El hombre que me muerde
no muerde en mí la carne, el pecho, el labio
El hombre que me muerde
muerde de mí el instante
y sólo permanezco por su boca.
_______________________________
Mi último amante remonta el vuelo
de la falda de una rubia.
Ella no sabe de estratosferas,
pero en sus aires de mujer diez
él planea
–intuyo que planea futuros inmediatos–,
mientras yo, cada domingo,
me descoyunto al doblar las sábanas a solas
porque no me da de sí la envergadura
de estas alas que no vuelan los días pares.
No hay comentarios:
Publicar un comentario