A DESHORA
Bajo la viva luz de estrellas muertas, anticipadamente,
aguardo la futura llegada del pasado,
y cuanto hay en mí, lo que forma “Yo”,
vive –o no– presente de recuerdos,
de lo que fue y no supimos cuando era, y es ahora
una dulce nostalgia de lo que nunca existió.
ES LA HORA
del café, y... ¡Ah!; sales
a luz (porque ahora puedes
salir), y es la calle, es
la gente, son las obras
y lo de siempre sucesivo
con renovado resplandor. Y cómo
aprecia esa luz, el aire
adolescente en la mañana,
quien estuvo en el subsuelo
y su memoria, las calderas.
Y bebes de la taza humilde
viendo pasar la parte
de vida que te toca
como un rey en su trono
de claridad.
Porque Grecia y Roma y todo
lo demás, está aquí;
y a lo cerca un martillo
neumático va golpeando
en la fragua del día.
Porque el mundo está
mal hecho, y si puede
bastarnos con tan poco
(que ya es mucho),
qué no podría ser...
HOJA CAÍDA
Se reconstruye el mundo los domingos
lentamente. Con la demora
del amor. Por las calles
el agua corre y choca en los bordillos
como un dique sin fin, hecho de ramas
caídas, hojas, papeles
de periódico de un sábado
caído a tus pies: lo arrastra el agua.
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