebato del "allá"
un traje harapiento que me viste en medio de la nada
en medio de todo, en medio de paisajes
que ya no caben en mí, que se tornan pura tristeza
puro engaño de ausencia,
garúa que se mete en las carnes
y compás a compás arranca
mi respiración de mangos y tartas de mi madre
pero hay más, mucho más: estoy vivo y digo:
aquí estoy y esta ciudad se llama Madrid
y este dolor tiene nombre y este dolor devora la ciudad
que me mira con indulgencia y ojos de amante a plazos,
de mujer que se resiste a la caricia,
estoy vivo y mi dolor me alumbra y me sacude
y mi llanto colapsa los sumideros y avergüenza los orfanatos
y pago la renta con el hambre de mis bolsillos
con el hambre que no se dice: se viaja y hace:
yo el pasajero de mi estómago tambor vivo en mí hacia mí
y mi llanto me lava y lo que se va me alimenta y lo que viene me lastima hermosamente
pero hay más, mucho más: no olvido mi nombre
y esta ciudad lo sabe y me llueve
cuando le ruego que clave sus colmillos en mi blanco cuello
de garza atardecida allá en un mar de fragancias
oh dioses de la transparencia y de los venenos más sutiles
hay mucho más que este dolor
hay mucho más que un hombre
hay un guerrero a destiempo que hace tiempo
y la paciencia de esta ciudad que se llama Madrid
la desesperación de buscar caminos y de navegar ríos
que se mueren de pronto sin llegar al mar,
sin decirte adiós y cantarte el crepúsculo
se mueren en silencio en medio de una bruma soñada
se mueren por clavarse un estandarte de rocío
fabricado en polígonos industriales
o en las factorías de los gobiernos
pero hay más, mucho más: estoy vivo y la desnudez es mi escudo
¡de mi ombligo crecen flores!
he visto la belleza sentada sobre el banco de una plaza infectada de palomas
he visto a un niño llorar por última vez como niño
he visto a un dios ebrio (vestido de súcubo) bebiendo del fétido aliento de los mendigos he visto a un ministro disfrazado de ministro creyéndose dios
y a un ministro disfrazado de hombre fornicando en Tailandia con una niña
he visto "Sea Harriers" olisquear médulas espinales, bombardear chabolas y hospitales,
cuerpos con olor a infancia,
he visto sus festines de lobos del aire
pero hay más, mucho más: atravesar en un día trescientas puertas y contar los despojos y trazar un mapa posible de cicatrices
Parque de destrucciones (El suri Porfiado, Buenos Aires, 2007: Amargord, Madrid, 2008), Rodrigo Galarza
(Una versión anterior de este poema puede consultarse a través de las etiquetas Rodrigo Galarza, diversos y Memoria de Diversos, en este blog).
sábado, 25 de octubre de 2008
'Los pensamientos de Juan Armas Sánchez'
Por muy enterrado y guardado que tenga el avaro su dinero, de nadie lo guarda tanto como lo guarda de sí mismo: porque si echa dos llaves al cofre para guardar, echa doscientas a su corazón para no gastarlo.
. . .
XXX Todos marchamos descarriados: el menos imprudente es aquél que antes llega a arrepentirse.
. . .
XXX Nunca es poco lo que es bastante, nunca es bastante lo que es mucho.
. . .
Los bienes se desprecian cuando se poseen con seguridad, y se aprecian cuando se han perdido o se corre el peligro de perderlos.
XXX estos aforismos fueron tachados en el cuaderno, pero son perfectamente legibles
. . .
XXX Todos marchamos descarriados: el menos imprudente es aquél que antes llega a arrepentirse.
. . .
XXX Nunca es poco lo que es bastante, nunca es bastante lo que es mucho.
. . .
Los bienes se desprecian cuando se poseen con seguridad, y se aprecian cuando se han perdido o se corre el peligro de perderlos.
XXX estos aforismos fueron tachados en el cuaderno, pero son perfectamente legibles
viernes, 24 de octubre de 2008
Reseña de Al-Rihla (El viaje) de Luis Luna, por Lourdes de Abajo
En “Cuaderno del guardabosque”, Luis Luna inicia la búsqueda. Una búsqueda interior que ahora desarrolla en Al-Rihla (El viaje). Luis Luna viajero, explorador de cavidades estigmatizadas por un vacío resonante y conciliador que nos lleva a realizar un viaje por los intersticios del muro. Allí donde la apariencia es luz, donde el umbral sostiene la oquedad, donde el vacío aparente no se desploma bajo el peso de una angustia vital sino que se redime, se crea, se construye.
Rompe el desierto la arena. Arena que purifica y da aliento. Bailes en círculo que buscan la Unidad. Sesgadas las aguas del Éufrates, la mirada devuelve el color, los símbolos, las creencias más allá de cualquier religión. Victoria de residencias místicas sobre cubiles eclesiásticos. Resistencia a la hipocresía. Lectura obligada de ritos que transgreden lo humano. Así, los derviches, el desierto, el agua, son reflejos comunes de la Unidad. La Gran Mezquita de los Omeyas, Meteora o Monserrat no se escapan a esa búsqueda espiritual, más bien la afirman y la completan. Y en Kyos, el altar, es la propia isla.
No existe una diferencia entre Intramuros-Extramuros. La visión desde la que el poeta se sitúa es lo único que cambia. El lector es lo suficientemente hábil para comprender que en lo exterior está depositado el interior más profundo, la entraña que nos sobrevive. Busca cauces o ahonda formas, da igual. Todos conformamos El Todo. Así, con estas imbricaciones entre paisaje exterior-interior, Al-Rihla es un libro que tiende a dibujar con sus silencios la ausencia que conforma al ser humano. Cada texto es pregunta, una pregunta insistente y continua, como esos leit-motivs que Wagner esculpe en sus óperas. ¿Acaso hay respuestas claras en Lohengrin o Tannhäuser? Sólo hilos, motivos conductores que plantean y rescatan situaciones pero nunca dan certezas. Luis Luna no afirma. Busca. Concentra la palabra y se silencia. Poeta que deja huecos en la página para que el texto respire, para que el lector elabore su propio poema. Entonces, dar paso al círculo, a la esfera de la globalidad, del mosaico que ilumina. Llevar su búsqueda personal a la colectiva. Dejar que la palabra / les busque / y les penetre / que sea ella / quien inicie su giro.
Lourdes de Abajo
Rompe el desierto la arena. Arena que purifica y da aliento. Bailes en círculo que buscan la Unidad. Sesgadas las aguas del Éufrates, la mirada devuelve el color, los símbolos, las creencias más allá de cualquier religión. Victoria de residencias místicas sobre cubiles eclesiásticos. Resistencia a la hipocresía. Lectura obligada de ritos que transgreden lo humano. Así, los derviches, el desierto, el agua, son reflejos comunes de la Unidad. La Gran Mezquita de los Omeyas, Meteora o Monserrat no se escapan a esa búsqueda espiritual, más bien la afirman y la completan. Y en Kyos, el altar, es la propia isla.
No existe una diferencia entre Intramuros-Extramuros. La visión desde la que el poeta se sitúa es lo único que cambia. El lector es lo suficientemente hábil para comprender que en lo exterior está depositado el interior más profundo, la entraña que nos sobrevive. Busca cauces o ahonda formas, da igual. Todos conformamos El Todo. Así, con estas imbricaciones entre paisaje exterior-interior, Al-Rihla es un libro que tiende a dibujar con sus silencios la ausencia que conforma al ser humano. Cada texto es pregunta, una pregunta insistente y continua, como esos leit-motivs que Wagner esculpe en sus óperas. ¿Acaso hay respuestas claras en Lohengrin o Tannhäuser? Sólo hilos, motivos conductores que plantean y rescatan situaciones pero nunca dan certezas. Luis Luna no afirma. Busca. Concentra la palabra y se silencia. Poeta que deja huecos en la página para que el texto respire, para que el lector elabore su propio poema. Entonces, dar paso al círculo, a la esfera de la globalidad, del mosaico que ilumina. Llevar su búsqueda personal a la colectiva. Dejar que la palabra / les busque / y les penetre / que sea ella / quien inicie su giro.
Lourdes de Abajo
jueves, 23 de octubre de 2008
'Lisboa', de Miguel Pastrana
SOMBRA EN UN CALLEJÓN
APENAS nada, un esbozo
que se yergue entre faroles,
tinta que viene llorando
por sonoros callejones,
y que ansía derramarse
en el sueño de los hombres.
APENAS nada, un esbozo
que se yergue entre faroles,
tinta que viene llorando
por sonoros callejones,
y que ansía derramarse
en el sueño de los hombres.
‘Lisboa’, Colección Mirador, Ediciones de
miércoles, 22 de octubre de 2008
Poema de Maiakovski
¡ESCUCHEN!
¡Escuchen!
Si se encienden las estrellas
¿no será porque alguien las precisa?
¿No será porque alguien desea que existan?
¿No será porque alguien llama perlas a esos diminutos escupitajos?
Y, sollozando inconteniblemente,
entre la ventisca y el polvo del mediodía,
irrumpe en el lugar donde está Dios,
temiendo haber llegado tarde,
llora,
besa su mano robusta,
y le implora
¡que siempre haya una estrella!
Y jura
que no soportaría el tormento de vivir sin ellas.
Y después
se paseará alarmado
aunque sereno en apariencia.
Y preguntará a un amigo:
¿No te sientes mejor ahora?
¿Verdad que ya no temes?
¡¿No es cierto?!
¡Escuchen!
Si se encienden las estrellas
¿no será porque alguien lo necesita?
¿No será porque es indispensable,
para que cada tarde,
sobre los tejados,
se encienda al menos una?
1914
¡Escuchen!
Si se encienden las estrellas
¿no será porque alguien las precisa?
¿No será porque alguien desea que existan?
¿No será porque alguien llama perlas a esos diminutos escupitajos?
Y, sollozando inconteniblemente,
entre la ventisca y el polvo del mediodía,
irrumpe en el lugar donde está Dios,
temiendo haber llegado tarde,
llora,
besa su mano robusta,
y le implora
¡que siempre haya una estrella!
Y jura
que no soportaría el tormento de vivir sin ellas.
Y después
se paseará alarmado
aunque sereno en apariencia.
Y preguntará a un amigo:
¿No te sientes mejor ahora?
¿Verdad que ya no temes?
¡¿No es cierto?!
¡Escuchen!
Si se encienden las estrellas
¿no será porque alguien lo necesita?
¿No será porque es indispensable,
para que cada tarde,
sobre los tejados,
se encienda al menos una?
1914
martes, 21 de octubre de 2008
"Última función", un inédito de Francisco Cenamor
I
Un actor sale al silencio del escenario.
En una esquina, en penumbra,
el reflejo de un cuerpo apenas perceptible.
“He de ir”, dice el actor a la sombra.
En la fila tres del teatro, en la oscuridad,
una mujer aprieta la mano de su hombre.
II
La actriz espera desnuda la llegada del hombre.
La espectadora de la fila ocho
mira anhelante los pasos que se acercan.
La actriz sale al encuentro.
La mujer mira a su lado el asiento vacío.
III
Oscuridad. Se buscan las manos sudorosas de los actores.
Se hace la luz. Todos aplauden.
El hombre de la fila tres se levanta.
“¡Bravo!”, grita. Ulises no ha regresado.
IV
Sola en la inmensidad del pequeño teatro.
La luz ha roto ya la frontera que separaba a los actores.
El héroe, vestido de calle, sale sin ver a la mujer que espera.
Ella presiente la soledad de su cama en el insomnio.
V
Se han marchado todos.
Un cuchillo falso reposa en un estante
recogiendo la tenue luz que entra en el camerino.
Dos maniquíes conversan en silencio sobre
el final del último acto.
Lo permanente se instala en lo vacío de la escena,
posibilidad de ser siempre la última función.
lunes, 20 de octubre de 2008
'Números redondos', por Raúl Rivero, en El Mundo, 27 de Septiembre de 2008
A José Lezama Lima le gustaban los ceros, los números tres y los nueves porque pensaba que en las esferas había una proximidad con la perfección, con la bola del mundo y con el infinito. Un pequeño grupo de poetas argentinos se presentaron esta semana en Bogotá en una antología que, al menos por su título, habría recibido la aprobación del autor de Paradiso. Se llama 9 de 9.
Es una muestra de los más jóvenes poetas, los novísimos, que viven y escriben en aquella nación enorme donde todavía se lee (y se leerá) a Jorge Luis Borges y a la que Juan Gelman canta desde México.
La selección, lanzada en una entrega especial de la revista Arquitrave, es de los escritores Graciella Ester Zanini y César Bisso. Escogieron representantes de regiones argentinas, todos menores de 40 años, para organizar un coro donde se pueden distinguir las voces personales de cada uno de los autores.
Zanini y Bisso escriben una nota introductoria con estudios y breves reseñas del estilo y el perfil de los poetas.
«Nadie está exento de arbitrariedad cuando debe realizar una acotada selección de poetas, enmarcados en un determinado fragmento etario. Sobre todo en un país gozante de la calidad de tantos jóvenes creadores», dicen los presentadores, «por eso no queremos hablar de merecimientos y sólo decir que, más allá de los nombres que están y de otros nombres que no pudieron estar, hemos querido reflejar la sustancia de escrituras disímiles entre sí».
Los poetas expuestos a la natural controversia y las escaramuzas verbales que convocan, desde Homero, estas antologías son Adrián Campillay, Alicia Salinas, Andrés Cursaro, Claudia Masin, Javier Foguet, María Julia Magistrati, Claudia Jiménez, Rodrigo Galarza y Silvio Mattoni.
Algunos poetas viejos y consagrados, que fueron alguna vez soñadores vates adolescentes, dicen que el primer paso firme para comenzar a ser un poeta verdadero es que le quiten los adjetivos. Que los dejen desnudos en la blancura de la página, sin ninguna palabra que los proteja o justifique, solos con el desafío de convocar la emoción.
Vamos a ver de los 9 de 9 cuántos alcanzan esa soledad.
Es una muestra de los más jóvenes poetas, los novísimos, que viven y escriben en aquella nación enorme donde todavía se lee (y se leerá) a Jorge Luis Borges y a la que Juan Gelman canta desde México.
La selección, lanzada en una entrega especial de la revista Arquitrave, es de los escritores Graciella Ester Zanini y César Bisso. Escogieron representantes de regiones argentinas, todos menores de 40 años, para organizar un coro donde se pueden distinguir las voces personales de cada uno de los autores.
Zanini y Bisso escriben una nota introductoria con estudios y breves reseñas del estilo y el perfil de los poetas.
«Nadie está exento de arbitrariedad cuando debe realizar una acotada selección de poetas, enmarcados en un determinado fragmento etario. Sobre todo en un país gozante de la calidad de tantos jóvenes creadores», dicen los presentadores, «por eso no queremos hablar de merecimientos y sólo decir que, más allá de los nombres que están y de otros nombres que no pudieron estar, hemos querido reflejar la sustancia de escrituras disímiles entre sí».
Los poetas expuestos a la natural controversia y las escaramuzas verbales que convocan, desde Homero, estas antologías son Adrián Campillay, Alicia Salinas, Andrés Cursaro, Claudia Masin, Javier Foguet, María Julia Magistrati, Claudia Jiménez, Rodrigo Galarza y Silvio Mattoni.
Algunos poetas viejos y consagrados, que fueron alguna vez soñadores vates adolescentes, dicen que el primer paso firme para comenzar a ser un poeta verdadero es que le quiten los adjetivos. Que los dejen desnudos en la blancura de la página, sin ninguna palabra que los proteja o justifique, solos con el desafío de convocar la emoción.
Vamos a ver de los 9 de 9 cuántos alcanzan esa soledad.
sábado, 18 de octubre de 2008
'Los pensamientos de Juan Armas Sánchez'
Las palabras más insultantes que vuestro peor enemigo os lanza a la cara, no son nada comparadas con las que vuestros amigos más íntimos os aplican a espaldas vuestras.
. . .
El amor es la actividad de los ociosos, y el ocio de los activos.
. . .
El fin de la ciencia es la verdad; de las artes, el placer.
. . .
Una autoridad que se funda en el terror, en la violencia, en la opresión, es al mismo tiempo una vergüenza y una injusticia.
. . .
El amor es la actividad de los ociosos, y el ocio de los activos.
. . .
El fin de la ciencia es la verdad; de las artes, el placer.
. . .
Una autoridad que se funda en el terror, en la violencia, en la opresión, es al mismo tiempo una vergüenza y una injusticia.
viernes, 17 de octubre de 2008
jueves, 16 de octubre de 2008
Apuntes de poesía de Jorge Guillén
DESCANSO EN JARDÍN
Los astros avanzan entre
Nubarrones
Hacia el último jardín.
Losas, flores.
¿Qué del incidente humano?
Calma en bloque.
Los muertos están más muertos
Cada noche.
Mármoles, frondas iguales:
Verde el orden.
Sobre el ciprés unos astros:
Más verdores.
Muriendo siguen los muertos.
Bien se esconden,
Entre la paz y el olvido,
Sin sus nombres.
Haya para el gran cansancio
Sombra acorde.
Los astros se acercan entre
Nubarrones.
Jorge Guillén,
Generación del 27
Los astros avanzan entre
Nubarrones
Hacia el último jardín.
Losas, flores.
¿Qué del incidente humano?
Calma en bloque.
Los muertos están más muertos
Cada noche.
Mármoles, frondas iguales:
Verde el orden.
Sobre el ciprés unos astros:
Más verdores.
Muriendo siguen los muertos.
Bien se esconden,
Entre la paz y el olvido,
Sin sus nombres.
Haya para el gran cansancio
Sombra acorde.
Los astros se acercan entre
Nubarrones.
Jorge Guillén,
Generación del 27
miércoles, 15 de octubre de 2008
Maiakovski, poema
Y DE TODOS MODOS
La calle se ha hundido como la nariz de un sifilítico.
El río es voluptuosidad que se prolonga en saliva.
Lanzando su ropa interior hasta la última hoja
los jardines yacen derrengados obscenamente en junio.
Salgo a la plaza,
me pongo en la cabeza
la calle ardiente, como una peluca roja.
Los peatones me eluden con temor: en mi boca
agita las piernas un grito a medio masticar.
Pero no oiré un reproche, no escucharé ladridos,
y habrá flores a mis pies como a los de un profeta,
porque ustedes, narices hundidas, lo saben muy bien:
yo soy su poeta.
¡Vuestro juicio final me da tanto miedo como una taberna!
Pero tan sólo a mí, a través de edificios en llamas,
me sacarán en andas las prostitutas como a efigie sagrada,
y me mostrarán a Dios en su descargo.
¡Y Dios llorará leyendo mi brevísimo libro!
Hecho de temblores en compactado ovillo, no de palabras;
y echará a correr por el cielo estrechando mis versos
y los recitará a sus amigos conteniendo el aliento.
1914
martes, 14 de octubre de 2008
'Lisboa', de Miguel Pastrana
As cousas nao têm significaçao: têm existencia
As cousas sao o único sentido oculto dascousas
ALBERTO CAEIRO
I. POR
cubiertas uniformes, perfiles clasicistas
sobre suaves fachadas; tan dulces como mieles
derramadas en vértigo de imperiales aristas.
Sus mágicas arterias, un huracán de gentes
extrañas, apiladas en los escaparates;
examinando perlas, rubíes transparentes,
o un topacio marino de fulgores granates.
Es éste barrio insigne; calesa represada
en formas y armonía, cuan torrente engarzado
con nobles materiales; la vida escalonada
sobre hirientes terrazas de torso perfumado.
Un sonoro desfile de lujosos salones
son estas avenidas; la bella Rua Augusta,
la vía Aurea o Da Prata; comercios y balcones
que encienden la visión con una ardiente fusta.
Entre rosas, cafés y bancos, el Rossío,
útero de las masas, tálamo ciudadano;
y tornando hacia el sur, en dirección al río,
Nuestro ya su delirio de arcadas luminosas
abiertas a las aguas; su leve escalinata
de corte veneciano y algas esplendorosas;
nuestra ya, para siempre, su faz de fría nata.
II. EN EL CHIADO
Arduamente serenos, dejando atrás corrientes,
volvemos nuestro andar hacia el Carmo y Almada;
sabor de tiempo añejo, recónditos ambientes
tiñen de Belle Epoque la vista encandilada.
En magno elevador ascendemos al Chiado;
se descubre el paisaje de viejas librerías,
comercios entrañables, aspecto delicado
junto a los restaurantes y las floristerías.
Se habla entre bastidores de música y pintura,
política o café, y esa ubérrima herida
que en alma de escritor pervive, y supura
la cárdena creación del vencido da vida.
Flota Eça de Queirós en finas cristaleras;
Garret tiene su calle; Pessoa, hierro verde,
lugar asegurado junto a las camareras.
Es el Chiado: ayer que es presente, y que muerde.
Como en un carrusel de gigolós y artistas,
efluvios aromáticos y ancianos elegantes,
gravitan los enjambres de anónimos turistas,
buscando los rincones de esencias rutilantes.
Estamos en el centro de
el barrio de la moda y la rancia nobleza,
de animadas tertulias, donde el chisme alterna
con la filosofía y el arte en su pureza.
Entre estos rosetones quisiera detenerme
para siempre; dormir, y en asiento invisible,
como Ricardo Reis, mutarme en hierro inerme;
oxidada figura de metal insensible.
‘Lisboa’, Colección Mirador, Ediciones de
lunes, 13 de octubre de 2008
Presentación de 'Tomo secreto' de Emilio Porta
Hoy, lunes, 13 de octubre 2008, a las 20.00 horas, presentación del libro Tomo secreto, de Emilio Porta, publicado por Sial Ediciones, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles (C/. Leganitos, 10, 1.º Dcha. 28013 Madrid. Tel.: 91 559 90 67). Intervendrán en el acto:
Soledad Serrano, escritora y actriz,
Jaime Alejandre, escritor y crítico literario,
Basilio Rodríguez Cañada, editor y presidente del PEN Club de España,
y el autor del libro.
Tomo secreto parte de una poética que combina, o trata de combinar, ética y estética, que, para mí, van profundamente unidas. Decía Antonio Machado que detrás de todo buen poeta debía haber una metafísica. Yo creo que esa idea subyace –no por la bondad, sino por el int
ento– en casi toda mi literatura, incluyendo narrativa y ensayo. Porque pienso que la palabra es, por encima de todo, vehículo del conocimiento y la mejor luz para alumbrar caminos. Todos mis poemas, incluidos los de este libro, tienen una intención y un acercamiento a realidades concretas, aunque algunos de ellos pueda parecer que pertenecen a un imaginario irreal. Quizás porque a mí me resulta difícil separar ambos planos y porque encuentre más real a Don Quijote o Hamlet que a Cervantes o Shakespeare, es por lo que a veces mezclo personas y personajes, hechos y sueños. Con el paso del tiempo, todo se funde en un mismo mundo. Un mundo que empezó a cobrar sentido con la palabra, el primer hecho que rasgó el velo del misterio, y que empezó a construir el deambular humano.
ento– en casi toda mi literatura, incluyendo narrativa y ensayo. Porque pienso que la palabra es, por encima de todo, vehículo del conocimiento y la mejor luz para alumbrar caminos. Todos mis poemas, incluidos los de este libro, tienen una intención y un acercamiento a realidades concretas, aunque algunos de ellos pueda parecer que pertenecen a un imaginario irreal. Quizás porque a mí me resulta difícil separar ambos planos y porque encuentre más real a Don Quijote o Hamlet que a Cervantes o Shakespeare, es por lo que a veces mezclo personas y personajes, hechos y sueños. Con el paso del tiempo, todo se funde en un mismo mundo. Un mundo que empezó a cobrar sentido con la palabra, el primer hecho que rasgó el velo del misterio, y que empezó a construir el deambular humano.sábado, 11 de octubre de 2008
'Los pensamientos de Juan Armas Sánchez'
Hay tres clases de amigos que son de provecho, y tres categorías de amigos que son perjudiciales: la mistad con los sinceros, la amistad con los fieles, la amistad con los que tienen experiencia, es de provecho; la mistad con los zalameros, la amistad con los socarrones, la amistad con los charlatanes, es perjuducial.
. . .
Hay quienes pueden aprender juntamente con nosotros (mas no alcanzar juntamente con nosotros la verdad) pero que no pueden afianzarse junto con nosotros. Otros hay que pueden afianzarse juntamente con nosotros, pero que no saben valorar los acontecimientos juntamente con nosotros.
. . .
El hombre quiere ver a su mejor amigo humillado ante él. Para la mayor parte d elos hombres la mistad se funda en la humillación.
. . .
El amigo seguro se conoce en la ocasión insegura.
. . .
La amistad es un comercio desinteresado entre iguales.
. . .
Hay quienes pueden aprender juntamente con nosotros (mas no alcanzar juntamente con nosotros la verdad) pero que no pueden afianzarse junto con nosotros. Otros hay que pueden afianzarse juntamente con nosotros, pero que no saben valorar los acontecimientos juntamente con nosotros.
. . .
El hombre quiere ver a su mejor amigo humillado ante él. Para la mayor parte d elos hombres la mistad se funda en la humillación.
. . .
El amigo seguro se conoce en la ocasión insegura.
. . .
La amistad es un comercio desinteresado entre iguales.
viernes, 10 de octubre de 2008
Homenaje a Miguel Labordeta
ATENEO DE MADRID
Secciones de Literatura y de Teatro
y la Asociación Cultural Conde de Aranda
Dias 10, 11 y 12 de octubre de 2008
Jornadas de Homenaje a Miguel Labordeta y los escritores de la Oficina Poética Internacional (O.P.I)
Viernes 10 de octubre a las 19:00 horas: Homenaje a Miguel Labordeta.
Sábado 11 de octubre a las 12:30 horas: Homenaje a los escritores de la Oficina Poética Internacional (O.P.I.)
Domingo 12 de octubre a las 12:30 horas: Representación de la obra teatral Oficina de Horizonte (Dirección: Ángel García Suárez)
Participan en las Jornadas: Emilio Gastón, Fernando Ferreró, Mariano Altemir, Rosendo Tello, Enrique Gracia Trinidad y Soledad Serrano.
Coordinación del Ateneo: Miguel Pastrana (Literatura) y Eduardo González (Teatro)
Coordinación General: José María Herranz
Salón de Actos Calle del Prado, 21
Secciones de Literatura y de Teatro
y la Asociación Cultural Conde de Aranda
Dias 10, 11 y 12 de octubre de 2008
Jornadas de Homenaje a Miguel Labordeta y los escritores de la Oficina Poética Internacional (O.P.I)
Viernes 10 de octubre a las 19:00 horas: Homenaje a Miguel Labordeta.
Sábado 11 de octubre a las 12:30 horas: Homenaje a los escritores de la Oficina Poética Internacional (O.P.I.)
Domingo 12 de octubre a las 12:30 horas: Representación de la obra teatral Oficina de Horizonte (Dirección: Ángel García Suárez)
Participan en las Jornadas: Emilio Gastón, Fernando Ferreró, Mariano Altemir, Rosendo Tello, Enrique Gracia Trinidad y Soledad Serrano.
Coordinación del Ateneo: Miguel Pastrana (Literatura) y Eduardo González (Teatro)
Coordinación General: José María Herranz
Salón de Actos Calle del Prado, 21
jueves, 9 de octubre de 2008
Raúl Campoy en el Bukowski
JUEVES 9 DE OCTUBRE
21.30 horas
Recital y presentación del libro
'Los Dientes del Reloj'
de
Raúl Campoy
Bar Bukowski(San Vicente Ferrer, 25. Madrid)
miércoles, 8 de octubre de 2008
Vladimir Maiakovski
Hay un Maiakovski aleccionador y ejemplarizante; un Maiakovski bilioso; un Maiakovski al que corroe su desprecio por las personas, y que sin embargo pretende de ellas que se conmuevan con su dolor. Ay, poeta, ¿qué me importa tu vida? ¡Oh, tú, apóstol!, ¡oh, tú, nuevo Zaratustra!, ¡oh, tú, nuevo Mesías!, que regalas el don de tu persona derrengada y vacilante: tan dispuesto al insulto como a la sumisión, que esperas de los otros. ¡Oh, tú, superhombre contrahecho! Maiakovski querido, pobre loco suicida, buen poeta. Tan romántico, tú. Como Trotsky nos dice en el prólogo a ‘Vladimir Mayakovski (Poemas 1913-1916)’, sic, en Visor, 1993.
Buen poeta, porque sus desatinos mesiánicos yoistas, sus desafortunadas experiencias amatorias yoistas y patéticas, su incesante exaltación del hecho (que habla a gritos el hombre), se coronan de una variedad y notoriedad imaginativa, que nos hace pensar que este hombre fue un padre de la ciencia-ficción(o será que esto es cosa generalizada de las vanguardias). Y que me perdone Verne. El mundo es pequeño para Maiakovski, en su historia real (diría de manual) o literaria y en su hecho físico. (No es de extrañar en un individuo cuyo único canon es él mismo. Por cierto, ¿es esto la poesía?) Así que imágenes, desgradables (mayormente), pero que dulcifican la lectura sin impedirla (por su limpidez); incesantes e inconexas, pero estimulantes.
Habrá poemas.
Buen poeta, porque sus desatinos mesiánicos yoistas, sus desafortunadas experiencias amatorias yoistas y patéticas, su incesante exaltación del hecho (que habla a gritos el hombre), se coronan de una variedad y notoriedad imaginativa, que nos hace pensar que este hombre fue un padre de la ciencia-ficción(o será que esto es cosa generalizada de las vanguardias). Y que me perdone Verne. El mundo es pequeño para Maiakovski, en su historia real (diría de manual) o literaria y en su hecho físico. (No es de extrañar en un individuo cuyo único canon es él mismo. Por cierto, ¿es esto la poesía?) Así que imágenes, desgradables (mayormente), pero que dulcifican la lectura sin impedirla (por su limpidez); incesantes e inconexas, pero estimulantes.
Habrá poemas.
Francisco Ibáñez en Ediciones B (www.edicionesb.com)
Tiras de 'Clínicas antibirria', número de Mortadelo y Filemón, de Ibáñez, en Ediciones B.
martes, 7 de octubre de 2008
Aprendiz de Jorge Guillén
LAS HORAS
II
Abajo, no. La almohada
Del insomne
Comunica a las tinieblas
Su desorden.
Yace inquieto el desvelado
Junto al borde
Sombrío. ¿Qué realidad
Se le esconde?
Y las afueras fluctúan
Bajo los pocos faroles,
Que un viso de enigma arrojan
A los términos más pobres.
Tiembla el reloj sin paisaje.
¿Hacia dónde
Va una hora sin un mundo
Que la asombre?
El tiempo quiere lugar,
Rechaza la hondura informe,
No acierta a vivir sin fondo
Que enamore.
Jorge Guillén,
Generación del 27
II
Abajo, no. La almohada
Del insomne
Comunica a las tinieblas
Su desorden.
Yace inquieto el desvelado
Junto al borde
Sombrío. ¿Qué realidad
Se le esconde?
Y las afueras fluctúan
Bajo los pocos faroles,
Que un viso de enigma arrojan
A los términos más pobres.
Tiembla el reloj sin paisaje.
¿Hacia dónde
Va una hora sin un mundo
Que la asombre?
El tiempo quiere lugar,
Rechaza la hondura informe,
No acierta a vivir sin fondo
Que enamore.
Jorge Guillén,
Generación del 27
lunes, 6 de octubre de 2008
sábado, 4 de octubre de 2008
'Los pensamientos de Juan Armas Sánchez'
No hay más alianza que las que trazan los intereses, ni las habrá jamás.
. . .
La vida ofrece a cada criatura su copa de amargura; los buenos se la beben, el malvado la hace beber a cuantos tiene al lado.
. . .
La ambición hace presa más fácil en las almas malas que en las buenas, lo mismo que el fuego prende con más rapidez en la paja que en las piedras.
. . .
En la prosperidad, nuestros amigos nos conocen; en la adverdidad, nosotros conocemos a nuestros amigos.
. . .
La vida ofrece a cada criatura su copa de amargura; los buenos se la beben, el malvado la hace beber a cuantos tiene al lado.
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La ambición hace presa más fácil en las almas malas que en las buenas, lo mismo que el fuego prende con más rapidez en la paja que en las piedras.
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En la prosperidad, nuestros amigos nos conocen; en la adverdidad, nosotros conocemos a nuestros amigos.
viernes, 3 de octubre de 2008
Batania en Los Diablos Azules
Inasequible al desaliento, y a pesar de los continuos naufragios de público, Batania vuelve a convocaros a un nuevo recital.
Se celebrará este viernes 3 de octubre en LOS DIABLOS AZULES, sito en la calle Apodaca, 6. Metro Tribunal o Bilbao.
La hora: las 20:30.
Insistiré.
Abrazos.
Hasta pronto
Se celebrará este viernes 3 de octubre en LOS DIABLOS AZULES, sito en la calle Apodaca, 6. Metro Tribunal o Bilbao.
La hora: las 20:30.
Insistiré.
Abrazos.
Hasta pronto
Difusión cultural en Internet
ATENEO DE MADRID
Secciones de Literatura e Iberoamericana
y el Grupo Artístico 8
Viernes 3 de octubre de 2008 a las 19:30 horas
Del Ciclo Difusión cultural en Internet
“EDICIÓN 2.O”
Demostración práctica y coloquio por Óscar Martín Centeno y Aurora Pintado
Presenta: Ernesto López Vinader (Informático y miembro de la Sección de Literatura del Ateneo)
Sala de Conferencias Calle del Prado, 21
Secciones de Literatura e Iberoamericana
y el Grupo Artístico 8
Viernes 3 de octubre de 2008 a las 19:30 horas
Del Ciclo Difusión cultural en Internet
“EDICIÓN 2.O”
Demostración práctica y coloquio por Óscar Martín Centeno y Aurora Pintado
Presenta: Ernesto López Vinader (Informático y miembro de la Sección de Literatura del Ateneo)
Sala de Conferencias Calle del Prado, 21
jueves, 2 de octubre de 2008
miércoles, 1 de octubre de 2008
Camino a Santiago
10
Si me buscan las moscas
les ofrezco mi cuerpo.
Que bendigan mis llagas y decansen sus alas tras el largo camino.
Si me buscan las moscasles ofrezco mi piel.
Jesús Malia
Si me buscan las moscas
les ofrezco mi cuerpo.
Que bendigan mis llagas y decansen sus alas tras el largo camino.
Si me buscan las moscasles ofrezco mi piel.
Jesús Malia
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