No lo entiendo.
Yo no formé los canales de Venecia
ni construí para ti la Alhambra de Granada
ni decoré con nieve los picos del Nepal
para que tú los vieras
en la belleza del mundo.
No comencé el Foro de Porto Alegre
no fumé nada en el festival de Woodstock
no galopé por el muro de Berlín
ni en el tearo Olimpia, jinete del pueblo.
Yo no jugué la temporada del doblete
ni escribí 'Canto general',
'La conquista del pan',
o 'Misterio bufo'.
No protagonicé 'Sopa de ganso'
ni compuse para ti 'El lago de los cisnes'.
Nunca pinté el 'Guernica'
y no sé, en realidad, si pinto algo.
Nunca, nunca defendí el Ebro.
No formulé el principio de incertidumbre
ni tejí este pijama de cuadros que te gusta
ni fui Marlon Brando caminando por el Sena,
ni Diego Rivera, ni Gloria Fuertes,
ni el Dalai Lama, ni el Cid campeador,
ni un loco por la Mancha.
Ni tú te llamas Julia
ni yo escribí el poema.
No entiendo, por qué me quieres,
si yo no inventé
la primavera.
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