Poesía Abierta

Hay palabras dichas con la lengua dentro de los bolsillos de otra gente, palabras sueltas sin responsabilidad, sin sentir lo que se siente al respirar la humedad sincera de la tierra; y hay pelo gris y corbatas negras de un Armani cualquiera que gotean ritmos lentos y tonos bajos que pican en la nariz sujetando a la cabeza. Hay culos que han perdido todo sentido de tanto estar sentados en cómodos sillones de madera pesada. Pero también hay bocas hermosas y calladas, brazos cruzados y puños que encierran bolígrafos como cuchillos, como flores de azafrán y deseos largos como una niñez. ¿Cuándo callarán esas gargantas tragando miel y soltando sus bilis enfermas? Alejandro H. Mestre

28-12 hoy que no es el dia de agitar banderas blancas de la paz y la concordia ni cotiza al alza activo ninguno fuera de la bolsa hoy que la palabra es solo un cigarro que distrae la espera y la lengua un puzle de mil piezas blancas hoy yo jesus malia poeta y amigo de todos ustedes en esta intimidad me declaro culpable y es que la alegria es azucarillo disuelto en el llanto por todas las guerras como un buen eslogan la felicidad que nos vende el cielo y es tan solo bruma donde las palabras explican la vida y le dan refugio cual es el idioma que dicen y expresan tus propias entrañas Jesús Malia Gandiaga

Parecía que el dios de la lluvia se había olvidado para siempre de nosotros; seres minúsculos perdidos sobre la tierra reseca respirando polvo, escarabajos negros buscando la imposible humedad debajo de las piedras. El repiqueteo de las gotas sobre el tejadillo de aluminio se acompasa con los latidos de mi corazón y lo despereza, ablanda y derrite como la inconsciente cerrazón de un niño ante las caricias amorosas de su madre. El agua desprende, mansamente, el polvo de los geranios y dan un color nuevo a sus forecillas azules, rojas y gualdas que embellecen la ventana desde la que contemplo la vida. La salamanquesa, maravillosa en su fealdad, que pasa los veranos con nosotros se asoma, recelosa, con su hijito por debajo de los tiestos para ver que pasa. La pareja de langostas, que inviernan en la barandilla de la terraza desde hace años, se marcharon al principio de este verano inclemente...¡qué pena! Las cuerdas más sensibles de mi alma, antes tensas y metálicas, se han ido convirtien...

Marjorie Rice

Creamos historias y consumimos historias porque necesitamos compartir. La vida que tenemos nos obliga a sobrevivir unos contra otros. Sólo nos queda el territorio de las historias para descubrirnos buena gente, generosos, repletos de emociones que nos rescatan del erial de esta guerra de todos contra todos en que se convirtió el mundo un día que ya ni recordamos. Los de Patrañas nos reunimos en el Foro de Lectura porque las historias nos devuelven al paraíso, mientras trazamos los mapas que nos sacan de aquí, de este progreso que vació el corazón de la humanidad. Os invitamos a todos a leer y a beber con nosotros. La fecha, en lo de Mario , el próximo viernes, día 25 . Viernes, 25 de abril, 22 h ., Avd. Fuenlabrada , nº 12-posterior , Leganés . Andrés Mencía

resulta que tu piel va a ser de piel como carne tu carne tu hueso hueso quien lo iba a pensar viendote asi hiperbola equilatera inmutable y soberbia de brazos que se extienden mas alla de las nubes y de piernas tenaces que descubren los suelos bajo los suelos resulta que tus ojos parecen ojos como manos yus manos y pies tus pies y mira que tu pose es de triangulo que cuando recto indiferente y casi altivo cuando equilatero un pobre hombre sin decision pero tu tienes piel y carne y hueso y tienes ojos y tienes manos y tienes pies tu no puedes huir como el numero ocho al infinito sin mas que echarse ni tampoco esconderte como el numero uno tras cero coma nueve con nueve y con [nueve hasta aburrir tu tienes corazon detras del pecho antes que espalda como tienes entrañas manos y frente como sientes dolor Jesús Malia Gandiaga

Sandro Del-Prete www.ilusoria.com

Hay un niño mudo que no sabe nada que no reconoce el calor de la mañana ni saliendo detrás del último canal. Y hay un niño que no piensa en su nariz, ni en los campos cultivados de maíz, ni en el trigo, que no se fija en las ciruelas de tus ojos, donde hay un mundo abierto como un higo maduro y caído, donde hay las hadas y los demonios que siempre hubo. El higo entonces no era la boca, ni la tierra tu cuerpo, que es frío, sino sólo un juguete, una carcajada inocente de manchas verdes y amarillas en el traje limpio del domingo. El agua, entonces, era el agua, ninguna fuga, ningún miedo, ni razón oculta que investigar. El cielo, sólo el espacio del vuelo. Alejandro H. Mestre

Marjorie Rice

LAS PALABRAS SON ESPECTROS Las palabras son espectros piedras abracadabras que saltan los sellos de la memoria antigua Y los poetas celebran la fiesta del lenguaje bajo el peso de la invocación Los poetas inflaman las hogueras que iluminan los rostros eternos de los viejos ídolos Cuando los sellos saltan el hombre descubre la huella de sus antepasados El futuro es la sombra del pasado en los rojos rescoldos de un fuego venido de lejos, no se sabe de dónde.

el precio de la paz tiene el nombre de guerra arengo el presidente a sus tiernos soldados el precio de la patria tiene el nombre de sangre saludaron con vitores los brazos del terror Jesús Malia Gandiaga

Sin más explicaciones, cuando se cumple un año de la publicación de 'la cinta de moebius', aquí comienzo la presentación de los poemas que deseché para su aparición en el libro aunque fueron concebidos como parte suya. ¿Por qué hago esto? Pues yo que sé, con perdón. O porque siento que algo tengo que hacer con ellos. ¿No? Pobrecillos malformados, por qué negarles la luz. crecer en espiral es tu destino como crecen los sabios como crecen los tontos Jesús Malia Gandiaga

Consultar en http://www.cs.berkeley.edu/~sequin/SCULPTS/SEQUIN/moebius.html .

PHILOSOPHY A Holderlin Todo -lógica, matemáticas, ciencia- es tu cuerpo, esa razón práctica de Kant, que Hegel, en nombre del Estado, contradice. El Estado es superfluo, y Hegel un patán. El imperativo categórico es orgasmo, es felicidad que brota de tus labios y la “estructura atómica” -Russell, Wittgenstein- los fundamentos de mi obra. No pensar más que en la diversidad del mundo me enaltece, tanto como las rosas, tu cuerpo, el universo. Ser no Uno sino no dual, y múltiple, puede enemistarme con el mundo pero no con Dios. La Physis griega -el amor y el odio cantado por Holderlin en Empédocles- se complementa con madera y sangre, que traslada minerales, proteína, luz a los ojos. La mente está en la sangre -todo el cuerpo- y no sólo en el cerebro como creen obtusos materialistas que no han estudiado a Einstein. El cuerpo es cosmos desatado. Corazón y luna se equivalen tanto como cerebro y sol mientras gramática y matemática rotan en la sangre....

Jill Britton

La parabola imprevedibile Il peso della parola è la parabola imprevedibile di un foglio che vola dalla scrivania al pavimento. È un colpo di vento che lo alza e poi lo lascia cadere. Penso alla scrittura, o alla leggerezza latente nella caduta di un frutto maturo. Penso a ciò che è scritto come archeologia di un io che non appartiene più a nulla se non alla terra che lo abbraccia. Poi, penso che devo smettere di pensare: adesso c’è da raccogliere e da riordinare. Alessandro Mistrorigo

Es una cinta de Moebius. Consulta en http://www.unitednude.com/main/main.html

DESPUÉS DE CORREGIR LAS PRUEBAS DE AMARU EN LA IMPRENTA,1967 Emilio Adolfo Westphalen Anochece sobre la línea del tranvía. Los avisos luminosos de Limatambo son más lejanos aún que las estrellas. No hay estrellas. La fatiga es más larga que este día. Antes de despedirnos me invita a su casa. Bebemos un vaso luminoso como el último refugio en la tormenta. No habla. Yo no nombro tanta bondad, tanta sabiduría. Y anochece.

Creado con Cabri y PhotoShop. ¿Cómo se obtiene?