'Noches', de Alejandro H. Mestre

Noches
Hay noches como las de mañana que tienen que pasar.
Noches que se fueron aunque todavía tienen que llegar.
Y hay noches en las que el color de la calle se parece mucho
al de algunos años atrás. Noches repletas y noches tomando
un coñac; ya sin sueño, como la de anoche, o con los sueños
de este último sofá.

Alejandro H. Mestre

'Miradas', de Alejandro H. Mestre

Hay miradas sin fronteras y palabras que no llegan
ni al otro lado de la lengua. Hay dientes que se pasan
y se muestran sin respeto adelantándose a la respiración.
Y hay sonidos sordos como manos apretando el pecho
de un tambor. Hay caricias que llegan con ruido de fracaso
con huída de amor sin que los pies sepan cual será la dirección.



Alejandro H. Mestre

'Hombre', de Alejandro H. Mestre

Hay un hombre mirando al borde de los ojos,
inclinado como aquel alquitrán; el pelo pende
cuando está y se recoge en una mano, al fondo
de la gravedad. Y hay un hombre maduro ya
riéndose del espejo o llorando, afeitándose
como sus antepasados, igual a los que vendrán.



Alejandro H. Mestre

'Palabras' de Alejandro H. Mestre

Hay palabras dichas con la lengua dentro de los bolsillos
de otra gente, palabras sueltas sin responsabilidad, sin sentir
lo que se siente al respirar la humedad sincera de la tierra;
y hay pelo gris y corbatas negras de un Armani cualquiera
que gotean ritmos lentos y tonos bajos que pican en la nariz
sujetando a la cabeza. Hay culos que han perdido todo sentido
de tanto estar sentados en cómodos sillones de madera pesada.
Pero también hay bocas hermosas y calladas, brazos cruzados
y puños que encierran bolígrafos como cuchillos, como flores de
azafrán y deseos largos como una niñez.
¿Cuándo callarán
esas gargantas tragando miel y soltando sus bilis enfermas?



Alejandro H. Mestre

'Niño', un poema de Alejandro H. Mestre

Hay un niño mudo que no sabe nada
que no reconoce el calor de la mañana
ni saliendo detrás del último canal. Y
hay un niño que no piensa en su nariz,
ni en los campos cultivados de maíz, ni
en el trigo, que no se fija en las ciruelas
de tus ojos, donde hay un mundo abierto
como un higo maduro y caído, donde hay
las hadas y los demonios que siempre hubo.

El higo entonces no era la boca, ni la tierra
tu cuerpo, que es frío, sino sólo un juguete,
una carcajada inocente de manchas verdes
y amarillas en el traje limpio del domingo.

El agua, entonces, era el agua, ninguna fuga,
ningún miedo, ni razón oculta que investigar.
El cielo, sólo el espacio del vuelo.



Alejandro H. Mestre