PAISAJE HÚMEDO
La espuma del Sol
-color de azúcar-
crece y se torna greda
Y el sol es el timbal
de un músico borracho
El gran espejo donde
el Océano se miraba
se ha roto en innúmeros fragmentos
de vuelos fracasados
(¿Estros de astros para el sistro
que tañe Dios?)
Desde aquí nada se ve
Pero yo veo más que si viese
VEO VEO
Las grandes cafeteras de los tejados
destilan el oscuro líquido
en las cocinas
ESTANCIA
En un rincón sufrido
de este cuarto sin alas
sobre la mesa ciega
mira, seca, la lámpara.
Es de polvo y de sombra
esta abúlica calma,
en la cual se fabrican
horas desvencijadas.
Crujen muchas ausencias
entre las cosas áridas;
consumen los periódicos
sus luces apagadas;
se emperezan los libros,
todos con llave echada,
y se enreda una lluvia
de tierna y fina agua
en el tronco de sombra
que ha mustiado sus ramas.
Hay un sopor de amnesia
en el aire sin alma;
los sonidos enfermos
sus deliquios apagan,
y la flor que no nace
llora desde la nada.
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