Poemas de José Cereijo en “Las trampas del tiempo” (3)

Shakespeare

Prueba a pensar un poco

que esa curiosa historia

-que parece, ¿verdad?, bastante absurda-

de que no fuera Shakespeare

quien escribió, de hecho,

las obras que circulan con su nombre,

sino algún otro (Mr. W. H.,

o bien Marlowe, o Bacon,

o algún desconocido: da lo mismo),

resultara verdad, a fin de cuentas,

y di: ¿preferirías

ser, en tal caso, Shakespeare,

para siempre casado con la gloria,

o el verdadero autor de su trabajo,

sólo de ti -y de Dios,

si existe- conocido?

(¿Te atreves a decir, sinceramente,

tú mismo tu juez,

que escogerías eso?)

El gusano

Esperaba un gusano

al fondo de una tumba

que llegara su cebo acostumbrado,

y oyó cómo elogiaban altamente

al que iban a enterrar. Se sucedieron

inspirados discursos

exaltando sus hechos y virtudes,

y él se dijo, al oírlos:

“De rara calidad era este hombre;

buen bocado me espera”.

Pero luego, probando

los despojos aquellos

de que tan encendidas palabras se dijeran

(por más que se esforzase en hallar el secreto

de la tan pregonada virtud que atesoraban),

hubo de resignarse al fin a la evidencia

de no serle posible dar con ello.

Llegó un día, pasado cierto tiempo,

más breve comitiva,

que con pocas palabras, llenas de sentimiento,

despedía al difunto,

y les oyó decir: “Venida ya tu hora,

duerme por fin en paz, alma excelente,

cuyo valor el mundo,

atento sólo al brillo de lo externo,

no supo conocer”,

y hubo de confesarse, al escucharlos:

“Pobre, inexperta y ciega criatura,

me he dejado llevar por apariencias;

pero el valor auténtico

no gusta de esas galas exteriores,

y vive de su luz”. Y recobrando,

con renovado ardor, su natural oficio,

se dio a buscar con gusto cuidadoso

tan oculto valor:

pero de nuevo fue la decepción más fuerte

que su buen proceder,

y se dijo por fin: “Vana fatiga.

Es posible que éstos

con buena voluntad se engañen a sí mismos,

pero yerran al fin, y yo con ellos:

no es más el hombre que una cena fría

y mucha vanidad”.

Y se escondió de nuevo bajo tierra.

Hasta aquí, sus palabras. Yo no acepto

-por demasiado escéptica, y al fin interesada-,

opinión tan atroz,

en solidaridad, al menos, con mi especie:

no se dirá por mí que todo cabe

en el triste criterio del gusano.