Poétikas, este viernes María Ángeles Maeso, Jesús Malia e Iván Rafael

POéTIKAS Enero

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Poétikas, este viernes Ángel Pestisme, Inma Luna y María Sotomayor

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Poemas de Gsús Bonilla en 'mi padre, el rey' (3, y fin)

La vida, y la poesía, en su cotidianidad, sirven para sostener,
entre otras cosas, el desastre en el presente.
___

hubo un momento

cerocoma

nada

en el que la mariposa de vidrio

se posaba
en el vértice
del gesto      en la sonrisa

un instante

nada
___

epílogo.
la mañana se precipita para dar paso a la tarde y vas tiznando los minutos que te quedan por delante, mientras tanto, eres devorado por los vientos caprichosos de la mala fortuna y confirmas que mucha parte del camino se ha mirado atrás. me huele que el respeto a uno mismo amanece sin más y permanece quieto, y se me antoja cerilla quemando los espasmos un mediodía. no importa que cruces los dedos, aunque no lo quieres esto se acaba. la dignidad en su mortaja luce su traje nuevo de muerta, y no puede disimular las costuras remendadas del puyazo de aquel otoño que se hundía triunfador entre piel y tela. la embestida del silencio nos devora a todos los presentes por momentos y el penúltimo latido despistado del corazón hace que me fije en la vela, que a su ritmo, sigue descabellando luz en ese ocaso. él expira, y al instante la duda nace, y sin demora empieza sus labores a la puerta de un hogar feliz en decadencia, llama, se le abre y viene vestida de compañera de juegos y calzada con un par de interrogantes nuevos e infinitos.

Poemas de Gsús Bonilla en 'mi padre, el rey' (2)

no, no soy un transeúnte ocasional

y creo pertinente, y a pesar de todo,
si no encuentro morada,
construir una estructura de ramas,
a fin que el desamarre
no suponga una pérdida irreparable
___

tú eliges:

o
el andamio

o
los estudios.

erré en la elección

y aprendí lo que es útil
___

cruzo sin mirar al cielo
y ocurre el atropello
___

vómito número cuatrocientos veintitrés.

en la palangana, el contenido del estómago, hoy
entre bilis y otros fluidos, muy pequeño,
un cuajarón de sangre

como un barquito en alta mar
a la deriva
___

se gira alrededor de un punto, en cierto modo, para alejarse de él:

profundizar en la espiral de dolor.

escribo: que la fatiga no
solape tu fuerza.
___

Dios
nuestro
señor
es un océano de luz y amor;

es
todo
tan
aterrador

Poemas de Gsús Bonilla en 'mi padre, el rey' (1)

intro.
no es necesario coartar a la mosca el vuelo, negarle que se pose en libertad -donde quiera- por mucho que se equivoque una y otra vez en su elección, no es necesario arrancar sus alas. no, no es necesario prender la punta de un fósforo y arrimar su llama a las antenas de la hormiga de cabeza gorda, no es necesario quemar cualquier síntoma de comunicación, aunque sean minúsculos invertebrados. no es necesario volver a encender otra cerilla, a la vez que pulsas el pitorro del bote de flix, acercar lo que emana de su boca a la llama y arrasar más moscas des-aladas. no es necesario impedir al gato, para hacer de su movilidad una gracia. calzar en cada una de sus pezuñas media cáscara de nuez. ni atar el hilo endeble de algodón desde una de las patas de un pollo perdiz desplumado hasta otra de las patas de una silla culo de mimbre para que el chiste sea mayor. ni para aumentarlo incluir las vueltas de piter, el perro, sobre su propio rabo acabado en lata de conserva de tomate. no es necesario atravesar el esternón a una lagartija viva con un alfiler hasta que las estrías de la corteza de una encina -otro ser vivo- se queden grabadas en su piel de reptil.
___

lo siento, si sigo saciando de argumentos
al hambre de los lobos; habría deseado un poco de sol
para darle a este texto algo de alegría, pero aquí,
el hombre sucumbió ante la vida, obedeció a otro,
preguntó por el dulce sabor de la morfina
y le llenaron la boca de guijarros.
___

me busqué la vida
deshojando
pétalo tras pétalo
en la voracidad de sus bolsillos

Poesía en Lavapiés para este sábado

CICLO DE POESÍA CRÍTICA “ÁLVARO TEJERO”

(IV): Sábado 21 de abril. 20 h.

                                                 
                                                  Cristina Morano y Gsús Bonilla


La Marabunta :  Libros&Café

c/ Torrecilla del Leal, 32

[ Antón Martín – Lavapiés ]

Cristina Morano (Madrid, 1967) es escritora y diseñadora gráfica y  trabaja actualmente en la agencia de Museografía y diseño Tropa en Murcia. Ha publicado los libros Las rutas del nómada (Aula de Poesía de la Universidad de Murcia, 1999), La insolencia (Universidad Popular José Hierro, 2001), El arte de agarrarse (La Bella Varsovia, 2009), El ritual de lo habitual, (Ed. Amargord, 2010). Trabaja también la poesía visual. Ha sido incluida en varias antologías como Historia de la literatura en Murcia (Editora Regional de Murcia, 1999), Cárcel de amor, proyecto audiovisual (MNCARS, 2007), Qué nos han hecho (Islavaria, 2008) o La manera de recogerse el pelo. Generación blogger (Bartleby, 2010).

Gsús Bonilla (Don Benito, Badajoz, 1971) ha publicado los poemarios El forro (2007), Ovejas esquiladas, que temblaban de frío (Bartleby, 2010; finalista Premio Nacional de Poesía), Menú del día… a día (Baile del Sol, 2011). Ha sido incluido en las antologías Bukowski Club, jam session de poesía 06-08 (Escalera, 2008), Versos para derribar muros. Poemas por Gaza (Los Libros de Umsaloua, 2009), Los rincones más óscuros: ANTOLOGÍA DEL MIEDO (Groenlandia, 2009), El tejedor en… Madrid (L.U.P.I, 2010), Lo que habita en el cristal (Groenlandia / Cinosargo,2010), Puta poesía (Luces de Gálibo, 2011) o Heterogéneos (Escalera, 2011), entre otras. Ha dirigido y coordinado Al otro lado del espejo [Narrando Contracorriente] (Escalera, 2011).


SEÑORAS

Por las mañanas acostumbro
a pasar por la cafetería,
me tomo dos cafés –uno contra mi espalda–
entre las limpiadoras que se duermen
sobre su propio desayuno.

Al otro lado de la barra
conversan las señoras,
las dueñas de las tiendas de mi barrio;
se llaman por teléfono,
son admiradas por ejecutivos,
hacen planes para pintarse las uñas.
Sus ojos no contienen desamparo,
sus cerebros no se deshacen
enhebrando palabras, ni átomos, ni perlas.
Las sigo y compro el Marie Claire,
las imito, finjo que soy respetable
en la cola del supermercado.

(Cristina Morano)


Cuarto de EGB

Nos despiojaban
cuando lo que teníamos
eran pulgas -malas pulgas-

aquellos tíos tan listos
desconocían por completo
que nuestra sangre era azul
puesto que éramos príncipes,
miserables, pero príncipes

y lo peor de todo,
aquellos tíos tan listos
tampoco sabían

que entre parásitos

siempre

hubo

clases

(Gsús Bonilla)

Un poema de Gsús Bonilla

Ibas desnutrido
a cumplir tu sentencia
-pero no perdías la sonrisa-

y es que debe de cuidar uno
lo propio, lo que tiene;

que aunque frágil, es de uno, es tuyo.

Será inevitable que se haya decido
el cosido de tus labios,
pero aun así, el grito se hace fuerte
hasta estallar los hilos
empeñados en callar la inocencia.

Se sabe que el más débil
-en consecuencia: TÚ-

es el primer eslabón que se daña,
que se rompe,
y se hace trocitos injustos
posados en la triste historia del hombre.

Cogido de la impotente mano
de una madre resignada;

caminado, con tu vacío, con tu hambre…
-ya digo- con tu sonrisa,
ignorante,
pura,
cristalina. Y sobre todo: TUYA.
Ibas desnutrido
a recoger
tu pequeña ración humanitaria
con la que te premia
nuestra mala conciencia

que un poco más
y se olvida de ti:
-afortunado con sonrisa-
NIÑO RICO

Un poema de Gsús Bonilla

PAREDES

decididamente avanza un pie,
después otro
y así sucesivamente.

es la luz cuando baila por la mañana
sobre la pared,
saltándose todos los orificios de las persianas.

la náusea, la sed, el hambre, el entumecimiento, la tos, el estertor;

en otras ocasiones los niños
pendientes de morir
miran de nuevo al ventanal

y esbozan esa sonrisa
que a veces tirita sobre el cristal
porque la muerte es un frío
que recorre
sus pequeños y transparentes cuerpecitos
con tanta hostilidad
que la inconsciencia
es un cosquilleo que pace tramo a tramo
por todos los recovecos de la piel.

un crujir en las rodillas,
un runrún por los intestinos,
el castañeo de los dientes,
la tiritona, haber encontrado la postura final
al desenlace.

y luego el pie y el otro pie
y el sucesivo baile de la luz a la inversa,

desde la pared
hasta atravesar las persianas de nuevo;

entonces
me doy cuenta que detrás de las paredes
hay gente inmensamente despreocupada.

Hace apenas tres años, como quien dice ayer...

Gsús Bonilla me compartió algunos versos. Pues ahí van.

DE HUESO A PIEDRA

ocurre que me aprieta
el esternón a bocanadas,
ocurre a eso de la diez,

y pasa,
y pasa que tiene que pasar un desenlace,
haciendo de la piel una coraza.

que la carne de gallina
no me abriga,
que no hay una salida al alcance.

que llevo algo de vida a las espaldas,
que pesan mucho
ciertas cadenas,

que marca todo lo
que al fondo de los ojos se almacena

y ocurre que
se escapan los segundos,
y se escurre en el momento posterior
una
lágrima de condena,
de somera cobardía,
y algún trocito de hielo
derritiéndose con pena

ocurre que no soy yo cuando quisiera,
que me cambio de acera
y lo siento.

que cruzo sin mirar al cielo
y ocurre que me atropellan

y me atropellan cuando anochece.
y ocurre
que es el miedo que tengo
a dejar de ser de hueso

y empezar
a ser de piedra.

Mis poemas en 'Azul Eléctrico'

Varias veces he recibido invitación de esta revista de León para publicar mis versos, y en diversas ocasiones lo he hecho. El único recuerdo que tengo de esas participaciones es cortesía de Gsús Bonilla, que tras la sorpresa de encontrar mi verso tan lejos de Madrid, escaneó mi participación. Gracias Gsús.

Presentación del poemario de Gsús Bonilla en Madrid, miércoles 10