hablan
hablan
pero nadie dice nada
la tierra desnuda aún rueda
y hasta las piedras gritan
soldados vestidos de nubes azules
el cielo envejece entre las manos
y la canción en la trinchera
los trenes se alejan por sobre cuerdas paralelas
lloran en todas las estaciones
el primer muerto ha sido un poeta
se vio escapar un pájaro de su herida
el aeroplano blanco de nieve
gruñe entre las palomas del atardecer
un día
se había perdido en el humo de los cigarros
nublados de las usinas Nublados del cielo
es un espejismo
las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas
un grito de angustia
se ahogó en medio de la bruma
y un niño arrodillado
alza las manos
TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN
vicente huidobro
(Este poema lo he extraído de http://veojos.blogspot.com,
Los meteoros
Dos rectas paralelas son aquellas que siguen un camino identico sin encontrarse nunca
De modo que la una va a donde la otra en un desconocimiento mutuo
Un riel que ignora la existencia del otro
La orilla de un rio que camina sedienta al encuentro del mar sin saber de su igual ni pretenderlo
O de la piedra que cae al estanque y propala en el agua susecreto en ondas que tienden a ahogarse mientras decidida la piedra camina hacia el fondo
Y tal vez les desconsuele
Los planetas del sistema solar giran en movimientos identicos en torno a su estrella
Y la luna alrededor de la tierra
Y el esposo y los hijos
Por suerte sin embargo
Existen otros cuerpos celestes de movimiento mas anarquico
Si me permiten la expresion
Los meteoros
Que son piedras luminosas que no temen el choque con los planetas
Tan frios ellos
O las mismas estrellas
Abelardo tu hijo y Abelardo tu nieto
Este poema pertenece a mi viejo proyecto 'Trayectoria del tiempo', ya pronta a su finalización.
En diálogo con Jorge Guillén y con Batania, yo sí creo que en un poema caben la palabra nieto y la palabra madre. El pensamiento, la reflexión, no están reñidas con la humanidad, son su alimento.
En diálogo con Jorge Guillén y con Batania, yo sí creo que en un poema caben la palabra nieto y la palabra madre. El pensamiento, la reflexión, no están reñidas con la humanidad, son su alimento.
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