El árbol,
hipnotizado
por la inmovilidad del paisaje,
se vacía de todo pensamiento,
pero el ave
traslada en sus ojos
la antorcha de la imagen
y con su vuelo
la convierte en signos
y extiende el libro del cielo.
Entro en sus páginas
con la mansedumbre del que
sabe que es ajeno a voluntad
el entendimiento,
y sigo en sus fugitivas líneas
la escritura del fluctuar incesante
hasta que, también ella, asume
la quietud del silencio.
El lacre del
sol
sella el horizonte
antes de que los sueños
arrebaten sus límites
devolviendo
a la abstracción nocturna
un espacio infinito
para los derrumbamientos.
Se sentó en la
blancura poblada
de latentes formas
y el alma desde el ramaje
le musitaba:
ni aquí ni ahora,
ni saber ni no saber,
ni tú ni yo.
Todo es y todo puede ser otra cosa.
Oh, tú, que ansías
pasar de la esfera al cubo,
di a tus ojos que sean luz,
di a la sombra que se torne ojos
y contemple
el secreto
brotar de tu ojo.
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