Poesía Abierta

Invocaciones EL ÁRBOL QUE HAY EN MEDIO DE LOS PUEBLOS Por caminos de hormigas traje el pie del regreso hasta este corazón de alto follaje trémulo. Ceiba que disemina mi raza entre los vientos, sombra en la que se amaron mis abuelos. Bajo tus ramas deja que mi canto se acueste. Padre de tantas voces, protégeme. A LA MUJER QUE VENDE FRUTAS EN LA PLAZA Amanece en las jícaras y el aire que las toca se esparce como ebrio. Tendrías que cantar para decir el nombre de estas frutas, mejores que tus pechos. Con reposo de hamaca tu cintura camina y llevas a sentarse entre las otras una ignorante dignidad de isla. Me quedaré a tu lado, amiga, hablando con la tierra todo el día. A FIESTA Madera con dos lenguas, el olor y el sonido -marimba-, me llamaba y he venido a buscarla donde está, en mitad de la plaza, congregando a la gente, poniendo el cascabel en el tobillo esbelto de la danza. El árbol de las tribus tiende su sombra generosa y amplia. Aquí para la fiesta, venga la llamarada del café, la m...

ESTROFAS EN LA PLAYA I El río viene de secretas grutas, desconocidas fuentes. A mirarlo pasar corren los árboles, adiós le dicen los follajes verdes. El río viene con su torso esbelto, con su mano en que juega un inminente espejo. Con la pulpa fresquísima de su pecho sombrío y su espumoso belfo de potro repentino. Para que el cielo sepa qué caminos llevan al mar, para que aprenda el campo una nueva canción y el día tenga dónde mojar los pies, el río viene izando su largo nombre líquido. Ay del que junto al río no quiere llamarse sed. II Atardece en la playa. En el río madura una profunda noche duplicada. Sobre la arena late -como una estrella viva y desgajada- una hoguera que el viento apresura, clavándole sus espuelas agudas y plateadas. Yo, dividida, voy como entre dos orillas entre el fuego y el agua; mitad sangre, mordida de taciturnos peces y mitad sangre rota de fiera llamarada.

COFRE DE CEDRO El hacha que taló para siempre olorosa y el árbol cautivado con las entrañas rotas. Aquí estás, bajo un techo, en un rincón de alcoba y te confían huéspedes, y tú, como que aceptas y reposas. No vendas tu memoria a la triste costumbre y a los años. Nunca olvides el bosque ni el viento ni los pájaros.