Arde una vela,
más allá una farola,
detrás, la luna.
Ceremonioso,
el gato culebrea
hacia la siesta.
En casa, extraños.
Hoy la puerta chirría
de otra manera.
Firme en su tallo,
aferrada al invierno,
una hoja seca.
Aunque haya fruta,
todo el mercado huele
a carne muerta.
Qué lejos tengo,
sentada en tus rodillas,
los pies del suelo.
Golpea el sol
la puerta de madera
buscando sombra.
El albañil,
mientras unto tostadas,
pone ladrillos.
Ya te has dormido,
mas tu mano despierta
aún me acaricia.
Abandonada,
cuelga la servilleta
tras el banquete.
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