Poesía Abierta

Enrique Larreta (1875-1961) por Ignacio Zuloaga; al fondo, la ciudad de Ávila. Los secretos de nuestra historia, o que uno es muy ignorante. Partiendo del libro del que ya te he hablado y del que he sacado poesía modernista argentina para Poesía Abierta ( La poesía modernista , Biblioteca Argentina Fundamental, 1968, Buenos Aires), encuentro un buen manojo de maravillosos sonetos de Enrique Larreta. Así pues, a buscar en Google esos mismos sonetos para ahorarrme su escritura, y algo más. ¡Y mucho más! En la Biblioteca Virtual Cervantes, Biblioteca del soneto. Autores: letra L , de Ramón García González, hallo una colección extensísima de sonetos de Larreta. No los he contado, pero según creo recoge los 88 que constituyen La calle de la vida y de la muerte , la totalidad de su obra poética, que compila en 1941. Su gusto por el Siglo de Oro y por una España que conoce y ama, se nota en esos versos, y no solo en ellos. Al parecer, Larreta (que fue miembro de la RAE ), amigo de...

Cuando Alejandro Céspedes decía, el día de la presentación de 'πoetas' en el Ateneo de Madrid, que las matemáticas le permitían decirse desde afuera, impersonalizar, yo no podía sorprenderme.  En fechas posteriores leí unos poemas en que decía me representaba en primera persona como mujer, y al leer los poemas el público vio que la persona empleada era la tercera, se me olvidó comentarles que incluso en la vida, a lo largo de los años, me han dicho que hablo de mí como si fuera otro, desde lejos. Expresiones como "uno piensa", "uno quiere", empleadas por mí quieren decir, "yo pienso", "yo quiero".  A veces, cuando tomo consciencia, escapo de ellas, pero siempre vuelvo. Pero a qué viene esta disertación que a continuación extenderé. Viene a que ayer estuve en una magnífica lectura en "La Marabunta", en Lavapiés, a cargo de de Víktor Gómez Ferrer y, sobre todo para mí en el día de ayer, Laura Giordani, que me llevaron a hacerme ...

Oh, tiempo ha que no cuelgo un versito de los míos. ¿Verdad? Pues después de un ratito de releer papeles viejos y tirar algunos sin pena alguna, encuentro lo que sigue, escrito el 26-06-2008: un verso suelto que no sé si alguna vez encajará en algún proyecto. No recuerdo el día ni la circunstancia de este poema, pero sí que pensaba en la muerte y en la vida y que pensaba en Barbate, mi pueblo, y en su pinar y su breña bañada por el mar. ¿El mar?, la mar, que anda que no me he interiorizado. Ah, y que dice Wikipedia que el pentasílabo es un verso apto para la expresión de sentimientos ligeros. Y que el romancillo expresa descripciones por lo general amorosas. Pues que me perdone la autoridad en cosas muertas que mi poesía viva sea un romancillo en pentasílabos de tema trágico y reflexivo sobre la vida y la muerte. Prrrrr, pedorreta y cuchufleta. La academia es la muerte: putrefactos, que dijo Lorca. Ay, Federico. Sin excusas ni dilaciones, va. El mundo es Aunque no sea Yo en el mundo ...

"La primera vez/ no te conocí./ La segunda, sí", recoge Rosario de Federico García Lorca en uno de sus 'Diálogos con los hombres más honrados'. ¿De qué poema de Federico? Del que sigue: EN EL INSTITUTO Y EN LA UNIVERSIDAD La primera vez no te conocí. La segunda, sí. Dime si el aire te lo dice. Mañanita fría yo me puse triste, y luego me entraron ganas de reírme. No te conocí. Sí me conociste. Sí te conocí. No me conociste. Ahora entre los dos se alarga impasible, un mes, como un biombo de días grises. La primera vez no te conocí. La segunda, sí.

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CASIDA DE LA MUJER TENDIDA Verte desnuda es recordar la tierra. La tierra lisa, limpia de caballos. La tierra sin un junco, forma pura cerrada al porvenir: confín de plata. Verte desnuda es comprender el ansia de la lluvia que busca débil talle, o la fiebre del mar de inmenso rostro sin encontrar la luz de su mejilla. La sangre sonará por las alcobas y vendrá con espada fulgurante, pero tú no sabrás dónde se ocultan el corazón del sapo o la violeta. Tu vientre es una lucha de raíces, tus labios son un alba sin contorno; bajo las rosas tibias de la cama, los muertos gimen esperando turno. (De Obras completas.) Federico García Lorca, Generación del 27

SORPRESA Muerto se quedó en la calle con un puñal en el pecho. No lo conocía nadie. ¡Cómo temblaba el farol! Madre. ¡Cómo temblaba el farolito de la calle! Era madrugada. Nadie pudo asomarse a sus ojos abiertos al duro aire. Que muerto se quedó en la calle, que con un puñal en el pecho y que no lo conocía nadie. (De Canciones.) Federico García Lorca, Generación del 27

SUICIDIO (Quizá fue por no saberte la geometría.) El jovencillo se olvidaba. Eran las diez de la mañana. Su corazón se iba llenando de alas rotas y flores de trapo. Notó que ya no le quedaba en la boca más que una palabra. Y al quitarse los guantes, caía, de sus manos, suave ceniza. Por el balcón se veía una torre. Él se sintió balcón y torre. Vio, sin duda, cómo le miraba el reloj detenido en su caja. Vio su sombra tendida y quieta, en el blanco diván de seda. Y el joven rígido, geométrico, con un hacha rompió el espejo. Al romperlo, un gran chorro de sombra inundó la quimérica alcoba. (De Romancero gitano ) Federico García Lorca, Generación del 27