V
Surgieron con sus muertos y sus vivos.
Con sus antepasados de plumaje engrillado.
Con ojos que han sabido mirar entre barrotes.
Y han aprendido el sitio donde crece la lluvia.
Y la cosecha es mansa como decir otoño.
Con los que fueron nada.
Una campana negra va soltando palomas.
Versión libre de Jesús Malia de un poema de Jorge Boccanera
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