Madrid Cómico: 23 de julio de 1898 (1)

'Cien coplas por soleá', Ediciones Árdora, 2000 (2, y fin)

Desgraciaito de aquel
que come de mano ajena,
siempre mirando a la cara,
si la ponen mala o buena.

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A la tierra sólamente
le cuento lo que me pasa
porque no encuentro en el mundo
persona de confianza.

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Dejo mi puerta entorná
por si alguna vez te diera
la tentación de empujar.

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El que quiera que me siga
y el que no con Dios se quede,
al que me siga fatigas,
que otra cosita no espere.

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Tiro piedras por la calle,
al que le dé que perdone:
tengo la cabeza loca
de tantas cavilaciones.

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No canto pa que me escuchen,
ni pa sentirme la voz,
canto pa que no se junten
la pena con el dolor.

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Quise cambiarle y no quiso
su pañuelo de lunares
por otro de fondo liso.

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Dos vereítas iguales,
¿cuál de las dos voy a coger?
Si cojo la de mi gusto
mi perdición ha de ser.

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Acuérdate cuando entonces
bajabas descalza a abrirme,
y ahora tú no me conoces.

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Fui piedra y perdí mi centro
y me arrojaron al mar,
y al cabo de mucho tiempo
mi centro vine a encontrar.

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Que nadie tenga fatigas,
que todas las tengo yo,
yo tengo una losa negra
metida en el corazón.

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Cada vez que considero
que me tengo que morir
tiro una manta en el suelo
y me harto de dormir.

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Abuelos, padres y tíos,
de los buenos manantiales
se forman lo buenos ríos.

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Te quisiera preguntar
su cuando me ves te alegras
o te sirve de pesar.

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Anda y díselo a tu gente
y si te dicen que no
coge la ropita y vente.

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Dicen que he robao un cáliz,
¡ozú, qué mentira es eso!,
desde que me bautizaron
no he vuelto a entrar en un templo.

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Yo no sé lo que le dió
a la yerbabuena, mare,
que era verde y se secó.

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Por donde quieras que ibas
vas diciendo que soy tuya,
¿qué cadena me has echao
que me tienes tan segura?

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La noche del aguacero
dime dónde te metiste
que no te mojaste el pelo.

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Al pie de un árbol sin fruto
me puse a considerar
qué pocos amigos tiene
el que no tiene qué dar.

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A to el que tiene duquelas
se le conoce en la cara,
a mí me estaban ahogando
y nadie me lo notaba.

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Nadie hable mal del día
hasta que la noche llegue,
yo he visto mañanas tristes
tener las tardes alegres.

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Yo me quito la camisa
y la tiro en tu corral,
a ver si viéndome en cueros
me tienes más voluntad.

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Tu ventana es una cárcel
con el carcelero dentro
y el prisionero en la calle.

Coplas anónimas. Antólogo: José María Rubio.

'Cien coplas por soleá', Ediciones Árdora, 2000 (1)

Selección y prólogo de José María Rubio.

Lo encuentras aquí.

¡Viva el kaiku! Qué duda cabe. Pero en nuestra tradición poética (la española, quiero decir, o la de lengua española) hemos cultivado formas similares, por sentenciosas y plásticas. En el haiku el objeto es la naturaleza, en esta tradición de la que hablo, el quejío y la cotidianidad. Decir quejío es decir flamenco, hoy indisolublemente ligado a la música, inseparable de la guitarra, por más que se estudien otras combinaciones (en las que Camarón fue un innovador absoluto en confabulación con Kiko Veneno. Ay 'La leyenda del tiempo'); pero en su origen, las coplas flamencas (copla, del latín copula, unión o enlace de letra y música), eran tonás que se cantaban en la intimidad, expresión cierta poetizada de las propias vivencias.
Algunas de estas cosas, y más, nos cuenta José María Rubio del flamenco y sus orígenes en un librito que registra 100 soleares. La soleá, pues, como registro más original del cante jondo.
Volviendo a marcar diferencias con el haiku, en la soleá se emplean tres versos o cuatro, todos ellos octosílabos. El romance es nuestra lengua.
Pues ahí va la muestra, en dos entradas, de esta colección de soleares anónimas (salvo una).

Los vientos llevan mentiras,
el que diga que no miente
que diga que no respira.

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Yo no quiero na de nadie
que sólo quiero lo mío,
quiero lo que me quitaron
antes de yo haber nacío.

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Fatigas pero no tantas,
que a fuerza de martillazos
hasta el hierro se quebranta,

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Tengo más poder que Dios
porque él no te perdona
lo que te perdono yo.

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Qué cuidao se me da a mí
que haya tan buenos doctores
si me tengo que morir.

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Que te quiero bien lo sabes,
pero no lo comunico
ni contigo, ni con nadie.

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Te quise sin darme cuenta
y ahora que quiero olvidarte
qué trabajito me cuesta,

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Voy como si fuera preso,
detrás camina mi sombra,
delante mi pensamiento.
Augusto Ferrán

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Me pides que te perdone
y no te miro a la cara,
si no te quisiera tanto
tal vez yo te perdonara.

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Dices que no me pues ver
y en la cara te ha salido
la raíz de mi querer.

Javier Alvarado

Javier Alvarado (Santiago de Veraguas, Panamá, 28 de agosto de 1982) es un poeta panameño, cuya obra ha recibido varios premios. Hizo sus estudios de bachillerato en el colegio Panama School y se licenció en Lengua y Literatura Españolas en la Universidad de Panamá (2005).
• "Tiempos de vida y muerte" (INAC, Panamá, 2001)
• "Caminos errabundos y otras ciudades" (UTP, Panamá, 2001)
• "Poemas para caminar bajo un paraguas" (Imprenta Alvarado, Panamá, 2003)
• "Aquí, todo tu cuerpo escrito" (INAC, Panamá, 2005)
• "Por ti no pasa nunca el tiempo —y otros poemas al espejo—" (Panamá, 2005)
• "No me cubre de edad la primavera" (Poemas de Ocù) (Panamá, 2008)
• "Soy mi desconocido" (9 Signos Grupo Editorial, Panamá, 2008)
• Carta natal al país de los locos (Poeta en Escocia)


ALICIA EN EL ESPEJO O LA APERTURA DEL LIBRO DE LAS MARAVILLAS

Entonces Alicia recorre su delicia
prepara las poses para la instantánea fotográfica;
Lewis Carroll dibuja el paisaje para la fotografía.
Está ahí llena de andrajos, resuelta de pordiosera,
es la lluvia de plurales, cuando todos los conejos de Pascua
se incendian y todos los demonios dejan sus remos pudriendo
en la derrotada orilla. Sus ojos son dos lagunas muertas
donde dejan los águilas sus efebos fluviales
¿Quién es ella la que entra con doradas voces
en el acertijo de la nada, cuando toda queda invocado
y puesto sobre la mesa como un huevo triunfal
para un comensal de oro?
Y desayunan las huestes y las Parcas
van acampando con ese sonido de cuerpo vacío
que tienen las aves sin esqueleto y sólo canta el pico
amaestrado de su daga cuneiforme y la apertura del libro
de las Maravillas es otro salmo vocalizado por la carne
y sólo solfean las niñas desnudas para el ojo de Carroll.
Son muchas las poses para la instantánea fotográfica.
Aquí te veo, Alicia, con dedos de piedra
con ojos asustados y medias vacías sin golosinas.
¿Qué pone a nadar a los deseos en el ánfora del espanto?
Levántate, Alicia, que no duerma más tu deuda de muñeca.
¿En qué espejo de hombre entraste para descubrir las maravillas?
¿Acaso se oculta un delfín detrás de tu oreja
o es que la cornucopia de acanto se matizó en tus senos
hasta vociferar leche pastosa en cada pezón de julio
cuando en aquel paseo por el río escuchaste las sílabas
niñescas de aquel matemático de niñas impúberes
para luego iniciar esa marcha forzada de tu inocencia hacia el espejo?
Aún no se ha escrito el libro de tus posesiones
ni de las visiones terrenas que observaste en aquel agujero
cavado junto al árbol de la noche.
Se cierran tus ojos, cabecea el cuerpo junto a tu hermana.

Liebre llega tarde.

POR TI NO PASA NUNCA EL TIEMPO

Como si quisieras entrar al tiempo
desnuda a una plaza a una tienda de hotel
dejas tender tus dos pechos al sol
y corre el día tenebroso
como una tiniebla roja,
Te tienden un vaso, una tierra, una vida prometida
y todo es devaneo, luz solar, aquellos muertos
durmiendo abajo
balbuceando espejos vomitando sombras
y sabiéndose arcilla cuántica, número sepultado
resurrección de árboles y llantos de raíces.
Ahora dejamos salir a los fantasmas de nuestras madres
que se han marchado. Cerramos la olla con la tapadera
del suicidio. Las Medeas modernas tiemblan colgando del cuello
de sus hijos y de los amordazados del reloj.
Ahora esperamos la piedad, la íngrima flecha
el fuego oblicuo y el ojo terreno de los sastres. Espero que el niño
no se haya marchado, que la juventud levite asida
a un cordero de pascua o a una resurrección pagana.
He tendido tu cuerpo con horquillas desnudo al sol,
no he podido prender las velas ni amortajar tu cuerpo
con hierbas aromáticas ni besarte los ojos arriba del sudario.

El lienzo es mi cuerpo
y un humo de hiedras va persiguiendo la fugitiva especie
que amamantaste con tus dedos. Diremos que mucho ha
pasado, se volverán a nosotros y dirán:
Han sido eternos, han sido cubiertos por la pelambre de la cabra
y saciados con la leche de los orgasmos védicos.
Es un rito funeral, un hueso carcomido
Una porción de piedras espéjicas en la historia.

(2004, de "Por ti no pasa nunca el tiempo", 2004)

Javier Alvarado ha resultado en el presente año finalista del premio de poesía de la Casa de las Américas de La Habana, del que ha sido ganador nuestro amigo Bruno Di Benedetto con su libro 'Crónicas de muertes dudosas', que hace meses ya tuvo el gusto de compartirnos y que aún tenemos pendiente de mostrar en Poesía Abierta. Llegará.

Volviendo a Javier, mañana tiene una lectura en Panamá.

El martes de un poeta

Fecha:	Martes, 11 de mayo de 2010
Hora:	19:00 - 20:30
Lugar:	Rayuela Bar-Restaurante
Calle:	Vía Argentina, al lado de las Farmacias Arrocha
Ciudad o población:	Panamá, Panamá

Seguiremos dando cuenta de su verso en próximas semanas.

'Parques', un poema de Eduardo Fariña en 'Madrid: una ciudad muchas voces'

dar una vuelta por un parque y pensar tranquilo
sobre lo que no se puede tocar porque está muy caliente
lo que no ha pasado y se huele primero
rodeado por juegos de niños y padres en aprendizaje del rol
recomendable dejarse digerir en su organismo
tratar de ser el propio rincón de relajo cotidiano
sin estar a salvo de nada así con entretención aprender
sorprenderse junto a lo que crece verde
afilar el dardo con los dientes y luego con las uñas
el porqué de un parque asemejado a la marcha
es muy probable que cuando comiencen a sobrar los años
y se deje de creer definitivamente en lo que sostiene la sonrisa
o se logre entender al fin el juego solitario
sugerente decisivo que desde lo alto se logra
deba mirarse todo y en esa exclusiva continuidad
de las primeras juventudes cantos de la inocencia a la experiencia
azote relámpago el recuerdo de un parque donde se practicó fútbol
se aprendió de mujeres robaron relojes y tanta
euforia se sudó que fue menester el hastío
pero en cada pasaje en cada oportunidad que se volvió parque
se admita con detalle rondar el propio jardín.

Juan Ramón Jiménez y yo

Nostaljia

¡Hojita verde con sol,
tú sintetizas mi afán;
afán de gozarlo todo,
de hacerme en todo inmortal!

Juan Ramón Jiménez
padre de la Generación del 27

quinto respiradero o poesia

como caen las hojas comenzando el otoño

que se mecen al sol bien sujetas al aire

Jesús Malia Gandiaga

Poesía Fractal

Arte en las calles, 30 de Noviembre

Ver convocatorias por ciudades.

http://www.arteenlascalles.blogspot.com/

Versos lapa(Reproducción de la convocatoria lanzada por mail hace escasos días, y cuyo ámbito se amplia al lector de este blog)

Quiero, decir:

hay versos que nos acompañan aunque no los entendamos. Ésta decía que era Federico la mejor virtud de su 'Romancero gitano'. Un libro que gustaba tanto a los que podían entenderlo como a los que no. Diga lo que diga la 'intelectualidad' que le detesta, Federico tenía razón: es innegable la belleza y la técnica deslumbrantes de su romancero. Unos versos en los que todos los sentidos participan:"la luna bajó a la fragua con su polisón de nardos", vista, oído, olfato...y el gusto del tacto, por supuesto.

Versos de compañía, que os parece, versos que se le cuelan a uno por las rendijas del alma y que allí se quedan. Como se cuelen las emociones, sin razón aparente. Versos de compañía. Bueno. Pero no, es más que eso, no son versos de compañía. No los elige uno por acompañantes, son ellos los que nos eligen a nosotros. Y en algún momento, en el más insospechado, se nos desvelan o deslumbran o estallan.

¿Y no es éste el motivo de nuestras vidas, el continuo estallido, la continua lucha, la guerra perpetua? Pues eso, bombas, versos bomba, 'Versos lapa'. Versos que se nos prenden irremediablemente y terminarán por estallar. ¡Y ojalá que fueran estas las únicas bombas!

¿Y qué? Pues como vengo estando negado para la escritura en los últimos tiempos, y sé que este libro nunca lo voy a poder escribir, se me ocurre incitaros, por si os inspirase algún poema (qué pretenciosidad, verdad.¿Yo inspirar versos?) y os apatece compartirlo y lo sacamos en mi blog (http://poesiaabierta.blogspot.com) cuando tenga un conjunto. Bueno, bueno, si queréis, ¡eh!, que aquí nadie obliga a nada. Sólo es una idea que os comparto. Una idea que sugiere un proceso creativo común. Aunque para ser eso ya haya hablado demasiado.

También lo podéis tomar como una invitación a la publicación.

Tic, tac, tic, tac, tic, tac...

Por mi parte diré:
los ultimos cartuchos se incrustan en tu cuerpo
y te derramas
y desde lejos besas mientras caes al homicida

Espero que la invitación sea de vuestro agrado. Y si deseáis ampliarla os será agradecido.
Besos.

Por cierto, Ariadna García ya escribió 'Napalm'. Tal vez estas mías no sean más que las brasas del fuego que ella encendió.
Gracias.

A continuación, Gonzalo escarpa pidió aclaración. Y añadí:

A mí la idea que me seduce es la de verso lapa. Y cada uno que la interprete a su modo. A mi me mueve a pensar en un verso que se nos prende irremediablemente, lo entendamos o no, y creo que la involucración de los sentidos, como en el verso de Federico, lo logra. Otros modos abrá.

Por otra parte, el rollito violento que sugiere verso lapa, tampoco me parece que desmerezca. De hecho, todo lo contrario. 'Napalm', el nombre de un explosivo, ya ha sido título de un poemario. 'Feroces', el de una antología.

La violencia de un verso incomprensible en lo inmediato que se nos prende por su belleza. Éste es el intento que propongo. ¡Casi nada, verdad! Y ahí los sentidos y el conflicto.

Con estos mimbres, hagamos cestos. Un poema, maestro. ¡Y ojalá que más!

[...]

Mi idea es colgar esos poemas en mi blog, identificados con su propia etiqueta (Versos lapa) y la del autor.

Un abrazo.

Así que, amigo lector, quedas invitado a este 'juego'. Aquí se abre, esperando tu participación.

Un soneto de Jesús Urceloy

Soneto en rima obligada (currículo, vehículo, ridículo, testículo, cabeza, pereza, bajeza, proeza, vitrinas, purpurinas, suelo, recelo, estafas, gafas), en estructura clásica (abba, abba, cde, cde), ritmos predominantes en sexta y tema libre – menos mal.


Para Jesús Malia, que me lo propuso.

Las vueltas que le he dado a mi currículo,
tantas noches en blanco la cabeza,
pues por vago, indeciso o por pereza
tengo dos pies –no más- como vehículo.

Rozo entre mis amigos el ridículo,
mis novias me abandonan, ya es bajeza
después de tantos años, y es proeza
que me duela el amor sólo un testículo.

Miro los coches desde las vitrinas,
atiendo al caminar mi afán de suelo
y en la tele contemplo sus estafas.

El mundo ruge con sus purpurinas
y no sé si es tristeza o si es recelo
la soledad que intento tras mis gafas.


Jesús Urceloy /noche de Halloween de 2006